Corazón de naranja

Por circunstancias fácilmente imaginables, hace tres días que trabajo en una fábrica de esencias cuyo producto de temporada es la naranja , dulce y amarga , y realizo turnos de ocho horas con un descanso de 20 minutos.
Un empleo al que he accedido por ETT y con la ayudita de mi cuñada , que trabaja allí en el laboratorio porque es química, y con el que al menos puedo desaparecer un par de meses de las listas del paro.
Pero no deja de ser un trabajo mecánico en el que a las pocas horas tengo la espalda apuñalada por el dolor y algunas otras partes afectadas , el cerebro, la visión , y desde ayer , que me pasaron a la máquina de desrabillar la fruta , también el hueso de la muñeca hinchado y los dedos como si me hubiera pisado un elefante .
Quería deciros esto porque el primer día me pasé la jornada pensando en cómo lo iba a contar en el blog.
Por más que lloviera en mi corazón ,me alentaba la esperanza de sacarle partido a la cosa, y según iban pasando los montones de mondas sobre la cinta transportadora , y se me ponían los dedos azules rescatando aquellas piezas que no sirven , iba inventando metáforas para derramarlas en este rincón , que dice Juan que tiene perfume , y ahora , como mi ropa y mi vida en general, huele sobre todo a naranja .
Hasta sonreí por momentos pensando cómo iba a contar que a las tres horas de estar de pie, dándote con los cuernos en el techo que ilumina la cinta , y escarbando en charcos de cáscara cítrica, te sientes como si te hubieras fumado un porro de anfetas , y que si te agarras al mástil y miras hacia abajo no sabes si es la cinta la que se mueve o eres tú que de repente te has subido a un tranvía que pasaba por allí.Y todo eso en una sala a la que para acceder necesitas protectores auditivos porque hay un ruido infernal, constante .
Aguanté tres horas con los tímpanos desnudos porque el bulto humano de mi derecha, experto en escaqueo, me dijo que ella se había pasado tres años sin protección , y no quería pasar por tiquismiquis ; pero luego pensé que una cosa es currar en lo que se pueda y otra dejar que me queden secuelas (escritora fracasada , vale, sorda prematura , eso sí que no ) y me dirigí al primer tío con walkie que pasó por allí, y le pregunté dónde podría conseguir unos cascos.
"Donde tan dado la bata " - me dijo , porque no he comentado que llevo botas de goma para pescar atunes, mandil que me tapa entera , guantes de goma , gorro antipelos y bata blanca .
Debí parecerles muy valiente porque estaba hablando con uno de los jefes , y les interrumpí; pero como digo, una cosa es currar y otra respetarse .
Bajé al almacén , donde un simpatiquísimo habitante de la cueva (no es ironía , es un tipo que siempre está de broma y que entrega la ropa al personal,a pesar de los brevísimos minutos que hablamos ya sabemos que ambos estamos pagando algo de anteriores vidas ) me hizo entrega de unos tapones con cordoncito amarillo que fueron mano de santo .
Y después, como he dicho, me han cambiado a la máquina donde se desrabilla.
Desrabillar es quitar el rabo , obviamente .
Se usa una cucharita parecida a las de helado y hay que saber quitárselo absolutamente a todas las piezas ,previamente rescatadas de la cinta, con la mayor rapidez posible;
yo lo quería hacer tan perfecto que me jodí la muñeca, hasta que no vino la encargada y me explicó el truco de simplemente darle un tajo no me di cuenta de que me había estado esforzando demasiado.
Cosas del desrabillado inexperto.
Y qué duda cabe de que a pesar de que estoy "guarnía " , de que persigo el sol con la mirada entre bidones ,de la soledad en el comedor, de que apenas puedo andar con las botas y de todas las ideas sobre el karma que se pueden ocurrir en una jornada interminable bajo la luz fluorescente , sacaré partido a las risas con esas mujeres con las que de repente pareces habitar el mismo hemisferio, enredadas todas en las horas que va desgranando un reloj inclemente ("no me digas la hora , no me la digas ")y al consuelo que recibe el cuerpo en el descanso después de un trabajo de mono , no comparable a ninguna otra felicidad.
Ayer estuvo lloviendo toda la noche en Sevilla; por lo tanto, no se han recogido naranjas en el campo , y hoy no hemos trabajado porque no hay producto.
Nunca he sido más feliz un viernes por la tarde .
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Sólo quería pediros que no me digáis más cosas bonitas en este blog.
Porque entonces dejo de ser esclava y me convierto en reina, y me cuesta mucho más ponerme los guantes para desrabillar naranjas.