Zona de confort

A riesgo de hacer una de esas entradas-lamento,escribiré hoy pensando en voz alta sobre mis propias vulnerabilidades. Hace tiempo ya que trato de combatir la inseguridad de lo propio al contacto con los otros,pero los palos de ver que los demás no son como yo siguen doliendo como cuando era pequeña;y cómo soy yo...ni mejor ni peor que algunos,bastante mejor que otros,peor que Vicente Ferrer o Eduardo Galeano.A veces repliego el chiringuito por puro cansancio y otras enarbolo la bandera de la insumisión,pero es como mi sangre,una cuestión de oleaje.Sin embargo me sigue "doliendo" la soberbia,la sobradía y el palurdismo de los que se mantienen apartados del estado de las cosas desde su zona de confort. Todo esto viene porque el pasado día 22,en el centro de Sevilla,volviendo de un caluroso paseo,me senté en un banco de madera (nuestra futura casa para muchos)mientras a mi alrededor estallaba el mundo en un par de manifestaciones cuyas banderas verdes y rojas saludaban la poca brisilla de la tarde bajo las palmeras;a mi espalda un grupo de tres personas adultas(dos mujeres y un hombre) y un niño chillón consumían su tiempito muerto como yo el mío,aunque en mi caso mi corazón se alegraba por el movimiento ciudadano y colorista mientras que para "ellos" aquello no era más que una fiesta del ruido. Al parecer habían quedado con un cuarto adulto que se retrasaba ,y al hablar por el móvil,el señor decía con sorna "Venga ,que nos van a dar una pancarta". Jeje,qué gracioso es el ideario de los que no piensan demasiado,si pudiera encontrarle alguna gracia a esto os juro que me partiría la caja aquí con vosotros en este blog,pero de verdad que no se la veo por ninguna parte. No sé qué sentido puede tener permanecer en la zona de confort observando cómo otros se mueven reclamando los derechos perdidos,como si una especie de señal el día de nuestro nacimiento nos hubiera hecho mejores,y convirtiera el hecho de protestar en un esfuerzo innecesario propio de gente de baja estofa,la soldadesca de toda la vida en comparación con los ciudadanos respetables que no arman jaleo jamás. Es muy habitual en gente "de bien" no promover bajo ningún concepto ninguna exigencia ante la injusticia social,pero sí les hace explicar una y otra vez en corrillos íntimos(y mientras enfrente les explota la indignación ciudadana)la teoría de las chaquetas de pana y cómo los rojos prefieren para sus hijos colegios privados;esas viejas deficiencias de las ideologías aplicadas a las personas que cuando son pobres piensan de una manera y cuando prosperan se vuelven fumadores de habanos,al parecer. Todos conocemos algún caso de involución en ese sentido;escritores,artistas,concejales,lo que sea,no digo que sea fácil resistirse al aburrimiento que produce tener dinero y poder gastarlo;humanos somos al fin y al cabo. ¿Pero? ¿Que exista la ablación de clítoris en algunos sitios del mundo hace inútil a la ginecología? Sigo sin entender qué hay de "salvable"en una persona que se expresa así acomodada en un banco público,ni siquiera desde una de esas tribunas del miedo que gustan de utilizar algunos ,(que ésas sí que están financiadas con su dinero oscuro ),sino desde la sencilla amplitud de una plaza en la que suena el pueblo cabreado. Desde la zona de confort el mundo es más sencillo y fácil de explicar ,y le dota a uno del carné de buen ciudadano,prudente y manso,debe ser eso lo que pasa. Que no haya pan en las calles no significa que en mi casa no se puedan comer pasteles,deben pensar,por citar otra vez a María Antonieta (muy citada en estos días). Sin embargo yo sigo viendo en esto una de las peores formas de ser un desgraciado,desde el punto de vista humano...uno de los peores ejemplos que se le pueden dar a un chiquillo,por ejemplo...la insolidaridad como actitud aprendida puede hacer más daño que otros tres mil años de represión católica...qué cosas se me ocurren,verdad?Hay que ver cómo me gusta exagerar. Sí,pensaréis,yo no participaba tampoco,esta vez no,llevo unos meses de poca lucha en la calle pero mucho pensar,puede que esté cansada,no sé;aun así no quiero soltar la esperanza porque sería como dejar que me borren el nombre a fuerza de miedo y desilusión. Dejar de creer sería como perder hasta el derecho de aposentar el culo sobre un banco de madera de la puerta Jerez ,una tarde de Mayo repleta de banderas agitándose con la brisa.

Domingo virulento ,el recital muy bonito, gracias ,el hombre propone y Dios dispone y mas cosas

Me he pasado mas de medio mes avisando a mis amigas virtuales (aunque ya no diferencio entre unas y otras ni lo pienso hacer mas) que me iban a cortar internet ; que tendria que hacer encaje de bolillos para participar en Paradela World y para votar y todo eso; pues bien el viernes a ultima hora paso algo que me permitio solucionar lo de internet y lo que es red, tengo ; pero desde esta mañana , cuando escribo una tilde, me salen dos y me separa la palabra en todos los programas, ya sea Messenguer, Gmail, Word o este mismo Blogger .
Ha venido mi hermano pero ha dejado el Pc actualizando instalaciones que no tenia y revisando, en principio todo lo que he hecho esta mañana desde que un amigo me dijo que podia ser un virus esta en su sitio y no resulta dañino para los demas, tengo el Ccleaner que ha limpiado todo y me dice que no tengo ningun software malintencionado en el sistema; lo que si tengo es un cabreo de tres pares de cojones en el sistema pero en el inmunologico puesto que no puedo poner un puto acento en las palabras y asi no hay quien se concentre , yo al menos no puedo hacer ni una lista de la compra con faltas, soy asi , que quereis,de aquella generacion de acojonados a los que obligaban a repetir el dictado y ademas ,( por eso siempre he pensado que fui en otra vida maestro de escuela español, seguramente asesinado por pobre , despues), porque mi conocimiento de la ortografia era intuitivo hasta el punto de que apenas cometia faltas ; os tengo que enseñar un cuaderno escolar del 79 con las tapas azules de carton de los PP. Escolapios (esto del PP me viene del karma ) donde se ve una letra picuda y menudita sin apenas faltas; con diez años ya me emocionaba escribir y ...
coño, que me enrollo como siempre ; lo que queria decir es que todos los sistemas operativos, el windows Vista , el antivirus, la pagina de Infospywire, el cccleaner y el Malware Bytes han conseguido ponerme nerviosa, quemarme las pestañas y que acabe medio temblona y harta de que me hipnoticen con tanta peticion de permiso , reinicio , esperas, descargas y su puta madre.
Ahora el escritorio esta lleno de cosas de colorines, han cambiado todos los iconos, tarda un huevo en abrirse cualquier cosita y yo tengo ganas de tirar el ordenador al vater y empezar una vida mas salvaje , quiza en una huerta o una comuna.
Y todo para nada , para seguir con esta asquerosidad de la doble tilde , que no la puedo quitar ; no se como se pilla esta infeccion pero os pido por favor si alguno de vosotros ,los que pasais por aqui o los que suelo visitar , tiene la minima sospecha de que os la hayan colado miradlo para que no nos pasemos unos a otros cosas molestas que nos atrasan y entorpecen; es verdad que en algunas paginas hay demasiados gadgets, pestañas y cookies; debo decir que un blog sobreadornado o con una foto gigante en la cabeza es suficiente para que deje de visitarlo por mas que me guste , porque me cuesta cargarlo, (y esto que tiene que ver ahora, es que estoy ya fatal ) .
En fin , lo dejo aqui para que sepais que como segun mi hermano Alberto el Rey de los Bytes toda la culpa la tiene el windows Vista que es una mierda y hace mucho que me lo tenia que haber cambiado ,pues que se lo voy a llevar a que me lo formatee; eramos pocos y pario la abuela;por si no tenia cosas que hacer con esta espalda que Dios me ha dado; tengo que meter en un Pen(e) todas las fotos (que pena tener que borrar los tios en bolas jeje) , digo las fotos de los cumples, los numerosos premios literarios y los muchos documentos en Word con las declaraciones de amor que algunOs me habeis hecho llegar , mis posados y esas cosillas que uno siempre acaba metiendo en el ordenador; dejarlo limpio como una patena para que mi hermano lo borre todo y saque la basura y sobre todo , me cambie el sistema operativo que es el que siempre me deja con el culo al aire.
Conclusion ,
cuidado con lo que uno anuncia , que se cumple , no importa cual sea la causa.
..
El recital estuvo muy bien , ameno y emocionante ; me lo pase muy bien ,hubo muy buena energia;
hablare de Trini , de sus poemas, de lo mucho que la quiere la gente y de sus preciosos ojos verdes ,pero con el debido respeto, o sea, cuando tenga la capacidad de poner los acentos en su sitio .
Que mal lo estoy pasando .
Mientras vuelvo , os dejo la grabacion de los ensayos de dos componentes del Circo del Sol que se han mudado a nuestra azotea ;y una foto que me hizo mi hija de mi intervencion durante el recital.
Estoy borrosa porque leo deprisa y de forma inquieta y se me borra el aura .
Ya ire mejorando.
Con acentos o sin ellos.
Cop´´on.
Moj´´on.
Depresi´´on.
Adi´´os.

El mosquito hijo de puta

Cuando yo era pequeña y/o joven , solía matar a los mosquitos hijos de puta que me daban la noche .
Pero los tiempos cambian , los mosquitos evolucionan y la gente envejece .
Esta madrugada a eso de las 5 :07 me empezó a picar la cara intensamente , más o menos a la altura de la barbilla, donde crecen unos granitos provocados por el estrés, o la alimentación pérfida de los últimos tiempos;
coño, tengo que cuidarme, pensé , medio dormida.
Pero el picor insistió tanto que me hizo encender la luz, y en el espejo del baño el abultamiento de la zona me hizo comprender que había sido víctima de la picadura de un mosquito cabrón ( o cabrona , que al parecer los que pican son las hembras) .
Otro picor en la hectárea 67 lumbar me confirmó una nueva y dolorosa almohadilla en esa parte , o sea , que se había ensañado la aviadora .
Cabreada volví al cuarto y mis sospechas se confirmaron .
La muy .... sobrevolaba las rodillas de la niña , y la forma de rascarse sonámbula de ella entendí que no se había saciado conmigo.
Ay , eso no , cobarde y vil....chancleta en mano emprendí la caza , convirtiendo mis manos en ridículos molinillos de viento,pero no cayó.
La mosquita desapareció inteligentemente reapareciendo después con media lengua fuera .
A todo esto, la niña se había despertado con el despliegue de luces e improperios , y enseguida se unió a la fiesta.
Ya he dicho en ocasiones que ella es un poco masai, se despierta en tres segundos y de repente suelta una parrafada que te quedas clavao ; (no importa la hora);
en este caso fue algo así ;
"Sí ,amítambiénmehapicaodosvecesunaenlarodillayotraenelmuslito..."
Ni siquiera mi coraje de madre selvática pudo hacer justicia.
En otros tiempos mis ojos se reducían al tamaño vietnamita y me camuflaba en el blanco de la pared para saltar sobre el enemigo y ver con una mezcla de placer y asco cómo se espachurraba la sangre, que era la mía , al golpetazo certero de una zapatilla.
Ahora he perdido facultades .
O los mosquitos han subido al trono o han traído a sus primos africanos ,porque aquella mamona desaparecía en cuanto encendía la luz y zumbaba en la oscuridad ;
hasta volvió a picarme otra vez, en el colmo de la desfachatez.
Medio asfixiadas por el insecticida verde Hogar , dieron las 7:20 sin haber podido acabar con ella .
Supongo que habrá muerto bañada por esa sustancia tóxica que casi nos mata a nosotras también .
Y es que ya os digo;
todas las especies evolucionan .
Los mosquitos se hacen más listos y la visión nocturna se empobrece .

Patético

Eres patético, tío.
Sí, ya sé que ésta es una palabra que usamos mucho para definir situaciones que en realidad no son tan tremendas, pero en tu caso , el adjetivo llora impotente porque se queda corto; como esos pantalones tobilleros que no cubren la pierna entera, y que te dice la gente , cuando eres pequeño, "Qué , vas a coger ranas ?" y como eres pequeño, no sabes responder, sólo te azoras deseando no haber crecido tanto.
Así se azora el "patético " de tu nombre porque no cubre tu cutrerío entero , es imposible.
No , no mires para otro lado , te lo estoy diciendo a ti , que te asomas a esta ventanita como el que se come una aceituna y luego escupe el hueso ; si pudieras preguntar ,preguntarías , por qué te lo parezco, y yo te diría, porque lo eres.
Porque hay gente que no puede hacer otra cosa en su vida , no tienen capacidad más que para lo mismo , y cometen la torpeza de creer que todo el mundo es como ellos.
Querido patético , cuando alguien te ha demostrado que te quiere, puedes pasar por alto dos o tres reglas básicas , no pasa nada , de verdad .
Cuando una mujer te ha hecho sentir bien , puedes estarle agradecido , no se cae el mundo si la tratas como a una amiga , persona , dejando el sexo a un lado, no se te caerá a trozos ni padecerás impotencia ni serás un blandengue, en serio que no.
Otra cosa es que no te lo pasaras bien ,( eso sería doblemente patético) , pero teniendo en cuenta la obviedad de tu búsqueda , creo que sí, que te valió la pena.
Ni siquiera los cardos pueden vivir eternamente sin un poco de agua, deberías saberlo, y aquello de que las mujeres se enganchan a los chicos malos hace tiempo ya que no es más que una leyenda.
Yo, lo digo por tu bien ; más que nada , para que puedas seguir ligando , que no le falte alimento a tu corazón de avecrem y a tu vida de esparto.
Que no se te vayan las buenas personas como agua por el desagüe , que revolver una cama no ocupa más que un rato ,y aunque sea lo único que de mí te interese , puede resultar , en esencia, bastante patético.

El fondo

El fondo debe ser un burguer un día entre semana, pensó X .
Se había bebido dos cervezas sin entender por qué, si había visto una línea de sol abrirse paso entre las nubes en una tarde abochornada pero preciosa, si su vida estaba repleta de metáforas, si era capaz de ver cosas que no veía mucha gente , si estaba llegando a la conclusión de que nada importa tanto , nada , nunca .
A lo mejor por eso , se había bebido dos cervezas de una marca que ni siquiera le gustaba , pero que fieles a su condición se le habían subido a la cabeza para hacerle ver borrosamente cómo a lo lejos, detrás de los cristales, se celebraba un cumpleaños infantil; algunos trataban sinceramente de pasarlo bien , esos niños todavía tardarán en tirar la toalla , pensó.
Para los niños no hay nada cutre , ni siquiera la empleada tristona que con una sola mano les llevaba la tarta en forma de caja de zapatos aplanada con unas velas anoréxicas encima ; a los pocos minutos X vio a una madre con su hijo de la mano en dirección al coche ; el niño , bastante pánfilo, llevaba la cara pintada de gato , la fiesta había concluido para él; seguramente debía irse a casa para estar cuando llegara papi , o algo así .
Las ocho y media de la tarde de un martes , un burguer , dos cervezas y código Lyoko en el canal Clan ,la vida es destrucción y no queremos darnos cuenta.
Dos chicas comían hamburguesas en la mesa de al lado,una de ellas era una ballena rubia de proporciones increíbles ; si ella se lo permitía , por qué no X.
Así que se levantó , compró un menú Whopper normal , a su alrededor revoloteaban pequeñas hadas color púrpura .
La hamburguesa gigante tenía un sabor lujurioso , mayonésico , triunfal .
Lo disfrutó mientras caía la tarde , y pensaba lo mucho que se odiaba o se compadecía para hacer eso, casi tanto como había esperado de la vida ;
no era muy distinta de los yonkis o los ludópatas , no era muy distinta de casi ninguna cosa mala o dañina del planeta , no era muy distinta de casi nadie.
Cuando dio por terminado el festín , se dirigió a su coche ;
al acercarse vio cómo el vehículo aparcado justo al lado arrancaba el motor y salía disparado, dejando el suelo lleno de vasos de cartón vacíos, patatas fritas y servilletas pringadas de ketchup.
Miró a la pequeña hada púrpura y sintió la necesidad de excusarlos.
"Deben ser noruegos " -explicó .
"Qué guarra es la gente "-dijo el hada , con lo que demostraba que tonta no era.
En realidad X pensaba lo fácil que le resultaría apretar un gatillo sobre ciertas cabezas, lo poco que lamentaría que cierta ralea de la raza propia se destruyera entre atroces sufrimientos.
Sin duda tocar fondo tiene ese tipo de pensamientos negativos ,la inercia de la destrucción que envenena todo lo que toca desde el estómago hasta el delicado color malva de un atardecer frente al burguer.
No pasaría mucho tiempo más en aquella situación , pensó .
No se lo podía permitir.
Encontraría una solución aunque tuviera que buscarla debajo de la tapa de cientos de yogures o en la panza podrida de miles de hamburguesas;
llegaría un día feliz, un día no tóxico , una lluvia clara de amor y esperanza que provocaría las risas de sus pequeñas hadas sin que importara nada de fuera, ni el amanecer ni el atardecer ni la impasible indiferencia del mundo ,nada en absoluto más allá de los límites de su pequeña tierra devastada , el nuevo hogar de varias docenas de amapolas que el viento besaría , enamorado.

El eje de la tierra

Después del terremoto de Chile, parece ser que el eje de la tierra se ha alterado.
Estaba yo amaestrando a mi elefante esta mañana cuando me pregunté por qué disfrazaba a tan hermoso animal de payaso , y de repente todo me pareció tan absurdo que fui a un claro en la selva y lo solté.
Me parece que he hecho mal , porque desde su nacimiento lo he alimentado de forma artificial y ahora no estará preparado para la libertad ;
entre las obligaciones que impone la libertad se cuenta la de sobrevivir , y es por eso que yo misma, dentro de mi carromato circense , nunca he encontrado la forma de vivir sola .
O lo que es lo mismo, en libertad .
Y sin embargo también me he soltado a mí misma ;
en mi pecho se desatan tormentas , se toman castillos, se hacen hogueras de palabras ,crepitan las almas de todas las mujeres que me habitaron ,y entiendo perfectamente que tales movimientos alteren el eje de la tierra.
Alteran el curso normal de la vida ,los ríos que bombean sangre y el gran señor corazón arrastra -lodo , pero así ha de ser la puesta en libertad después de demasiado tiempo de dirigir un circo de tercera , ínfulas incluidas .
Es poco el consuelo de saber que aquellas personas que me miran con conmiseración y se atreven a dar consejos arrastran vidas peores que la mía, con cargas más pesadas incluso , pero ahí está ; entre mis virutas de árbol caído ha crecido una flor nueva , tan roja como la boca de mi juventud , que apenas sabía besar pero besó ; el corazón que apenas sabía amar , pero amó; el vértice que no sabía entregarse pero acabó por padecer alopecia de tanto bailar .
Y aun así hubo verdades absolutas después de tanta feria de pueblo;
si todas mis amigas fueron putas y todos mis novios infieles , habría que preguntarse el origen de tanta deslealtad , si yo no soy desleal .
Si sólo me faltó el gorro de trapo con cenefa para ser una linda campesina analfabeta emocional y lo poco o mucho que quise, fue de verdad .
Si me creí todas las coplas de fraguas y purificaciones , todos los rollos sobre la amistad y la película barata de la solidaridad femenina la vi hasta el final, hasta los títulos de crédito , por qué no funcionó , qué falló ,por qué no pude evitar la traición constante , yo, que jamás he podido traicionar a nadie.
Quizá miento, quizá deliro , quizá me cuesta entender lo más fácil;
que la traición a uno mismo es , como la pobreza en el mundo, la fuente de todos los males.
Lentamente llegaré a la comprensión de que si hasta ahora ha habido tantos monstruos y payasos en mi vida , es porque yo siempre he querido ser directora de circo.
Ahora de mayor quiero ser , como dicen algunos niños entre los que se incluye mi hija,simplemente una veterinaria.

Decisiones

Hoy una de las monitoras del gimnasio me ha llamado "campeona" , mientras me explicaba un ejercicio.
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Creo que va siendo hora de dejar ese gimnasio .