jueves, 27 de junio de 2013

viernes, 21 de junio de 2013

Copia y pega




Me plagio a mí misma y me copi/pego esto de mi propio facebook,en un colmo del bucle virtual;


Mis luchas,ahí están.Tiendo a pensar que todo tiene que ser una balsa de aceite y no es cierto;no hay nada inocente,nada que no requiera de una batalla pequeña o mediana,desde el instante en que te levantas por la mañana y te cuelas unas zapatillas y echas a andar por el mundo,cada pasito es una lucha cuyo nombre y apellido cambia al minuto;puede ser un comentario para que alguien a tu lado no se hunda del todo,buscar otra vez una gilipollez por todas las tiendas del barrio para una fiesta de fin de curso;que te cambien un horario,una cita,que alguien querido se mueva de su sitio demostrando con ello que no es una estatua;mirarte al espejo y decir "te quiero,bonita" aunque sólo veas al puerco espín de los anuncios de seguros;no desfallecer en el intento de ser tú,de ser una mejor "tú" para los demás y para ti misma.Eso exige una lucha permanente,a veces callada,así como subterránea.Pero constante.


(no tengo fuerzas para mucho más).

Hoy empieza el verano;hay que dar otra vuelta en el baile cósmico;por favor,alegraos,que el estío será suave y traerá dulces frutos sobre nuestras vidas.


domingo, 16 de junio de 2013

Resfriado de verano

Tremendo catarro veraniego,poquita capacidad respiratoria,aunque he dormido bien,me lo curo con cerveza si me apetece y perlas de polen para desayunar,esta vez nada de antigripales.
Tengo que soltar lo que sea que haya que soltar de forma natural,sin cortapisas.
El ordenador sobre la barriga y la cabeza en cojines,todo el día saludando al mundo virtual desde el mar de pañuelos arrugados;el estornudo puede ser una fuerza de la naturaleza como lo son las olas salvajes y los ríos de lava,ahora me doy cuenta.

sábado, 15 de junio de 2013

Pan de poeta


Se preparó un evento a las nueve de una tarde marrón, más bien color camel,se dispuso un mantel con viandas y unas flores regadas con aire añil de una costa griega que había llegado en un delicado frasco esa misma mañana a través de una empresa de mensajería.

Se desplegó el ego como un manto(también marrón)y los asistentes al acto se sentaron sobre él,dispuestos a aspirar la magistral sabiduría y belleza del alma del poeta,que era como un pan horneado lentamente,un vino dejado caer gota a gota sobre los labios de cada lector,que más que lector,ante la embriaguez de la belleza palabrera,del súbito pensamiento iluminado,puesto ahí generosamente para el goce ajeno,más se creía amante elegido que simple lector.

Pero aquella tarde algo falló; quizá fueron las altas temperaturas,el foco mal colocado,la digestión pesada de algún asistente...o quizá alguna fisura,alguna duda en el aterciopelado forro interior del poeta,una pregunta interior de ésas molestas tipo "pero qué estás haciendo " o " a quién puede importarle".

El caso es que al acabar el recital,el poeta se desintegró.

Simplemente dejó un montoncito de cenizas sobre la silla,unas lasquitas sobre el atril,apenas unos suspiritos de poemas desarticulados como patas de hormiguitas muertas.

La gente se extrañó al principio,pero después se encogió de hombros;los más cultos comentaron que eso era consecuencia de la banalidad de la poesía actual y del exceso de tecnología,que todo lo volvía ligero y consumible.

Otros comentaron que quizá hubiera que dar parte a la policía judicial de aquella desintegración espontánea,recoger firmas,hacer una colecta para financiar una investigación...no sé, hacer algo.

Pero fueron débiles ideas que quedaron en nada.

Antes de las diez de esa misma noche,que se puso azul oscura en la segunda ronda de cervezas,ya estaba el poeta olvidado;las pequeñas flores de azahar reían burlonas desde lo alto de los naranjitos que malcrecían en los alcorques del ayuntamiento,conocedoras ellas de la cosa efímera.


Oh sí,aquellos lectores,antes tan entusiastas, habían ido saliendo del local ordenadamente,sin ruido,quizá alguna señora sentimental enamorada del poeta puede que apretara un libro contra su pecho,puede que no...

la verdad es que no lo recuerdo.

Quien esto escribe también lo ha olvidado todo.




miércoles, 12 de junio de 2013

lunes, 10 de junio de 2013

Adelanto

Sólo tiene nueve años y ya le pasa exactamente esto.
De momento ni una prenda más hasta que no use las que tiene.
Es lo que hay.

sábado, 8 de junio de 2013

Empanadilla

Sigo empeñada en que sean compatibles las cremas reductoras con las empanadillas de bonito.
También lo es la intención de comprar batidos sustitutivos de comidas y cenas y el deseo imperioso de hacer una quesada de las monjas en el horno.
Y al final,todo va hacia delante,formando parte del mismo barco,pequeño y destartalado,de mi vida cotidiana; los flecos de lo que está roto salen por las costuras impolutas de las buenas intenciones,los deseos no respetan el turno de las agujas disciplinaria;y mañana volverá a salir el sol y me pillará entregada a la búsqueda de un mundo más justo pero sólo en la boquilla del metro de la maqueta con la que juego a pasar por la vida,entre nube y nube,lechuga.
Quizá no hacer nada,dejar fluir,ése es el secreto para florecer.

viernes, 7 de junio de 2013

Ecos de la manada

Mi perra viendo familia en la tele;se llevó un rato grande mirando el documental atentamente y yo medio descojonada no tuve más remedio que intentar grabarla;conseguí estos segundos antes de que al final se aburriera y se diera la vuelta,de nuevo interesada en el afecto humano.