El polaco que sabía siete idiomas

Dado que nunca voy a entender el mundo,será mejor posarse en mi propia vida como si fuera una hoja.Veo que la gente sin futuro se parece en todas partes ;
conducen coches con el motor trucado y se pasan por los huevos cualquier atisbo de urbanidad .
La palabra empatía es un concepto pijo, casi alienígena , y hay demasiadas bolsas de gente pobre en todas partes;
me contaron una historia de un polaco que sabía siete idiomas.
Era alcohólico y todos los días robaba en el supermercado una lata de sardinas y un pan .
Las chicas del establecimiento lo sabían y se lo dejaban pasar ,( todavía hay caridad en el mundo cuando de comer se trata).
Además , cuando alguien ha caído, suele despertar compasión .
La droga supone una salida fácil en apariencia, aunque resulte la más difícil , a la larga .
El polaco un día dejó de ir por el supermercado.
Apareció muerto debajo de unos cartones , totalmente carbonizado , en aquel barrio regulín del sur de Tenerife .
Las chicas del super lo echaron de menos,pero no se preguntaron quién pudo meterle fuego ni sobre todo, por qué.
La muerte , cuando es barata , no atiende a razones , aunque se le hable en siete idiomas distintos.