Algunos días

Algunos días una sabe que representa un papel de sobra conocido.

Que una sólo es una máquina de reñir o de preocuparse,o de tender calcetines,o de coger metros de madrugada cuando el día clarea y asoma un montón de deseos que no se cumplirán porque la vida ya está ordenada,etiquetada y clasificada.

Algunos días una siente que por mucho que lea ya llegará tarde a todas partes,y se convierte en simia y se arroja sobre los cacahuetes como si le interesaran,y nota que toda prueba de amor sería vana si una decidiera renunciar,comprar un billete a otra parte de sí misma jamás visitada,la dura,la difícil,la que seguramente nadie querría.

Una cree ilusa, porque ilusa nació, que todo el mundo ha nacido para llevarse bien y no es verdad,y también cree que todos los que llevan corazón quieren usarlo,y tampoco es verdad.

Una sabe que se está engañando,que se está abandonando,que ya sólo da migajas a la loba escondida,que la tinta china jamás será sangre aunque con ella intente emborronar los folios en blanco que tanto prometían.

Una sabe que quisiera romper los colchones de madrugada,porque no está hecha para amar en silencio,aunque lo hiciera antes,cuando no tenía más remedio porque por su propia mano se destrozó los cabellos y las ideas para quedar reducida a la mujer graciosa que en realidad tenía un corazón en llamas y unos costados abiertos como sangre.

Algunos días la luna se retira en un manto de estrellas dolientes y la pilla a una desnuda y fría,con ganas de llorar en un tablero de horas muertas y actividades estériles,con la espalda rota y los huesos pegados con celo, y sabe que volverá a amanecer hecha una especie de monigote,una manualidad hecha por un niño torpe y con una chincheta en la cabeza,en nada parecida a lo que ella sabe que soñó que es o podría ser, si quisiera quitarse de enmedio todo ese miedo o molicie.

Los insectos tienen derecho a soñar que son bellos pájaros,y algunas mujeres sueñan también que son libres como el viento,que no se cuidan más que a sí mismas,que son artesanas del propio pedestal y que nacieron para cantar como cigarras lo que no supieron ganar como hormigas.

Algunas mujeres son raras de cojones,y algo clama en el fondo de sí mismas cuando algo o alguien cree que las está poseyendo y que puede permitirse el lujo de ignorarlas.

Y luego,como siempre,le echaremos la culpa a la luna de todas las lágrimas.