El maravilloso mundo que cambia tanto (Pierre Dukan).

Leo con estupor y maravilla cómo Pierre Dukan,el famoso dietista millonario por la dieta del salvado de avena y proteínas,reflexiona y opina sobre la necesidad de que las mujeres no pierdan las curvas,y se expresa ampliamente sobre el crimen antinatural que supone que así haya sido.
Dice el reportaje que esto está molestando a mucha gente que ha hecho su dieta perdiendo hasta más de treinta kilos, en algunos casos.
Confieso que no entiendo por qué se arma revuelo,yo creo que el Dukan es muy inteligente;hice su dieta el año pasado y perdí unos cinco o seis kilos en un tiempo récord pero destrozó para siempre mi idilio con el salmón ahumado;además supe lo que era el estreñimiento,(yo que diarreo fácil tanto en palabras como ideas pasando por lo más obvio),aunque se me puso la piel de puta madre con tanto pescado y carne.
Sin embargo...
Me di cuenta de que algo no iba bien una noche en que como Homer Simpson sobre los donuts,me sorprendí metiéndome a paletadas en la boca los macarrones que le habían sobrado a Selene,con un mono de hidratos que no se lo saltaba ni la familia Montoya al completo.
Y la dejé,un poco asustada.
Al cabo de unos meses lo volví a intentar,(aunque Dukan también dice expresamente en el libro que no hay que hacerla más de una vez en la vida) esta vez con un resultado psicológicamente desastroso.
El 16 de Octubre,cuando me torturaba con más ideas peregrinas como estudiar para las oposiciones de Justicia,sufrí mi primer ataque de ansiedad.
¿De quién es la culpa?
Nadie más que yo ignoró la recomendación del tío de que su dieta no era para mí,perfil psíquico sensible,sobrepeso de 9 kilos aproximadamente,mujer en tratos ya con una menopausia temprana( se puede decir "menopausia joven?"Porque así consuela bastante)y además ansiosa por sobrecarga en la red.
En ningún momento me sentí estafada porque me preocupé de leer el libro antes de ponerme a la tarea y decidí ignorarlo,y como yo millones de dukanianos ;Dukan explica claramente que es una dieta pensada para gente que necesite perder peso de verdad (pérdidas superiores a diez kilos en todos los casos),no para chicas o mujeres descontentas de sí mismas,en realidad los autores de ciertas modas no tienen la culpa de que la gente no interprete correctamente lo que lee.
O que cierta información se pase de boca en boca por internet convirtiéndose en moda.
En este caso, él y sus editores,lo que hicieron fue aprovechar la racha y llenarse los bolsillos, pero no más que cualquier otro establecimiento especializado en pérdidas de peso que se aprovechan exactamente de lo mismo.
De hecho en la Dukan no es necesario comprarse complementos caros ni hacer cosas raras.
Que ahora en su nuevo libro opine (de forma escandalosa,dicen los pacatos de turno)cosas como que cuando la cultura invade lo natural supone el fin de la civilización ,a mí me parece perfecto.
No lo considero una claudicación ni una maniobra ,sino una forma de pensar bastante razonable para estos tiempos en que las mujeres se están empezando a detener un poco delante del espejo no para insultarse sino para conocerse mejor.
Claro que juego con ventaja;porque con mi 1,69 de estatura y mi peso actual ( el que quiera saberlo que me busque en Google Morbid Fenómenos Naturales del sur de Europa)me encanta que Dukan hable bien de los pechos,caderas y muslos de las mujeres;no propone obesidad sino naturalidad,dice.
Aplaudo con las orejas y con todo lo que (todavía) no se me ha caído,que viene a ser más o menos un ranchito de pocos centímetros de piel suave en un bosque enorme y devastado.
Y qué.
Si me hubiera querido un poco a mí misma en el pleistoceno,esto no habría ocurrido.
Ni Dukan ni nadie tendría que haberme devuelto la identidad,excepto yo misma,quizá no fue necesario pasar por ningún rasero ni meterme en ninguna talla para tener el derecho de existir.
Y ahora disculpadme;tengo una infusión enfriándose y un libro nuevo para leer en la agenda de pendientes.
(Sobre el post anterior,decir que forma parte de una serie de biografías femeninas inventadas que iré colgando en este mes;es curioso cómo algunos pensáis que hablo de alguien real,otros os metéis en el bolsillo al personaje y unos cuantos más abiertamente afirmáis no haber entendido nada...jaja;no pongáis cuidado,son ejercicios feministas aderezados con datos reales pero saber cuáles sí y cuales no tampoco es relevante).
Feliz Todo,Mujeres!!
Y Feliz Todo,Hombres!
Coñoyá.
...
Hasta la próxima biografía.(muy prontito).
(Fe de Disculpas Políticamente Correctas; a la familia Montoya,a Homer Simpson,a los pacatos,a los que no ven oportuno el feminismo militante,a Pierre Dukan y a los macarrones).
Foto; Yo celebrando mi vida.(Digo,es una foto de Nancy Upton de un sitio web llamado "Trendencias").

Si yo escribiera

Si yo escribiera una novela , sería una novela para pequeños indios, gente que suele fijarse en las pequeñas cosas y que apenas escucha cuando ruge lo grande.
Si yo escribiera una novela , contaría cosas extrañas, como el pálido discurrir de la luna en las noches de verano , que suena a terciopelo arrastrándose por el suelo , porque es el borde del vestido del fantasma de mi abuela.
Si yo escribiera una novela no contaría los nudos, desenlaces y emociones de las historias de espías o de vampiros, ni siquiera exhibiría los crudos sentimientos de los genocidios o las injusticias contra las mujeres , con su perpetuo juicio Final sobre las espaldas , las tetas o los muslos.
Si yo escribiera una novela sólo me interesaría esa parte en que las cosas se detienen en cada pequeña vida , como ahora , o como anoche, en que mirando el cielo estrellado me acordé de un niño que miraba al cielo estrellado en alguna granja de Atlanta , seguro a la misma hora , o en la prostituta sentimental y yonki que se prepara para la faena en algún polígono cercano a mi casa y lloriquea cuando se acuerda de sus hijos , que están con los abuelos.
Escribiría sobre la clase de tío que le paga para follar dentro de un coche en cuya guantera hay dibujos infantiles, porque sería , y de hecho es, un hombre bastante normal , como casi todos los oficinistas y currantes que cuentan chistes acodados sobre una barra de bar , tan normales que no distinguirían una puta triste de otra contenta , como no se diferencia el agua de manantial del agua de grifo a simple vista.
En mi novela hablaría de lo bonito que es follar con agua de manantial , y nadie lo entendería .
También hablaría de cómo una noche en Sevilla vi al mismísimo Santiago Nasar con una camisa blanca y los ojos moros, el mismo Santiago que iban a matar y que de hecho mataron en aquella crónica;fue una noche en que era casi niña y estuve con mis padres en una especie de juerga en un piso del centro ,y la literatura y el sexo me atraparon para siempre , haciéndome latir el corazón con la fuerza caballuna de las pasiones; la madrugada era azul , para el que quiera saberlo , y Santiago ni siquiera se fijó en mí ,lo rodeaban mujeres de su edad , pero yo quise ser su esclava .
Si yo escribiera una novela diría que entiendo a los drogadictos de toda parte y condición , porque cuando bebo ,por ejemplo, me disuelvo , y no es una frase hecha, me disuelvo y me emborrono como una firma de grafitti contra una tapia cutre a la que sólo va la gente a mear , a soltar lo peor de sí mismos.
No hablaría de las grandes revelaciones que el mundo ofrece cuando uno es capaz de mantener el pico cerrado durante un tiempo , sino de esa materia oscura , con capacidad para iluminarse , de la que todos estamos hechos , y que nos lleva a estados en los que es posible entenderlo todo.
Hasta el motivo de las cosas, por qué algunas personas y no otras, por qué el fracaso y por qué el dolor , una suerte sentirlo, mejor que la indiferencia , que es la muerte en estado latente, ;
también hay prostitutas que no lloran , mujeres y hombres que no lloran ,ya se sabe que cuando un niño no llora es que está muerto .
Si yo pudiera escribir una novela me gustaría preguntar con libertad por qué los negritos que salen estos días en los anuncios del mundial de Africa llevan camisetas sucias y van descalzos; desde los flashes del Cuatro hasta el anuncio de la Coca Cola,aunque queda simpático porque son pobres pero tienen talento, y saben cómo tratar un balón , piel de ébano , (vaya topicazo) , ojos de espesas pestañas y linda sonrisa; son el paisaje de Africa , sobre el que juega el resto del mundo como encima de una realidad troquelada a gusto del que paga.
Si yo escribiera una novela contaría cómo antes del Mundial han barrido a todos los pobres para meterlos en la esquina , fuera de la foto , pero aparte de eso, jaleo y animo a España , oee oeee, oeee, qué felicidad cuando gana la Roja ,lo único rojo que queda ya triunfante , algo es algo.
Si yo escribiera novelas, no interesarían a nadie,porque se perderían muchas páginas contando naufragios de personas abrazadas a la droga , a la eterna lucha por mantener la identidad , a la pesada duda de tener que elegir entre ser tonta o seguir pareciéndolo sólo para poder vivir , aunque sea una vida de mierda .
Y más páginas sobre la importancia del sexo y los mediodías , de las expectativas y los miles de kilómetros que se abren entre gente que se quiere y no lo sabe , o que elige no saberlo porque sería dañino o inapropiado.
Echo de menos un cierto peso en las cosas, o será que estoy tan acostumbrada a que los besos de mi hija sean tan verdaderos que me pregunto por qué no todo puede tener la misma intensidad , la misma verdad ;
después de todo, la honestidad , la más desastrosa de todas ellas, es mi camino.
Menos mal que no escribo novelas.
Porque menudo coñazo serían .


(Ahora sí .
Feliz verano a todos).

Imposible

"Le dije que me olvidara; pero cómo puede olvidarme si nunca ha pensado en mí "

El príncipe plátano

Una princesa no es nada sin un príncipe que aparezca de vez en cuando, aunque sea haciendo eses o hablando del tiempo.


"Qué primavera tan rara , verdad ?" -dijo el príncipe.
"Verdad " - dijo ella.
Y se quedaron callados.

Carta de amor

Y dijo la princesa obesa, con su dulce voz;

"¿Qué te parece si a partir de ahora te follas a tu puta madre ?"