Me he curado, soy un pestiño!!

No me creo ná de lo que dicen Jodorowsky, Punset,Freud ,Castaneda ; a duras penas me creo lo que dice Luisa Hay , cuyo uso y conocimiento he de agradecer a mi amigo Julio ,pero aun así vivo acompañada por todos ellos.
Nada de lo que ocurre y explota hoy en nuestros corazones o en el tibio recibidor de nuestras casas tendrá importancia dentro de veinte o treinta años, ésta es una ley absoluta pero no nos tranquiliza.
Sin embargo hay que contemplarla para darse cuenta de que sí es posible colocar piedritas para el puente de plata que debemos construir para nosotros mismos ,ya que a veces el peor enemigo está en nuestro interior .
Yo me he cansado de la soledad , de venderme una moto que no arranca , de la fatuidad y la complacencia pero también de negar ideas con cierta validez; yo me he dado cuenta de que escribir no vale nada al lado de un beso real y de que todos los libros que he leído ( y han sido miles ) no me previnieron de la dureza de vivir ; ni las aventuras de la putorra y bellísima Angélica ni la pava de "Noches blancas" ("Tengo diecisiete años , me siento solo en medio de la gente ") , la dulcísima canción de lo literario elevado a la única potencia para aquéllos que preferimos una habitación a solas me consolaron de esas cosas de la cotidianeidad, esa costumbre tan cutre de sobrevivir .
La continua búsqueda de la explicación a la desdicha me lleva a ideas absurdas , vale, está bien .
Por sistema y por materia gris heredada de la Ilustración hay que mantener a raya a la fe, la magia , el espíritu , el anima mundi y la divinidad que se esconde en nosotros; las explicaciones simplistas o espirituales no nos sirven porque somos mucho más listos que los campesinos toscanos (esto es influencia del libro que estoy leyendo , "Un sombrero lleno de cerezas" de Oriana Fallaci ) y como digo , cada vez creo menos porque cada vez pienso más en el avance de un tiempo ineroxable sobre mi caparazón de hormiga humana que pasó por el mundo rellenando un viaje de diarios con lloros y lamentaciones .
Y sin embargo ,qué tía tan cojonuda he sido , aun siendo una hormiguilla lastimera que no se caracterizó por su habilidad para ganarse la vida ni por el arte de simplificar lo muy simplificable , pero que resistió agarrada a sus sueños hasta tener más años que posibilidades y empezar a ser una especie de pestiño ,( el pestiño es marrón pero tiene sabor dulce).
Por eso no me las daré de víctima diciendo que discutí con mi padre , que le dije dos cosas que me picaban , que me alteré hasta tener una taquicardia sorda que se fue sola por la cañería y gracias a una charla con la indispensable Olga , no , no volveré a sentirme como la cerillera del cuento, yo , que soy un pestiño ilustre aunque pocas personas lo sepan y valoren .
No me quejaré ni justificaré nada .
Pero hoy pienso que si el amor masculino esencial de una niña , el primero , el del papá , es una especie de estafa primigenia , por fuerza ha de tener algo que ver con elecciones erróneas , miopía sentimental aguda, conformismo migajero y falta de seguridad .
Coño, que seguro que está relacionao .
Menos mal que a estas alturas mi condición de dulce pestiño me rescata ;
tengo un pequeño reino de valentía y resistencia, un sitio que a mi padre no interesa ni ha interesado nunca , pero sé que eso tampoco significa (ya) nada malo .