Ahora que soy feliz

Ya me lo dijo una vez una amiga;
"Si te haces budista , y te concentras en tu propia respiración acompasada, sobre qué vas a escribir ?".
En ese momento no lo entendí .
Me negaba a pensar que sólo pudiera empuñar un boli para quejarme o clamar por la maldad del mundo .
Y sin embargo , es verdad que cuando consigues dejar de sentirte víctima , cómo cambia todo, joder.
Empiezas a enamorarte poco a poco de pequeñas cosas, saboreas instantes que antes parecía que no veías, demasiado ocupada en el sagrado , modernísimo y racional arte del amargamiento ,meneando esta vida lenta que nos va arrastrando por el suelo, que no nos da apenas éxito ni placer ,y que no deja tras de sí más que un rastro de seres queridos muertos e ilusiones rotas.
Uff.
No me gusta darme cuenta de que los demás se están perdiendo algo , riéndose de cualquier mensaje de esperanza sólo porque no lo entienden ,sólo porque cabe bajo la alfombra de la estadística y nos protege de la ilusión , ya se sabe que la ilusión es una golfa mal maquillada que siempre nos acaba estafando .
Pero cómo va a quedarse a nuestro lado mucho rato, si la tratamos mal desde el principio .
"Tú , lárgate , que no me sirves pa ná ,puta".
Me duele ver en los demás la sombra de la tristeza, que se dejen engullir por los titulares de la prensa o por aquello que dijo su madre un domingo por la mañana acerca de cómo iba vestido , o por una opinión negativa acerca de sí mismo que comenzó a acunarse cuando lloraba solo en su cama de pequeño , desorientado y perdido en ese mar de emociones mal atendidas en que nos convertimos demasiado a menudo.
Ay.
Lo pensaba anoche , por lo mucho que estoy leyendo últimamente, después de que se muriera mi última abuela en Abril , después de preguntarme por qué tantos tíos míos renunciaron a la vida cuando todavía eran jóvenes , mirando con lupa mi gen destructivo y quejicoso .
En esta edad delicada , esta especie de segunda adolescencia , a los 41 años , sin embargo, me estoy fabricando otro mapa distinto , y no tiene nada de especial , aunque veo que funciona .
Demasiado tiempo me faltó amor por mí misma , un poco como a todos; cuando lo descubres , es difícil que nadie pueda arrancarte la sonrisa ,y no es un cuento chino .
Así es muy difícil escribir , coño, si no puedes explicar cómo nos hacemos viejos , que nos morimos y nos cagamos encima , que el amor es una patraña , que todo está caducado , que buá buá y buá.
Ya no me sale nada , ostia.
Eso sí :
me parece que ahí fuera la crisis no se ha acabado, los viejos siguen vacunándose para alimentar el negocio, los niños siguen creciendo solos, incluso en países avanzados , mucha gente duerme en la calle, la hipocresía mueve los hilos en casi todos los ámbitos , la injusticia campa a sus anchas, etc etc etc ...
y sí , es verdad , no sé si la vida merece la pena, pero lo cierto es que se acaba .
Y no sé vosotros,pero yo prefiero mantenerme a lomos de mi pasión , de mis creencias , de mi espíritu ingenuo , parecer majara hablando sola como Aznavour en sus actuaciones repetidas , más de treinta años con la misma canción , y sin embargo, ahí sigue,el tío, encendiendo mi corazón .
Nacer para hacer que otros se emocionen , aunque sea tirando un pañuelo en medio de un escenario .
A lo mejor se trata sólo de eso .
Ojalá lo consiguiera yo, y juraría que ya lo consigo cuando hablo con alguien .
...
Ojalá.