Sopas

Hay que tener cuidado cuidadito.
Con las mentes lavadas a escoba y pulimento.
Hablar con propiedad
no resbalarse nada
normalizar el escándalo del miedo.
Hay que tener cuidado
cuidadito
tratar de no pensar
no destacar en nada
ser una liendre apenas
en la cabeza del dueño del molino
el que vende las ruedas
con las que cocinamos nuestras sopas.
Mientras las removemos
en nuestra mísera choza sin ventanas
las mañanas abren con sus cielos
esa luz que apenas nos alcanza.

Al sol

El viento mueve las rosas.

Le pongo el tapón al Kalya

la luz lo ilumina todo

hay que hervir los macarrones

piso la piedra caliente

del patio donde resuena

la risa amada de ella

la que viene desde todos los tiempos de mis vidas

(puesto que he tenido muchas

y así me lo reconozco);

piso con los pies descalzos

noto el calor en los huesos

ahora soy muy antigua

crujo como una hoja

me deshilacho en el viento

de todas las arideces

y puñaditos de ausencias.

Pongo la ropa a secar

quizá no puedo decir nada

pero sentir siento todo

como una tortuga que no quiere ser ya más liebre

como una ola que no quiso ser de mar

como la cigarra que se rió muy alto y fuerte

y terminó en el asilo de la hormiga

recogida del frío y la tormenta.

Son casi las tres

el sol está muy alto

quiero un vasito vino blanco

y me descubro atónita

amando la vida

con una pasión desesperada.

Presagios

Hoy fue un día de presagios,como siempre los más crueles me los guardo para mí.

Como a una orilla me llegan al mostrador del trabajo personas que fueron importantes en mi vida,hoy la marea me trajo dos primas (dos primas hermanas!!!) a las que no veía hace siglos y me contaron cosas; entre ellas la muerte reciente de su madre.

Y desolada pensé sentí temblé,la gente se muere y no pasa nada,como dicen que dijo Machado nada importa mientras ocurre si te ocurre a ti,la muerte seguro que no existe cuando toca porque no se llama como la llamamos ni es lo que creemos.

Quedar a este lado es más jodido,(me está dando hasta coraje de escribir esta sandez,este nivel de parvulario metafísico,ahora que había alcanzado tantas y tan jugosas revelaciones y tenía mis cuatro ideas puestecitas como piezas de Lego sobre mi joroba espiritual).


Luego ha venido una chica,la última clienta del día,y me ha recomendado salir de lo estéril a través de los estudios(ella va por su segunda carrera a través de la Uned,lo que la ha hecho una persona más autónoma,me ha contado,lo que más me ha gustado es que ha elegidoTrabajo Social por lo mucho que aporta a nivel humano,después de años de trabajar en ambientes de empresa)...y esa idea me ha abierto los horizontes,aunque parezca una tontería.

Así pues tampoco somos lo que dicen los científicos que somos,ojo no se equivoquen los cínicos,que en un parpadeo la vida me ha enseñado que cambia y es mejor habituarse a la cuerda floja y al misterio del cambio estacional.


Sin hablar del mundo de los sueños ,donde todo existe y está ya pactado y negociado pero se puede volver a revisar a cada instante,menudo misterio en un solo día de la vida de cualquiera como para no creer en lo insondable.

El otro día en las inmediaciones de los juzgados(fuente inagotable de inspiración) vi un coche aparcado con la leyenda escrita a pegatinazo sobre los laterales, "Cada vida es un poema".

Y al parecer era el título de un disco cuyo autor sería quizá el dueño del coche,un tal Luí.

Menudos cojones para promocionarse así y al mismo tiempo hacer esa filosofía de poética belleza sobre la chapa gris de un utilitario.

Pues sí,Luí,cada vida es un poema aunque a veces nos salgan elegías,lo bueno es que nos salen también romances y coplas a poco que salga el sol.

En fin,resumiendo;

que me ha dado alegría de ver a mis primas y saber que al menos las tendré por Whatsapp,aquellas niñas de mi infancia son hoy dulces mujeres en cuyos gestos adivino las caras de sus padres;páginas y páginas que se pierden por más trascendentes que nos pongamos;
que ya al acabar el día he terminado tendiendo la ropa en el patio ,sola,rumiando mis presagios sin valor para escupirlos.

Pensando en éstas y tantas cosas que al final la guinda sólo podía ser esta pantalla para contarlo a pinceladas,eso sí,bajo el pequeño horror de mis temores y las cinco miserables horas que hoy descansaré.

Hasta el...

...del poema o lo que sea de la mujer moderna.

Así que sólo paso para desearos buenas y calurosas noches.

Una mujer moderna

Soy una mujer moderna

pongo mi vida a secar en facebook como la colada

y veo que desde fuera resulta bastante bonita;

extiendo mis teorías como alfombras

y tengo la costumbre de sentirme insegura

porque siempre me pregunto si lo hice mal o lo hice bien.

De joven me educaron las revistas

ésas que te dicen cómo hacer bien sexo oral

a la edad en la que te preguntas si es que vas a tener novio

o sufrir la soledad de las mujeres sin familia

en el mundo inventado por los hombres.

Soy una mujer moderna

estoy sobreinformada,duermo mal y me amo poco

voy despreciando mis necesidades como si fueran caprichos

aunque soy bastante útil para los que llamo míos;

tengo tres o cuatro ojos por cada uno de ellos

y cuando duermo siesta sólo potreo la cama.

Ayer por la mañana me columpié en mis ojeras

barnizadas con una ampolla efecto inmediato

sería muy diferente si ordeñara vacas o sembrara los campos

o acarreara agua desde unos montes azules

aunque quizá esas mujeres carecen de todo espejo.

No puedo quejarme,pues;

libre soy en un mundo moderno

que me permite usar perfume y matarme con las dietas

envejecer angustiada por los miles de carteles

que vocean insolentes todo lo que ya no soy.

No está mal lo conseguido

hay libertad a patadas

aunque sean sobre mi culo,culo,femenino culo

(mucho más grande que el de esas monadas

que salen por la tele y aún no se dan ni cuenta

de que todo les irá bien sólo mientras sonrían)

y todo seguirá bien

como la ropa ordenada

como la lista de retos

como ayunar en domingo

como votar pantomimas

como mantener el tipo

como ocultar los deseos

como se suele hacer para llevar la vida

todo listo,preparado

atado y amordazado

nada nuevo

como siempre.

El desagüe de Europa

Mi hija me pidió noticias relacionadas con la violación de derechos humanos para un trabajo de Ciudadanía.

Al final me sobraron noticias pero me faltaron las palabras.

De viaje al sur

En breve cambiaré de ciclo,me quedaré desnuda de horarios y estreses,lo que tanto deseaba así será.

Sin embargo me entristezco inexplicablemente como una pava de Estocolmo que teme perder de vista a su secuestrador,igual se ha enamorado de esas patadas a las seis de la mañana,igual se sentía libre entre los barrotes,quién sabe,el ser humano es tan extraño.

Me proponen escribir y me sobran los retos,asomando como tarjetas de visita por los bolsillos de un abrigo raído,y les hago el mismo caso que a los folletos del Telepizza,en lugar de afilarme los colmillos ansiosos de pitanza me quedo pensando en lo otro,lo chungo de la promesa perdida que se hunde como un barquito de porcelana al que prometieron flotar.

Igual no quiero soltar todo ese odio que me envenena por dentro en historias que no puedo poner de pie,igual no quiero volver a la incertidumbre y a la consideración de que no hago nada útil,ya tuve amaneceres de descrédito y falta de fe y no los quiero cerca.

No sé lo que es esta dejadez dolorida,pero como un puzzle me recompongo en turnos de 5 o 6 horas de sueño,me atiborro de dulces y me castigo sin cenar,me elevo por encima de atardeceres de color naranja y experimento la borrachera barata de sufrir mareos a menudo.

En mi pecho una losa como un mar de piedra que tallara algún Moisés subsidiado,otra vez,como mi mascota o mi novio eterno al que jamás diré que sí,no quiero casarme con la tristeza,eso jamás.

Acaso ser ciega y no querer ver que esto me mata,como me mata esta canción que no puedo evitar escuchar una y otra vez,una canción que podría ser mi nombre, melodía seductora y recurrente que suena dentro de mí, me envuelve egoístamente con esa desgana con la que uno se maravilla del talento de otros y se siente tan tan tan ajeno y distante que sólo puede mover la cabeza y en un éxtasis (barato como los mareos)cerrar los ojillos para comulgar con la música.

¿De verdad no soy esa señora que se sabe todas las esquinas de su lugar de trabajo,que se arrastra entre las piedras y a la que le gusta hacer pequeñas compras perezosas por la zona después del desayuno,de verdad no soy esa zombie educada que sólo a veces se fija en las altas ramas de los árboles?

Pues no.

Resulta que tampoco soy ésa.Y me lo van a demostrar dentro de poco.

Así que toca inventarse otra pava,esta vez pava de moco brillante para diseñar nuevas horas y nuevos días...aunque sólo sea para seguir oyendo esta canción vieja que para mí es completamente nueva y fascinante.