Bares y poemas

Yo creo que todos hemos sido jóvenes y hemos estado en bares.
Y a todos nos han vendido un poema en un bar ,alguna vez.
Al menos en Sevilla era frecuente que un/una poeta ambulante se acercara con un papelito escrito y te lo dejara leer, para pasar después a cobrarlo con la voluntad si te había gustado.
A mí, la verdad , nunca me gustó ninguno,porque aunque estudiaba filología ,era más de poemas complejos, los simples no me decían nada , así que dependía de mi estado etílico( o de la generosidad de mi acompañante)que el poema se quedara o siguiera su camino mundo adelante .
Ayer volví a acordarme de esa condición dúctil de la poesía , porque estuve ( es un decir ) en la presentación de "El zurrón del sibarita " de Manuel Márquez , una serie de 33 poemas que se presentó en el Círculo Mercantil y que ha sido publicada por Umsaloua Libros , la editorial de mi amiga Inma , la que que algún día se atreverá a mostrar al mundo mi ejercicio de narrativa llamado aviesamente novela. ( al menos eso espero ) .
Digo que "estuve " , entrecomillado , porque cuando llegué con la niña al lugar de la presentación estaba tan lleno que sólo pudimos escuchar desde el pasillo ; se había creado expectación , ya que se había asegurado que se presentaría un nuevo formato de libro a nivel mundial.
Una de las veces pudimos ver que el poeta se había vestido de mago , pero fue a través de un cristal , y luego nada , más chaquetas y más espaldas .
Hubimos de esperar a que terminara la presentación para pasar dentro y ver qué contenían los arcones, que ya habían sido abiertos ; entonces vimos un montón de saquitos de arpillera que contenían cada uno 33 tubitos de papel con un poema cada uno .
Poesía en pequeñas dosis para ser leída o regalada , presentada como algo físico, bombones, mantecados, harina , no sé.
Me pareció una idea fantástica , cogí mi saquito sin pagarlo , previo permiso de la editora , y me largué , pensando en los buenos ratos que me ha dado la poesía, aunque nunca haya querido yo pertenecerle, aunque hacer poemas en soledad sea una puta mierda , aunque mis propios poemas sean una puta mierda ,pero cuántas tardes y noches me han pillado en Sevilla detrás de un libro de poemas y un par de cervezas encima de la mesa churretosa de un bar escondido , cuántas palabras he forjado a golpe de nostalgias, algunas reales , otras inventadas ,todas perseguidoras de poesía , como lo más prosaico o lo más sublime.
Intercambié palabras torpes con el encantador (y también autor) José Luis González, presidente de Noches del Baratillo , quien me dijo que hacía siglos que no me veía y me habló de otra cita poética para el solsticio de invierno ;todos esos actos me interesan cuando los oigo, pero luego al final nunca voy; hubiera querido hablarle de mi insociabilidad, pero a quién puedo contarle mi tendencia a alejarme de cualquier sitio donde estén reunidas más de doce personas y no sea yo la estrella.
Es así , no me interesa , y sé que está mal , pero no lo puedo evitar , por eso me sentí aliviada cuando me largué con mi hija a respirar el fresco de la noche y ver actuar a los payasos callejeros ;
porque ya no soy aquella chica bienintencionada que estudiaba filología y se bebía las esperanzas en los bares al mismo tiempo que los poemas, pensando siempre que poeta era una palabra demasiado grande para sí misma.
Y sin embargo, me sigue atrayendo cualquier aventura poética, me gustan las palabras , me gustan estos rollitos de papel engomado que se desenroscan y se leen como un caramelo , por eso lo comparto con vosotros y me atrevo a recomendarlo.
Ojalá algún día se me pase esta cosa huraña que me cubre y mi sonrisa , como le he dicho a Iliame en su blog, deje de ser un costurón en la cara para , quién sabe , poder disfrutar de la poesía a pie de calle .
(Pondré una foto del saquito en cuanto lo pague ;
es broma, es que a la cámara le ha entrado arena ).