Cuánto tiempo sin verte

Metafísica

2012-02-22T23:23:00.001+01:00

Desde un punto de vista metafísico
trascendemos.
Desde una habitación de hospital
morimos.
Desde los ventanales de un asilo
nos apagamos.
Desde las esquinas de los días
mientras duran
con su luz y su sol y su mañana
vivimos.
Y es más fuerte la luz
cuanto más negra es la sombra.
Del suelo nos levantamos.
Cuando nos matan
vivimos.
Siempre vivimos.

(La foto es de la web de RTVE;en cuanto al video,creo que la primera vez que se carga aparece un puto anuncio;pero espero que escuchéis la música; esta versión de "Gracias a la vida" me ha encantado).

Martes de Carnaval

2012-02-21T20:40:00.000+01:00

Quería escribir,lo juro.
Pero Forges sabe decir mucho mejor con una sola imagen/idea/viñeta lo que yo quisiera decir con miles de palabras.
Y encima me hace reír.
Creo que es el momento de los humoristas gráficos.
Gracias a todos ellos.

Medievo

2012-02-20T17:23:00.001+01:00

Hoy no tengo palabras y me pesan las cadenas.
Creo que esta muestra de humor gráfico resume bastante bien y de ingeniosa forma lo que muchos sentimos.
No es que sea nuevo,que con el gobierno anterior muchas vidas laborales empezaban con la P de Puto y de Precario,pero esto es aún peor.
Menos mal que aun desnudos y sin autoestima,como explicaba ayer Manuel Vicent en la columna del País(desde que me han concedido asilo político los fines de semana tengo acceso a la prensa),nos quedan las ganas de bromear,ironizar o satirizar el desastre.
Queridos siervos del señor,abracémonos bajo el aguacero.
(La imagen está tomada del blog http://www.verdadesymentirasoficiales.blogspot.com).

LaRisa,elogio De

2012-02-18T13:58:00.000+01:00

Nunca pensé que diría esto,pero es verdad.
Tengo trabajo y no puedo dejar que se me acumule.
Aun así,desde este rincón desde donde os sigo leyendo y mirando,escribo con cierta premura esta vez para defender más que a alguien de carne y hueso,a un concepto que entiendo vital para la salud mental de las personas.
Desde hace un tiempo vengo notando que en la blogosfera huele raro,como a susceptibilidad exacerbada,mezcla de chamusquina y sospecha;esto da como consecuencia que se generen conflictos ,sofocones varios y enfrentamientos tal que en el patio del cole donde Fulanita dijo que Menganita se hizo pipí en la silla y Zutanita terminó arreando un sopapo a Fulanita,con la diferencia de que en el blogomundo no tenemos moderador ni profe que nos ponga mirando de cara a la pared.(En este caso está claro que Fulanita se hubiera llevado unos cuantos azotes por irreverente).
Sé que no se puede generalizar pero ya son varios los amigos que se plantean dejar la blogocosa (o algunas,por "intolerables" y "ofensivas") como si de una renuncia familiar se tratase,aunque ya os aviso desde ahora,yo no lo haré,al menos por ese motivo;inauguré mi primer blog hace cinco años y no venía nadie a leerlo,entendí que era una especie de diario para mí sola y sólo gracias a Antonio Oliver,que me hizo un día su primer comentario,caí en la cuenta de que esto era un sitio para visitar y entretenerse y abrirse a otros mundos tan personales como puede serlo el punto de vista de cada uno.
Puede ser que ahí esté la clave;por mucho que os haya enseñado mis heridas y a veces hasta el culo,nunca he dejado de considerarlo un apéndice de la existencia,una droga ,por supuesto,mi droga favorita y gracias a la cual he conocido a seres humanos excepcionales;
ahora bien.
Hubo un momento en que fui "educada" en una materia nueva,inédita para mí.
Fue aquel día en que aterricé en un blog de hiriente mordacidad y tremenda energía, un blog llamado El Comonunca(lo siento,Diego me explicó cómo hacer enlaces pero no lo asimilé)y como cualquier espíritu deseoso de agradar e interactuar sólo de forma amable con los demás,me sentí noqueada;pensé que la persona que escribía era una ~~hija de puta~~ genia absoluta porque se fijaba en cosas tan absurdas y las destripaba con una gracia y una irreverencia totales,riéndose de todo lo que llamaba su atención( y esto es MUY IMPORTANTE)también de sí misma, de sus dolores,sufrimientos y experiencias a veces con una descarnada brutalidad.
Con mis reservas,teniendo en cuenta que crecí deseando ser dulce y buena como la gilipollas de Blancanieves barriendo la casa de los enanos,me acerqué a ella;y aunque pensaba y sigo pensando que el sarcasmo no es la más sana de las formas de expresión,enseguida aprendí algo nuevo.
Tengo mi ego como todo el mundo,a veces es un mélón,otras puede ser del tamaño de una manzana,pero suelo estar dispuesta a aprender.
LaRisa me enseñó que no importa si alguien me dice que soy algo malo;podrían llamarme hija de puta,borracha o mala madre,pero eso no importa un carajo;lo que importa es qué hago yo con esas opiniones.
¿Me permito llevármelas a la cama,donde tendré insomnios y pesadillas?¿Se romperá el espejo donde se refleja lo que yo soy de verdad?¿Las opiniones ajenas me convierten en lo que me están llamando?
Ojalá lo hubiera aprendido antes,por ejemplo aquel día en que puse verde el libro del Burka(lo habré contado unas mil veces,aún no salgo de mi asombro)porque está deleznablemente escrito y me escribió gente para llamarme "fascista".
De repente en el imperio de lo Feminista hay que tragarse el mal estilo si habla de los maltratos femeninos;las ruedas de molino cambian continuamente de forma y contenido.
Y mientras tanto,la libertad de expresión queda coja y manca porque la sensibilidad ajena es o debería ser "nuestro límite".
¿En serio?
Y en lo personal...
¿De verdad una sátira,sea sobre lo que sea,tiene el poder de hacer que nos derrumbemos y dudemos de nosotros mismos hasta hacernos derramar lágrimas?
Poco a poco empecé a pensar en esto;enternecida recordé aquellos días en que un comentario de un tal señor Mojón estuvo a punto de hacer que cerrase el blog;claro que es mucho mejor encontrar palabras de aliento y aplausos en lugar de críticas,pero creo que forma parte del proceso de madurez saber encajar que no somos intocables,ni por nuestra edad ,forma de escribir,opinión o tamaño del culo.
Que ponerle a todo una sonrisa aligera el aire que respiramos y que la vida ya está cargada de tragedias como para que vayamos por ahí haciéndonos sangre por esto o lo otro,más cuando se sabe qué tipo de lenguaje utiliza cada uno como derecho inalienable de la propia expresión.
Juzgar hasta qué punto esto es fruto del aburrimiento,de una inyección de locura poética irreverente o tratar de entender desde el sentimiento de "ofensa" nos reduce a esclavos y/o a víctimas.
Hace unos años que no quiero ser ni lo uno ni lo otro,prefiero reír y reírme de mí misma ,por qué no,y llevar esta vida sin etiquetas en la medida de lo posible.
Quería exponer muchas cosas más al ilustre senado bloguero,a la manera de los panegíricos,con su exordio y su epílogo,pero como os digo la falta de tiempo me lo impide.
Soy consciente de que al defender a LaRisa,con todo ese "mal gusto" que a ella le mola exhibir,estoy "eligiendo",al menos eso es lo que entiendo teniendo en cuenta las reacciones y los corazones rotos que ha provocado;preferiría no haber tenido que hacerlo,porque no creo que la cosa sea tan seria y además no hay un solo blogger que haya conocido por este medio que no me haya aportado,enseñado o ayudado en algo.
Pero sentí que teniendo en cuenta los acontecimientos,lo visto y leído,tenía que decir exactamente lo que pienso.
Y lo que pienso es que en este país estamos perdiendo muchas cosas;
si también perdemos el sentido del humor,entonces ya no tendremos nada.
Deseo que LaRisa me acompañe muchos años más;deseo que la capacidad de ofendernos no nos vuelva pacatos y americanos;deseo que la quedada de Barcelona sea un evento inolvidable para todos los que acudan.
Que seamos gente capaz de divertirse, en cualquier momento de la vida,y no sólo cuando oímos sólo aquello que deseamos oír.
Viva la libertad, aunque la libertad sea puta,ciega,sorda o loca.
Siempre.

Día del amor

2012-02-14T12:10:00.003+01:00

Confieso que no sé qué escribir para el día de los Acarajotados,como decíamos en el instituto,para burlarnos de los que babeaban por otro/a o regalaban flores o pintaban corazones,dado que en mi grupo éramos mucho más enemigos de lo convencional.
En realidad lo que éramos era enemigos de la felicidad,que se confunde con la cursilada,dado que la vida como ya sabíamos y sabemos no es más que una larga época de lluvias que nos mantiene empapados de lágrimas y miedos hasta que un día llega la Parca y nos monta en su carrito del Muertefour y nos quita del medio.
Aun así,ahora que mi amiga Sue está en el camino(no he leído un post más bello en los últimos tres meses que el que ella nos regala hoy en su blog Cartografía Humana ,aprovecho para recomendarlo como regalo para hoy a novios,vecinos,amigos y familiares)estoy decidiendo muy lenta y candorosamente cambiar mi pequeña vida.
Eso significa cambiar de pensamientos;igual que ya no llevo la talla 42 tampoco puedo llevar la guerra mental como forma de vida y la eterna culpa como funda de mí misma.
Ayer después de escribir ese post y leer los comentarios me di cuenta de que en verdad hay personas que siempre contamos lo mismo.
Me lo habéis dicho de forma sutil,pero lo he entendido.
La misma sinfonía (o el mismo plañido) con diferentes notas;y que cualquiera de mis blogueros habituales podría pensar(de hecho lo habéis expresado)que quien escribía era una mujer desgraciada.
Mis estados de ánimo me arrastran por el lodo y provocan que escriba para obtener el reconocimiento inmediato que supone mostrar las heridas o agitar la campanilla de la fatalidad;supongo que siendo andaluza no se puede evitar,hemos crecido viendo la belleza del dolor en las vírgenes llorosas,sabiéndonos en manos de un destino oscuro,lo que llamamos fatalismo,o intuición de la muerte,muy presente en Lorca y en la historia sagrada.Nuestras familias están repletas de gente explotada o difunta que desdibujó nuestra alegría desde la infancia;me hace mucha gracia cuando a los andaluces nos representan como bufones,cuando la verdad es que tras esa extroversión se esconde una enorme capacidad de sufrimiento y un indudable carácter agorero capaz de predecir tormentas o establecer condenas con pasmosa facilidad.
Lo raro es la alegría,podríamos decir,rocieros aparte.(y ni siquiera,supongo que habréis oído sevillanas con letras fúnebres,cuando el rociero ya no va porque se ha muerto).
En fin.
Lo que quiero decir con todo esto es que soy feliz,razonablemente feliz,pero no me paro en ello,achinada sospechante que busca el gato encerrao;quizá sería más honesto domesticar los leones de mis ideas;algunos ya no tienen dientes,pero me siguen mordiendo el cuello;otros me arañan y me dejan andrajosa en medio de la pista como un Ángel Cristo cualquiera (qepd)a eso de las tres de la mañana,insomne y aturdida.
Y aunque lo feliz es cursi y estéril,quisiera trabajarlo.
Lo que no sé es si entonces perderé mi veta personal,de la que se extraen los "diamantes" para este blog;no sé si me seguirá apeteciendo escribir para contar que he ido a los chinos a comprarme un paquete de velas o que el chico de las gominolas artesanas me ha vuelto a dar palique para hablar de la paranoia colectiva que estamos alcanzando;no sé si puedo superar el prejuicio del asquito que dan las emociones buenas en un mundo donde la gente tiene definiciones para todo,incluyendo el amor,donde tener pensamiento propio parece que significa estar en guerra y llevarla a todas partes.¿Seré capaz de ser otra a partir de ahora,con lo que mola definir la mediocridad de los viejos y la falta de amor de las madres,por ejemplo,como ayer?(por cierto Genín,no quise decir que tú fueras mediocre,ya te lo he dicho).
Renunciar a la guerra nos lleva directamente al conformismo y la falsedad,parece,pero no es cierto;ése será mi reto.Demostrarlo.
Veremos si al final,durmiendo a las moscas,no tengo que convertir este blog en un panfleto político o en una hoja parroquial ardiente que meta fuego a vuestros ordenadores en cuanto lo pinchéis,ahora que tenemos tanto por hacer;se acercan movilizaciones y los buitres están ya posados en las copas de los árboles,mirándonos encorvados.
Sobre Sevilla se forma cada mañana un manto oscuro de contaminación que me deja con la boca abierta(mañana pondré una foto, es impresionante)que me parece una metáfora perfecta de lo que se nos viene encima.
Quizá será mejor escribir sobre eso porque "eso" (que tenemos corazón y vida)también es verdad.
Decían los hindúes que en Occidente se muere mil veces,y yo quiero morir sólo una,cuando toque y después de haber disfrutado aquello que estuvo a mi alcance en su momento justo.
Sólo añadiré una cosa más;
Todo lo que escribo en el blog no tiene por qué ser verdad a la manera de las biografías;como dice una amiga (excelente poeta),Lola Almeyda,un poeta es alguien muy mentiroso cuando escribe;me gustaría que lo tuviérais en cuenta.
Os dejo todo mi amor y esta canción de uno de mis héroes más cutres,(porque amo sus rimas pasionales a veces pegadas con Loctite),lo amo,sus canciones siempre me han acompañado,incluso cuando estuve fuera de Sevilla.
Feliz día a todos/as.
Amaos sobre todo a vosotros mismos,no olvidéis que vuestro corazón es la rosa más ardiente.
Hasta mañana.

Los dioses me quieren.(Verdades absolutas).

2012-02-13T11:07:00.006+01:00

Madre,libérame
de las amarras que me anclan a tus brazos
deja escapar el miedo que traemos
desde tiempo inmemorial
desde la primera vez que una mujer se ignoró a sí misma
y la primera vez que un hombre se creyó
en la obligación de ser fuerte y poderoso.
Madre,déjame en paz
no sé cómo soltar este veneno
que vuelve miserables a mis labios
no sé cómo contarte que tengo unos derechos
metidos en cajas de madera
descendidos directamente de los dioses
regalos sin abrir que llevo siempre
como un collar de inútiles deseos.
Madre estás perdida
como lo estuve yo
y todos los demás
atrapada en tu ideario repentino
en la cadena de juicios y palabras
que no hacen felices a la gente
porque son como piedras de molino.
Esta noche quisiera morir ya
lo he visto claro
cada vez aguanto menos el deporte
de no saber aprovechar la vida
de tener pensamientos como moscas
paseando el cadáver de mis sueños.
En mi cama
un par de grapas cosen diligencias
que un funcionario redactó con apatía
siempre he sido fracasada y mediocre
y me cubro de gloria al deprimirme;
sólo porque sé hablar con cierto encanto
y me gusta amar y comer con alegría
los dioses me quieren y me cuidan
pero mi madre no;
otra verdad absoluta
a la mañana no le importan mis desgracias;
la luz del sol entra por mi ventana
aunque dentro de mi pecho suena un frío
como de latas vacías.
Mi madre no está,pero volverá pronto.
Cuando la pierda
me quedaré sin ojos que me aprieten
sin voz que diga la verdad
(las verdades que no quiero para nada)
sin jaula
sin medida
sin cuchara de jarabe para comerse mi vida
quién puede ser feliz en la orfandad
que supone pagar para ser libre;
estoy harta de pensar
ahora que Noruega ya no sirve
ni me sirven los puertos donde amarro
las crueles intenciones de mis dioses.
Lo que me serviría sin ninguna duda
es una ventana al mar o una puerta
para salir corriendo como Whitney
a quien ser una diosa no ayudó a quedarse
a completar la ruta establecida.
Los mediocres sin embargo
solemos llegar a viejos
para habitar los bancos de los parques
otra verdad como un templo.
Un lunes de verdades absolutas
es una buena forma de seguir tirando
de mi carrito de basura radiactiva
un poco más
sigo caminando
allí veo un árbol y una piedra
me siento un rato
con mi frío y mis demencias
y mi corazón cansado
entre las cajas selladas de madera
está la soledad
del desarraigo
y me la bebo a morro
yo solita.

Esquela

2012-02-10T08:38:00.003+01:00

Sacado de facebook.
Que descanse en paz,ya que otros no pueden.

Boicot a Fucking Ryanair

2012-02-08T12:55:00.002+01:00

He pedido permiso a la madre superiora para venir aquí a solicitar un boicot.
En la marea de pequeñas privaciones y propósitos de cada día hoy descubro la necesidad de la rebelión consumidora;ya sé lo que se está cociendo en la red,sobre todo a través de FB,la movida llamada Redsistencia ,que al parecer está funcionando muy bien;me alegro de que estemos tomando conciencia de lo que como bichejos que nunca tendrán el tamaño suficiente para coger sartenes por el mango sin embargo tengamos el poder de decir NO a tanta violación.
Pero hoy yo,después de leer el blog de Nómada ,que se hace eco de la chulería de un cabronazo legalizado y socialmente aceptado,os contaré una cosita que se quedó en el tintero y que ocurrió el pasado mes de Abril de 2011 en el aeropuerto de Sevilla,justo cuando con una niña y una mochila me disponía a volar a Tenerife.
Llevaba billetes de Ryanair,la aerolínea basura que nuestro estupendo ex gobierno y el actual( más estupendo todavía) permite actuar con sus términos y condiciones propios,exactamente igual que si un fundamentalista viene a España y por ejemplo decide montar un bar sólo para tíos;a no ser que alguien se dé cuenta de que existe inconstitucionalidad y vaya a complicarse la vida poniendo denuncias, el empresario podrá seguir funcionando sin que nadie le moleste,cagándose lindamente en la ley española y en sus súbditos,claro.
Cuando íbamos a embarcar me dijeron que yo sí podía volar pero la nena no porque el Libro de Familia(lo "mayusculo", sí como nuestro disgusto)no se aceptaba como documento para los menores, que estaba así reflejado en los Términos y Condiciones de su Puta Madre Irlandesa; me lo dijo una tía seguramente mal pagada que no se paró a darme solución alguna más que ir a reclamar a las oficinas de la compañía ,sitas en el aeropuerto,lo que significaba volver sobre mis pasos en ese momento mismo, a treinta minutos del despegue;
volar lo que se dice volar esa noche no iba a volar,desde luego.
La niña miraba todo con los ojos muy abiertos hasta que se puso a llorar, mientras los listos de la cola pasaban por delante nuestra,al parecer me quedé pillada y sólo decía "A ver...a ver "...tratando de entender ,sin poder creerlo,(lo sé porque ella hizo un dibujo buenísimo en el que se veía una niña llorando,una madre diciendo "A ver " y una tía de gesto adusto detrás de un mostrador diciendo "NO").
Volvimos en efecto,qué otra cosa podía hacer,descartado el homicidio súbito a golpes de mochila,y pedí la hoja de reclamación;me dieron un papel escrito en inglés para que pasara un fax a Dublín,podéis creerlo?
Yo,la gran reina de las hojas de reclamaciones, la que se ha hecho un manto con ellas a lo largo de los años cada vez que ha percibido un maltrato en un sitio público o comercio,me conformé.
Llamé a mi hermano para que volviera a por nosotras y esa noche estuve en internet hasta las seis de la mañana.
Investigando.
Para empezar tenía que haber ido a la comisaría del aeropuerto y pedir que me acompañara un policía para que tomara nota de que no tenían hojas de reclamaciones,primera ilegalidad.
En segundo lugar tenía que haberles metido una demanda como ya hizo una familia de Barcelona que acabó siendo indemnizada con mil trescientos euros y que sentó un precedente en nuestro país.
El juez en aquel caso reconoció y penalizó la inconstucionalidad de esa cláusula y obligó a la aerolínea a pagar por los perjuicios que ocasionó que la familia no pudiese volar por un niño de tres años que, al igual que mi hija, no tenía expedido DNI pero aportaba Libro de familia y viajaba con sus tutores legales.
En los foros esa noche vi que había muchos más casos pero que al igual que yo,lo dejaron pasar por no querer meterse en abogados;porque el billete cuesta lo mismo que una caja de bombillas;por pereza; por sentimiento de humillación;por cualquier motivo.
Sin contar con la panda de subnormales que (también)forman parte del grupo usuario;gente que justificaba esas "cosillas" porque Ryanair permite volar muy barato y qué quieres,encima,que sea de calidad.
Estupendo,era para decirles,pues dales las gracias y no te extrañe que para disfrutar de un servicio barato la próxima vez te pidan que embarques con el dedo metido por el culo o que le soples el rabo al piloto un ratito durante el vuelo como cláusula adicional .
Total,como es tan barato,pierde tu dignidad,gilipollas.
Una amiga de mi hermano,azafata de Iberia,con la que hablamos esa noche,nos habló de la vulneración de la ley española de seguridad aérea que esta gente se pasan por el forro sistemáticamente y nos recomendó al menos denunciar;lo dijo textualmente;"Dile a tu hermana que si no por ella,por el disgusto que han dado a la niña".
Pero ni las lágrimas de mi hija me hicieron al final denunciarles, y como ya pasó tiempo y bla bla bla,la cosa quedó así.
Ayer cuando vi la llegada a Barcelona del hijo de puta de O,Leary alegrándose en público del hundimiento de Spanair y choteándose de la desgracia ajena que supone el desempleo de tanta gente,sí que acabé de cagarme en sus muertos,aunque esto contradiga la filosofía hawaiana que estoy practicando para mejorar mi vida y aquietar mi mente.
Y es por ello por lo que propongo boicots brutales a Ryanair y a todos aquéllos que se nos pasen por el arco del triunfo ya sean aerolíneas,bancos o aseguradoras.
Estamos en ello pero hace falta acción.
Si no nos defendemos nosotros,quién lo hará.
(A O'Leary, que intuyo que en unos añitos estará retirado en alguna islita caribeña con los billetes saliéndosele por las orejas,después de toda una vida como estafador, y el resto de accionistas,socios e inversores,que le den mucho por el culo:o lo que es lo mismo,O'Leary,Fuck You).

Lo que yo soy (en los pasos de peatones).

2012-02-06T12:24:00.005+01:00

Yo soy un río de aguas turbias que a veces quiere ser fuente serena.
Siento que en cada intento estoy más cerca de esa fuente pero en ocasiones me puede el dolor,el dolor es una forma de ser como la diabetes o el tifus.
Hay cosas tan pequeñas que me duelen que si las contara provocarían risas,aunque podría ser tan cabrona e insensible como la que más,al fin y al cabo me he criado en un rincón de Andalucía donde los escáneres funcionan como los efectos de Matrix,se lo dije a una amiga en una carta,puestos a ser una hija de puta,estaría dotada para ello,aunque sólo fuera por las cosas que se me ocurren;por ejemplo en los pasos de cebra dejo pasar a gente con caras que me hacen lanzar expresiones que harían reír al guionista de los Morancos,(suponiendo que exista)y es que convendréis conmigo que si dejamos a un lado lo correcto ,hay caras que por cojones tienen que dar mala suerte si te las encuentras por la mañana temprano;pero por suerte y al mismo tiempo mi fuente está conectada con el espíritu de Bambi y quiero muy honestamente que todo el mundo sea feliz,incluso la gente con esa cara,incluso los políticos miserables,incluso mi padre con su corazón sucio e ignorante,deseo que la humanidad sea mejor cada día,que las tías dejemos de ser ese tipo de cosas siempre enjuiciadas,folladas y /o apuñaladas;que los niños pudieran crecer ajenos a todo tipo de violencia y que mi encoñado corazón,enamorado de la vida, se dejara arrastrar por las mayores dulzuras con la bendita claridad de las cosas lindas,sin pensarlas.
Todo esto viene a que hoy es lunes y después de ~~hacerme unas pajas~~ leer ayer un suplemento literario y comprobar que el mundo personal y complejo de más de uno y una encuentra justificación en la literatura, en una forma especial de contar el mundo,me he levantado ligeramente desesperada;estoy muy harta de pedir ayuda cuando debería bastarme sola;y no estoy siendo ingrata,no se trata de ingratitud,sino más bien de limpiar el propio camino de hojarasca para despejarlo y poder pisarlo con el orgullo de saber que se ha sufrido para algo,que se ha vivido para algo.
No sé si lo voy a conseguir,lo digo muy sinceramente ,quien conoce el deporte de torturarse me entenderá,cuando no bastan los índices ni los escaparates y la vida está reducida a una lista de la compra y sientes que hay algo más clamando en ti, que tienes eso que se llama conciencia,pero la encuentras cada día arrugada en un cajón junto a un montón de calcetines hechos bola.
No me creáis valiente,puesto que no lo soy;escribo un texto defendiendo lo diferente pero no soy capaz de enfrentarme a unos niñatos que se cachondean de un chico que,viviendo su homosexualidad desde el castigo de un barrio pobre,va por la calle con botas de tacón alto y el pelo teñido de naranja;me pongo en medio,eso sí,dispuesta a saltar si le tocan un pelo,pero no digo nada para dar una lección de dignidad poseída a medias entre Flanders y Bambi,por suerte no hace falta,los bufones y la víctima se separan una vez cruzado el paso de cebra y siguen cada uno su camino y yo el mío,suspiro aliviada,yo soy al fin como todo el mundo y no me gusta que me pongan un ojo morado por temas que ni me van ni me vienen,la catequesis que me dieron cuando empezaba a manchar compresas no me da para tanto.
Se escriben libros con cosas menos importantes que la conciencia,eso lo sé;yo podría escribir sobre los pinos,sobre la tarde de los sábados o sobre la injusticia de lo que estamos viviendo,de hecho lo hago aunque me cague desde ahora en una supuesta carrera literaria y en los editores que ni siquiera contestan los emails(jeje,no penséis que soy una heroína en la sombra,he escrito a dos tipos de éstos en toda mi vida y en realidad no tengo muy claro para qué sirve publicar libros).
También escribo sobre cosas menos solemnes,como los cajones llenos de cosas que no son mías,la necesidad de poseer a alguien sin hacerle daño,la luz que nos cae desde arriba y se aposenta cálida en el centro del pecho desplazando a los mocos de la tristeza,etc.
Y sobre niñas que se portan fantásticamente bien y de madres con dolor de huesos,cuando el miedo (otra forma de ser) se incrusta en las rodillas y se convierte en reúma ;y sobre la extrañeza de proceder de un tronco de gente mezquina y desgraciada,puede que eso tenga la culpa de esa dualidad,también estuvo mi abuelo materno,todo luz e inocencia.
Eso es.
Demasiados ingredientes (paranoia) en un solo corazón.
Apostar por la vida y el cachondeo y al mismo tiempo sentir la pulsión de la muerte produce individuos encantadores,lo que llamamos poetas, casi siempre pobres y sin fortuna.
A quién carajo le importa adelgazar cuando se tiene un corazón así,verdad?
Me gustaría decir que cierro el blog para escribir algo serio,pero no sería verdad ni me fío de mí misma;cuando escribo fuera de aquí soy pretenciosa y edulcorada y me entran ganas de pegarme un tiro.
Así que mantendré este confesionario todos los años que me queden hasta que reciba ese encargo que definitivamente sacará mi existencia de la ignominia puesto que de la inutilidad es imposible.
Lo que sí voy a hacer es ponerme a ordenar de una puta vez el cajón de calcetines en el que sé que he metido la conciencia,mi don más preciado e inalterable,lo único que ,por más que haya estado hundida en el río de aguas sucias,he conservado siempre.
En realidad es lo único que tengo.

Volveré en unos días porque he escrito un post muy largo,de los que no me gustan,y la madre superiora me castigará;os dejo esta canción que me hace pensar en tardes de lluvia.

Entrevista breve a la doctora Amor(Alta Cosmética).

2012-02-03T21:25:00.001+01:00

¿Puede el amor cerrar heridas,hacer que todo parezca fácil,suturar la brecha que deja un socavón?
-Sí,puede,porque contiene unos niveles muy altos de cicatrizante.
¿Puede el amor lamer en sitios que creías sellados por propia voluntad sin posibilidad de regreso o fantasía?
-Sí,puede,porque los besos tienen un alto poder humectante y regenerante.
¿Puede el amor recuperar un tesoro que nunca hubieras recuperado por ti mismo?
-Sí,puede,porque suele encontrar las coordenadas de cualquier hoja de ruta,por deteriorada que esté,en un plazo muy breve de tiempo.
¿Y también puede hacer que una calle,un camino,un sofá,signifiquen algo en la vida de una persona?
-Por supuesto,desde el momento en que esa persona lo relacione con cierto subidón de esperanza y/o pasión;la esperanza que da el amor se convierte en libido,y eso termina afectando a los objetos, a los mapas y a la propia vida.
-¿Puede el amor cambiar a alguien,lo cree honestamente?
En esencia cambiará sólo lo superfluo;lo más normal es que,dependiendo del grado de implicación,cambien detalles que aunque importantes,no son decisivos.Se ha dado el caso de personas muy habladoras que han perdido por completo la capacidad del habla durante una breve charla amorosa.
-¿Incluso si la persona presume de ser poeta o ultracomunicativa?
Así es.
¿Puede uno o una saber en qué momento determinado ocurrirán tales milagros?
No,eso desgraciadamente no se puede.
Lo mejor de nuestro producto es que es imprevisible y sorpresivo.

(Entrevista realizada en la sala experimental de la clínica Ketchup,frente a un montón de cobayas enamoradas).
La foto es de Google y está firmada,creo.

Réquiem por Manolito Reyes.

2012-02-02T22:35:00.000+01:00

Tengo que darme prisa,tengo que darme prisa.
La niña está resfriada,quiero acostarla pronto,prometí que hoy me acostaba temprano porque además me duelen las piernas;he caminado muchísimo por la mañana,estoy en el tema de adelgazar,aunque se me olvida que las osas no suelen adelgazar en invierno;necesitamos la grasa que recubre el corazón y las costillas para sobrevivir por ejemplo a los recuerdos o a las dudas;encima se nos viene una ola de frío,un frío horrible que el jamón york y los yogures desnatados no pueden desterrar sino más bien aumentan.
No quiero abandonar porque si abandono,me sentiré peor,como el pastor mentiroso o un Judas de los michelines,(antes de que cante el gallo te habrás comido media bolsa de papas fritas,so fariseica, a quién quieres engañar con el rollo de la disciplina.
A nadie, a nadie,quizá a mí misma, que en vez de ovejas veo trozos de queso por todas partes y esas cosas calientes y densas que apetece comer en invierno para que el barco femenino pueda seguir a flote desequilibrado pero contento).
Es igual,me doy prisa en escribir como me doy prisa en comer, o en no comer,leo artículos en semanales que me hacen reír o sollozar,pensamiento rápido y sublevado,lo mismo los niños que salen en las fotos de Unicef que la incestuosa vida de los faraones,así es la información hoy día,me estreso y me voy.
El blog es mi pañuelo de mocos y fríos,esto ya lo sabéis,el único sitio del mundo donde me puedo explayar a gusto acordándome de Manolito Reyes (algún malintencionado me preguntaba si era familiar mío,puede que sí,yo también tengo chepa,aunque lo mío es peor,además escribo )e indignándome por la noticia de que haya muerto en una residencia de Vejer de la Frontera después de pasar por un período de indigencia.
Los que como yo veíais la tele hace algunos añitos lo recordaréis, cuando Sardá comenzó a hacer circo en la tele y más tarde Jesús Quintero,lo llevaban como lo que era,un discapacitado físico que hacía reír por su forma de hablar y proporcionaba audiencia ,así como dinero a otros que no tenían que enseñar sus llagas,sólo pasear la cabra y luego poner la mano.
Pozí era además de cheposo,homosexual,y hacía mucha gracia;una vez que el circo dejó la ciudad ,se convirtió además en alcohólico y pobre,según me han dicho hay videos por el You Tube de niñatos riéndose de él grabándolo con el móvil por la calle recientemente,herencia de aquella forma de hacer televisión que cala en según qué cerebros grasientos.
Resumiendo,una sociedad también se define por lo que tolera o entiende como espectáculo.
Hoy me he acordado mucho del Cárdenas y del Sardá y del Quintero y del Izaguirre y me he preguntado ,no sé por qué, si a alguno le habrá dado el punto de acudir al funeral,dado que para justificarse siempre lo llamaron "humorista" aunque lo jaleaban y provocaban como en siglos pasados se hacía con los tontos y otros monstruos de la naturaleza.
Supongo que no,que ninguno habrá bajado de su pedestal,despachito,ático o cuarto de pajas para ir a dejar unas flores en la tumba de quien tan buenos ratos dejó en la parrilla de audiencias de sus pestilentes programas.
Como yo soy una doña nadie humana de la categoría anónima,y una sentimental sin remedio,me puedo permitir dedicarle este post a Pozí.
Y una canción para que,cuando cuente tres,se reencarne en director de TV, en modelo clásico griego o en lo que él quiera.
Descanse en paz Manolito Reyes.

La profeta bajo el pino

2012-02-01T21:02:00.002+01:00

Corría el mediodía sin importarle la cacofónica sucesión de palabras,porque la naturaleza está exenta del veneno de los nombres;la profetilla estaba tirada debajo de un pino,uno de los muchos cuyas ramas desde arriba habían visto su pequeña vida transcurrir como los humanos miran la de las hormigas y las mariquitas desde la perspectiva de sus narizotas de reyes del universo.
Cada día a eso de la una la profeta se dejaba dormir bajo los rayos de sol sólo para sentir que estaba viva(y también,por qué no decirlo,porque estaba en paro y todas las mañanas le sobraba un rato entre lentejas y sopas,el parque quedaba cerca del colegio donde recogía a la niña).
Entonces llegaban las revelaciones,como la libertad,el alma ,la luz frente a la sombra,la materia y otras obviedades que los racionalistas nos mostraron como duras y faltas de significado;entendía tantas y tan numerosas cosas la pequeña profeta que como un marinero que ve tierra por primera vez y siente que ha de gritar,ella deseaba subir a las ramas del pino y abrazarlo,oh hermano árbol,qué alegría saber que somos uno tú y yo,que en la memoria de tus yemas cada primavera y en cada celda de tus piñas está el brillo de mis ojos y la humedad de mi boca,incluso cuando sólo era una niña y jugaba a ver las ardillas entre tus huecos y me creía lo del cuerpo de cristo y los trabajos remunerados y las vidas adultas como premio a toda una infancia de privación de libertades como el derecho a decir palabrotas,los besos de las películas y otras cosas que parecían tan deseables.
Todo el tiempo estuvo el pino ahí,orilleando frente a una ciudad despojada de aire,cubierta por una bolsa de contaminación,con sus alminares centenarios y sus pulseras y anillos modernos,desde arriba una maqueta gris,un hormiguero.
Y el pino pasando de todo,existiendo.
Y la profeta dejándose marcar la piel como una muesca insignificante en la culata de alguien(a quien percibía muy grande y poderoso) que la manejaba a su antojo.
Llegar a esa edad que ahora tenía para entender que no había nadie más que ella tumbada al sol,con un río caudaloso o por encima o por debajo,que eso daba lo mismo,una fuente sonando alegre en el centro de sí misma.
Todo consuelo y todo infierno partían de ese misterioso lugar no del todo ajeno al pino,a las ardillas y al resto de lo que existe sin que nadie le dé permiso.
Lo que tiene el paro es que es más barato que los porros,pensó la profeta,y de repente sintió ganas de llorar por toda esa humanidad ocupada y aulladora que no ha sido educada para disfrutar sino para temer.
El plan de la supervivencia tal como se lo habían contado no era más que una fábrica de gente desgraciada,eso lo podía ver todos los días.
En su interior bullía un deseo de curación por sí misma y por los demás que podía ser confundido con una fiebre subversiva y desde luego,imaginaba más de un palo u ostión en caso de que tratara de salir a la carretera a compartirlo.
No había cursos de estas cosas en las listas de Utopía Orienta ni del Servicio Andaluz de Des-Empleo.
Qué va.
Así que se quedó donde estaba,bajo el manto de luz del mediodía;estiró la espalda contra el asiento de madera y sus vértebras escoliadas de clase media ,mal atendidas y peor tratadas,crujieron,pero era un crujido feliz; en breve una niña saldría del colegio con su mundo a cuestas y se lo echaría encima a base de cuentos y confidencias;volvería a discutir con cualquier cosa que se moviera entre los arbustos de su vida;como madre seguiría siendo una especie de tronco y como persona una especie de tallo;podía quebrarse y dejar de respirar en cualquier momento pero también podía sanar a alguien con una sola palabra,como hizo el profeta de los libros de su cultura;ambas facultades le daban un nuevo poder,renovado cada mañana,aunque éste fuera un poder destinado a mantenerse secreto e íntimo,como esas rosas que florecen sin ruido en el calorcito de un invernadero absolutamente deshabitado.

(Foto,la profeta,antes poeta enana).

A veces sucumbo

2012-01-30T11:27:00.001+01:00

Spanair.
Sarkozy.
Voluntariado como propuesta de trabajo digno.
Recesión.
Urdangarinada.
Represión.
Absoluciones.
Garzón.

(Foto;Cartel en una tienda de Utrera,(Sevilla).

Destierro de los miedos (intento).

2012-01-29T12:07:00.001+01:00

Podría ser que me olvidaras
como ya me han olvidado antes
cuando fui juzgada tantas veces;
podría ser otro fracaso
más problemas,
un desastre más en la mochila.
Sé que aún el poder de las derrotas
acecha mi ciudad con las antiguas armas
pero también tengo el recurso de lo nuevo
que refresca mis bosques calcinados.
Podrían pasar tantas desgracias
aparte de la única real
(la de que somos seres limitados
por un tiempo que nos parece eterno
reyes de una vida pequeñita
que pasará como una nube por el cielo)
podría llamarse señor Alzheimer con su capa negra
podría ser el dolor,el prejuicio,
dignóstico feroz,olvido puro
el pincel de las súbitas ausencias
poniendo un borrón al final de cualquier lunes
o jueves o domingo
a traición y sin piedad
adiós muy buenas.
Podría ser accidente mortal sobre tres pistas
amputación de piernas o de brazos
o un ciclón procedente de Wichita
o un nuevo virus que entra por el váter
igualito que nos administran las noticias
extremaunción de cerebros y de ideas.
Podría ser que la libertad no exista
pero existen mi voz y tu boca y la mía
y la piel que exige esos derechos
de no ser olvidada ni un segundo.
Es natural viajar siempre en bandadas
y sin embargo
no veo pájaros negros mezclados con los blancos
por eso mi corazón ha dejado esa manada
de bueyes tristes que gustaban de ahogarse
en el río de los negros pensamientos.
Cuando llegue el dolor vendrá solito
sin campanillas ni prefacios ni anticipos
vendrá a lamer mis huesos como espinas
y no importará nada
como ahora ,si lo pienso
temo al separarnos de que olvides
por qué estoy aquí
para qué vine
pero la fuerza de mi amor está aprendiendo
a redactar epitafios sobre el miedo.

(Foto paisatgeiavetura.com:"Recuperación del bosque quemado").

Pepe el Peregil

2012-01-28T13:05:00.001+01:00

A veces me pregunto dónde está el motivo de que la desaparición de alguien nos duela o nos deje indiferentes.
Hay varias respuestas posibles,en el caso de Pepe el Peregil yo tengo la mía y es clara como el sol;no me conocía,al menos no en forma alguna distinta a cualquier otro cliente de paso por su taberna,pero yo a él le tenía cariño.
Muchas noches he arribado en tiempos más oscuros y juveniles a su rincón de Sevilla, en la plaza padre Jerónimo de Córdoba,junto al hotel Don Paco,donde mi tío Juan fue jefe de cocina,para esconderme entre aquellos azulejos de mi propia tristeza.
Porque aquél de su taberna es un nombre atractivo,"Quitapesares".
Sólo al oírlo o pronunciarlo ya sientes la esperanza de que sea lo que sea lo que te pase por la cabeza o el corazón,allí se te aliviará,ése ha sido siempre el principal motor de las religiones,el consuelo para los afligidos.
He aquí que existe otra religión alternativa que no pasa desapercibida para quien busca la paz aunque no la sienta;la religión de la alegría.
Los que sienten la vida como una sucesión de tragedias y placeres pero la aceptan y lo que es más importante,son capaces de transmitirla como algo bueno,se cuentan con los dedos de la mano.
Yo creo que Peregil era uno de éstos.
Ofreciéndose como lo que era,sin tapujos ni artificios,calentando los corazones fuera y dentro de una barra,también calentó el mío muchas veces, cada vez que lo vi en el Quitapesares aunque él no me viera a mí.
Era como tener un amigo,un tío,un vecino cachondo siempre dispuesto a ver lo más sencillo de lo más difícil.
Porque me gusta la gente que ríe con los ojos,porque echaré de menos ese torrente de voz animosa oyéndose desde la calle,porque anoche se apagó una de las alegrías de Sevilla,le dedico este post a Pepe el tabernero,el cantaor ,el hombre,aunque eso me suponga compartir tema con articulistas excelsos de polilla y topicazos como Antonio Burgos,en las elegías y homenajes de este sábado de invierno.
Me sumo a esa riada de simpatía que hizo que ayer el Peregil fuera trending topic en Twitter,una vez conocida la noticia.
Y es que, como siempre pienso,hay formas de ser que son la verdadera religión de cada día.
Gracias,Pepe.
Descansa en paz.

El mundo es una pelota de Nivea

2012-01-25T12:43:00.002+01:00

Me llamo M punto R punto y tengo tres años y medio,casi cuatro.
Crezco en una azotea de la calle Becas de Sevilla bajo un sol despiadado que me dibuja sandalias sobre la misma piel y que me ha vuelto sureña de por vida.
Tengo los muslos gordos y los ojos chinos pero no me importa porque todavía no he aprendido eso de que las mujeres tienen la obligación de ser bellas.
Mi padre es un joven simpático y atractivo que me hace sonreír para hacerme la foto,y mi madre es apenas una doncella que estrena la juventud con una maternidad prematura.
También viene mi abuela los jueves y me trae caramelos con forma de mandarina que agradezco con una sonrisa tibetana.
Dicen que me parezco a mi padre pero yo aún no sé quién soy ni me preocupa,como tampoco me importa llevar las espinillas llenas de cardenales.
Soy feliz,aunque a veces tengo miedo,como aquel día que me desperté y vi que estaba sola.
El silencio suena y cuando una niña lo comprueba ya no lo puede olvidar nunca.
Pero el mundo me gusta,el mundo está bien;
en mi azotea tenemos un cielo azul limpísimo en el que a veces un avión dibuja letras blancas que anuncian algo, y yo sé que me gusta estar aquí.
Me gusta jugar con agua y mi bañador de rayas y las canciones que canta mi tía;me gusta sacudirme en la mecedora de mi abuela,que araña el culo,y se puede plegar y dejar apoyada en la pared .
Me gustan las tardes y los días y que mi padre me haga caso y mi madre me prepare sopa de estrellitas y un filete de ternera para que siga creciendo.
Todavía no sé que las mujeres cuando crecen tienen tetas y obligaciones.
Ni siquiera sospecho que fuera de la azotea nada será fácil.
Que tendré que tomar decisiones equivocadas,maltratarme por tener los muslos gordos y los ojos chinos,negarme el pan y el cielo azul cuando el amor me falle,arrastrarme por el suelo como la serpiente bíblica cuando quiera ser madre,que tendré que escribir para no morir de hastío o de angustia ,que seré una salvaje que no coloca ni una coma en su sitio;todavía no sé quién soy ni quién voy a ser,sólo existo como existen los niños de todo el mundo,en las llanuras de Mongolia o en las aldeas africanas,jugando con arena o con agua,sin pedir demasiado ni barruntar malas noticias,sólo siendo.
Con tres años y medio,casi cuatro,no conozco el colegio ni las cabronadas de la aldea; sonrío sin saber si por fea o por guapa o por lista o por tonta me negarán o me regalarán,sólo sé que me gusta este mundo.
Un mundo que no pesa y que puedo sostener sobre mi cabeza porque es una pelota de Nivea.

El camión de la Pepsi

2012-01-23T11:27:00.001+01:00

Aquel lunes la poeta enana se levantó contenta.
Había estado jodida o muy jodida,sobre todo por su propia mano,y ahora disfrutaba de un momento feliz.
Entre las numerosas estadísticas que nos bombardean como pompas de malos augurios,(por algo los políticos las usan tanto)no hay ninguna que mida el grado de felicidad de las personas,se había dado cuenta de esto a través de los años.
Y lo peor es que la mayoría de la gente,incluyendo a sus buenos amigos, lo consideraba el estado natural de las cosas;también ella había llevado ese abrigo desde la infancia,para no creerse demasiado buena,o demasiado alta,no fuera que el verdadero rasero de la vida la pillara por banda y la pusiera en su sitio.
Pero no quería eso para su vejez.
Así que comenzó a ser feliz,trabajando en ello como otros trabajan el barro cocido.Leyó libros,abrió la mente como un abanico,se dedicó a sentir,aunque aún era fuerte la pulsión mortal del desánimo,el deseo sórdido del lamento.
Se diría que lo estaba consiguiendo;y como en todo cambio,hubo pérdidas.
Perdió amistades y tardes de charla,perdió manos tendidas,perdió la simpatía que despiertan los jodidos.
No le importó demasiado,aunque leves agujitas siguieran pinchando obstinadas por ahí dentro,el cariño verdadero ni se compra ni se vende,ya lo decía la copla;aunque tampoco se puede hacer que los ciegos vean si no quieren hacerlo y mucho menos cambiar a nadie.
Aquel lunes tenía las cartas en la mano y un pañuelo de seda para recibir a su destino,por fin alegremente y sin reproches.
Se levantó,pues,y echó a andar.
Los pajarillos blancos de la mañana(quizá palomas o espulgabueyes)se cruzaron con ella traviesamente;el cielo azul descargaba luz sobre el campo extendido más allá de las rotondas;la radio derramaba canciones de los cincuenta en voces de negros que habían vivido vidas turbulentas pero que dejaban buena herencia de música y espíritu;los olivos se detenían en su baile de siglos como dignas ancianas plenas de fruto y con el deber cumplido;era feliz,sí, no le cabía ninguna duda.
Y entonces apareció el camión de la Pepsi.
El conductor estaba renegando ante una de las muchas noticias de mierda que la radio vierte sobre la gente desde la madrugada;estaba cansado y no vio que a su izquierda un coche enano, con una enana feliz dentro ,le intentaba rebasar;hizo aquella maniobra extraña al oír el claxon y la carga cayó sobre el coche enano sin oportunidad alguna de supervivencia.
La enana expiró entre miles de botellas de refresco,y aún le dio tiempo a pensar que los muertos sienten el dulce sabor de la vida justo en el último segundo;aunque ya no se lo podría contar a nadie.
Eso sí,a su entierro acudieron todos los que ya en los últimos meses no le hablaban por ser demasiado feliz.
Y en los corrillos las frase sueltas cruzaban el aire como los blancos pajarillos de la mañana.
"Vaya, ahora que las cosas le iban bien ..."
"Sí,la pobre tenía derecho a ser feliz".
"Yo se lo decía,que disfrutara que nunca se sabe..."
"Qué perra vida;no somos nada,eh?".
..
Es verdad , no somos nada.
Y una poeta enana mucho menos.

Yo también era esto

2012-01-21T21:03:00.005+01:00

Yo solía ser un arroyuelo
que moría inútil en las piedras de la calle
sin provecho para nadie y para nada.
Yo solía presidir un mini circo
de magos cutres y actrices borrachas
que dejaban un rastro de pelos de conejo
y esquirlas de mala suerte en los rincones.
Yo he vuelto llorando en autobuses
que rasgaban la luz del mediodía
urbana soledad que transformaba
los rizos de mi pelo en agua fría.
Yo he subido a aviones con un saco a la espalda
me he roto el corazón contra una puerta
(en vez de chichones me salían ausencias)
he inventado historias de amor para narcisos
mientras me mordía las uñas de madrugada triste.
Pero resulta que yo también soy esto.
Una canción suave
un sol de invierno
que no quiere pensar mientras calienta
un poco de pasión
un genuino deseo de mil promesas
y entre ellas
la de ser más buena y más paciente
dispuesta a aprender cosas pequeñas
como que los días aún pueden ser bellos
que mi pequeño reino aún se salva
del incendio la epidemia y el desastre
que mi hogar sigue intacto
calentando.

La gitana

2012-01-19T12:22:00.002+01:00

Cuando estuve en el hospital a los quince años,conocí a mucha gente.
Grabé imágenes y sonidos como sólo pueden hacerlo los que son vírgenes.
La madre de una niña con polio pendiente de operarse,como otros muchos que estaban allí,era gitana.
Una gitana cantarina que se lo tomaba todo a guasa,incluso en aquellas circunstancias;era achaparrada y oscura;solía hacer comentarios picantes,le gustaba el humor calentorro,eso pensaba yo desde mi joven norueguez.
Yo me pasaba las noches escuchando en unos cascos enormes que tuve durante toda la adolescencia canciones de soledad urbana,como aquella de Santa Lucía de Miguel Ríos,que me entraban unos deseos locos de suicidarme aunque lo único que hacía era llorar en silencio.
Supongo que ahí empezó la forma triste de mirar la triste vida para sentir sólo cosas tristes,y el vaciado de mi alma en los desagües de la melancolía como un proceso natural.
Peor que estar sola era que me acompañara mi madre,embarazada de mi hermano Alberto,que como no podía aguantar en el sillón con el bombo,se acostaba en el suelo,que no daba frío porque era de linóleo(esto del linóleo lo aprendí en las novelas americanas,que lo mismo era plástico imitando madera).
Aquella noche que vi a mi madre en el suelo con su barriga,enfundada en su mono de pana verde de Prenatal,me quise morir también.
La fragilidad tiene tantas formas,y la entrega,y los sentimientos no expresados con palabras.
Mi abuela fue a verme en aquellos días y cuando le conté lo que me pasaba,vi aquel brillo en sus ojos,la mujer dura luchando contra la fatalidad.
Lo anoté mentalmente,las malas noticias reblandecen los corazones;porque lo mío no era grave,pero los ojillos de mi abuela decían que sí.
Y uno se cree lo que ve,cuando es joven,el drama es lo que más se da,eso aprendemos;si no,de qué iba a ser esto el valle de las lágrimas.
Pero aquella gitana desconocida me enseñó otra cosa:
una tarde de lluvia,cuando la vida que todos sospechábamos y añorábamos,discurría fuera de los ventanales,esa vida en la que se desordenaba el tráfico ,humeaban los cafés , crujían los braseros ,la gente caminaba bajo sus paraguas,tan libres y afortunados, sin saber que lo eran.
Nosotros dentro del hospital sabíamos, sí,la suerte que tenían ,pero ellos no,esto es así.
La gitana miraba por la ventana,con todo el cielo blanco frente a ella,y con las gotas estrellándose inútiles contra el cristal a pocos centímetros de su cara de ogra buena,comenzó a cantar.
Muy mal,con voz ronca,voz de andamio o de taberna,voz de vida.
"Está lloviendo en el campooooo
y mi amanteeee
me está esperandooooo"...
Me transportó de inmediato a un campo de olivos bajo un cielo blanco,en el que la lluvia caía sobre la tierra ,enjugándola y besándola como besa un hombre a una mujer,desordenando su pelo,yéndose muy lejos aunque los cuerpos estén muy cerca,las almas no se sabe dónde están,como la lluvia que cae de no sé dónde o el viento que viene desde muy lejos.
Aquella gitana era,simplemente,vida.
Ni bonita ni fea ni perfecta ni de letras ni de ciencias,sólo vida entonando su canto grotesco desde una cárcel muy blanca e invisible.

Notas;
Disculpas por este video moñas,la música vale la pena.
(Y que hoy que tengo tanto frío, hace doce años que murió mi abuela Antonia,dentro de otra habitación con el suelo plastificado;me gustaría poder contarle...)

Gracias Paradela

2012-01-17T20:44:00.001+01:00

Esta tarde llegaron los libros de Paradela,con olor a pan porque me los recogió el panadero de la tienda esta mañana,y allí me esperaban quietos y callados,como son los libros hasta que los abres.
Porque al abrirlos empiezan a hablar y a contar cosas, en este caso todas ésas que hemos compartido un montón de gente durante muchos meses en la senda mágica de Maria Jesús y su concurso literario/audiovisual/fotográfico.
Aunque hoy no las tengo todas conmigo,por emociones que no vienen al caso,me he alegrado sinceramente y he salido al cielo de la tarde para inmortalizar esta lluvia de libros que ha caído dulcemente sobre muchos puntos dispares del mapa.
Gracias,pues,a María Jesús y a todos los que han hecho posible esta edición,a su ganador y los participantes,a todos.
(En la foto, bajo el cielo antes de que se me cayera en lo alto dos horas después;me dio tiempo a leer algo;qué buen papel;qué buen relato escribí;qué frágil es todo algunas veces;qué sorpresas te da la vida,buenas y malas;qué feliz soy;qué maravillas hay en el mundo aunque no seamos capaces de verlas; qué regalos me llegan sólo por el hecho de estar viva,respirando;qué capacidad de sentir dolor y felicidad al mismo tiempo;qué nervios;qué grande la esquina de mi pequeño mundo;qué lecciones una detrás de otra:qué cambios de guión a cada minuto).
...
Por cierto,el panadero es el primero que ha recibido el libro como regalo.
Dice que a su mujer le gusta leer.
Ya os contaré.

Me gustaría ser

2012-01-16T13:57:00.000+01:00

Quizá me gustaría ser Benicio del Toro en aquella peli("Las cosas que perdimos en el fuego")saliendo al jardín con su cara canalla y demacrada a fumarse un cigarro en el funeral de su mejor amigo(nunca ha habido un desprecio del mundo más bello);o Jonny Depp como detective también antihéroe, pillándose colocones de absenta en aquella otra sobre Jack el destripador;o quizá el triste personaje de Meg Ryan en "Hurly burly"vendiéndose tristemente a un grupo de tíos sin alma,incluso delante de su hija, por un poco de droga;o cualquiera de esos espíritus que ya han desconectado de sus vidas físicas viviendo en las aceras de nuestras calles,mientras los demás,que aún sentimos los zapatos y las ofensas, pasamos a su lado sin verlos.
Quizá me gustaría huir de la felicidad para decir que soy artista y que he nacido para colgar emociones en las solapas como una postulante de la Cruz Roja tirando a amarillo o malva ,y no para dormitar en un sofá los días de lluvia;quizá debería reconocer que a veces siento deseos de irme a correr por el campo,no sé cuál,un campo cualquiera,sólo para oír cómo suena la lluvia sobre la tierra,pero estas chorradas poéticas están reñidas con los horarios y las motivaciones de la gente normal.
Quizá me gustaría que el espejo me dijera que eso es porque soy especial y única y mi desorden emocional es sólo el síntoma de una brillantez indudable,pero no es eso lo que dice.
Al salir de la ducha en una casa ajena el espejo sólo dice que hay una mujer pasada de kilos envuelta en una toalla, con su cuello y hombros no desprovistos de suavidades,con su poquito de morbo,tampoco diré que no,pero desde luego no muy diferente al común de los mortales.
Y ésa soy yo,la que sabe dar vueltas a todos los bombos habidos y por haber,curiosa y cobarde,la que se pasó la vida pidiendo perdón cuando le tocaba algo bueno en el guión,después de muchas escenas de tuberculosis sentimental y tisis de pareja;
y pienso,no lo haré.
Esta vez no.
He sido melodramática buscando mi propia esencia de destrucción en blanco y negro(oh la gran Irene Papas,oh el gran Fellini,esa Cabiria tirada en la calle,a merced del destino,prostituta que es sobre todo mujer buscando amor como la dulce Irma)pero ya no lo soy.
Ayer en las noticias lo decía una señora de las que vio las orejas al lobo en el naufragio del crucero ése en Italia,sorprendida ante la facilidad con que puede uno morirse en cualquier momento,incluso si es un momento feliz.
Somos una raza experta en vivir,y por lo tanto,temerosa de la muerte.
Eso es natural.
Pero lo que no debería serlo es la costumbre de contaminar la vida con quejas o críticas ,como he hecho yo durante años,para ponerle tiritas a la felicidad ,hasta que ésta se harta y se estropea y coge la puerta para arrastrarse a los pies del infortunio,el mejor chulo de putas de todas las historias.
Sin hablar del miedo, que es otro rey del mambo.
A éste de momento lo dejaremos para otro post,ahora nos lo quitamos del medio prestándole un peine,para que sepa lo que vale.
Mientras tanto os dejo un trozo del concierto de Bunbury en Sevilla el sábado por la noche,que (nos) hizo disfrutar a un montón de gente;no llevé cámara,el video es de un asistente que lo ha colgado en You Tube, de los más decentes que he encontrado;esta canción habla de cosas que ocurren demasiado tarde,precisamente.

(En la foto,Giulietta Massina en "Noches de Cabiria",Federico Fellini,1957).

El fin del mundo ( para Relatos del jueves).

2012-01-12T12:10:00.002+01:00

El último día del mundo amaneció lloviendo.
Una espesa línea oscura cubría el horizonte y volvió grises los mapas en los libros de texto de los niños,que el día anterior no hicieron los deberes;para qué,habían dicho sus madres,atascadas en remordimientos que ya no tendrían arreglo nunca.
Hubo quien se acomodó en el cementerio,frente a la lápida de alguien amado,para estar juntos en el momento final;"que lo último que vea escrito sea tu nombre",pensaban los viudos enamorados;"madre,ya vamos a vernos",decían los hijos creyentes;(lo mismo las madres desoladas);"yo caeré en el mismo agujero que tú para que nuestros huesos se mezclen",dijo un ateo que decidió también ir al camposanto y que sintió latir un punto romántico frente al sepulcro de su gran amor.
Quien no tenía el amparo de la fe pasó el día deambulando,comiendo jamón de Huelva o chocolatinas,robando ropa de los escaparates saqueados sólo para ver cómo le quedaban esas otras personas que jamás se había atrevido a ser;así doña Herminia se puso minifaldas de leopardo y probó eso de llevar el culo atravesado por el hilo de un tanga,y Rosita la calentorra se cubrió hasta la garganta con una de esas fajas de color carne que veía en las mercerías de barrio para señoras enemigas de su propia piel.
Todo fue un despropósito,como en cualquier fin del mundo que se precie.
Manuel, que era un desempleado alcohólico,se sintió liberado porque ese día le tocaba sellar el paro.
"A la mierda"-pensó,"ni a la reunión tengo que ir esta semana".
Exactamente igual que María,enferma de riñón que estaba harta de la diálisis,y Alicia,que estaba contratada indefinida en una oficina llena de retrógrados e indeseables;y aquellos que ya no tenían que dejar la dieta para el lunes, ni renovar el DNI,qué alegría;fueron muchos los que se alegraban en cierto modo del final,porque no es lo mismo morir sabiendo que el hijo puta del mundo va a seguir girando sin ti.
Que la cervecita fría seguirá existiendo y los besos y los polvos mágicos y las sonrisas y la gente feliz y la vida seguirá latiendo como un corazón muy rojo y enorme mientras a uno lo entierran en un cutre agujero.
Claro que también hubo lamentos y gritos desgarrados;los que soltaban los banqueros,los políticos y cierta chusma que llevaba en ese momento una vida interesante y erotizada con programas de TV,poder y dinero.
Todo eso que el ángel terrible se llevaría entre las manos blancas para enterrar almas que es mucho peor que enterrar cuerpos,porque en el fondo todos los cerdos temen a san Martín, que debe ser de todo menos majo.
Con esto se cumplía la regla básica de cualquier fin del mundo decente, que es su lectura ejemplarizante,la necesidad de hacer borrón y cuenta nueva para un nuevo comienzo sin pederastia ni violencia ni injusticia.
Sin embargo,con los cerdos temblando y las ciudades destruidas y la capa de ozono hecha una bayeta con agujeros,dieron las seis de la tarde y no ocurrió nada.
"Una prórroga" -dijo Obama por la tele-"tenemos otra oportunidad".
(Ya su equipo estaba devolviendo el cohete al garaje,la inactividad profética había interrumpido su huida a la luna).
Sí,una prórroga.
Un mensaje en el cielo,un comunicado urgente.
Otros mil años de vida en la tierra para que volváis a hacer de ella el jardín que era,mamones.
Que no os enteráis de nada;que sois Edad Media pura y todavía tenéis tanto que aprender y destrozar;pero acordaos de que siempre estaremos aquí,vigilando para que cuando llegue el momento alguien pase la escoba y quite los restos de la fiesta;los humanos del futuro ya lo sabemos todo,que no hay principio ni fin ni intermedio,sólo un viaje para aprender lo indispensable.
Esto es lo que de verdad dijeron los mayas, que siempre tuvieron la costumbre de preguntarle al cielo quiénes somos.
Y seguro que llegaron a saberlo.

(Este texto es para San,que me invitó a participar en la convocatoria de relatos de los jueves;no tengo tiempo para leer las demás aportaciones,pero me gusta jugar y espero que os divierta la mía;gracias por pensar en mí y no dejéis de abrir la mente y la vida porque ya sabéis ,no hay principio ni final y por lo tanto tampoco deberíamos tener miedo, ni siquiera a las primas de riesgo.
Vuelvo en unos días).

El amor no es así (Estreno mundial).

2012-01-11T16:06:00.001+01:00

Esta enana encantadora que ya tiene su propio mundo y que me putea y enorgullece a partes iguales;esta enana que sabe de qué pie cojeo aunque parezca que no está dándose cuenta de nada;esta persona que llevé aquellos meses dentro de mí a lo huevo Kinder sin acabar de creérmelo del todo hasta que un día parpadeó a través de la pared uterina durante una sesión de ecografía y el ginecólogo,que era malagueño,le echó el primer piropo,(desde entonces no ha parado).
Esta enana que nació con un aire muy suyo,personalidad compleja y un cierto sentido de la justicia como valores innatos,ahora que no sé qué hacer con ella está creciendo deprisa, dejándome en el camino un montón de sensaciones agridulces y nuevas responsabilidades.
Lo pienso a menudo,aquello de los trabajos dejados a medias, con esto se me acabó el rollo,aquí no se puede abandonar,y mira que como soy humana imperfecta sin garantía, a veces me entran ganas;mucho más cuando el guionista,(yo misma,puede ser)me convirtió en este ente bicéfalo para el día a día,puesto que soy yo la que tiene que estar para todo,con mis dos manos de papel y mi pecho abierto que muchas veces golpea con rabia.
Ayer que me volví a plantear el sentido de todas mis batallas,ella volvió a darme la respuesta;no trajo faltas del dictado,me dijo que soy la mejor y filmó una película con mi cámara titulada "El amor no es así";(Sinopsis;uno que secuestra y otro que libera;un guión atractivo;muchas chicas hermosas, entre ellas 2 Monster High,y un final apoteósico, aunque yo para entonces ya estaba al ordenador otra vez).
Me agoto, sí, ella lo sabe,pero forma parte de mí como un riñón,este blog o el primer pensamiento que tengo al despertar.
Haga lo que haga tendré que contar con ella,y ella conmigo,hasta ese momento en que vuele sola.
O incluso para cuando me jubile de no hacer nada.
O para todas mis vidas.
Esta mañana cuando le pregunté si de verdad me iba a dejar tirada este fin de semana(quiere irse al pueblo con mi hermano y Cristina;me viene genial pero dos noches y tres días me parece,como siempre,demasiado) ella contestó:
"De todas maneras un día seré adolescente".
"Claro"-balbuceé-"pero todavía te queda mucha infancia"(hablándome a mí misma).
....
En fin .
Habrá que acostumbrarse.
(perdonad las babas,a veces me gusta descolgarme con esto;como he dicho,forma parte de mí;en la foto, la futura cineasta en la plaza del Salvador; mañana volveré para participar en la convocatoria juevera a la que me invita San con un texto sobre profecías;os espero).

Mundos pequeñitos

2012-01-10T12:35:00.003+01:00

Lo veo todos los días,a eso de las dos y media;llega de trabajar y saca al perro, que es una especie de embutido con patas,muy pequeño,mezcla de chihuaua y salami orejudo;baja la calle mientras yo escucho canciones de Amy Winehouse dentro del coche imaginando escenas de sexo en las que la protagonista soy yo,claro,(si no qué gracia tiene);es un hombre de unos cincuenta y muchos,con los pantalones vacíos por el culo y una chaqueta de trabajo azul marino;cada día hace lo mismo, me echa una mirada y sigue su camino hasta la señal de tráfico y sube,mientras el perro va rebotando a su lado.
A veces llega antes y le pilla el molesto trasiego de la hora de salida de los críos del colegio,que queda justo enfrente de su casa;se ve que nos odia a todas las madres y padres en ese momento en que nos desparramamos con los coches por las aceras ;le molesta no tener suficiente sitio para maniobrar en su cochera,esas cosas se notan;una vez me pitó incluso (estando parada con mis pajas mentales,como digo); aunque yo no estaba tapándole nada ,pero es que su coche es grande como los caballos que no andan;en esos momentos su señora ,teñida a mechas,suele hacerle de solícita gorrilla indicándole cómo hacer para que encaje,a la primera.
Aquel día recuerdo que lo dejé pitar dos veces y hasta tres ,sin darme por aludida,para que hiciera el ridículo mejor.Luego la que se avergonzó fui yo , y aunque rebusqué en la guantera,no encontré la Magnum Parabellum, se ve que la tenía en revisión,menos mal,porque hubiera terminado como Amilibia (teclear en Google "Amilibia disparo").
Aunque ese desagradable coqueteo con su mundo pequeñito ya no se ha vuelto a producir,gracias a Dios.
Desde entonces aparco más abajo para no entrar en su órbita ni rozando,puesto que me he dado cuenta de que soy alérgica a la gente que sólo mira en una dirección;gente que habita un mundito de desconfianza y recelo y odio malbaratado y que no dará jamás una oportunidad a la felicidad en su vida,aunque ellos no lo saben.
Quien dice felicidad ,dice amor,confianza,luz,buena suerte y falta de previsión,arrancamiento de etiquetas y aceptación de otras realidades; ese tipo de cosillas que conforman la inteligencia emocional de una persona y la hacen aprovechable.
Lo otro es la filosofía de la mezquindad, el gusto por enquistarse en un sabor y un color y un orden establecido e inmutable.
Puedo tener muchos defectos,miles, de todo tipo,orden,tamaño y color,pero nadie podrá decir de mí que me he acomodado,que he vivido a gusto en mi mundo pequeño; siempre he intentado hacerlo más grande de lo que seguramente puede ser por ADN,lógica y nacimiento.
A veces lo consigo,otras veces no.
Pero lo seguiré intentando hasta el último de mis días.
(Foto,cielo visto a través de la tela metálica de mi cuarto).

Tanto casi nada

2012-01-08T23:03:00.000+01:00

Lo que nadie sabe de mí es que no me importa
tanto casi nada
como para poner trampas escondidas en la tierra
de mi pequeño huerto de pelusas y emociones.
Que siempre he sabido que las puertas
son para salir de aquello que nos duele
más que para entrar a guarecerse;
lo que nadie sabe ,o mejor,no recuerda
es que nunca casi nada importa tanto
como para dejarnos la piel como un abrigo
que se deja como fianza a los porteros
unos cutres hombrecillos con sombrero;
lo que nadie sabe o mejor ya ni recuerda
que desnudo se está bien
sin trampas escondidas ni prejuicios
estos días nuestros que son como parcelas
con su pozo su agua y sus colores
la hipoteca que nos amarra los sueños
esa tierra mojada que no nos llevaremos
cuando las nubes decidan dejar de aparecerse
y nuestros ojos se conviertan en más vapor de agua
mi fe vendrá conmigo en mi costado
como el regalo que nunca me ha faltado
sin pedirlo.
Habré sido tanto y tan poco
para dos o tres personas
un poco, tanto o casi nada
una brisilla fresca, un mediodía
un rayo de sol que cala entre las hojas
de los árboles cansados o abatidos.

(foto desde el castillo de Utrera, aquel domingo).

Para recargar

2012-01-07T12:33:00.000+01:00

Porque la estadística no me ayuda y los monstruos asoman sus fauces por las esquinas,me detengo un momento y pienso.
Los monstruos no se pueden tocar , mis manos y mis pensamientos sin embargo están aquí, conmigo,puedo sentirlos.
Así que elijo mi propia realidad y la disfruto con dos cojones,que es lo mismo que decir dos ovarios ( me suena peor) o dos alas para volar sobre este mapa que no elegimos pero que se puede colorear.
Es nuestra única libertad .
A por ella.

Reyes con Reyes

2012-01-06T10:53:00.001+01:00

Hoy que es un día en el que mi nombre aparece en la red y en la tele mucho más,precisamente hoy,no me siento orgullosa de mis Reyes de este año.He pasado de todo el mundo con una tranquilidad pasmosa y no he regalado nada a nadie, aunque todo el mundo me ha regalado a mí;ahora el saldo deudor alarga sus patas hasta más allá del horizonte y aunque nadie va apuntando lo que debo,yo sé que está ahí y hoy me he puesto a pensar en cómo equilibrarlo;es inevitable sentirse culpable y sacar el látigo para sangrar un poco , aunque ésta es una práctica poco saludable que prometí desterrar.
Escribiré cosas nuevas en 2012, y lucharé con lo único que tengo contra el maniqueísmo y la injusticia del sistema,que es una cosa que le he tenido que explicar a Baltasar con detenimiento,(el pobre rey llegó aturdido por los sentimientos antimonárquicos de una población otrora judeocristiana y devotísima.En cuanto le he explicado lo del otro rey,lo ha entendido a la perfección y me ha dejado firmar una nota con su nombre para Selene,sospechosamente parecida su letra a la mía).
Hablando de la niña, anoche bajó a dejar agua , mantecados y una nota para sus majestades y yo sentada al ordenador me sentía como una mierda; menuda estafa,ahora es demasiado tarde para decirle que los reyes soy yo misma,y su tío , y su abuelo y toda la gente que la quiere.
De verdad que no sé cómo hacerlo,este año ni siquiera me he tomado la molestia de disimular la letra ni quemar el borde del folio para esa carta personal que Baltasar suele dejarle cada año,en el fondo deseosa de que lo note de una vez.
Es por eso por lo que no me siento orgullosa de Reyes hoy día de Reyes.
Porque he empezado a dejar de tener ganas de fomentar la inocencia y la ilusión;y porque me vuelve a preocupar el futuro, como si eso fuera otra cosa más que un espejismo.
Aun así,que tengáis un día excelente con regalitos y personas queridas.
De eso sí que no me voy a quejar este año,yo, que la verdad tengo más suerte que un quebrao.

(Pido disculpas a los quebrados, sólo es un dicho de por aquí más viejo que el campo).
Foto Diario Vasco.

El señor y la señora Crochette

2012-01-03T20:23:00.003+01:00

A la viuda Crochette le gustaba sonreír aunque le faltaran algunos dientes;tenía anchas caderas y orejitas de terciopelo rosa,tetas grandes y el pelo rizado;soñadora lo había sido siempre,aunque nadie le hubiera dado muchos motivos.
Regentaba una tienda de sombreros en la calle central del pueblo, que conectaba con un puente de plata que solía abrirse para los enemigos;ella prefería llamarlo Canal de la Amistad,puesto que en realidad era una puerta para pasar al otro lado,(es que la viuda Crochette era muy optimista aunque lo disimulaba para no caer mal).
Una mañana entró en su negocio el viudo Boffard, que no vendía queso,pero quería comprarse un sombrero;al dirigirle las primeras palabras,de pie frente al muestrario que ella le enseñaba,dos gotitas de luz de sol le dieron en los ojos.
Y la viuda Crochette vio que eran verdes.
"No tengo ahora mismo lo que busca;pero puede que lo tenga mañana.Vuelva y le tomaré medidas".-dijo la señora Crochette,sintiendo una punzada de hambre en el estómago.
El viudo Boffard volvió al día siguiente ,y al otro.
Un par de noches pasó la señora Crochette buscando entre sus mejores paños,y vio que ninguno le servía al carácter reservado y austero del señor Boffard.
Pero que algo no encaje a la primera no significa que tenga que ser descartado.
Además, quizá no era un sombrero lo que ese hombre necesitara; un sombrero sirve para protegerse, cubrirse del frío y de la lluvia o ponerse un toque de artificio elegante para soportar la vida.
Y el señor Boffard necesitaba desnudarse,entonces lo vio claro.
Fue por eso por lo que un tiempo más tarde, las mañanas sorprendieron al señor y la señora Crochette (él ya no recordaba su nombre anterior)bañados en esos delicados rayos de sol que se deslizan al principio de los días,más desnudos e inocentes de lo que nunca lo habían estado antes; y eso que entre los dos habían sobrevivido a dos matrimonios ,varias recesiones y un período de entreguerras que,según los expertos que siempre hay en cada época,marcaron un antes y un después dramáticos en la historia de la humanidad.
"Bah"-pensaba alegremente la dama, rodeada de sombreros desparramados por el suelo -"Esas cosas terribles no pueden ensombrecer lo que sucede en el corazón de la gente".
Una verdad absoluta que ella jamás contaría a nadie,sobre todo para no caer mal a sus adorados convecinos, aquéllos que necesitaban comprar sus sombreros para soportar la vida.

(Foto manualidades.com).
He vuelto y esta vez para quedarme,jeje.

Feliz Año Nuevo a Todos

2011-12-31T00:50:00.001+01:00

Ya lo dije ayer tras el paseo, que os deseaba un buen año; si lo repito ahora no es porque me haya quedado pillada con el sonsonete típico de las fechas,que puede ser también,sino porque voy a estar fuera unos días; fuera,dónde,niña??me preguntaría mi vecina, si pudiera,asomada a su puerta,ná,cerca de aquí,le diría,seguramente de viaje por mi ombligo,como siempre, escuchándome,tanteándome,probando cosas nuevas y diciendo que sí a lo que vaya encontrando ,a pesar de mi nuevo trancazo industrial curado a medias entre paracetamoles y frases alegres ;eso es lo que quería comunicar a todos y todas con los que en algún momento me he cruzado dos palabritas por aquí o dos abracitos fuera de la ventana;repasando ayer en un correo a Eastriver caí en la cuenta que desde que abrí este segundo blog ya son muchos los nombres y los buenos momentos(Miguel,Raúl Ariza,Isabel ,Nán,Virgi,Anita,Trini Reina,Encarni,San,me parece que no se me olvida naide)si se me olvida alguien que me mate de una mala puñalá pero creo que no;cuento a los que hemos hablado por teléfono y en correos(Julio,Fran,Lari,Sue,Maria Jesús,Teresa,Genín,Juan,Elysa,...que están más que desvirtualizados porque como dice Genín no hay diferencias entre estas vidas que llevamos dentro o fuera, qué importa eso ya).
Pues a todos, a todos los que estáis conmigo o pasáis de mí pero os acercáis a este blog, os deseo lo mejor de lo mejor en este año que a pesar de ser mariano y estar podrido de estadística ,será un buen año.
Llegaré a vuestras vidas en un barco de libros, entraré en las ciudades y pueblos más lejanos de vuestra geografía bloguera subida en un burrito agitando no palmas sino porros gigantes o billetes de quinientos pavos que luego quemaremos en los bares,os lo prometo.
Calentaré vuestros corazones con el fuego de las antorchas que llevamos entre todos y me seguiré inundando de vuestra luz.
..
Vale,la promesa conduce a hechos improbables, y qué.
Es ilusionante y no hay nada más verdadero que la ilusión.
Pasadlo bien que nos vemos a la vuelta.
Gracias a tod@s.

Paseo por Sevilla en navidad como si viniera Ana y todos vosotros

2011-12-29T19:36:00.002+01:00

Ayer vigésimo paseo por Sevilla bajo las luces navideñas,más gente que en la guerra ,como diría mi padre;hermosas estampas que luego algún escritor casposo o poeta local convertirá en pienso barato;aunque yo me las quedo como preciosas perlas de Navidad en esa región tan paladeada por tantas generaciones en las que habita nuestra infancia y bla bla bla y más bla.
En Sevilla parece que respira ahora más Europa que en mis tiempos,la verdad sea dicha;porque en mi infancia (cuando las bolas sólo eran verdes, rojas y azules y se rompían al caerse) papá Noel no llegaba más que en la tele y no había tantas cosas bonitas en el metro (pero es que no había metro tampoco).

(En las fotos la gracia y el tronío con mi hermano,mi madre y la niña ,mirando los talleres infantiles;más abajo salgo yo sin peineta pero con capucha,paciencia).

Dejadme mostrar el público agolpado en las actuaciones callejeras ...

...y el estrés agolpado en las barras de las chocolaterías donde los camareros no dan abasto y se te ocurre aquella pregunta que ya se hizo gente más artista que yo ...(crisis?what crisis?)...Selene a lo suyo, que es comer,se ve que está creciendo.

En las iglesiacas (Ana dixit) las velitas arden ajenas al bullicio convirtiendo ciertos rincones de la ciudad en una recreación del hogar que muchos no tienen.(ayer día 28 día de culto de san Judas Tadeo,patrón de los casos difíciles,muchos ya desesperados).

Algunas tiendas como la Antigua me recuerdan a los personajes de Dickens, aquéllos que seguramente siempre miraban de fuera hacia dentro.
Aquí vídeo del escaparate con patinadores pequeñitos y una noria.

Todos los años se repite lo mismo; siempre me hacen el regalo equivocado.
Ya no sé qué hacer con tantas bicicletas y décimos.
(bueno,espero que me manden el "niño " entero y no en décimos).

Y para terminar el paseo, media horita a pie parao en la plaza san Francisco esperando el montaje audiovisual que causa sensación estos días y que os traigo en exclusiva para que no tengáis que pasar frío yendo a verlo.(me encanta parecer más joven en esta foto, es lo que tienen las capuchas,me favorecen por el aire estudiantil).
He de decir que me gustó el show,(salvo reminiscencias del "rey santo" y el NoDo)creo que necesitamos volver a sentirnos héroes, en este caso para sobrevivir a la indignidad y la pérdida de derechos que son nuestro pan frecuente y amargo;pero es verdad que somos un pueblo antiguo y que resistiremos.

Y hasta aquí llegamos.
Dedico este paseo navideño a Ana que cada día certifica su existencia y que hizo que se me antojara hacer un post con paseos,después de disfrutar de los suyos por Jaén.
Bueno,en realidad es como si todos los que os asomáis a esta ventana viniérais conmigo.
Feliz Año Nuevo a todos.

Justicia

2011-12-27T22:12:00.001+01:00

El guionista estuvo fino,moderado cual Gallardón en su pecera;un país entero mirando la tele,unos por morbo o porras familiares,otros por la ingenuidad que siempre tiene el pueblo cuando cree que le van a decir la verdad;y el rey dijo que la justicia es igual para todos.Y la gente lo creyó.
A los pocos días el monarca dijo que "lamentaba" que los medios de comunicación hubieran personalizado su discurso.
Es que es verdad,él(perdón ,Él)no se estaba refiriendo a su yerno chori,a quien incluso han sacado en su versión muñeco (a patadas) del museo de cera para arrumbarlo sin honores en un departamento deportivo,como el queco que salió mal y sin garantía.
El guionista pensó que la solución era perfecta,colacao templao para tener la fiesta en paz;decir que la justicia es igual para todos para que la peña piense que va por el Urdanga y así nuestro rey demuestra ser ecuánime como un padre justo;aunque duela en casa,el castigo se aplicará,tranquilos,plebeyos ,que el mundo es justo y España más.
Ya están acostumbrados a las rectificaciones, a los digos donde estaban los diegos sin que pase nada; sin embargo en las plazas las doncellas jodidas por el derecho de pernada ,los hombres con los huevos, arrancados de cuajo por las autoridades ,en la mano ,los niños ligeramente mosqueados sabiendo que en los talleres los sastres ya estaban cosiendo sus pieles de borrego para el futuro, clamaron sin descanso.
Clamaron y se mofaron hasta el amanecer,cuando borrachos de mentiras se asomaron a las murallas de palacio para ver cómo se agitaba una sombra nueva;la justicia colgaba entre las almenas, y tenía cabellos;la justicia soñada y prometida tenía ojos espantados, la lengua fuera,el color definitivo de la muerte;la cabeza del guionista era lo que se agitaba con el viento,y nada más.
Nada más.
Lamentamos todo esto y bla bla bla y bla.
Aprovechamos para recordaros que sois todos gilipollas.
No dejéis de venir a ver la cabalgata para coger caramelos mientras las varillas de los paraguas de los más agonías se os meten en los ojos.
Esos ojos de mierda que no os sirven para nada más que para ver partidos de fútbol o los cambios en la indumentaria de vuestros compañeros de trabajo.
Sois gilipollas.
Todos.
(Viñeta fuente Diario Gara).
Nota;
ruego a las Hermanas Dominicas una oración por mi alma.
Y vosotros que leéis este blog,mandadme cosas a la trena;Ana,ahora sí que necesitaré tus cestas de Navidad;cada vez noto menos libertad en el aire.

Esos vínculos sagrados

2011-12-26T13:14:00.002+01:00

Hace viento frío de ésos del norte y tres días que no hago ningún tipo de ejercicio;las perras duermen desde entonces en la cochera arrebujadas en una manta y yo empiezo a acusar los efectos de los vínculos sagrados que en estas fechas nos aprietan con más fuerza.
Mi fantasía favorita es ésa en la que vivo sola,misteriosa y un poco antipática,y sólo salgo para ir a por libros y magdalenas y café:en mi fantasía llevo un pijama ancho de cuadros y me voy suicidando a golpe de palabras nacidas de mi único y exclusivo torrente, el que me dio el dios Mono cuando me diseñó;el dios Mono ese día hizo galletas sevillanas con su poquito de canela, a mí me dejó enfrente del arco de la Macarena ,(he ahí la primera rima) en la antigua maternidad que allí existió hasta finales de los sesenta;algunas galletas fueron cantantes,a mi me regaló esto de escribir,para lo cual añadió un corazón en llamas y una tendencia a la bobería ,y que me las apañara como pudiera.
Me las he apañado regular,esto lo sabéis todos;pero no me quejaré,tengo mis encantos con los que hago cintas de colores para adornar este blog y sus efectos alcanzan hasta las últimas fronteras de mi país vital.
Uno de los motivos por los que creo en que tenemos alma es precisamente ése ,la capacidad de ser distinto a tu familia sin motivo aparente;puede ser que tu padre se estuviera arrascando el miedo en el momento en que te engendró o que tu madre fuera una jovencita abducida demasiado inocente para apreciar en su medida lo que suponía la llegada de otro ser.Sin hablar de todos esos amigos míos que sin lógica genética han roto o están rompiendo lanzas que hieren toda la ideología de su prole,provocando desgarro de vestiduras y mesado de cabellos en el asfixiante grupo familiar.
La pasada Nochebuena,lo confieso,volví a hacerlo;usé la comida para salvarme;en este caso fueron las lonchas de jamón ibérico y las gambitas blancas de Huelva que compró mi padre ;nunca nadie se agarró con más fuerza a una gamba que la menda en Nochebuena,mirando la tele donde unos dibujitos desvaídos daban la murga y los recuerdos de otras Navidades sacaban la lengua entre los jarrones que antes limpiaba mi madre y los orificios de las cortinas del salón que ya parecen de la casa de Eduardo Manos Tijeras;mi hermano merecería ser feliz pero no hace nada para conseguirlo;mi padre se ancló al barco de aquel matrimonio hundido y se quedó en el fondo cubierto de peces muertos;ninguno de los dos da una oportunidad a ninguno ni a la propia vida para embellecer o cambiar esa convivencia donde no son felices;y yo que tengo todas estas palabras (puedo nombrar los hechos y poder nombrar algo es tener la capacidad de arreglarlo )no puedo hacer nada por ellos,es posible que ni siquiera quiera hacerlo;lo único que quiero es salir de allí lo antes posible.
Pero mi hija lo pasa bien; los niños aceptan, se quedan con lo bueno.
No necesitan agarrarse a las gambas o a la cerveza para no ver.
Esta mañana mi madre ,que hace bien muchas cosas, entre ellas la de soportarme,me está dando por culo en nivel diez porque ha perdido las llaves.
No se puede decir que mi respuesta haya sido zen.
Entre la tos de Selene de estos días,la Nochebuena,los excesos,el tiempo que hace que no veo el mar,la grasa acumulada en mi cerebro,el concierto de anoche de la Pantoja(que me gustó,hay que decirlo,excepto los villancicos)y toda esta masa hojaldrina de mis deseos literarios con los que no sé qué coño hacer, sin tiempo ni silencio para centrarme,empiezo a acusar los efectos de no haber sabido en su momento liberarme de estos vínculos sagrados que tanto bien hacen a la afligida humanidad.
A mí me sostienen,por supuesto,pero también me hacen sacar mi peor cara.

(Foto castillo de Utrera y ánima boba).

En la cama

2011-12-25T11:14:00.000+01:00

En la cama contigo
desnudos y abrazados
con la piel suave como si fuera nueva
te miro largamente y me pregunto
si de verdad eres el mismo
que vi un día caminar por la calle
sujetando con las manos cosas muertas
(periódicos o guías o llaveros)
y me digo que no
que ya eres otro
el deseo nos vuelve diferentes
nos da otro cuerpo y otra voz
desde el momento en que nos atrevemos
a explorar en otra geografía
suena la música que siempre va escondida;
me gusta así
sin la mentira del futuro
sin la jodida razón
de los motivos
que siempre tiene el mundo para las etiquetas
sin mi propia tendencia a las preguntas
sólo la piel
tus manos sujetando cosas vivas
mi voz rota como un pequeño vidrio
deshaciendo tus rincones
en la cama.
(Foto Google que aparece en varios blogs,no pude encontrar autoría).

Tenemos tiempo

2011-12-23T23:22:00.001+01:00

Todavía tenemos tiempo
de ser un poco felices
de animar el páramo de nuestros recuerdos
de hundir a pedradas los nenúfares
de los cambios de guión que llamamos fracasos.
Todo lo que hicimos lo hicimos por alguien
quien nos dejó acabó por liberarnos
el cruce de caminos tiene sus coordenadas
y quien no sabe soltar todo lo pierde.
Aún tenemos tiempo
de acostarnos en la hierba bajo el cielo
respirar hondo y fuerte y a rebato
elevar el corazón con sus campanas
sacarlo a pasear y que se inflame
de luz y de esperanza y de colores
si se esfuerzan un poco
eso pueden hacerlo todos los corazones
incluso el mío
tan pequeño
y miserable
cuando se queda solo
un viernes por la tarde.
(Querida familia bloguera ,os deseo lo mejor en esta navidad mágica;mientras os sea posible,no me dejéis porque siento como si empezara ahora a caminar en direcciones nuevas ;sé que debo algunos correos y cartas,en breve me pondré al día).
Besos para todos.

Resistiré

2011-12-22T21:52:00.000+01:00

Ayer no me dio tiempo de ver el montaje definitivo del lip dub del Intermedio (para quien me lea fuera de España,que alguno habrá,os informo de que es un programa de TV)pero hoy me ha llegado vía Antonio que como siempre se da cuenta de todo y me "descubrió" entre las múltiples locuelas y locuelos que han participado en la convocatoria ;se trataba de hacer un video clip( con la letra cambiada del tema "Resistiré" del Dúo Dinámico) sobre el maravilloso gobierno que nos toca aguantar en los próximos años y como normalmente necesito desahogo participé con alegría y jolgorio,como lo hago todo en las últimas semanas.
Y en efecto en el minuto 2:09 aparezco tal que así,apretándome la cabeza en señal de duelo;creo que me grabé el mismo día que os dejé aquí la versión de "Feel like going home";también salgo al final,minúscula dentro de un recuadro,levantando el puño desde la azotea de mi casa;acabo de ver en la web del programa(donde podéis ver si gustáis el clip entero)una sugerencia de un participante que propone ir al programa a cantarlo en vivo.
Ni puto caso le harán a la idea ,pero os aseguro que sería una excusa perfecta para subir a los madriles y para seguir inyectándome en vena la maravillosa droga de un cachondeo muy necesario para , como dice la versión,seguir viviendo.
(Foto cortesía Antonio Jiménez que me ha pillao).

Sevilla 1 Jaén 1 (Empate).

2011-12-21T18:04:00.001+01:00

El título de este post no se corresponde mucho con la realidad puesto que no hay empate sino goleada apabullante Jaén a Sevilla, ya que que en este caso Sevilla sólo se deja llevar como una barquita acostumbrada a agüitas cenagosas pero tranquilas, y Jaén es una especie de tormenta donde las olas alcanzan considerable altura y dejan escenas como ésa en la que una mujer se baja de un tren cargada de bolsas que incluyen una especie de cesta de navidad hecha al estilo casero y con todo el cariño.

(La foto está borrosa porque la hice yo,con los nervios;la otra en la que Anita coloca el muestrario de comida que trajo de Jaén en la encimera,se ve más clara).

No recuerdo muy bien qué ocurrió a partir de ese momento;creo que comimos, bebimos,hablamos muchísimo,y volvimos a beber y a comer y también me parece que hubo escenas en las que Antonio y Ana dieron vidilla a Selene ;el sábado por la noche por ejemplo Ana estaba pintando estrellas a eso de las dos menos cuarto de la mañana ,después del baño de triunfalismo propiciado por los seis goles, seis , del Madrid al Sevilla,mientras yo divagaba acostada en el sofá oyendo la música que Antonio iba poniendo dando más viajes que Marco Polo;pero antes de eso, también sé que Ana adoptó un perro de trapo que era clavado a su Zegrí.
(aquí, con Selene ).

Y abajo Selene, que ya había tomado posesión del despacho de Antonio,con el beneplácito de éste,dibujando en Dibujos.net;(no tuve canguro el fin de semana,hubo que improvisar ).

Al día siguiente bajamos a Sevilla, eso sí.
La navidad se desparramaba por las calles como el sol, eso también .
Para disimular que estábamos de incógnito nos hicimos pasar por guiris y Ana compró unas tazas en un sitio de volanterío crujiente (por lo que clavan lo digo,no por otra cosa).

Antonio y ella haciéndose los longuis cual noruegos ,zona catedral.

Fue un día de suerte y luz,con deciros que llegando con el tiempo justo pudimos elegir rincón en el bar Estrella; allí fue donde aterrizó el rabo de toro para los jaeneros(cola,en Sevilla)y para mí berenjenas; yo es que soy más rollo casa de la Pradera,cruzado con el tirón italiano del queso gratín.
Mmmm.

Llegamos caminando hasta Alameda (les enseñé un poquito de mi barrio macareno , que para mí empieza en la calle Feria );en la Alameda el último sol de la tarde nos estuvo calentando dulcemente; y quien no se lo crea pues lo siento.
¿No he dicho ya que todo salió bien ese día?

Se me olvidaba este guiño a Jaén en pleno corazón de Sevilla.
Y luego Selene "casi" cae reventada ,pero sólo fue una falsa alarma.

Al día siguiente ,al despertarme,tuve de verdad la sospecha de que había pasado el fin de semana con dos nórdicos;mirad lo que se veía desde mi cuarto;las maletas hechas a la perfección encima de las camitas respectivas de Antonio y Ana...y serían LAS DIEZ DE LA MAÑANA ,OSTIA!!

...Mientras en el de Selene y mío el campamento distaba mucho de estar lo que se dice, recogío...

Aún hubo tiempo para columpios, castillos y un perfecto jamón lo que se dice bien cortao...

...y callejear por Utrera, que es un pueblo famoso al que de niña, antes de ser la famosa poeta que hoy soy,iba a comprar mostachones y dulces con mis abuelos maternos y también íbamos a visitar a la virgen de Consolación; existe una pastelería llamada Reyes que lleva ahí toda la vida,creo yo que ésa fue la primera alineación cósmica con los nombres y las casualidades; qué dulces tiempos aquéllos de mi infancia ,y los que vivo ahora,más.

Un poquito de tristeza cuando cayendo la tarde los noruegos jaeneros (aprovecho para decir que todo el mérito es suyo,yo de anfitriona no tengo ná, o muy poco,más bien ellos me llevan y no sé qué pasa pero tengo TANTO que agradecer últimamente ),me dejaron en casa y cogieron la carretera sin manta pero con música y un trocillo de mi corazón en el asiento trasero;como siempre decimos,esto sólo es el principio,aunque creo que ya vamos por el ecuador de lo que supone una hermosa amistad; el crucero siempre es lo más difícil de mantener pero lo haremos porque cuando nos vemos es como si no nos hubiéramos dejado de ver.
No sé si me explico.
En cualquier caso,como dice el Barrio cuando habla del tiempo bueno, ése que uno pasa feliz o enamorado,"Campanillas del reloj,
átalo de pies y manos,
corren tiempos de ilusión .."

Carta de ajuste

2011-12-19T00:05:00.001+01:00

Parece que fue ayer cuando dije,"voy al recital,mañana lo cuento"; y han pasado un montón de días con sus noches, horas de luz y de color,de poemas,dulces, cervezas y familieo con amigos,qué forma tan rara de mezclar conceptos ,lo sé,pero como le dije a Virgi en un correo , mi vida me parece a veces un abanico en cuyas tablas las emociones van pasando de forma tan rápida que casi ni me da tiempo a explicarlas; claro que no siempre es así , que va por rachas,pero parece que cuando una decide moverse el resto del desván se pone también en movimiento y dejas de ser esa muñeca de trapo en lo arto de una repisa para saltar a pista directamente a bailar;no es que me haya contratado la Compañía nacional de Danza ni mucho menos,pero al menos estoy viviendo cosas bonitas sólo por decir SÍ.
¿Que te invitan a un recital? Sí.
¿Que hay quedada en fin de semana?Sí.
¿Que hay que echarse a la calle? Sí.
¿Que hay que estudiar para unas oposiciones? Mmm...esto...sí.
Ejem.
Espero con esto no estar perdiendo puntos en los test de Inspiración y Conciencia,puesto que la felicidad más básica suele estar reñida con el lloriqueo literario;(en ese caso habrá que remangarse y ponerse a trabajar,porque hoy hablando con Ana ,decíamos aquello de que es bueno que cuando las musas lleguen nos pillen trabajando).
Desde el jueves han pasado tela de cosas,sí.
Se celebró el Encuentro de Poetas y lo hice, bueno, hice lo mío; se puede mejorar, supongo ,pero los mensajes de lo que escribo llegaron a los que tienen antenas ,y eso es lo que me importa.
No escribo homilías ni monto escaparates, creo que siempre escribo sobre lo mismo, el amor,las mujeres(por ser una de ellas) y la tristeza y/o sentimientos que produce la incomprensible y fascinante vida ;(me gustaría sin embargo iniciar una corriente poética nueva ,la llamaría Petardismo, os apuntáis?).
El viernes nació Nora, una hermana de mi hija, y la noticia de esa nueva vida me confirmó que olvidar rencores siempre es bueno;llegó Ana para quedarse unos días y he visto Sevilla con nuevos y buenos ojos.
Ojalá no sea mentira, que es una cosa que se dice mucho cuando uno tiene miedo de soñar y creer.
Seguro que no, seguro que lo bueno tiene exactamente las mismas posibilidades de ser mentira que lo malo;así que con vuestro permiso y un par de orejas de plástico me decido a escuchar el sonidillo de mi alma, a disfrutar sin más.
Mañana, fotos del fiestorro del fin de semana,derby sevillano-jaenero,qué alegría .
(Foto, intervención I Encuentro Poetas del Aljarafe).
Si alguien quiere el link del video de mi acojonante intervención (gracias Lola Almeyda por grabarme) que me escriba un correo.

Vida y palabras(pero sin foto).

2011-12-14T04:43:00.003+01:00

Tenéis razón,mejor sin foto, que no se entiende nada con la filósofa viejita que di en llamar Confusia,por ser una prima hermana de Confucio, y estar siempre en las nubes;deciros que Confusia es un personaje que aparecerá más de una vez por este blog para derramar su confusión y sus deseos de sabiduría a partes iguales, aunque la pobre se sabe imposibilitada para muchos tipos de progreso espiritual y personal;tiene un problema Confusia,y es que su cerebro va por delante, se anticipa, digamos que es una especie de eyaculador precoz de pensamiento que acaba dejando churretes en el mandil con el que pensaba blanquear su vida o simplemente ventilarla;Confusia es, además de impaciente,insomne.
Se levanta de madrugada y reordena pensamientos y sólo entonces se da cuenta de que lo hace mal, que los calcetines asoman por los cajones,que los flecos de los trabajos no terminados se le enredan entre los pies, aunque eso no es mala conciencia sino fallo de amor;se hace trencillas con los recuerdos y saca jugo a las palabras ,pero sabe que tiene que ir más allá.
Porque la vida se hace a golpe de presente,y para que haya futuro,tiene que haber un presente sano y bien cuidado.
Todo lo demás es vocerío y propaganda;aunque Confusia no sabe qué hacer con lo que arrastra desde pequeña como una maleta llena de toallas mojadas que pesan un huevo y huelen a pasado y a angustia;quizá aprenda a agradecer más que a pedir,quizá aprenda a forjarse su propia historia;mañana tendrá bolsas azules debajo de los ojos mientras lee en el recital,pero eso ya es una costumbre,como la de sacar las toallas, desplegarlas,escribir sobre ellas y convertirlas en poemas puestos a secar en la cuerda del olvido.
(Dentro de unas horas nos vemos/oímos en el encuentro de poetas del Aljarafe, en la biblioteca de Tomares , si alguien anda por Sevilla ya sabe dónde puede ir a oír poemas;eso sí,si es a mí a quien queréis escuchar,aviso que voy la penúltima).
Mañana, repor, con toallas o sin ellas,pero con bolsas, seguro.
Un último apunte de Confusia:
No os angustiéis.
Vamos a morirnos, sí.
Y qué?

Vida y palabras (Words and Life)

2011-12-13T09:06:00.000+01:00

Cuando la vida se hace grande ,las palabras se quedan pequeñas.

Garantías legales

2011-12-11T13:44:00.000+01:00

Cuando miro a mi hija,cada día más crecida (y más pesada , todo hay que decirlo),siento que si no me quejara tanto a veces, no tendría conocimiento del desequilibrio del mundo ni se vería afectada por ello.Entonces he pensado que en realidad desarrollar una labor de protección a los más débiles es fácil teniendo simplemente las ganas de hacerlo;minimizar el impacto de las malas noticias y permitir a las criaturas vivir en paz aprovechando que somos más grandes y poderosos;el Estado por ejemplo en países avanzados tiene la potestad de hacerlo,pero no lo convierte en una posibilidad real,puesto que nadie de los que trabajan en las instituciones tiene de verdad ganas de ejecutar los derechos que están escritos sobre papel.
Es comprensible cuando cada gobernante, miembro de la familia Real , zángano pagado con el trabajo de los otros, sea provisional elegido por sufragio (políticos) como fijo (rey y familia)piensan sólo en sus patrimonios personales antes que en el interés común ; desde luego ninguno de estos gilipollas se plantean como meta mejorar el mundo antes de estirar la pata, aun teniendo la posibilidad de hacerlo.
Dejando a un lado los idearios políticos, aunque ahora la derecha esté ganando la batalla aprovechando la miseria y el miedo,no aparece nadie en esta escena que de verdad desde el poder quiera mejorar la situación o aportar un poco de luz, ni se hace esfuerzo alguno para protegernos a los débiles de esa misma miseria y ese mismo miedo.
Ya pensaba en ello una mañana en que yendo a trabajar vi por la SE30 a un marginado guanteando a dos niños pequeños;ya lo conté en su momento , que era horario escolar y que si yo no frenaba el coche en ese momento y me iba directamente a buscar líos para defenderlos, nadie más lo haría;ni la Consejería de Educación , que es un ente , ni el gobierno en el poder, otro ente , ni el Defensor del menor , ni ninguna otra figurita para colgar en el árbol de las Mentiras ,puesto que a la hora de la verdad los débiles siempre están (estamos) solos.
A no ser que nos aliente el propio sentimiento de la familia, que es lo único que nos importa(o los milloncejos que puede uno atesorar en determinados años de la vida activa)nadie hará nada por nadie y mucho menos las instituciones que nos prometen protección desde los púlpitos.
Nada.
Cero.
Es por eso por lo que aun sin estar de acuerdo con una revuelta que vuelva a llenar de cadáveres las calles, pienso que al final tendrá que ser la gente la que lo arregle;bastaría con que no pasáramos más por el aro ; que dijéramos simplemente, NO:que protegiéramos a los que están más cerca ,puesto que nadie lo hace;eso fue lo que hice con el pequeño M. al que intenté ubicar en un albergue de mi ciudad sin conseguirlo puesto que sin papeles una persona no es persona;ahí me di cuenta de que era yo la que como persona, teniendo dos manos y un pecho conteniendo un corazón, tenía que protegerle.
Y le protegí.Le protegimos.
Será la gente la que tenga que hacerlo,sí, esa misma gente que no tiene arreglo,la gente que lo estropea todo, desde una fiesta familiar hasta una junta de vecinos pasando por un concurso organizado por una amiga, la gente con sus defectos y sus egoísmos y sus salidas de tono, la gente que también es capaz de movilizarse cuando siente que es su propia piel la que no aguanta más torturas.
(Ayer 10 de Diciembre fue el día de los Derechos Humanos,papel mojado en un mundo en crisis;pero yo sé que el pequeño M. sigue vivo y es feliz).

Dulce será

2011-12-09T23:46:00.001+01:00

Te prometo que no habrá esta vez segundas partes
ni dolor ni preguntas ni falsos desafíos
no habrá mapas trucados ni esperanzas
de ésas que se rompen con el viento de la duda;
te prometo que va a ser todo fácil
simple como un corazón pintado
sencillo como un secreto de niños:
que esta vez voy a ser lo que yo siento
sin margen de mentira
sin ánimo de daño
sin diálogos aprendidos de otras guerras;
sólo dulce.
Te prometo que es luz lo que ya asoma
por detrás de las colinas de mi corazón cansado
y hasta me atrevo a jurar que mi enemigo
el que me asedia insomne cada noche
está pensando trasladarse hasta el ombligo
para cambiar la estrategia
sólo a dulce.

(Foto blog Rtve).

Sevilla y la comunicación

2011-12-08T12:58:00.001+01:00

Anoche era fiesta en Sevilla;como todas las celebraciones importantes, era una fiesta deslizada del manto de María,víspera de la Inmaculada con profusión de tunos y tunantes desparramados por las calles;otros años la menda se embriagó de esa alegría en el sentido más literal de la palabra,recorriendo bares y esquinas apretujada contra quien tocara y enfundada en una trenka azul de paño gordo que echo muchísimo de menos;anoche, aun con el trancazo,acompañé al coro de Ntra. Sra . de los Ángeles de Montequinto,agrupación a la que pertenece mi madre , a cantarle a las monjitas Dominicas en su bendición del belén , aunque la verdad sea dicha , yo creí que iba a una cata de dulces de convento.
Aun así,como entre mis contradicciones está la fascinación por el ambiente monacal,me lo pasé bien;
a la salida había caído la noche,y me dio por filmar los naranjos; el coro empezó a cantar villancicos por la calle y entonces ocurrió este proceso de comunicación que se da con frecuencia en Sevilla.
El señor de la caña no era amigo ni conocido,pero se puso a jalear.
No hace falta más que un poco de alegría para encontrar acompañamiento en cualquier esquina.
Con dolor me fui a casa inundada en mi marea roja,desoyendo los ecos de las calles festivas,sin duda preparándome para mi futura ancianidad conventual.

Blanca esperanza falsa

2011-12-07T13:46:00.001+01:00

En el Trancazo´s bar
ayer en la madrugada
el camarero me trajo
4o gramos de coca
cuando le pedí esperanza.
En el Trancazo´s bar
una bailarina ciega
me dejó sus largas piernas
cuando le presté mis gafas.
Cayó a plomo el desengaño
en forma de nieve falsa;
"si nos quedamos muy quietos"
dijo Baltasar , borracho
"cesarán las amenazas;
estos copitos de nieve
nos traerán la esperanza".
Blancas son,al fin y al cabo
blanca verdadera o falsa
qué más da lo que nos digan
lo que importa es desearla.
Entre mis manos desnudas
crecieron flores de escarcha
la que anoche me vendieron
en un bar de madrugada.

(foto universalrotulos.com).
Toy malita y deliro.

Preguntas que (me)inquietan

2011-12-05T20:17:00.001+01:00

¿Se puede ser madre(o padre)y no preocuparse de saber si tu hijo come todos los días?
...
Parece ser que sí.
Se puede.
(foto Google).

Sol de invierno

2011-12-04T17:23:00.000+01:00

Al sol del invierno
se abrazan todas las criaturas.

Gatos de porcelana

2011-12-03T00:43:00.002+01:00

Ahora que soy vieja,y que junto a las paredes de mi casa transcurre una juventud que me parece feroz,cultivo el arte de la esperanza como otros cultivan orquídeas;no es amarga la vida ni siquiera para los viejos,esto quien alguna vez la amó lo sabe;de joven pensaba que sería un horror perder la lozanía y las ganas,pero resultó que nunca las perdí.
De joven vi cómo se iban algunas compañeras ,tragadas por su propias pesadillas, y en la tapa del ataúd sólo quedaban cabellos como quedan en los sumideros;me prometí a mí misma que alentaría la esperanza hasta el último de mis suspiros,contra toda lógica y toda predicción.
Y me dediqué a amar;no sólo amé a los perros y a los caballos, amé a las mujeres que lloran en su cama todas las noches, a los niños cuyo dolor pasa invisible frente a los ojos de los adultos que no olvidaron su propio dolor ;amé a mis amigas enjauladas que creían que eran felices,amé a mi madre que saltaba a la comba en el patio a los cincuenta y muchísimos y a mi padre cuyo primer cigarrillo fue aplastado por la mano de su abuela en un callejón de Sevilla;amé a mi tío Juan que se fue de este barrio sin poder amar su propio cuerpo;amé al pequeño Abraham que me gritó esa frase"Mira,prima, mira qué fuerte soy" cuatro días antes de morir;amé todos los deseos que tuve desde que nací;ositos ,muñecas, esponjosos patitos de verdad, el helicóptero de mi hermano ,las galletas de mantequilla y la pipa donde fumaba mi abuelo.
Amé a la niña que un día me regaló la luna sin apenas merecerlo.
Amé el chocolate,el café,los días de lluvia, mi voz sonando aun sin decir nada importante.
También amé a los hombres;un bombero; un afilador;un mozo de almacén que soñaba en inglés con subtítulos; un príncipe moro que se hacía barquitos con mis cartas de amor;un explorador que triscaba entre los coños como las cabras de Heidi y me olvidaba antes de cruzar la esquina;un ingeniero de minas;un músico que al caminar le sonaban en los pies los trocitos de su corazón roto,(aunque éste último me rechazó,todo hay que decirlo).
Ésos fueron los tiempos en que convertí mi vida en un cancionero,porque tarareaba de continuo,desde el alba hasta la noche;con el pianillo y las partituras entonaba cualquier música que me hiciera soñar ,y vibraba entre las piernas con el más mínimo estímulo.
Ahora que soy vieja no he cambiado mucho;mi corazón ha perdido algo de ritmo porque la verdad ,ha rodado cuestas y colinas , andenes de estación y desiertos.
Pero sé que el tiempo no puede matarnos;sé que sigo siendo yo.
Cada noche ,cuando los motores de los coches tuneados hacen temblar las paredes de mi casa,entono aquellas canciones guarras y la cosa se anima tanto que entran en celo mis gatos de porcelana.

...
Ésta es la última aportación a un concurso que nos ha dado a muchos enormes alegrías, además de amigos ;creí que sería más breve pero es lo que me ha salido y al final ha sido un texto duro para mí porque han salido cosas que no pensaba;dejadme además que dedique al texto a la organizadora ,María Jesús ,por su empuje estalactito o estalagmito ,ya no me acuerdo, que al final nos ha hecho a todos esforzarnos gota a gota para componer estas obritas blogueras;besos y suerte para todos).

Un mal sueño(III)Y final

2011-12-01T00:06:00.004+01:00

He intentado ver un capítulo de The Walking Dead pero al comprobar que no salía ningún zombie en la primera parte me he vuelto a conectar a mi cámara verde,desde donde me gusta navegar y pensar que yo no soy yo sino quien quise ser;esta noche no me lamentaré porque sólo los cisnes tienen derecho a entonar cantos fúnebres,ya que son tan bellos: yo que no lo soy sólo puedo empeorar las cosas si me atrevo a lamentarme,dejaré de ser bruja para convertirme en estadística , y no quiero.
Lo que soy de verdad es una pobretona muy chula que pierde el tiempo preguntando al aire y a fuerza de escribir encuentra su sitio en el mundo, aunque sufra como una condenada ;sin ir más lejos esta mañana me inventé que era una mujer que iba a informarse de unos cursos pagados que según el amable ( y muy atractivo) funcionario del Ayuntamiento me darán sin dudar puesto que encajo en el perfil tan fácilmente como el vestido de las muñecas de papel que teníamos de pequeñas, sobrepuesto y sin esfuerzo;pero eso fue porque había llegado como una reina hasta la mesa 16 , y al ver que el chico que tenía que atenderme estaba hablando por teléfono, me pillé el periódico "Qué " que tenía encima de la torre del ordenador y me puse a leerlo tranquilamente.
Éste es un país de gente sin derechos , a no ser que decidamos tomarlos.
Fue ahí donde me apasioné con la lectura al enterarme de que los huesos del dictador quizá cambien de sitio , a petición de un gobierno saliente que enarbola desesperadamente su seña de identidad perdida;me apasioné tanto(juro por el dios de Larisa que creí que era una inocentada; o es que no es raro ver un titular así...)que cuando el muchacho volvió a su piel de funcionario me tuvo que esperar.
Sí,me esperó , sonriendo , y me dijo que pensaba que no había nadie;para beber de la buena literatura y entender los crímenes es muy necesario haber sido nadie alguna vez,pude responderle,pero hace tiempo ya que no alecciono a las masas; y mira que hoy se me han presentado oportunidades de oro.
La segunda llegó en una concejalía de Bienestar Social donde la que trabaja en recepción reprendió a una joven madre que iba por ayudas para leche de su hijo,con un seco "todo el mundo tiene derecho a descansar";la chica se estaba quejando de que(una vez más) no iba a poder ver a su asistenta social de costumbre.
La reina pudo ponerse de pie con el derecho que asiste a los desfavorecidos y defender a la muchacha , que sólo se quejaba(¿qué pasa cuando son los parias los que se quejan en voz alta? ¿Acaso no se queja todo el mundo;los sindicatos, los futboleros,los políticos de sus opositores ,los ricos de los pobres y los pobres de los ricos, los hombres de las mujeres y al revés?Por qué es tan ofensivo cuando se queja un pobre ?)pero no hizo falta porque la muchacha, que era sin duda discípula de reina , se defendió sola:
"Todos tenemos derecho a muchas cosas".
Sí, tenemos derecho a tantas cosas que son meras entelequias,cuentos que nos contaron de pequeños,como los cofres de monedas de oro al final del arcoiris ,casitas de chocolate y castillos encantados.
Lo peor es aceptarlo.
Así que preferí soñar que era una reina que no tomaba en serio nada de lo que ocurría fuera de su habitación pintada en verde claro, donde sentada en el suelo jugaba al dominó y las damas y oía música que transportaba su alma a otros tiempos donde en efecto sabía que podría ser cualquier cosa que quisiera ser.

Temurá en la Cábala significa "permutación", y ateniéndose a ciertas reglas,una letra es sutituida por otra que le precede o antecede en el alfabeto, con lo que forma otra palabra totalmente distinta en ortografía y significado.
Dedico este post que completa la trilogía a todos los que venís aquí a leer mis goterones, gracias a todos;y a Olga, que me regaló esta música hace muchos años ).
Foto; Desde dentro de la Giralda.

Un mal sueño(II)

2011-11-29T12:42:00.001+01:00

Cada vez que respiras, cada vez que te mueves,yo te estoy mirando;mi mente te persigue por las calles, te mira a través de los ojos de los pepes y marujas, de todos esos seres que intuyes y envidias porque son capaces de tener una sola idea en muchos meses, y cuyo mecanismo de pensamiento se alimenta de repeticiones;qué descansada vida la del que huye del mundanal ruido y digo yo, qué descansada vida la de quien no piensa demasiado ni se encapricha de nada ni de nadie;vuelven las viejas ideas para empujarte al abismo pero para cuando eso ocurre , ahí estoy yo para darte la mano.
Aunque no me veas ,me siento en tu cama y te susurro que nada es tan importante como parece, que antes de que te des cuenta estarás en otra dimensión y todo lo de aquí será sólo un bodegón cutre y mal pintado con su manzana y su vasija; no hay nada más aburrido que vivir en un bodegón ,costumbrista y sin matices, es normal que no te acostumbres, quién podría , si lo que a ti te gusta es ser feliz, si naciste para perder el tiempo coloreando.
Ten paciencia,nena,ten paciencia,nacer desnuda es lo que tiene,que la ropa no termina de quedarte del todo bien,los jerseys de cuello vuelto,los calzones XXL,los pijamas de franela ,calcetines gordos y chaquetas de piel vuelta como tu corazón volcado patas arriba.
Y qué decir de las armaduras, que ni siquiera se hacen en versión femenina.
No mates tu corazón como si fuera una cucaracha,no lo espachurres; ni siquiera esos días en que se vuelve loco,asfixiado de realidad;ten paciencia,nena,ten paciencia.
Tómalo con delicadeza,envuélvelo en satén,ponle un puntito verde y échalo a dormir en el primer cajón de la mesilla.
Ya llegará,no queda lejos,el momento en que echará a volar como una paloma roja y contrahecha,como el pájaro feliz que saben dibujar todos los niños.

(Mañana terminaré esta cutrilogía que estoy escribiendo,la de hoy quisiera dedicarla a Ana que ayer pensaba en mí en su blog;la de ayer era para Larisa , que también quiso espantar mis malos sueños; la de mañana para todos los que venís aquí a leer,hala).
Foto; Pintada callejera en Jaén.

Un mal sueño

2011-11-28T20:18:00.000+01:00

La clase media se extingue.
Se la ve a puñados, a millares, yéndose por las cañerías y por los agujeros de sus almas,demasiado ennegrecidas como para que puedan recordar que fueron concebidas en medio de tierra buena y cielo azul.
La clase media está deprimida y aunque se sabe necesaria para seguir estafando al planeta ,se va exiliando poco a poco en pequeñas islas urbanas, cada uno ocultando su carnet de persona,ocupándose en tareas cutres e inmediatas como cerrar bien el gas o la billetera,plastificar el bono de transportes o trocear medio kilo de zanahorias que humearán en el caldo del mediodía.
La clase media ,desgajada a trozos,se desintegra hacia la pobreza absoluta.
Hacia el otro lado quien se sabe hábil según sus cartas se aleja del sótano clase media y desde allí va pajeándose con teorías cósmicas acerca de los merecimientos y la suerte de cada uno que como la polla o el ombligo son un tema personal, te toca así o asao , que las ideas son sólo eso, ideas , la justicia o su idea es para los bobos , esto no tiene arreglo y todo el mundo lo sabe.
Por eso la clase media se está yendo del país;en barco, en avión.
Por carretera.
Por el alcantarillado urbano.
Por las venas abiertas río abajo.
Se va dejando la maleta en las aduanas ,y la piel en las ventas de carretera,(como mi pequeño M. que salió corriendo cuando intuyó que estaban avisando a la guardia civil, cerca de la N-IV;era mediodía y mi pequeño M. cogió unas aceitunas de un plato porque estaba muerto de hambre.
Su gesto desesperado llamó la atención y enseguida un tipo desenfundó un teléfono móvil.
"Espérate un momento,home, quédate ahí un momentito"-debieron decirle,puesto que él no sabía español.
Mi pequeño M. sabía que no le convenía quedarse quieto.
Echó a correr por el campo primero,(un hombre que corre por el campo no sabe lo que quiere, sólo sabe que huye),se dejó en la venta las mantas y las tres cosillas que con él viajaban .
Corrió y corrió y al final encontró el camino.
Por la cuneta lo recogimos mi ex y yo ,que éramos personas todavía; volvíamos de Algeciras de renovar el pasaporte porque en Sevilla no había consulado; venía también mi hermano menor, que ese día aprendió muchas cosas.Pero esta historia la terminaré otro día).
La clase media ya no existe, eso es lo que hoy he soñado.
Un proceso de vaciado de cadáveres que dicen que habitan un país;sustitución de personas por filetes de carne cada vez más joven que dicen que trabajan;esa carne ya no es clase media porque ya no luchamos por nada.
Nos vamos cada día un poco más,ya sólo estamos a gusto en la tierra onírica;tengo un atrapasueños de color azul con el que espero soñar mejores cosas,como que puedo quedarme simplemente donde estoy sin que me falte nada o lo que es lo mismo,sin que me abandone la dignidad.
Se lo prometo a esa amiga que a través del frío y la bruma de Noviembre,sé que me estará escuchando.(o si no ya haré yo que me escuche).
Y a todos los pequeños M. que van huyendo por el mundo, sin que hayan hecho nada malo,aparte de nacer.

Cuarto de revelado

2011-11-27T18:39:00.001+01:00

Domingo es un día para revelarse
como una foto colgada en cuarto rojo
coquetear con esas ideas que siempre terminan
descartadas como las medias rotas.
Hoy es un día para mirarme en otro espejo
donde el traje de mendiga no me cuadra
es bueno ponerse a hacer arreglos
hasta me atrevo a dar órdenes
porque soy la dueña de mi vida
costurera por favor
un poco más arriba esas mangas
con el talle bajo y porte soberano
porque a partir de ahora
los sofocones van a ser sólo de amor
y no pobreza.
Veo mi vida más allá del horizonte
como una escuela de primaria para adultos
donde el discurso se repite como el ajo
y me abrazo por fin para dejarme sola
en una isla para mí y mis obsesiones
mi mundo de palabras
que no sirven para nada relevante
si exceptuamos el acto de salvarme.
Hoy es un día para pensar despacio
decidir si me cambio de paisaje
o me quedo amarrada en este puerto
para no salir huyendo
como siempre.

Comparativas andaluzas

2011-11-26T14:28:00.000+01:00

Más mala leche que el arzobispo de Bruselas.
Más azul que mis ojeras de adviento.
Más tiesa que la rodilla de un clic de Famobil.
Con menos vida propia que la dama de Elche.
Más abandonada que mis esperanzas.
Más controlada que un cangrejo en un cubo.
Con menos futuro que el pretérito perfecto simple.
Con los pezones como el timbre de un castillo
y más trabajo que el chapista de Mazinguer Z
más inútil que dar un toque en el Facebook
más sospechosa que un gitano haciendo footing
y más quemá que la pipa un indio
me muevo menos que don Pimpón en una cama de velcro
y estoy más aburrida que Adán y Eva en el messenguer
comiendo más que un niño prestado
con más frío que robando nieve
y la cara más dura que las rodillas de una cabra.
Más torpe que un guardagujas
con máster en desesperación
y más dulce que ese flan de huevo o de vainilla
que está olvidado caducando en la nevera.

(Notas;
1-La foto es una tapia de convento, en Jaén.
2-Este blog desea disculparse con los indios,los gitanos y con la dama de Elche; al arzobispo de Bruselas,que considera el Sida un tema de justicia divina,que le den por culo).

Contra la violencia

2011-11-25T13:54:00.000+01:00

En el pueblo donde vivo han puesto,aparte de una carpa gastronómica gallega,estos pasquines que representan a las mujeres muertas en 2011 por violencia familiar.
Lo vi ayer cuando salía de un taller de empleo público de 2 horas y entre las impresiones de la charla y los pasquines volví a casa arrebujada en mi habitual bufanda de depresión y tristeza.
Esta mañana he vuelto para grabar la hilera de siluetas,porque me parece que aunque el sarcasmo esté al alcance de cualquier inteligencia para hacer chistes,más que criticar este intento de visibilización lo que tengo que hacer yo es reflejarlo, y lo que puede hacer la sociedad es reflexionar sobre ello.
Diríase que este río de muertas va goteando a través de los meses sin que nos llame excesivamente la atención;igual que se ve en el vídeo,la cotidianeidad apenas sobresaltada por unas cuantas figuritas negras que nos cortan el paso o que nos extrañan, pero que en ningún momento nos hacen temer por nuestra propia vida.
En el video(lo siento porque se mueve mucho)podréis ver al chico que se para a encender el cigarro, a los hombres reunidos en la tasca, a la señora que se pregunta "qué es esto " con tono de reproche...por cada mujer muerta una señal; una vida arrancada sin motivo, aunque más de uno siga encontrándolo bajo las formas más absurdas.
(Me ha gustado porque aparte de las 54 mujeres, también han metido a los abuelos,hijos,padres ,etc a quienes la violencia también se llevó por delante).

La buena

2011-11-22T00:37:00.002+01:00

Ayer me hice un tajo con un cuchillo cortando pan.
Es poca cosa pero se destapó un poquito de piel y duele bastante;aún hoy no puedo mojarme esa zona sin ver las estrellas.
No sé si tiene algo que ver con lo que me pasa; yo lo cuento como lo cuento todo y a ver si cuela.
Luego diréis que es un buen post y todo eso,ahora más que todo está mejorando por momentos y la alegría y la prosperidad se huelen en el aire.
No sigo que dice Sue que nos vamos a contagiar de algo chungo y tiene toda la razón ,las mentes son como las fichas del serpentín y los estados de ánimo son cometas que van buscando su espejo por el cielo.(toma ya).
Aquí os dejo la versión buena de la canción que perpetré a capela para mi réquiem electoral;son Notting Hillbilies, el grupito aquél que montó Mark Knopfler y cuyo disco tenía yo en vinilo, creo que lo tengo todavía.
No descarto futuras canciones de este grupo para ilustrar nuestra realidad, tienen otro tema llamado"Working in the rail road for a dollar a day" (o lo que es lo mismo, trabajando en el ferrocarril por un dólar al día").
Volveré después del recital de este miércoles al que de nuevo me invita Trini Reina,y como siempre,pondré fotos temblequeantes y egoístas de mi intervención;(esta vez intentaré que me hagan un video en horizontal para poder colgarlo, aunque no prometo nada).Hasta entonces,salud y alegría.

Resultados electorales,reacción

2011-11-21T13:01:00.002+01:00

Cielos nublados se ciernen sobre nosotros
y no me queda ningún amigo
que pueda ayudarme
de ninguno de esos sitios en los que he estado
oh Señor vuelvo a casa.
Señor estoy volviendo a casa
lo intenté y fracasé
y estoy cansado y desanimado
todo lo que hice estuvo equivocado
ahora me siento ya de camino a casa.

(Lo siento,cantar no es lo mío pero me apetecía dejar esto colgado antes de partir para el exilio;también se lo he enviado a Alfredo;pondré la canción original en una entrada automática a modo de disculpa).

El país de los privilegios

2011-11-20T13:19:00.001+01:00

Tuve la suerte anoche de asistir al concierto que Pat Metheny(leído Mízini)dio en el Maestranza de Sevilla,y durante su ejecución,perdida en un mar de gente que eran (o me parecían) progres como suelen serlo los aficionados a la buena música,tomé conciencia de la importancia de algo que siempre he sentido más que pensado;resulta una obviedad,desde luego,pero cuando una permanece casi toda su vida embarrada en la más torpe supervivencia y renuncia a las cosas que le arden por dentro,no tiene más remedio que darse cuenta, aunque sea más una lamentación que otra cosa.
Desde pequeña ya sabía que había algo en mí que podía brillar,y me parece que los curas también lo sabían,aunque me detestaron cuando no quise aprovechar la retórica y la fe en provecho de la causa;ellos fueron los primeros,junto con mi abuelo materno,que me dieron pistas sobre ese talento natural para definir,explicar y conmover.
Entonces ya supe que no había aterrizado aquí para ser práctica, sino más bien para excederme en todo lo que pudiera; supersticiosa y asustada,vi cómo aquéllos que brillan demasiado se queman rápidamente,como si supieran antes que los demás de la levedad de todo y soltaran su trozo de arte como un escupitajo;(Amy,Casavella,tantos otros).
Así que es mejor ser un mediocre y llegar a viejo,por respeto a tus seres queridos;olvidarse de exorcizar a la injusticia, evitar comprometerse con lo que uno es de verdad.
Pero sin embargo existe el país de los privilegios:
es ese espacio donde uno nace,tiene un talento,lo desarrolla y muere.
Es un intercambio justo entre el individuo y el resto del mundo;te permite vivir de lo que te gusta porque lo que te gusta va sembrando emociones y recuerdos en las vidas ajenas;no son muchos los que lo consiguen,pero qué maravilla debe ser estar así de tranquilo sabiendo que tu don no se está yendo por la cañería a través de interminables jornadas de precariedad y aburrimiento.
Trabajo ,trabajo y más trabajo,pero remunerado, alimentado,puesto en circulación.
Anoche cientos de pares de ojos asistimos a ese regalo del talento y puedo decir que mi alma atrapada daba vueltas por el techo como un pajarillo que desea suicidarse a ostias;es lo que tiene el mágico mundo de la música, y mucho más el reducido país de los privilegios, al que podemos asomarnos en calidad de consumidores los que no sabemos crear,aunque quisiéramos.
Para no parecer tan amargada acabaré con una frase de Paulo Coelho,pillada hoy del blog de Justicia:
"Puedes no estar ganando,pero esto no significa que estés perdiendo".
Cada vida tiene su propio ritmo,después de todo.
Con vuestro permiso ignoro al pajarillo loco y me retiro a mis aposentos a estudiar leyes apasionantes que con suerte se traducirán en una forma de vida más digna.
O eso creo.

Foto Google

Reflexionemos,pues

2011-11-19T16:28:00.000+01:00

Parece ser

2011-11-18T12:27:00.002+01:00

Parece ser
que no quiero renunciar a mi pasado
que me siguen doliendo cosas viejas
que vienen a morderme en los costados;
parece ser
que hay que estar siempre de guardia
o de uniforme
en la puerta de la casa del recuerdo
para evitar que se cuele la nostalgia.
Por qué la vida ha de ser así
esta batalla
desde el momento en que hay cosas que se rompen
a otras se les cae la máscara
y otras( muchas más) mueren de aburrimiento.
Esta mañana todos mienten.
Miente el parte meteorológico
mienten mis esperanzas
miente el miedo que nos meten en los huesos
miento yo cuando digo que no me asusta nada
y muchísimo más miento cuando estudio.
Noviembre es una alfombra
sobre la que me invento
y no se lo cree nadie.
La única verdad, que estoy cansada .
Y es que cómo cansa,amor
no sabes cómo cansa
encontrar siempre las letras de mi nombre
revolviendo en tu montón de las cosas baratas.

(La foto es de Cristina Ríos y Alberto).
Que tengáis feliz fin de semana.

Posteando Jaén,por fin

2011-11-17T16:48:00.002+01:00

Bueno, dado que como dice Mari Luz, en efecto los de Slide se mudan a Picasa y no es posible hacer un álbum dinámico (o al menos yo no he podido)posteo mi fin de semana en Jaén,pleno de emociones donde no faltó de nada, incluyendo gatitos callejeros,papeo en abundancia y despedidas de solteras chonis que vivimos resignadamente Ana, Antonio, Chelo y la menda que ya soportaba una buena jaqueca desde atrás.
Pero empecemos por el principio;era la primera vez que Ana me veía en carne y carne y lo primero que hizo fue disparar justo a la altura de la colchonería , que como dice Maria Jesús ,algo de peligro tiene.

Antonio me había llevado en coche desde Sevilla; (esto ya lo he dicho en la entrevista previa pero es que nos enteráis de nada;por cierto a Antonio, que es amigo de Ana desde hace más tiempo,no le gustan las fotos pero este viaje ha salido en unas 300;supongo que no le importará aparecer 301).

Hay que decir que a las migas tenía que venir también Paco Tudela, que no pudo,al igual que Encarni y no sé si Chelo también sabía de la Gran Migada,creo que sí;es igual porque al cabo nos conocimos todos, menos Paco, a quien envío un saludo desde aquí que ya dijo en el Facebook que se moría de envidia;pues sí.
Yo es que además antes de encontrarnos con Ana había estado teniendo ~~orgasmos~~ sensaciones con cosicas así , por gentileza de Antonio que me llevó a la catedral, una joya tal como esperaba y me habían dicho.

Y asomándome a balconadas tal que así desde las que mirar otras vidas posibles y pasadas , o bien achicando los ojos ante la luz que agota los pórticos .

Y cómo es Ana?
Ana es tal como escribe y siente,enseguida supe que ya nos conocíamos,con lo que mis teorías sobre la carnalidad de las bloggeralmas se confirman una vez más;cómo fui yo para ella,creo que igual,porque Ana no sabe fingir.
Ana es una bomba de energía que te puede dar una ostia verbal o encenderte la luz del hipotálamo con una frase lapidaria y encima se lo agradeces.
Po sí.
Aquí bendiciendo las migas.

Después de las migas,empecé a notar ciertos problemas de movilidad;pero me repuse y fuimos a recoger a Chelo para subir al castillo; yo diría que la tarde tenía color,aunque enseguida descubrí que lo que tenía era viento;Chelo tiene una bonita sonrisa y es muy guapa, no lo digo porque ella haya dicho que tengo "musicalidad" en el blog de Ana, no qué va...yo siempre quiser ser música y me he quedado en coplera ,qué le vamos a hacer ;gracias, Chelo.

El castillo es una antigua construcción defensiva,levantado sobre la alcazaba ya existente,desde la que se domina la sierra y toda la ciudad;os muestro la vista desde un risco al que trepé, aunque igual el verbo "trepar" me viene grande; el viento hizo imposible que filmara lo que iba a ser una joya de mis videos del You Tube,porque sencillamente me tiraba la cámara o convertía la falda en un paracaídas marrón , aunque para marrón el que tuvo Anita que estaba detrás mía y creo que en una de las levantás pudo ver mis bragas rojas ,(las de fin de año) y las medias de liga de silicona , en fin, tuvo que ser algo horrible,lo siento,nena;su discreción hizo posible que nadie más se enterara,aparte de los espíritus de la cruz, que se descojonaban entre las piedras mientras me tiraban del pelo .
La próxima vez llevaré pantalones.

El parador una maravilla aunque mi estado me obligara a ir al baño cada media hora , aproximadamente ; si es la que es apañá lo es toda su vida.

Se hizo de noche y yo soñaba con esa luna antigua y el sonido de otras voces; el viento ya no me molestaba .
Hacía fresco y me gustaba.

Empezó el dolor de cocus horribilis,se hizo insoportable ;Chelo me trajo un nolotil y como consecuencia de la pastilla empecé a cantar un tema popular llamado "la Pelúa".

Enseguida nos fuimos a casa donde Ana me embuchó con pan y jamón después de un Cola Cao de seis litros; empecé a temer que fuera la ayudante del ogro del castillo que le había encargado cebar a la sevillana para asarla el domingo.
(sí, esa abuelita de gafas soy yo, un poco mosca ya).
Pero comer,comí.

Al día siguiente amaneció con churros y con Encarni.

Los tres me llevaron a callejear por la judería, y a la iglesia de San Andrés ,donde pensé seriamente en reformar mi desordenada vida.

Aquí aparece Encarni para que se vea lo guapa que es;me parece que le di un poco la brasa porque ya no me dolía la cabeza,pero parecía contenta,en realidad las tres lo estábamos.
Los álamos nos susurraban y todas esas cosas.

Me encantan cómo suenan estas calles y plazas.

Una aclaración; las pintadas que tanto me joden sobre los monumentos no son lo mismo que este tipo de grafittis ; éste dice que Ana es un amor.
Incluso se le parece un poco, no me digáis que no.

Del almuerzo ya no hay fotos porque me quedé sin batería, aunque tengo bastantes más de luces,piedras,fuentes,vírgenes, torres y cielos,pero tampoco quiero estar aquí hasta Navidad .
Si alguien quiere ver más que me agregue de conocido en Facebook y desde ahí se accede al álbum.
Por todo lo expuesto queda claro que de Jaén me he traído nuevas amistades y alegrías futuras, así como toallas,un calendario de Amnistía y aceitunas cornezuelo que nunca las había probado,yo soy más de manzanilla sin hueso y otras pijadas.
(Las aceitunas las podéis ver aquí, lo de las toallas y el calendario ya es otra historia).

Foto añadida dedicada a Genín , que dice que no ha visto el castillo, se lo pongo de día pa que lo vea.

Los nombres y el destino

2011-11-16T18:10:00.000+01:00

Las palabras que nos rodean nunca son casualidad,y nuestros nombres son palabras.
Por eso Roberto Brasero es el hombre del tiempo de Antena 3.
El doctor Emilio Barriga es especialista del aparato digestivo.
Hace poco vi en un libro conmemorativo de Emasesa (la empresa municipal de aguas de Sevilla) que el director (que firmaba el prólogo) se apellidaba Aguado.
Hay pediatras que se llaman Niño de apellido y personas gordas que se llaman Delgado,como para jugar a los contrastes;
tecleo "Vaccaro" en la red y en un sitio me dicen que procede de Escocia,(de ahí mi inapelable deseo de ver esa tierra antes de morir)luego trasladado a Italia.
Hay en ese país unos tres mil seiscientos vaccaros,la mayoría concentrados en Sicilia,(de ahí la pasión y la mala lengua)y muchos más repartidos por países de habla hispana.
(En España somos unos 200).
Una vez cambié un par de correos con el novelista y abogado José Vaccaro,nacido en Barcelona que sí averiguó sobre su familia y la causa de la emigración, el malvado bandido Malatesta.
De los Vaccaro de Sevilla nada sé,salvo que hemos sido en las últimas generaciones gente buena de mal vivir y poco medrar.Bueno, algún cabroncete también ha habido,mujeriego y ligero de mano, a ése lo conocí y pude ver cómo acababa sus días sentado en un sofá de escay rojizo con pañitos en el respaldo,aún me parece oler su tabaco de pipa.
Más atrás hubo un caballero alto con gran sentido de la justicia que tenía un taller de barnizado en el centro de Sevilla;su trato educado rayaba las mentes y solía meter en el sobre de la paga de sus empleados un décimo de lotería en navidad.
Por un tiempo creí que Vaccaro era vacca -de oro;dorado y abundante animal de prosperidad y abundancia que más que tocar para convertir en precioso lo vulgar ,se lo come y es posible que lo eructe en forma de pepitas.
Sin embargo vaccaro es como vaquero, el que guarda las vacas y procura que no les falte de comer y las pastorea en tardes largas que tienen el cielo muy corto, sobre todo si es el cielo de Noviembre.

Cariño para un día de mierda

2011-11-15T21:14:00.001+01:00

Vuelta a la rutina y esta tarde cuando he salido a darle de comer a las chuchas Cleo ha hecho esto.
Suele estar más interesada en que le rasquen la barriga que en comer aunque hoy sólo le ha faltado hablar(de hecho"habla" ,si aguzáis el oído); Baky es distinta,mueve la cola y tal,pero el papeo es el papeo,usted perdone.
(Empecé a grabar porque quería hacer un vídeo con el curioso juego de dominio que ritualizan con la comida pero salió esto otro, y me hizo reír ).
Menos mal porque he estado hasta el gorro todo el día;encima ya no puedo escribir más aquello de que "le dén por culo " a tó porque me acabo de enterar que "den " no lleva tilde.
Si es que no somos ná.

Las buenas migas

2011-11-15T12:45:00.000+01:00

Aquí están las buenas migas,como adelanto,pero por favor que alguien me explique qué ha pasado con Slide que no me deja crear un álbum porque dice que hay que abrirse una cuenta en Pikasa o no sé qué; es que como tenga que ponerlas de una en una en el blog será mucho menos dinámico.
Bueno,luego sigo investigando.
Buen provecho!!!

Corazón de migas

2011-11-14T11:39:00.002+01:00

Mientras escribo este post llueve furiosamente y viniendo para acá me ha caído la del tigre,pero no me importa;he pasado el fin de semana en Jaén ,a donde llegamos después de cruzar el mar de olivos(Antonio me llevó en su coche y Ana me abrió su casa)y desde que deposité el trasero en sus maravillosas calles de piedra no he dejado de hacer esas cositas que me gustan, hablar,comer,compartir mi chorro de palabras, aunque también,por qué no decirlo, no he dejado de dar por culo con dolores de cabeza y otras molestias derivadas de mi amiga la roja(que no es Ana aunque podría ser llamada así)y que desde los 16 me acompaña cada vez que saco las patas de Sevilla; esas migas que un día se apostaron Antonio y Ana se celebraron por fin con mi persona agregada que por dentro, porque una es asín de introvertida en el fondo(pero muy en el fondo)palmoteaba de alegría;he conocido también a Chelo y Encarni y de una vez por todas debo decir que no es raro poner cara a las bloggeralmas , no es raro en absoluto, es una cosa estupenda y natural entre gente estupenda y natural,porque las psicofonías y los avatares extraños no nos van y cuando esto es así, el país sin fronteras de internet se convierte en un gran plato de amistad y buen rollo.
Dicho lo cual,me retiro a mis aposentos, que me gustaría mucho que fueran los del parador de Jaén( a donde pienso volver a pensar o retozar, ya se verá)no sin antes prometer que volveré a poner fotos de todo lo vivido, que hay suficientes como para emular a la gran María Jesús de Paradela con esos banquetes que a veces nos cuelga para ensalivarnos los paladares;cuando tengo demasiadas fotos me bloqueo porque me gusta cambiarles el nombre , hacer selección , etc , aunque normalmente no sé por dónde empezar;de momento dejo ésta que nos hizo Encarni donde se nos ve felices,creo yo, callejeando por Jaén,disfrutando de la sensación de conocernos desde hace mucho;(a Antonio no se le ve pero no importa porque no le gustan las fotos, aunque fue debidamente torturado);
A la oficina de Turismo de Jaén, o quien quiera que sea que lleve estos temitas,desde aquí les pediría dos cosas;más vigilancia anti pintadas y volver a solicitar lo del patrimonio ése de la Humanidad,pero YA.
Vuelvo pronto;
de momento, gracias.

Procrastinación o los patos de mi cerebro

2011-11-10T20:59:00.000+01:00

Ya sabéis que está inventado todo y esto de la procrastinación, que suena a algo mucho peor de lo que es,lleva ya años sonando como término pisicológico y forma de vida habitual de todos esos fracasados que jamás consiguen lo que se proponen, dicho sea lo de fracasados con todo el cariño puesto que no voy a tirar piedras contra mi propia choza.
Tanto me gusta que alguien se haya fijado en ello y haya abierto una fuente de filosofía y estudio acerca de sus causas,perfiles pisicólogicos habituales y motivaciones(si el cagar es biológico,la destrucción en cualquiera de sus formas siempre tiene un origen mental)que acabo de enlazar el blog de procrastinación.org para visitarlo con regularidad y enterarme de las últimas noticias y avances en nuestra materia, aunque curiosamente, una vez realizado el test del principio, resulta que la procrastinación "está llamando a mi puerta" o sea no es tan rotunda como yo creo.
Pero oiga, si yo siempre lo dejo todo para más adelante,pa mí que más que llamar a la puerta,ha entrado hasta el salón ,se ha sentado en el sofá y ha puesto los pies encima de la mesa.
Gracias por los paños calientes ,pero sr. Web Master de Procrastinadores Universales,le diré que este verano yo bebía cerveza alegremente en una piscina comunitaria y miraba feliz al cielo de un verano eterno mientras decidía adelgazar diez kilos y trabajar duro con mi mente, que es un boniato atravesado por conexiones neuronales bastante amargadas desde los quince años, más o menos,sabedora de que llegaba una travesía distinta que tenía que afrontar con otro temple ; a partir de los cuarenta no es gracioso que te muerdas las uñas porque la realidad te parezca un motivo de estrés perpetuo,no, sobre todo si tienes una hija a la que tienes que llenar la mochila con filosofías más positivas para que no sea una histérica ni dependa de ansiolíticos en la edad adulta; al menos hay que intentarlo para romper el círculo maldito porque la vieja excusa de que el mundo es una mierda ya no sirve, como digo, a partir de los 40.
Con mi sayo y sin mojarme la barriga, como manda el refranero, le prometí a la señora del espejo que perdería esos kilos "después del verano" y luego le prometí a un amigo que estudiaría para Justicia " a primeros de mes" y luego se lo prometí a Lola y también a Virginia " a partir del lunes" y me dejé para el final donde ,agazapada y triste, hacía pucheros delante del espejo porque lo que a mí me gusta es comer y escribir y ya mismo la vida se me acaba,para qué tanto querer hacer las cosas bien si no duramos tanto,así empieza, ya me lo conozco,lo mismo que con las dietas,los estudios,los planes de conversión y mejora,al final resulta que (también)puede ser un problema de autoestima y de miedo, claro.
El "para qué quieres conseguir eso" , si no va restar ni un ápice de lo que eres,y encima te vas a morir igual.
Como decía, el verano se alargó como un chicle pero acabó al fin ; llegó la lluvia de Septiembre, la vuelta al cole,se acabaron la cerveza y el culebrón del Diablo de amores,el sol del mediodía se transformó en nube,se peló el árbol que se ve desde la cocina y llegó Noviembre.
El agua que era azul transparente se ha vuelto verde,ya no hay piscina sino lago;yo sigo aquí, peso lo mismo,gano igual de poco, avanzo lentamente en los estudios y dejo pasar los días con una especie de resignación absurda, sobre todo desde que entendí que sufrir por ello en exceso puede romper(y de hecho ha roto) mi salud llamativamente .
La otra tarde descubrí con asombro que una pareja de patos había tomado posesión de la piscina y me encantó la escena otoñal .
Entonces (esto no sé si me gustó tanto)pensé que procrastinar no es más que eso, dejar que los patos se queden a vivir en el lago pringoso del cerebro, donde las ideas por sí solas jamás llegarán a ser cigüeñas.

(La foto es mala pero se ven los patos,inocentes en su simple existencia).

El milagro

2011-11-09T11:08:00.000+01:00

Todos los días esperaba un milagro.
El cielo desplegaba sus nubes desde el mismo alféizar de su ventana, el viento alentaba sus sueños partiendo desde la raíz de sus cabellos y de una forma u otra los colores se sucedían en una especie de tornasol diario en el que era imposible aburrirse.
Y sin embargo, ella seguía esperando un milagro.

Deváter o la fiesta de la democracia

2011-11-08T12:08:00.002+01:00

Me enfrenté al deváter con dos copas de Ribera del Duero y sólo entonces,sentada en mi butaca( de Ikea) con la bata (de Benetton que me regaló mi ex ) abierta, bajo la cual se asoma el camisón morado que pone 69(que me regaló Olga) me di cuenta de que lo que quería ver en realidad es lo mismo que un forofo cuando se pone cómodo para un derby, esto es, espectáculo;para empezar no soy un ser humano lo suficientemente evolucionado y esto lo sé,no es ninguna carga ni reproche, es lo que hay, lo bastante boba como para dejarse llevar por lo que pasa en la calle y en el país, más ahora cuando estoy estudiando la Constitución y a una se le pega ese lenguaje de desarrollo jurídico que debería ser del estado del Bienestar pero ahora me rechina más cada día hasta ser esta especie de sistema del malestar .
Con mis ansias de espectáculo no me di cuenta de que deseaba,como le he dicho a un amigo bloguero,que Rubal y Rajoy me hablaran a través de la pantalla para decirme,como en efecto dijo Mariano en un momento,que hay que garantizar los derechos de la gente,no hacer que nadie se sienta desamparado porque en efecto yo soy uno de los miles de equilibristas que cobran 426 euros y pagan 325 de alquiler(la otra mitad la pone mi madre)y a partir de ahí,todo es un cachondeo y un despiporre,con 100 euros de manutención que pasa mi ex también parado y que se me van en cuestión de unas pocas horas; cuando uno vive en el circo por unos cuantos euros y ni siquiera sabe cuándo volverá a tener trabajo es normal que acojonadito perdido mire a la tele para encontrar esperanza en los discursos,por eso anoche me dispuse a disfrutar de un poco del elixir de la democracia con los políticos serios que son los que (nos dicen)pueden hacer algo de verdad y no los otros,los cuatro gatos, indignados y demás;con ese morbo abrí el alma y las orejas y he de deciros que me lo pasé realmente bien, mejor que con una peli de Woody Allen o como le dije a otro amigo bloguero,mejor que viendo un capítulo de Spitting Images.
Para empezar ,con la subida de los vapores etílicos,me pareció que Campo Vidal,(el moderador),Alfredo y Mariano eran tres muñecos de cuerda que un niño gigante hubiera soltado al mismo tiempo encima de una tarima;no sé si lo vísteis como yo,pero los pasitos hasta sus respectivos lugares resultaron patéticamente artificiales,como si estuvieran acojonados y ahí solté la primera carcajada.
Después los vi tan tensos al principio de sus intervenciones que imaginé que la adrenalina se les estaría poniendo por las nubes y que en realidad estaban deseando acabar con aquello para retirarse y comerse la boca entre bambalinas, o es que nunca os habéis dado cuenta de la fuerza del deseo entre políticos;la tensión de las mascaradas también es una fuente de placer contenido,y con tales ideas macabras me tragué todo lo del empleo y seguí atentamente los cruces de cifras y acusaciones y me aterroricé cuando descubrí en Rajoy un rasgo de brillantez(sin duda estoy borracha,pensé) cuando le preguntó a Rubal por qué no ha hecho antes lo que dice que va a hacer ahora; me pareció miserable por parte de mi Alfredo el intento por desenmascarar el programa del PP con el argumento de las bajadas en prestaciones por desempleo , en cuyo caso yo misma esperaré a la policía con las bragas en la mano.
Después,(como estaba viendo la retransmisión que hizo la 1)sentí envidia de toda esa gente que tomaba el pulso al debate desde una preciosa sala de prensa porque os vuelvo a decir, en mi interior hay una fantástica periodista que disfruta con estas cosas ,o sea, un ser humano realmente poco desarrollado, atento a la corteza del mundo y sus datos.
Cuánto más deseable no sería que todos y todas nos dedicáramos a nuestras cositas íntimas,lo que nos cuelga y lo que nos late,y tratáramos de ponernos en orden y querernos mucho ;pero somos animales políticos, qué le vamos a hacer.
Y nos gustan las mentiras y pensar que podemos solucionar problemas y apasionarnos por fenómenos que no nos sirven para nada.
También pensaba en eso cuando salió un tal Moragas pelo Pantene desde Génova diciendo que por supuesto Rajoy estaba triunfando frente a un Rubalcaba periodista y luego desde Ferraz el señor de las gafas de pasta dijo que Rubalcaba sabe y Rajoy lee;ay qué bonito,mañana las apuestas se dispararán y según lo que leas te dirán que ganó uno u otro.
Menos mal que desde mi oscuro rincón del mundo aún tuve un acceso de sabiduría y decidí entregarme al sueño, desnuda y medio piripi, envuelta entre sábanas de algodón que anoche estaban en Sevilla a 7 grados.
El show estaba a punto de concluir y sabiendo que iba a continuar sin mí, (enana figurante,invitada de tercera,futura vieja de exigua pensión,)en la maravillosa fiesta de la democracia, me acosté al fin.
(A eso de la una me cortaron el internet por falta de pago pero espero solucionarlo el jueves , ahora acabo el post desde la biblioteca , donde en breve me drogaré con los textos de elaboración de leyes y Tribunal Constitucional ; creo que la principal conclusión es que de momento,ni hago dieta ni dejo al alcohol,entendido como un par de copitas de vino a la semana).
Pues la realidad sin un punto de humor y anestesia es inaceptable.
(Viñeta de Eneko).

Sacarte de casa

2011-11-07T16:16:00.000+01:00

Ayer Nieves me sacó de casa para llevar a Selene a su mexicano favorito ;después la llevamos al parque a patinar y tuvimos charla como hacía tiempo nos debíamos;el próximo fin de semana voy a estar en Jaén probando las migas por primera vez en mi vida,de la mano de Anita;que alguien te aprecie lo suficiente como para sacarte de casa me sienta bien porque demuestra que somos algo más que palabras;y no es la primera vez que me ocurre,así que muchas gracias ; gracias por esas amistades que siempre son un regalo,gracias.
Por supuesto, en el caso de las migas, lo contaremos todo .
O casi.
Con Nieves tengo una historia 1.0;hace unos años coincidimos en un curso del Ayuntamiento y nos hicimos amigas porque es una persona carismática y divertida con la que es fácil comunicarse;hemos estado un tiempo sin vernos pero curiosamente las ventanas 2.0 nos han acercado más; puedo prometer y prometo que a partir de ahora nos veremos más a menudo,aunque sea para tomar café,sol o noticias cotidianas.
Para mí,la amistad es como el amor pero más culto.
Gracias Nieves.
(Lo que se ve detrás de las bolsas ojerosas soy yo).

Y ahora los otros votos (los de castidad/cantidad)

2011-11-06T00:59:00.000+01:00

Os dejo aquí un vídeo con unas recomendaciones interesantes para seguir el día de los votos de verdad ;se podrá decir que el ambiente está viciado,que no podemos jugar con la estabilidad del país,que nuestra democracia nació con cesárea programada e hipoteca de por vida (esto se explica al principio del video)pero a mí me parece que lo que dice es bastante sensato;no me gustan los vídeos largos porque ya tengo fatiga visual y mentalidad homo inmediatis(o femina histericus ansietatis) pero éste me lo he tragado enterito.
Y entre la hora que es y el tono de las voces de Anonymous, que es como si te está hablando la máquina del tabaco, me he sentido como un personaje borroso; como Woody Allen en aquella peli, estoy desenfocada .
Ojalá os ayude a tomar la decisión de voto más correcta.

Referéndum

2011-11-04T17:39:00.000+01:00

¡Hola a todos, amigos blogueros!
Utilizo este tono de gilipollas profesional para anunciaros una buenísima noticia;
este mediodía he vuelto a ver a Toby, jugaba en la plaza con otro perro y parecía contento;de vez en cuando se volvía hacia el bar (parece ser que su nuevo dueño es habitual del sitio)o se subía al parterre del jardín;así que sé que está bien y que desde que lo adoptaron(hace dos días)no le ha pasado nada malo.
Ahora bien,como a Papandreu le han negado el Referéndum,(así con mayúsculas),lo cual constituye para nuestro presidente una especie de garantía(ya podéis agarraros ,pueblo español soberano),desde este humilde blog celebro el mío propio para el que espero contar con vuestra colaboración;
el tema sometido a referéndum es la actitud que debo tomar con respecto a Toby a partir de ahora, dado que se supone que lo puedo localizar;
las opciones de la votación popular son las siguientes;
Opción 1-Me acerco al bar ,me abro paso entre los pepes, hablo amigablemente con el nuevo dueño y le digo que si por lo que sea no lo puede atender que venga a casa y me lo entregue.
Opción 2-Espío oculta tras el árbol de la plaza y lo atrapo con red cuando nadie mire.
Opción 3-Lo dejo estar con su destino,que parece que no ha sido malo y me olvido ya del asunto.
..
Existe en este caso un añadido, una especie de accésit, epígrafe o como se llame, que también se puede elegir como opción;
Añadido; (u opción número 4);"Reyes, haz el favor de ponerte a estudiar YA".
...
Se abre el plazo de doce horas , depositen sus votos en la urna a ser posible con una sonrisa.
Juro por Dios que me alienta el espíritu democrático y haré exactamente aquello que salga.
Porque sin gente este blog no vale nada.
Ni Europa.
Ni el planeta.
Sin gente no somos nada ,la cosa pública queda reducida a una fiesta de macarras al frente de unos cuantos lelos,o si lo preferís, gilipollas o ganapanes ignorantes.

El perrito y la gilipollas

2011-11-03T19:24:00.001+01:00

Siempre he querido tener un Yorkshire terrier, aunque sé que es una pijada ;al mismo tiempo siempre he sabido que nunca en mi vida me gastaré los 600 pavos que cuestan,ni 500 ,ni 400, incluso teniéndolos o sobrándome,por la sencilla razón de que no me parece bien pagar por los perros "de marca" habiendo tantos mestizos sin hogar en el mundo y en Españistán,especialmente;sin embargo esos perritos enanos y alegres con caritas de peluche siempre me han encantado, no lo puedo evitar.
Toby era uno de esos perritos no del todo Yorkshire ,quiero decir, no de los "toys", sino de esos otros que son más negritos,pero igualmente enanos y vitales;se ha pasado todo el verano y lo que llevamos de otoño en la puerta de mi casa,jugando con Selene o bien aburrido,porque la dueña(familiar de mi vecina laMari)) lo dejaba ahí amarrado mientras ella tomaba el fresco sentada en su silla plegable;me acostumbré a verlo ahí y cada vez que llegaba era ya ritual saludarlo,ver cómo se volcaba,despeinarle los flequillos y sufrir los alfilerazos de sus dientecillos;no fue difícil darme cuenta de que no era muy cuidado,pasada la novedad;de no ser por mi hija apenas hubiera jugado con críos,a veces le daban mortadela y rosquillas para comer y se empezó a ensuciar con pajitas y hojas secas,sin que nadie cayera en darle un cepillado;muchas veces pensé al verlo solo ,por ejemplo, al mediodía , que cualquier día se lo iban a robar .
Y que cuánto me gustaría adoptarlo.
Sobre todo esa mañana en que empezó a llover y lo cogí en brazos para llevarlo a su casa , al parecer se les había olvidado que el perro estaba fuera.
Ayer al bajar del coche vi a su dueño con cara circunspecta sujetándolo por la correa ; estaban la Mari y su hija y me preguntaron nada más llegar a su altura si yo quería un perro.
Al parecer Toby era demasiado inquieto y a la novia del muchacho no le gustan los perros ;se ve que le dio un ultimátum.
Me quedé flipada ,por un segundo estuve a punto de decir alborozada"Claro que me lo quedo,pero si ya casi es mío", pero me pudo el sentido común , ya tengo dos perras, mi madre me va a gritar,no puedo hacerme cargo de más animales,etc...sólo se me ocurrió decirle que si quería podía dejarlo en casa unos días para pensarlo mejor ,pero no era eso lo que quería, lo tenían que largar YA, al parecer.
"No se lo déis a cualquiera" -les dije.
Un rato más tarde vi venir al dueño sin el perro cruzando la calle desde el bar de enfrente; me temí lo peor.
Saqué a mis perras y me fui a mis cosas,pero todo el tiempo pensaba por qué había dicho que NO a algo que deseaba ,una ocasión que de hecho había deseado muchas veces.
Mucho más tarde, al mediodía ,me asomé a la ventana pensando en el perrito;vi entonces a otro hombre, que caminaba con una mancha negra saltarina a su lado; procedía del bar ,entonces lo supe, era el nuevo dueño de Toby,lo llevaba suelto;se me encogió el corazón , así que finalmente se lo dieron a "cualquiera".
Toby, que había estado en el bar desde las once de la mañana,corría alegre como una pelusa (esa pelusa era míaaaa),inocentemente alegre ;se metió en el arenero del parque ,lo revolvió todo y obedeció a la llamada del hombre hasta que desapareció de mi vista.
Desde ayer hasta este momento,en que por fin decido escribirlo para hablarme a mí misma,no he podido dejar de pensar en él; la puerta de casa no es lo mismo sin el Toby (Tobillo ,le llamaba yo),y aunque sé que esto tiene que ver con la sensibilidad de las personas, no puedo evitar sentirme gilipollas.
¡Si Selene supiera que pudimos quedárnoslo! (ella piensa que sigue viviendo en la casa de al lado).
Serán las nubes,será la miseria moral de la gente, será que los huecos sólo se llenan con cosas sencillas como pequeños animaluchos que alegran la vida y las puertas de las casas, aunque sean casas ajenas ; será que la próxima vez que esté a punto de conseguir lo que quiero volveré a decir que no , entre el sentido común y la histeria del miedo;
"Oiga, queremos publicar su libro de los Delfines, no es gran cosa pero pensamos que puede tener lectores"...
"No, no, ahora no puedo pararme en eso,tengo que ir al super a comprar lentejas, si eso llámenme más tarde ".
Y así toda la vida , entre el sentido común y el miedo a conseguir lo que uno quiere ,incluso cuando te lo dan como regalo.
(Por favor a la niña ni una palabra de esto).

Rencor ( un relato corto)

2011-11-02T20:08:00.001+01:00

Una vez, ella me estuvo enseñando fotos de aquel invierno.
Presentación a la familia,viajes cortos,proceso de adopción,invención de costumbres que acabarán siendo rituales;esas primeras vivencias de ilusión y conocimiento del otro.
No tengo nada en contra de ellos como pareja,si me apuras nunca lo tuve,de hecho entre las diplomaturas y licencias personales tengo sobre todo la de la concordia,por el bien universal de todas las criaturas pero sobre todo la que más me importa;creo que es lo mejor y lo que debe hacerse antes de andar con aspavientos y machetes.
Y sin embargo, cuando vi aquellas fotos que se me mostraban inocentemente, algo me mordió el corazón;no era amor ofendido, era pena;pensé que mientras se cocían aquellos recuerdos agradables en la nueva página de otros,yo estaba sola en Sevilla tratando de aceptar que tenía una niña de pocos meses y que las mentiras de mi vida habían explotado por fin poniéndome perdida de mierda e insomnios.
No habíamos pactado más que una solución provisional,pero él ya estaba viviendo otra realidad paralela mientras yo me debatía en la pobreza más absoluta y los horarios de la teta, exiliada en casa de mi madre donde tenía un armario con una sola percha , más tarde sola en un piso alquilado a una amiga.
Con el tiempo aprendí a valorar que lo que me había quedado era el verdadero regalo, el único posible.
Porque si alguien te conoce lo bastante como para quedarse contigo casi diez años y luego permanece ajeno a tu sufrimiento de esa forma, realmente es una suerte que desaparezca para regalar sus prendas a otro incauto.
Para entendernos, puede que ninguna de mis relaciones haya sido ideal,pero no por eso he podido nunca permanecer ajena a su dolor .
No me agradan los maniqueísmos,los malos y los buenos,yo desde luego buena no soy;pero entre mis innumerables defectos no se encuentra la deslealtad , no entendida como fidelidad , sino como algo más amplio; quizá la incapacidad de falsear datos para sostener una dualidad que de todos modos acabará provocando dolor, o lo que es lo mismo, la incapacidad de ser cobarde para esas pequeñas cosas.
Me parece que este equipaje es lo que daría lugar al verdadero amor ,que no puedas ver sufrir al otro,siempre que puedas evitarlo.
Comprendo clarísimamente , mientras el cielo no sabe si quedarse encogido o echarse a llover,esa irreversibilidad que expresan algunas personas acerca de lo que "está roto por dentro".
En mi caso, vivir aquello me hizo estar segura de que jamás volvería a sentir nada por esa persona.
Me hace mucha gracia cuando la gente del entorno, fieles al pensamiento establecido y a los chistes fáciles,comentaba la posibilidad de retorno o mostraba sorpresa ante la cordialidad en un país donde los ex son todos unos cabrones y las ex todas unas putas.
Yo sé que volveré a verle una y mil veces por el bien de mi hija, y a recorrer esta ciudad y comentar películas y beber cervezas,incluso puede que vaya a vivir cerca de su casa ,pero "lo que está roto por dentro" no variará su trayectoria ni un milímetro, como la perfecta esquirla que llevaré en el corazón hasta el último de mis días .
Todo ello dicho,por supuesto, sin la menor acritud.

(En la foto, yo en el suelo, como buena andaluza, cuando remendaba calcetines en la vieja casa familiar; procede del sitio www.fotosantiguas.org ).

Día de difuntos

2011-11-01T12:23:00.004+01:00

Descansad en paz si lo habéis merecido.
Y si no, también .

Aprendiz

2011-10-31T14:02:00.000+01:00

Estoy cansada de estar cansada ,de asesinar mi vida con mis manos, de verlo todo marrón oscuro casi negro;de sufrir esta vulnerabilidad que me está arrancando días como el viento quita los pétalos a las rosas; cansada de morir por adelantado para cobrar el descanso de un infierno que no existe; cansada de pensar y de creer falacias; cansada de mi peso y de mis búsquedas erróneas;estoy cansada de ser aprendiz, ahora quiero ser maestra .
Pero de esas maestras que nunca dejan de ser aprendices.
No sé si me explico ; yo creo que sí.

Un par de videos para el domingo

2011-10-30T11:07:00.002+01:00

Hoy es domingo , tengo necesidades espirituales , sensuales, de orden y concierto, de paz y silencio, todo contradictorio y sin embargo aquí está.
El aturdimiento de mi cuerpo no detiene los brotes mentales y por eso quisiera agradecer ;haber encontrado personas (nuevas) que entienden lo que digo sin que tenga que explicarlo me parece digno de gratitud ;al menos no tener que esforzarme en lo dialéctico ni mental;hacía tiempo que no me sentía así ,y lo agradezco.
No voy a poder escribir demasiado claramente hoy , así que mejor os dejo un par de videos para el domingo; uno de ellos es de Encarni , del blog La brisa de Venus,que hace referencia a la hipocresía del mapa político; sorprendida como yo de que los parámetros de la diplomacia salten por los aires y se nos trate como a monos ,diciéndonos que lo que ayer era bueno y tolerable hoy es diabólico y digno de aniquilación inmediata , elaboró este video sobre los amigos de Gadaffi;le he pedido permiso para ponerlo aquí y ella me ha pasado el enlace, merece la pena ver cuántos amigos tenía el dictador antes de convertirse en caca destruible; y el otro video es una canción de Phineas y Ferb ,(ya sabéis que estoy al día en dibujitos) que me encantó la primera vez que la oí , sobre la ventaja que lleva la naturaleza a la tecnología en materia de maternidad ;(las canciones de esta serie de Disney suelen ser todas buenas y se pueden encontrar en You Tube en inglés y en español).
Y con esto me despido a seguir leyendo sobre mis misteriosas crisis ,porque sin duda debe haber alguna fórmula para deshacer el mal que me he hecho a mí misma para llegar hasta aquí.
Dicen que es muy malo reprimir sentimientos y yo siempre he sido una especie de geisha sobrecargada de hidratos.
Por cierto , alguien sabe qué hora es, al final?

Metamorfosis (Concurso Paradela).

2011-10-29T00:33:00.001+02:00

La nota , dejada sobre el frigorífico y sujeta con un imán en forma de piña, decía así;
"Querida Isabel;
me has llamado capullo tantas veces, de forma tan reiterada y por motivos tan diversos, que anoche , cuando se presentó mi hado padrino para ofrecerme un deseo, no me lo pensé dos veces .
A partir de ahora me tendrás en el jardín,entre las hojas más verdes, donde seguramente seré mucho más de tu agrado .
Eso sí,a partir de ahora tendrás que apañarte con los estambres ; si eres capaz de encontrarte los pistilos ya sabes dónde estoy .
Firmado,
Adolfo Capullo".

(Mucha suerte a todos ).
Texto;Reyes Vaccaro
Foto; María Jesús Fuertes

Celebración ( un día de suerte)

2011-10-27T15:57:00.003+02:00

Hoy es un día de suerte y lo celebro.
Desde ayer estudio en la biblioteca por las mañanas y tengo la saludable sensación de estar haciendo algo, además de que leer la Constitución siempre me hace reír , a veces a carcajadas; sin embargo esto es contradictorio como la propia vida porque al mismo tiempo me siento orgullosa de ser española; vale que hay y hubo siempre mucho bárbaro ,pero qué maravilla de texto que no se olvida de los viejos ni de los niños ,que articula unos derechos maravillosos como base de todo un ordenamiento jurídico y que contempla tantas medidas para el bienestar ; también porque al verme tomando notas y haciendo esquemas me siento joven , parece que todavía es un otoño cualquiera de aquéllos en que iba con mis amigas a comprar cuñas de chocolate y jugábamos a deprimirnos en época de exámenes,de hecho veo mis dedos saliendo por las mangas de la sudadera sobre la cuadrícula y me siento tan feliz como una niña,porque sé que entiendo lo que leo , que en el fondo el sentido de mi vida es estudiar y aprender hasta que la espiche ; después de tantos meses de destrucción mental y lentejas , esto es un bálsamo para mí, como cuando descubres que hay un hilito de amor por la persona que fuiste y la que aún puedes ser, la mejor noticia del mundo.
Y luego , en mi cita con la orientadora de empleo , he tenido una suerte tremenda ; me ha atendido una chica estupenda que se llama Ana y que se ha sorprendido de la cantidad de cosas que he hecho en mi travesía laboral ;me ha echado un montón de palabras positivas sobre la necesidad de moverme porque tengo un perfil, laboralmente hablando, de lo más apetecible, dice; también ha valorado el hecho de que yo ya tuviera toda la información que se puede tener sobre unos cursos que me interesan pero que están aún pendientes de aprobarse,supongo que la gente es más cómoda o más pará que la menda , que va mentalmente a la velocidad de las centellas ,al igual que cuando escribo, ya conocéis mi diarrea habitual;
y todo esto, oh queridos amigos, tiene sentido cuando hablas con una persona válida y empática.
Ana ha sido tan linda (evitando la compasión ) que ha conseguido hacerme pensar que no tengo motivos para sentirme destruida, y sí muchos para abrirme camino desde el continuo kilómetro cero de mi vida laboral.
Casi me estaban entrando ganas de abrazarla y gritar " !!Tienes razón , NO SOY UNA INÚTIL como me han hecho creer!"
Ahora tengo una carpeta llena de cosas por hacer , empezando por restaurar datos que no aparecen en mi perfil del Servicio Anormal de Empleo .
Normalmente mis experiencias con el Inem y con las empresas , como sabéis , es algo negativo y desalentador porque en verdad el sistema es lo que es; por eso cuando me toca algo bueno lo tengo que contar igual.
Podríamos ponerle al día de hoy esta musiquilla que os dejo, último hallazgo que he hecho en materia de fados y que embellece mis trayectos en coche del cole a casa y de casa al cole ;
Mafalda Arnauth contando la historia de una hermosa vendedora de limones que es tan bonita, alegre y seductora que cualquier día,el trovador irá a comprarle unos limones y le pedirá matrimonio .(oíd la música, es maravillosa)

Mañana os enseño los apuntes y los esquemas. Palabra.

Desde la azotea

2011-10-26T00:09:00.000+02:00

Salí a la azotea a orear un edredón , que al final se ha empapado, pero bueno; cuando volvía ,justo antes de entrar en casa , vi esto.
Y lo atrapé para iluminar el post de hoy.

Encuentros infantiles ( o no)

2011-10-25T01:43:00.001+02:00

"¿Dónde está la goma que te llevaste nueva el otro día ?"
"La he perdido ".
"Mira a ver si cuidas tus cosas que yo no te voy a comprar lápices y gomas cada dos días..."
"Pues necesito una nueva para mañana" .
"Pues no hay" .
Soy una madre dura que fomenta la responsabilidad ;si pierde sus gomas maltratadas (porque las araña, las muerde , ella dice que lo hace para soportar la tensión de las clases , y está en segundo de primaria) tiene que aprender que no habrá otras.
A borrar con el dedo, como decía mi abuelo.
Soy muy dura, sí, además de pobre.
Soy tan dura que mañana a las nueve menos cinco estaremos las dos en "El rincón del papel " comprando una goma Milan para que no tenga que pedirla prestada ; como siempre lo decidiré a última hora , para no hacerle más difícil el colegio con sus luchas y momentos desagradables; ella está aprendiendo que la vida en sociedad es esta cosa ácida a ratos a la que de todos modos nos enganchamos , los amigos son majos, la gente es maja ; aunque tu mejor amiga sienta por ti una especie de amor/odio y cada dos por tres te tire al suelo "jugando" o dando vueltas con el brazo estirado te cambie las gafas de sitio ; "me puse a llorar, ésa es mi defensa" ; pero a ver , eso me preocupa;¿ lloras porque te dolió o lloras para defenderte ? No, es que sólo entonces dan explicaciones: ostia, ahí me ha dado, cuando los amiguetes y amiguetas (guiño) ven tus lágrimas ya saben que te deben una explicación o un abrazo.
Qué sabia es esta niña, buscando la forma de sobrevivir en el sistema de brutalidad infantil que luego se convertirá en brutalidad adulta , laboral, etc etc ...en mi caso yo era muy educada , persuasiva, dulce, simpática, etc para alejar en el cole la violencia de mí; ayudaba el hecho de que era bastante parecida a todos los demás , mi hija sin embargo es guapa de cojones y trae una compasión y unos modales de serie que desde pequeñita la han diferenciado bastante ; ahora aprende rápido a falsear y despistar a su manera, como todos los lentos y tranquilos hemos aprendido.
Hablando con ella me he dado cuenta de que la ternura que siento hacia su persona y que me deja el alma como una camiseta vieja enredada entre los pies no es suficiente para que pueda sentirme feliz, tengo demasiadas cosas en qué pensar , mi vida es sólo la lucha del machetazo y la comida y las gomas que se pierden y toda esa ropa que se le ha quedado pequeñísima .
No quiero analizar porque estrategias no tengo , todo lo que tengo son pensamientos y obligaciones;cansada lo estoy ,y mucho.
Sin embargo , intentando no tensar más las cuerdas de mi universo cerebral por lo que ya sabemos, me acuerdo de mis abuelos maternos ; ellos criaron dos niñas con un sueldo de camarero en la época franquista; no había Reyes Magos y Sevilla era muy gris en invierno;pero las niñas comieron aceptablemente toda su vida y se hicieron mayores ; también mis tíos paternos tuvieron que crecer sin más remedio en un hogar lleno de problemas; esa lucha vuelve la vida de un color indeterminado,a los adultos se les pone el tacto de las manos desvaído y el entrecejo apretado porque no hay más colores en la paleta ,una vez hechas las renuncias.
Mi abuelo cantaba flamenco y lo hacía muy bien pero nunca apostó fuerte por la bohemia que exigía el cante porque tenía que trabajar ,los sueños no son baratos .
Así esta noche he tomado conciencia de esas generaciones que sólo conocieron un color ,y me he preguntado quién soy yo para creer que ciertas cosas son más importantes de lo que son en realidad ; cambiar el rumbo le saldrá muy bien a gente como Paulo Coelho ,pero a mí lo único que me espera es aceptar urgentemente lo que soy y lo que hay .
Depresiones como caballitos blancos corriendo por la espalda y burlándose de mi corazón que como Pinocho quiere ser de verdad en un mundo de madera.
Y en medio , una niña a la que empiezo a temer cada vez que abre la boca.
"¿Tienes dinero, mamá?"
"No, para qué lo quieres".
"Para ir a un restaurante ".
....
Cómo le gustan los bares, no sé a quién carajo habrá salido.

Lenguaje jurídico,interpelaciones, sentencia

2011-10-24T00:42:00.000+02:00

Considera cierto que escribe usted esta entrada escuchando los conciertos de Brandenburgo ,por lo cual tendrá un tono más exaltado de lo normal, y que durante este domingo otoñal perdió usted un tiempo precioso jugando al escondite con las nubes hasta que secó toda su ropa bajo un cielo gris?
-Sí, es cierto.
....que recordó usted cosas que era imposible recordar mientras las panzas de burra pasaban por encima de sus cabellos y que terminó echando de menos a alguien al rozar la medianoche, ya con el pelo lavado y la piel limpia, al acomodarse entre las sábanas blancas , que volvió a jugar a sentirse deseada, pero que dicho deseo no se refiere a esta vida sino a otras más antiguas...?
_Sí, sí, es posible que sí.
...que alterna usted la esperanza más diáfana con la horrible incertidumbre y que de tales conflictos internos sale usted agotada y poco victoriosa?
-Sí, lo alterno, quiero decir, que sí, que me pasa eso, sí.
...que el día de autos sufrió usted un infarto que resultó ser un trastorno de ansiedad por el que se le recetó Orfidal durante siete días y que aunque se prometió no decírselo a nadie al menos cinco o seis personas de su lista de correos se vieron obligadas a cargar con esa información y a interesarse posteriormente por su salud, contraviniendo con ello los principios de la privacidad y la intimidad virtuales ?
-Sí ,así fue,pero dejé la medicación a los tres días , porque me sentaba peor ,y luego lo escribí en el blog , como casi todo.
...que se contradice usted continuamente y que por un lado quiere olvidar el pasado al que mira con ojos tristes y afrontar el futuro aunque le revienta no reconocer su nueva cara y su nuevo cuerpo, al que considera anómalo , al igual que su papel de madre , y de hija y de espírita santa , y que a menudo se encuentra usted malgastando las bengalas de socorro tirándolas desde cubierta sin ton ni son , sabiendo usted el peligro que supone que algún marinero despistado le haga caso ?
-Sí, a estas alturas de la película , sí, supongo que lo puedo admitir, que no valgo pa ná, sí.
...que es usted apasionada y cursi como un búcaro alicatado y que sigue alentando la idea peregrina de ganarse la vida escribiendo por la sencilla razón de que en el mundo siguen haciendo falta cosas básicas, como voces humanas, valentía y pan de molde ?
-Sí, lo siento, sí.Lo lamento , es engreído e innecesario , pero sí,lo sigo soñando.Hacen falta más palabras que emocionen y menos despachos; más educación, más poesía y menos violencia.
...que cree usted haber encontrado ese camino que los falsos profetas señalan como el camino del corazón, en plena crisis y con todos los marrones que tenemos ahora mismo, con su edad biológica y sus , digamos, falta de recursos?
-Así es, sí.
...tiene usted algún enchufe , algún cableado , alguna subvención pendiente de aprobarse , en definitiva, algún proyecto serio presentado en el ayuntamiento de su localidad?
-Pues no, la verdad , yo lo que tengo son emociones, palabras que me arden dentro del pecho, un cierto sentido de la justicia, que por suerte es común a muchos otros..ah , y un blog.

....
No hay más preguntas, señoría.

Me da la gana

2011-10-23T00:49:00.001+02:00

Porque no soy Rubalcaba ni Rajoy me puedo permitir y me permito diferenciar entre las víctimas de Eta; la pobre gente que pagó con sus vidas teniendo nulo o poco interés o culpa , permanecen en nuestros corazones, vaya que sí ; Miguel Ángel Blanco que siendo concejalito del PP me tuvo una noche entera pegada a la radio;sin embargo no puedo decir lo mismo de Melitón Manzanas, (vaya nombre, qué gran verdad que la literatura se sale sola directamente de la propia vida) ,supuesta primera víctima oficial de Eta ,militar franquista y reconocido torturador, allá por el 68,que fue el primero en caer ; claro que los muertos se parecen en su indefensión , cuerpo a tierra ,violentados.
Esta noche que he visto el cadáver de Gadafi en un colchón en el suelo de un pabellón ,como si fuera un refugiado del Katrina pero inerte , y a la gente haciendo cola para verlo y hacerse fotos a su lado con el signo de la victoria, como hacen los cazadores con las piezas cobradas , elijo de entre todos los muertos de Eta a uno de los que más lloré ,junto a los niños y anónimos .
Porque pienso muy sinceramente que hace falta más humanidad en el mundo.
Ernest Lluch fue sobre todo y a pesar de todo un defensor de los valores humanos ,y me ayuda recordar su ejemplo en esos momentos en que ya no creo en casi nada.

Susto

2011-10-22T22:31:00.002+02:00

He estado jugando un ratito con otra cuenta de Gmail que tenía olvidada;en el intervalo he creado un blog nuevo, he escrito un poema homenaje a Leonard Cohen , he reflexionado acerca de la necesidad de crear otro personaje que se pasee opinando de todo lo que se encuentre en la red ,no por cometer tropelías u opinar negativamente como hacen los anónimos , sino por hacer algo distinto; al final he pensado que no ,que para qué tanta pérdida de tiempo cuando ahora precisamente no me sobra; así que he borrado esa cuenta y ese nuevo blog y después...oh, terror... durante más de media hora he tratado de acceder a este otro ( blog) sin conseguirlo.
Me salía el aviso de que mi cuenta se había inhabilitado; no lo he terminado de entender puesto que cada cuenta ha tenido en todo momento su contraseña distinta .
Debe ser que Blogger no está preparado para múltiples personalidades , al menos desde un mismo pc.
Por un momento he temido que me hubiera pasado otra vez lo que creo que ya me ha pasado en alguna otra de las muchas vidas que he tenido en Blogger; que perdiera un blog completito con todas sus hojitas , regalitos, comentarios ,poemas y fotos, como una maleta muy querida que se cae al mar.
Una vez más, es mejor no decir que vas a dejar algo.
Porque es probable que ese algo se adelante y te deje a ti .
(Sea como sea, ahora creo que me está dejando escribir este post; seguirá siendo posible mañana, o me guardará rencor? Seguiremos informando).
En la foto, yo cuando perdí mi primer blog, a los seis años , en las oficinas de la Nasa.

Qué es , o puede ser, un blog

2011-10-22T00:25:00.002+02:00

Un blog es un porro que no puedes evitar fumar incluso desde el psiquiátrico para que tus amigos sepan que sigues viva , aunque sólo sea por el humo que sale de la celda.

( En la foto Víctor Humareda, pintor peruano,interesante vida , 1920-1986 , teclear en Google )

Punto y aparte

2011-10-17T16:36:00.001+02:00

Después de colgar el último vídeo de la cola, (lo tenéis aquí abajo) me despido;tengo que dejar el blog por unos días .
En contra de mis costumbres , no daré explicaciones enrevesadas y ombligueras,esta vez;los que me conocéis un poco más sabéis que soy de verdad, con todos los defectos y virtudes;con la verborrea; con la pasión; con los bajones y subidones; con las palabrotas; con las ganas de contar historias;con mis limitaciones y mi egoísmo y mi hambre y mi sed y mis desiertos; con la alegría que cada vez tengo más apretada bajo el ala izquierda, justo donde se me está desbocando el corazón deshaciéndome como a un ovillo de lana.
Por eso sé que me creéis si digo que os echaré de menos,que espero encontraros a todos a la vuelta y que para cualquier cosilla estoy en el Gmail que aparece en el perfil.(lo volví a hacer, parezco una académica despidiéndose de su silla).Pero es que soy así , y para qué luchar contra el río de uno.
Salud y suerte para todos .
Y ahora, además, resistencia.
(Os dejo una foto antigua, con flash incluido, de cuando era mesonera en el Quijote ; me echaron porque no me quise acostar con Sancho, que no era mi tipo).
A cuidarse mucho .

Y la cola

2011-10-17T16:11:00.000+02:00

Ya sé que sobra la señora del gestito al final pero cuando es la emoción quien me embarga y no Hacienda suelo hacer cursiladas.

Sin comentarios (tercera parte)

2011-10-16T15:41:00.003+02:00

(Ya he perdido el orden , creo que ésta en realidad sería la segunda parte,pero si os fijáis son diferentes secuencias en las que la marea va cambiando de edades, caras, carteles y canciones porque son diferentes tramos de la manifestación; si al terminar el video pincháis sobre el siguiente enlace titulado "15 de Octubre Sevilla y más" veréis la continuación de éste ).
Sigo.

Sin comentarios (Segunda parte)

2011-10-16T12:25:00.000+02:00

Sin comentarios. Primera parte

2011-10-16T01:56:00.001+02:00

La voz del vulgo

2011-10-13T20:40:00.002+02:00

"Tan vulgar como quieran será el vulgo,pero la voz del vulgo es voz divina" .(Ortega y Gasset) .

(Foto tomada del blog de José Vicente (http://www.yaquedigo.blogspot.com) sobre noticia de reciente deshaucio ) .
<i>Dedico este post a todos los que como yo,iletrados y/o gilipollas y o seguramente confundidos por los reflejos de Bambi en el río de la esperanza seguimos creyendo en la lucha pacífica , que ya baña las orillas de varios países y está acariciando mentes en otras ciudades del mundo.
Y también a todos los demás que se apartan de los movimientos , en los brazos de inteligencias más preclaras , espíritus puros que no se dejan embaucar por consignas malintencionadas y que saben mantenerse al margen de cualquier tipo de lío, reivindicación absurda o turba gritona.
Bienaventurada la libertad de pensamiento y consecuencia.
Bienaventurada la costumbre infantil de la esperanza.
En cuanto a mí, las cosas me van mejor , he aprendido a usar vaselina sin perfume ; el sol sale cada mañana y me susurra mi nombre como antes lo susurraba aquel enano egoísta de cuyo nombre ya no me acuerdo.

21 días y un motivo

2011-10-12T16:30:00.000+02:00
21 días de ayuno de quejas y un motivo para luchar .
Este dibujo que me ha hecho mi hija esta mañana ;obsérvese la lluvia de euros, los conceptos tachados y lo que se supone que deseo por encima de todas las cosas.
Un trabajo bueno.Que no es lo mismo que un buen trabajo.
O puede que sí.
De cualquier manera ,me hago ilusiones con este comienzo nuevo.
Como siempre, gracias.

Neutrinos amargados (otro post largo pero es que ahora espaciaré las quejas )

2011-10-10T17:14:00.001+02:00

No sé si habéis oído hablar de que según el experimento último del CERN los neutrinos son más rápidos que la luz; en un recorrido de 7oo y pico kms llegaron antes 18 metros y de ser cierto eso , revolucionaría toda la ciencia actual dejando además la puerta abierta para los viajes en el tiempo.
Yo que soy una cenutria con cierta facilidad para atrapar conceptos sé que hace tiempo que eso está pasando, los americanillos lo saben y los Ovnis que son nuestros bisnietos ,también ; pero esto entra dentro del apartado "Revelaciones " y las revelaciones son incompatibles con la vida cotidiana , la de las facturas y el cupón de la Once y los horarios del aula matinal.Sin embargo he aquí que los neutrinos que me componen , aquéllos que están en contacto directo con mi ser,(mi ser no es en nada diferente al olivo infestado de hormigas o a la caca reseca que se agrieta bajo el sol según la nueva teoría) , está contaminándose de forma seria .
Hasta el punto de que mi eterna tensión arterial baja , aquélla que me garantizaba una vejez tranquila en el aspecto de la salud , se ha descabalado.
Y lo peor es que yo sé por qué .
Ahora la tengo alta y mis frecuentes dolores de cabeza tienen una explicación ; sinceramente no me veo tomando media pastilla todas las mañanas a los 42 años para hacer funcionar a las arterias endurecidas, más bien prefiero trabajar con los neutrinos y colorearlos con cariocas en violeta y amarillo gloria .Dejarlos caer como lluvia sobre mis buenas amistades y abrirme puertas en lugar de cerrarlas , inventando cosas buenas para mí sólo para ver si se hacen realidad .
Me acojono como cualquiera viendo a tanta gente morir en la flor de la vida , cánceres, accidentes , desapariciones repentinas que dejan tras de sí una huella profunda de dolor y desesperanza en la gente cercana y nos subraya la provisionalidad de todo lo que conocemos; esa falsa trascendencia que nos entra a los destructivos cobardes cuando alguien bonito se va ( el último el actor buenorro de la serie Spartacus, a los 37 años), entonces la muerte se nos aparece como una injusta superstición y nos prometemos a nosotros mismos que nos cuidaremos más, elegiremos hábitos de higiene mental y dejaremos el alcohol y los bollycaos ,lo justo para recaer con más fuerza en cuanto se nos echa encima cualquier problemilla.
Las cosas de la salud tienen muchísima miga; es curioso cómo de unos años a esta parte , eludo descaradamente a la gente tóxica ,quizá porque yo soy uno de ellos, alguien que se está re-educando para acabar la vida de forma más hermosa a como la empezó, aunque no me resulta fácil; sigo hablando más de lo necesario de cosas que no sirven a nadie, sigo cabreándome por chorras , la sangre me hierve y la cabeza me duele y de repente tengo una mínima de 13.5 , que no sé lo que es pero no mola.
Entonces llega Sue y me manda un repor por email sobre la salud , en él habla un doctor en naturopatía de 44 años que después de ser periodista se dedicó a lo que de verdad le gustaba , la búsqueda de un cierto estado ideal en el humano,(por ejemplo receta ayuno de quejas) y si esto no es posible ( yo qué sé , hay infinidad de motivos, racismo, folklore, que exista Rajoy , la pederastia ,etc ) al menos una cierta capacidad de curación entendida como la no búsqueda o colisión con daños innecesarios.
Sin duda estamos aquí para aprender , pero no para martirizarnos; menuda gilipollez haber nacido , como yo, sólo para aprender que la destrucción no es el camino , que puede ser una excusa para crecer pero no un sitio para quedarse ;por más simpático (en el sentido artístico ) que sea echarse piedras hasta morir delante de los espectadores o convertirse en una mole desmotivada con la que cargar los hombros de los descendientes , o simplemente el deseo de reventar una mañana cualquiera con el epitafio ya redactado .
Hoy que mi tensión me convierte en alguien vulnerable ( ya no soy inmortal, ahora resulta que puedo sufrir esas cosas que siempre les pasan a los otros, ictus, infartos cerebrales , trombos, etc)pienso seriamente en la falta que me hace cambiar esta forma de pensar .
Porque el pensamiento es una familia de neutrinos ,ellos no saben si son reales o no lo son , sólo vuelan , nos cubren y nos hacen trajes a medida , hasta que conseguimos encajar en uno elaborado al detalle.
Para quedarse más seco que ese pajarillo que esta mañana he sacado de la rejilla del capó ,( qué pena me ha dado,qué miserable humana, arrasamos incluso cuando no deseamos hacerlo).
Morir en este planeta superpoblado tampoco tiene la más mínima importancia, eso lo sé, sólo digo que juraría que podríamos vivir nuestro tiempo de otra manera.
Espero que no sea demasiado tarde para mí .
Ahora sé que tengo que cambiar , de verdad ; sin postergaciones ni infantilismos ;no tengo ni idea de por dónde empezar, si exceptuamos la supresión inmediata de la tendencia a la obsesión ,a darle mil vueltas a las cosas, a esto de morderme las uñas incluso cuando conduzco.
Aparte de eso, no sé qué más hacer .
Irme a Tenerife, quizá.
El cementerio de Arona ,desde el que se ve el mar , me gusta mucho más que el de Sevilla.

notas,
1-Gracias por los comentarios en el post anterior .
2-Neutrinos son las micropartículas de realidad utilizadas en la física cuántica.

El mundo es nuestra peli

2011-10-06T16:25:00.002+02:00

AVISO;
Éste es un post largo, dejadlo para cuando de verdad tengáis ganas de leerme y eso

Hace días que pensaba escribir este post ,pero Cayetana y el virus de doble acento se cruzaron .
Podría escribir sobre la historia de desamor familiar del gran Steve Jobs , un tío imaginativo y exitoso que no despreciaba lo espiritual,( fue entregado en adopción al nacer , qué fuerte)un tipo que aprovechaba todas las fuente del conocimiento ,vinieran de donde vinieran ;un creador; pero como para saber de él ya están todos los noticieros ,( y mi homenaje va en la cabecera)os contaré mejor uno de mis bonitos cuentos reales sobre la concordancia de hechos y personas y cómo es verdad ,después de todo , de que el mundo es un trocillo bastante más pequeño de lo que pensamos.
O sea , que mi madre tiene razón .
Mi madre es de esas personas que si oyen un titular , por ejemplo, "En Santander muere un hombre por caer al mar en estado de embriaguez" , enseguida te suelta; "¿Y si fuera C ?"
(C. es un amigo que tuvo ella hace muchos años del que ya no sabe nada , una buena persona aunque algo estropeado por el alcohol).
Yo , que soy buena gente habitualmente pero con ella estoy a la que salta ,respondo bastante subidita :
"Sí, claro, C. es el único tío que bebe en Santander ; cada cosa que suceda en un sitio que conoces no tiene por qué ser algo tuyo, joder".
Aun así reconozco que algo se me ha pegado de esa forma de pensar , hasta el punto de que no hay suceso que acontezca en Tenerife o Madrid que no me acuerde yo de mis amigos de allá; incluso cuando un loco le cortó la cabeza a una residente británica en Arona hace unos meses me pegué a la tele esperando ver algo familiar , qué mal rollo;para mi sorpresa el macabro acto tuvo lugar en una tienda china justo en los bajos del edificio donde había estado alojada tan sólo unas semanas atrás en casa de mi ex cuñada;con morboso ímpetu me dediqué a exclamar durante una tarde entera "ostia, ahí he estado yo , increíble ".
Supongo que ése es el origen de los impulsos fetichistas en materia de fenómenos morbosos y bla bla bla ...ejem , a lo que íbamos.
...
El miércoles de la semana pasada dejé a mi hija como todas las mañanas y cuando salía de la calle del cole, vi un policía nacional de unos dos metros con gafas al estilo top gun apostado en la esquina;había un furgón también ; me quedé mirando cual nativa con falda de cañas y pescado ensartado en un palo , pero su porte me disuadió de cotillear y seguí adelante .
Coño, es que cuando la poli está haciendo algo serio se nota , no me digáis que no; muy diferente a cuando los otros van multando o persiguiendo manteros que uno piensa"buaaaah , ya están éstos justificando el sueldo " :no, no, es otra cosa.
Pero bueno, me guardé las antenas , aunque preocupada; por si había un aviso de bomba en el cole o algo así por lo que no quisieran generar pánico; mi cerebro es un vergel de maléfica frondosidad y de repente me traía imágenes de Beslán , el 23F y esas cosas malas de verdad;al fin y al cabo una confía en las fuerzas del orden y enseguida tomé el pulso a mi mediocre mañana de hormiga desempleada , calabacines, chorizo para las lentejas y poco más.
Más tarde mi madre me dijo "Niña , has visto que la policía ha entrado por la fuerza en una casa de Dos Hermanas y han herido al hombre y tó? Y luego resulta que estaban buscando a otra persona..."
Iba a responderle con sarcasmo , esta vez algo sobre las noticias de alcance (es lo que tenemos los hijos intelectuales, una soberbia y un orgullo que pa qué) ,pero esta vez no fue ella la que buscó conexiones , sino yo , así que sólo dije , pensando en el poli de la esquina :
"Mmmmm ... no habrá sido en Montequinto ?"
Mi madre ya estaba en otra cosa, es que es así de centrada .
"El qué:ah , lo de la casa; no sé, han dicho Dos Hermanas ".
En los días sucesivos encontré más indicios de que aquello había sucedido , en efecto , esa mañana en que mi mirada se cruzó con la mirada oculta del poli ;( una furgoneta de un canal de TV en la puerta de esa casa, por ejemplo )
Pero mi cabezonería en no querer reconocer que pueda estar presente en las cosas que pasan no daba su brazo a torcer .
Hasta que mi hermano me dijo que a un padre de familia gitano de Montequinto le habían dado una paliza en su propia casa por un error judicial ; al parecer hacía nueve años que el que buscaban ya no vivía allí, pero la policía se lava las manos en estos caso porque ella sólo ejecuta; decía mi hermano que en el reportaje se veía la calle del colegio , y entonces , sólo entonces, lo reconocí.
"Vale, yo estaba allí pero seguí caminando ".
Desde entonces no dejo de pensar que igual mola darse cuenta de que el mundo es una peli cuyas mejores escenas podemos protagonizar en cualquier momento, el menos esperado.
Eso me lo enseñó la manifestación popular del 15M ,pero también mi madre , a su manera ,haciéndome ver que no sólo somos espectadores pánfilos ni tragadores de irrealidad;
ahora me pido las próximas escenas de lotería de navidad .
Sí, ya sabéis , las de la botella de cava derramándose y la señora en mallas de licra botando en la puerta de la administración , diciendo aquello de los agujeros y las trampas.

Viva Cayetana!!

2011-10-05T18:28:00.000+02:00

Esta mañana en Canal Sur los periodistas serios afirmaban que se sentían ofendidos por la imagen que damos siempre en Sevilla de tierra ideal para el folk y el surrealismo ; que era mentira que la ciudad estuviera volcada con la duquesa ; que la peña sevillana tiene mejores cosas que hacer que montar guardia en el palacio de Dueñas; y vale , todo eso es verdad ,pero de repente me han aburrío los análisis seudointelectuales del evento.
En mi fuero interno simpatizaba con la vieja más marchosa de España, que además es la que más títulos atesora , la que mejor viste como una chavala neopija y la que más morro tiene, tanto en sentido literal como figurado.
Luego al ver el baile que se ha pegado a la salida , con Alfonsito hecho un retablo, impávido pero atento por si los costillares acababan desmontados por el suelo , me he convencido de que mi condición de perroflauta no me impide que me caiga bien la Duquesa ; sencillamente simpatizo con aquéllas que hacen lo que les sale del mismísimo coño hasta el último de sus días , sean ricas o pobres.
Quizá porque yo raramente hago o digo lo que quiero .
En este país los pobres estamos asfixiados y sufrimos de envidia y amargura ; los ricos sufren de hijoputez y huelen a rancio y a superioridad ;hay muy poca gente divertida por estos lares .
Por eso me he jartao de reír con la Duquesa pero no haciendo leña de sus años , no; porque el arrebato de bailar descalza en el día de su boda delante de toda esa gente merece como mínimo un aplauso.
A mí me gustan las viejas que son jóvenes hasta el final, qué pasa.
El intelecto no me llega para la crítica facilona ni para ignorar la valentía y la falta de prejuicios.
A Cayetana mañana le mando un perro y una flauta para hacerle saber que quedo rendida a sus descalzos pies durante el resto de mis días; mientras esta imagen dará la vuelta al mundo; hará palidecer a la reina de Inglaterra que meneando la cabeza murmurará , horrorizada;
"Oh my god...this spanish blood..."(por cierto tengo ordenata y windows 7 y estoy razonablemente contenta ) :
bienvenidos todos a la libertad de pensamiento, obra y acción.
Viva Cayetana !!
Viva!!

Vacíos

2011-10-03T21:03:00.000+02:00
Mi pc se ha ido.
Esta tarde, en su funda negra y azul de los chinos
levantó el vuelo y me dejó allí
en la salita verde
con ansia de sus teclas y delirios;
el sitio que ocupaba
reluce liso y hueco
como un marco sin ventana
un anillo sin dedo
o un alma acarajotada .
Mi pc se ha ido
en brazos de mi hermano
a quien le he dicho
con la voz en un hilo
"No tardes mucho en traerlo
sin él no soy nada"
y a mi pc querido
cuando nadie nos miraba
sotto voce le he dicho
"te echaré de menos, cariño
en nada te lo quitan
y estarás de vuelta
no tardes , amor mío ".

Domingo virulento ,el recital muy bonito, gracias ,el hombre propone y Dios dispone y mas cosas

2011-10-02T20:45:00.000+02:00

Me he pasado mas de medio mes avisando a mis amigas virtuales (aunque ya no diferencio entre unas y otras ni lo pienso hacer mas) que me iban a cortar internet ; que tendria que hacer encaje de bolillos para participar en Paradela World y para votar y todo eso; pues bien el viernes a ultima hora paso algo que me permitio solucionar lo de internet y lo que es red, tengo ; pero desde esta mañana , cuando escribo una tilde, me salen dos y me separa la palabra en todos los programas, ya sea Messenguer, Gmail, Word o este mismo Blogger .
Ha venido mi hermano pero ha dejado el Pc actualizando instalaciones que no tenia y revisando, en principio todo lo que he hecho esta mañana desde que un amigo me dijo que podia ser un virus esta en su sitio y no resulta dañino para los demas, tengo el Ccleaner que ha limpiado todo y me dice que no tengo ningun software malintencionado en el sistema; lo que si tengo es un cabreo de tres pares de cojones en el sistema pero en el inmunologico puesto que no puedo poner un puto acento en las palabras y asi no hay quien se concentre , yo al menos no puedo hacer ni una lista de la compra con faltas, soy asi , que quereis,de aquella generacion de acojonados a los que obligaban a repetir el dictado y ademas ,( por eso siempre he pensado que fui en otra vida maestro de escuela español, seguramente asesinado por pobre , despues), porque mi conocimiento de la ortografia era intuitivo hasta el punto de que apenas cometia faltas ; os tengo que enseñar un cuaderno escolar del 79 con las tapas azules de carton de los PP. Escolapios (esto del PP me viene del karma ) donde se ve una letra picuda y menudita sin apenas faltas; con diez años ya me emocionaba escribir y ...
coño, que me enrollo como siempre ; lo que queria decir es que todos los sistemas operativos, el windows Vista , el antivirus, la pagina de Infospywire, el cccleaner y el Malware Bytes han conseguido ponerme nerviosa, quemarme las pestañas y que acabe medio temblona y harta de que me hipnoticen con tanta peticion de permiso , reinicio , esperas, descargas y su puta madre.
Ahora el escritorio esta lleno de cosas de colorines, han cambiado todos los iconos, tarda un huevo en abrirse cualquier cosita y yo tengo ganas de tirar el ordenador al vater y empezar una vida mas salvaje , quiza en una huerta o una comuna.
Y todo para nada , para seguir con esta asquerosidad de la doble tilde , que no la puedo quitar ; no se como se pilla esta infeccion pero os pido por favor si alguno de vosotros ,los que pasais por aqui o los que suelo visitar , tiene la minima sospecha de que os la hayan colado miradlo para que no nos pasemos unos a otros cosas molestas que nos atrasan y entorpecen; es verdad que en algunas paginas hay demasiados gadgets, pestañas y cookies; debo decir que un blog sobreadornado o con una foto gigante en la cabeza es suficiente para que deje de visitarlo por mas que me guste , porque me cuesta cargarlo, (y esto que tiene que ver ahora, es que estoy ya fatal ) .
En fin , lo dejo aqui para que sepais que como segun mi hermano Alberto el Rey de los Bytes toda la culpa la tiene el windows Vista que es una mierda y hace mucho que me lo tenia que haber cambiado ,pues que se lo voy a llevar a que me lo formatee; eramos pocos y pario la abuela;por si no tenia cosas que hacer con esta espalda que Dios me ha dado; tengo que meter en un Pen(e) todas las fotos (que pena tener que borrar los tios en bolas jeje) , digo las fotos de los cumples, los numerosos premios literarios y los muchos documentos en Word con las declaraciones de amor que algunOs me habeis hecho llegar , mis posados y esas cosillas que uno siempre acaba metiendo en el ordenador; dejarlo limpio como una patena para que mi hermano lo borre todo y saque la basura y sobre todo , me cambie el sistema operativo que es el que siempre me deja con el culo al aire.
Conclusion ,
cuidado con lo que uno anuncia , que se cumple , no importa cual sea la causa.
..
El recital estuvo muy bien , ameno y emocionante ; me lo pase muy bien ,hubo muy buena energia;
hablare de Trini , de sus poemas, de lo mucho que la quiere la gente y de sus preciosos ojos verdes ,pero con el debido respeto, o sea, cuando tenga la capacidad de poner los acentos en su sitio .
Que mal lo estoy pasando .
Mientras vuelvo , os dejo la grabacion de los ensayos de dos componentes del Circo del Sol que se han mudado a nuestra azotea ;y una foto que me hizo mi hija de mi intervencion durante el recital.
Estoy borrosa porque leo deprisa y de forma inquieta y se me borra el aura .
Ya ire mejorando.
Con acentos o sin ellos.
Cop´´on.
Moj´´on.
Depresi´´on.
Adi´´os.

La vida es verde

2011-09-30T10:53:00.002+02:00

Sonó la alarma del móvil, le tocaba sellar el paro ; era tan despistada que la había programado al voleo , en realidad no se acordaba de cuándo era la fecha de renovación ; sólo para no olvidarse , más o menos en la misma semana , la programó .
Se dio una ducha con la idea de dirigirse a la oficina del paro para salir de dudas.
El agua caliente cayendo sobre su piel desnuda , formando ríos entre aquellos dos pechos estériles como campanas mudas , la hizo sentir feliz , como los niños que lo son porque sí.
Para cuando salió a la calle la sensación de felicidad ya había desaparecido .
En la oficina, llena de gente con papeles en las manos, se dirigió a la máquina de identificación digital y metió el dedo: con un poco de imaginación el ciudadano podía pensar que le metía el dedo en el culo al sistema , siendo éste un monstruo feroz de ojete minúsculo;el programa sin embargo no reconocía su huella .
Le decía que necesitaba un código nuevo; el FAE (Fondo Anormal para el Empleo) había cambiado los términos de sellado, ahora el dedo violador no servía, necesitaba un código.
"Lo que necesito es un porro "-se dijo , burlada y burladora; mantuvo la calma todo lo que pudo y enfiló la cola de Información .
Le contó el episodio a la chica allí sentada , que estaba de ansiolíticos hasta las cejas, después de entretenerse un rato con las dos gitanas , madre e hija , que la precedían en la cola; el bebé que llevaban , blanco y perlado como un angelito, sonreía a las luces del techo .
Natalia había intentado imitarlo sin éxito.
La chica de Des-Información la mandó al compañero , un hombre bajito y delgado al que su mente malcriada bautizó como yonki ; si Natalia fuera escritora de las de verdad , no podría decir que el funcionario parecía yonki ,puesto que en el sistema las expresiones han de ser correctas y hacer el menor daño posible; pero como en su mente era libre, Yonki I le dijo así:
"No funciona ; no; ahora hay que sacar un código ; dame tu DNI".
"No lo traigo; en teoría con el dedo era suficiente ".-respondió ella.
Plástico cartón tarjeta identificativa;fotocopia del culo, abierta en canal;pelos púbicos y huellas digitales, sudor y lágrimas, resumido en un carnet,pero es que Natalia no lo llevaba .
Se lo había dejado en casa , dentro de la cartera falsa de Hello Kitty con dos cupones de la Once y algunos tickets de compra.
Yonki I se cabreó bastante.
"Pues sin carnet no te puedo decir nada ; el carnet hay que llevarlo siempre " .
Natalia sintió un huracán en el bajo vientre ; las olas arrastraban los pequeños hoteles de su estómago, allí donde se ahogaba la comida basura de su memoria genética, y querían deshauciar el corazón para que saliera por la boca ; quería matar a alguien ; un magnicidio; Yonki I obligado a abdicar en medio de un charco de sangre.
Pero se contuvo.
"Esta preciosa oficina es una caja de sorpresas; cada vez que vengo hay una novedad ; cómo podía pensar que ahora lo de la huella ya no sirve " .
-dijo , delicada como una florecilla victoriana .
Yonki I la escuchó , más calmado.
"Bueno, te miro la fecha pero la tarjeta no te la puedo sacar".
Natalia se secó el sudor de la frente con un pañuelito blanco y sonrió bajo la sombrilla japonesa, dando a entender que con eso le valía.
"Te toca el día 10 de este mes" -informó Yonki I , y dio por terminada la audiencia.
Natalia recogió el dato con el dedo índice, como si fuera una lentilla, y salió de allí.
Ya en casa ,miró a su planta con ojos de cariño , sintiéndose llena de ese amor que acababa sobrándole siempre y que le hacía daño al escapar por las costuras desperdiciado.
Ojalá fuera un hada , pensó, un hada de marihuana con sus alitas transparentes y una vida breve transcurriendo debajo de un verde puro y alegre como aquél.
Porque la vida no es gris ,ni blanca , ni de papel ;no está hecha para pasar un montón de años oyendo mentiras ni poniendo sellos a las falsas esperanzas;la vida es de color verde como las plantas de maría .
La vida es verde y el verde consuela a la esperanza.
Incluso se dice que es el color que la representa.

Para el concurso de Paradela Septiembre 2011

Recital y el huerto de calabazas

2011-09-28T12:24:00.000+02:00

He escrito un comentario/respuesta general a los comentarios sobre la entrada anterior ; hoy es miércoles , de Mercurio,planeta regente con alas en los pies, y ando organizando mi vida ;todavía no me creo que se pueda estamentar una existencia como se hace con los retales viejos y descosidos, algunos de colores , otros despelusados , que aparecen por ahí en toda casa y necesitan de cuando en cuando quitarse de la vista , darles un sentido ;pero lo intento y lo he de seguir intentando, con la ayuda de esos amigos de carne y hueso que tiran de mí para que haga cosas buenas o simplemente para que me divierta .
Hay quien me ignora por completo , aunque yo siga amándole, (no es verdad que se recoge lo que se siembra porque si a nivel de sentimientos hubiera recogido una cuarta parte de lo que sembré, tendría ahora un huerto repleto de mangos, aguacates y zanahorias de un color azafrán ; aunque ahora que lo pienso, las calabazas también cuentan ); esa persona no sabe lo que provoca en mí, sólo lo intuye; pero nunca estuve en su corazón , aunque lo cabalgara ; cuando dejo el teléfono la esterilidad de su conversación conmigo me hunde en una sima profunda , y entiendo que una declaración en toda regla no cambiaría nada ; está inmerso en su apasionante vida llena de otras mujeres entre las que algún día elegirá a una para compartir la cómoda soledad que ya se ha impuesto.
Porque todos, a cierta edad , estamos escaldados como gatos pesimistas ; sólo que mi formato básico de serie acusa el otoño y mis deseos siguen teniendo su forma, su nombre , su olor y su recuerdo, aunque hablemos idiomas distintos , siempre fue así.
Va siendo hora de despertar , en realidad se hace tarde .
Es mucho lo nuevo que aparece por el horizonte como para seguir llorando en un bosque muerto .
Os dejo el cartel del recital que se celebrará este viernes en el que voy a leer dos de mis poemas; no sé cuáles todavía, no sé.
Será emocionante participar de la mano de Trini Reina ,que pasará a ser una de esas amigas reales y presencias nuevas en mi vida ; será el principio de algo , como todo lo que empieza , porque la vida no se atasca nunca ni se enrancia ni huele a muerto, a no ser que nosotros mismos nos empeñemos en ello.

Cosas que se echan de menos

2011-09-27T10:42:00.001+02:00
Los besos y los abrazos.

Imagen Taringa.net

Un paseo

2011-09-26T11:25:00.004+02:00
Ahora camino media hora a buen paso cada día.
Voy con las chuchas que me lían con las correas pero ellas también están gordas y han de caminar .

Vemos caballitos por el campo...
...y encontramos calmantes para el estómago ...
...
así como declaraciones de amor...
...y volvemos reventadas...

Chocho enano flor de domingo

2011-09-25T14:29:00.000+02:00

Ésta es una entrada irreverente para un domingo de sol.
Teniendo en cuenta que he soñado con Rubalcaba , que se alojaba en mi casa ( en el sueño me moría por contárselo a Larisa por messenguer pero pensaba que tenía que ser discreta por motivos de seguridad) y que le preguntaba "Cree Ud . que Rajoy ganará las elecciones?" ,(me contestó que no , que no me preocupara jajaja, aunque no me dijo cómo hará para evitarlo) , ya la cosa ha empezado irreverente, sí.
Como con ganas de sacarle la lengua a nuestro sistema que ignora las cosas elementales de la vida como la propia vida , qué carajo.
Derechos y utopías rebajados a la categoría de calcetines sucios en un mundo material y fariseico donde ahuecar el ala es lo mejor.
Me aburro ,y mientras doy vueltas a las obligaciones, miro las estadísticas de este blog; las palabras que traen a visitantes a este humilde rincón son las siguientes ;
"cuanto tiempo sin verte"
"que de tiempo sin verte"
"tiempo sin verte reyes"
"El blog de reys"
"chocho enano flor"
"no sé si cascarmela" .
....
Esto es real, lo juro; me he quedado mirando las frases pensando qué clase de ideas soy capaz de inspirar o qué cree algún posible lector que puede encontrar en este blog , sobre todo al leer la última ; jajaja.
En fin .
La guinda llega con este dibujo que me envía un artista amigo , creación sobre la base del símbolo de nuestra Constitución ;(no diré su nombre por si me lee algún censor de TVE);sí, somos irreverentes; estamos pobres y maltratados ,pero no somos tontos.
El talento no sirve para comer en este país ,pero ofrece sus consuelos .
Feliz día de sol , como llama la lengua inglesa al día de hoy.

Qué puede hacer qué

2011-09-24T16:23:00.001+02:00

Qué puede hacer que una tarde de viernes me atreva a bajar a Sevilla con el coche , para intentar aparcar en Torneo (pensaba patearme la calle Calatrava hasta la librería la Fuga , aunque fugarme es lo que quería yo después de una hora dando vueltas y gastando gasolina inútil ) ; qué puede hacer que mueva el culo hasta ese punto ahora que está refrescando y tengo más ganas que nunca de no hacer nada más que lo necesario y aun así con muchos paños calientes, en un momento que como sabéis algunos no es el mejor precisamente .
Pues señoras y señores, un blog.
Un autor , un libro.
Un amigo .
Me parece que Raúl(www.elalmadifusa.blogspot.com) fue de los primeros que descubrí cuando aterricé en la blogosfera procedente de los foros de Crianza natural , hace ya unos cuantos añitos; siempre le he seguido, a veces me lo imaginaba como un intelectual muy serio y esperaba un gafapasta parco en palabras ; ayer sin embargo me encontré a un hombre de mirada chispeante que me abrazó como abrazan los amigos .
Llegué tardísimo , me hubiera encantado oírlo , pero no pudo ser, llegamos Selene y yo a esa hora (no diré que no recomendable) de cuando la gente se está organizando para ir a tomar unas cañas porque ya ha pasado todo.
Teniendo en cuenta que casi no llego, diré que finalmente me alegré un montón de aparecer , ( como añadido ,conocí al autor de Extremófilos , al que perdí la pista cuando cerró su blog , y de poder hablar personalmente con Raúl ) aunque no dejé de sorprenderme de estas cosas que tiene la blogosfera .
De vuelta a casa , donde una Selene parlanchina me mareaba con las impresiones de la velada ,me alegré sinceramente de llevar este libro en el asiento del copiloto ,para poder empezar a leerlo esa misma noche; unos relatos que he leído , seguramente , sentada en mi silla delante del ordenador y que ahora se pueden leer en la cama , justo antes de apagar la luz, como un libro más, uno de esos libros que me han acompañado en la vida.
Algunos relatos de Raúl tienen la capacidad de dejarme pensando , como los de Carver hace mil años; tiene una forma de contar precisa y llana que cuando se permite usar poesía te deja a cuadros ; hay uno en particular (el del padre que quiere que su hija lo salude desde una ventana de hospital) que simplemente me hace polvo .
Es extraño saber que ese libro ( su maduración , pensamientos , ideas,sensibilidad ) procede de alguien a quien conoces(lo he sentido antes , por ejemplo con Miguel Baquero , el libro coral de Nán , y otras obras de blogueros , sinónimo de autores que son amigos).
No deja de ser curioso .
Aunque en el momento presente estoy muy lejos de ello, sé que si un día consigo algo como juntaletras Raúl estará , como los que estáis ahora, y puede que sienta estas mismas cosas cuando lea en papel lo que un día escribí, clandestina y desesperada ,robándolo todo de la misma boca de la vida.
Puede que hasta piense (penséis) lo mismo que yo.
"Quién diría que puede escribir así, qué maja" .
En fin .
Para eso estamos, para disfrutar cuando podamos, entre tanto esfuerzo y tanta lucha .
(Por supuesto recomiendo el libro, claro , se llama Elefantiasis y la editorial es Talentura ).

Debajo de mí

2011-09-23T16:41:00.001+02:00

Debajo de mi pecho
vive una vieja
que en los días tristes
guisa lentejas.
Debajo de mis codos
viven dos negros
que de tanto leer
quedaron ciegos.
Entre los labios
todos los besos
que me has robado.
Y en las rodillas
cruje impaciente
toda mi vida
qué maravilla.

(Pensando en mudarme de blog ...)