Lecturas de verano

De vuelta , qué alegría , toco con mi magia las puntas de los dedos y trato de pensar en positivo pero lo de siempre tira de mí con el peso de un oso muerto , pero qué le vamos a hacer. Lo primero es lo primero, rendir pleitesía , si es que así se dice , a la abandonada literatura (aunque en Tenerife he leído a Larsson y a Zafón , lo siento, lo siento, no había otra cosa ) y aquí ya estamos enganchados otra vez, me acabo de zampar una novela de Antoni Casas Ros, una supuesta invención de Vila Matas , aunque me parece termendamente inmoral que habiendo tanta gente escribiendo en la oscuridad las editoriales señoritingas se dediquen a publicar las pajas mentales de ciertos consagrados, pero bueno, cosas más raras se han visto, y sobre todo más absurdas , como por ejemplo la alta cocina.
Decía que Casas Ros y su "Enigma" me ha gustado bastante porque me ha dado a saborear frases inteligentes e ideas provocadoras; mientras la leía , me debatía entre el placer y el asco, y no está mal como sensación lectora ; recuerdo que me dije a mí misma que se podría acuñar el término "mierda inteligente " , para aquellas obras que consigan hacernos pensar sin decir nada importante , usando un buen estilo pero abusando de los tópicos sexuales , por ejemplo .
Muerte y sexo absurdo (alguien podría decirme que el sexo siempre lo es, vale, lo admito ,pero presentar a una japonesa hierática , una chica tetuda de ojos color oro , un profesor de literatura cojo y un asesino a sueldo que además es poeta y que luego se pongan a follar juntos me parece desternillante ) , delirios literarios y una idea interesante como aquélla de cambiar los finales injustos de todas las novelas(incluida una de Bolaño) hacen en conjunto una sabrosa pieza de mierda inteligente .
La reseño por si alguien quiere probar un poquito , tiene un sabor delicado con tendencia ambarina y delicado ocre albero albañil de solar de barrio con una pizca de vino catalán y gotas de neurona abatida .
En estos tiempos de mierda gruesa , al menos, supone una posibilidad a tener en cuenta.

Deseos para el futuro

Deseo que el lunes yo pueda ver el mar .
Deseo que el martes pueda oler el mar .
Que el miércoles pueda oír el mar .
Que el jueves, viernes , sábado y domingo yo pueda seguir sintiendo el mar .

El polaco que sabía siete idiomas

Dado que nunca voy a entender el mundo,será mejor posarse en mi propia vida como si fuera una hoja.Veo que la gente sin futuro se parece en todas partes ;
conducen coches con el motor trucado y se pasan por los huevos cualquier atisbo de urbanidad .
La palabra empatía es un concepto pijo, casi alienígena , y hay demasiadas bolsas de gente pobre en todas partes;
me contaron una historia de un polaco que sabía siete idiomas.
Era alcohólico y todos los días robaba en el supermercado una lata de sardinas y un pan .
Las chicas del establecimiento lo sabían y se lo dejaban pasar ,( todavía hay caridad en el mundo cuando de comer se trata).
Además , cuando alguien ha caído, suele despertar compasión .
La droga supone una salida fácil en apariencia, aunque resulte la más difícil , a la larga .
El polaco un día dejó de ir por el supermercado.
Apareció muerto debajo de unos cartones , totalmente carbonizado , en aquel barrio regulín del sur de Tenerife .
Las chicas del super lo echaron de menos,pero no se preguntaron quién pudo meterle fuego ni sobre todo, por qué.
La muerte , cuando es barata , no atiende a razones , aunque se le hable en siete idiomas distintos.

Taganana, o una dulce canción de amistad

No sé si de verdad la palabra guanche Taganana significa amistad ,pero sí sé que no volveré a decir que escribir en este blog no me sirve para nada .
Claro que me sirve , y me doy cuenta cuando vivo días como éstos en los que por el solo hecho de haberse asomado a mi interior a través de esta ventana , una persona amiga bloguera se convierte en real porque es como si ya me conociera.
Con Virginia ha ocurrido así, como si ya nos conociéramos de mucho antes , y debe ser por eso por lo que me hizo el regalo de llevarme a Taganana , asomarme a los barrancos donde la vida se esconde pero también se explaya desde hace siglos .
Encontré mi espejo en aquella comida frente al mar , donde me invitaron y nos quedamos los tres callados (Edmundo, Virginia y yo ) mientras dábamos cuenta de un pulpo exquisito, queso de la tierra , papas arrugás y más cosas , y ya se sabe que un amigo es alguien con quien también se comparte silencio sin sentirte incómodo.
La sorpresa de encontrar amistad de la buena en un verano que según los pronósticos del pasado invierno había de ser aburrido y precario , y que sin embargo está siendo una fantástica experiencia con encuentros mágicos y este ritmo temporal de la isla para la que (lo sé) ya no soy ajena.
La mejor de las vacaciones , puesto que al final estoy recargando las pilas de forma insospechada.
Estuve adoptada ,acogida de muchas formas pero sobre todo , contemplada en mi verdadera dimensión por personas que ya siempre irán conmigo , como lo fueron durante muchas horas de un jueves del mes de Julio en el que lo mismo paseamos por la Laguna que subimos cuestas de un pueblito blanco agazapado en la montaña(tengo fotos increíbles pero ahora no las puedo colgar )para acabar casi noqueándome al visitar de pasada la casa familiar .
Durante algún tiempo mi culturilla general se basó en películas ;
en atmósferas, escenarios y decorados.
Por eso creo que sé disfrutar de la belleza cuando la encuentro.
Puedo asegurar que pasé por uno de esos sitios donde los recuerdos saben contar historias desde todas las esquinas , aunque las paredes estén pintadas de futuro:
puedo asegurar que disfruté el cálido sabor de la confianza , y que para acabar el día Edmundo, sincero, me dijo frases que me hicieron levantar el ánimo como una capa caballera que pretendía para siempre acabar con mi desilusión .
Con ella aún sobre los hombros despido este texto apurado con una sonrisa , y desde luego dando gracias por la magia que me hicieron vivir .
Gracias porque en mi diccionario guanche inventado Taganana será para siempre el sonido de la amistad .

Masca

En primaria teníamos un profe de mates , el Masca , cuyo apelativo completo era Mascabrevas.
Lo llamábamos así porque su verdadero nombre era Luis Portillo, y le apodaban "el terror de los chiquillos " .
Un primer contacto con la crueldad de la poesía ,porque lo cierto es que aquel profesor lo mismo te llamaba subnormal que te decía que de toparse con nosotros un extraterrestre, pensaría que la especie humana era totalmente discapacitada .
No era de los peores, con todo , porque al menos su violencia era sólo verbal y no física ; y su crueldad sarcástica aligeraba bastante las largas horas de clase ,ya que como suele ocurrir también en los empleos , cuando no va dirigida contra uno suele ser un espectáculo divertido , aunque entronque con nuestra peor parte.
Pero en fin , todo esto venía a que a partir de ahora , la palabra Masca tendrá otro tipo de evocaciones para mí, por fin .
Ha llegado su redención como recuerdo.
Masca será ya para siempre ese sitio abierto frente al mar donde unos gigantes guanches se durmieron para siempre.
El sitio donde un pueblo permanece colgado como un belén de tierra y palmeras , donde el vino sabe diferente debajo de los árboles y donde se puede comprar miel de montaña a una viejecita que hace sombreros con sus manos y les pone un lazo de color para soportar la vida;
un sendero donde el silencio en pleno día te hace sentir extraño , y parece como que no ha pasado el tiempo porque no puede pasar lo que no existe .
Donde he sabido que el canto agudo de un pavo real suena azul porque sabemos que los pavos reales son azules , así que está claro que podemos inventar la belleza según lo que sepamos de ella en cada momento .
A mí que me queda poquita , estos días que no me siento escritora ni superviviente ni bella ni nada , en los que veo claramente extinguirse los humos de mi pasión literaria , empiezo a pensar que sólo necesito un lugar así para olvidarme de todo .

Crónicas de la isla

Carretera general de Guaza, sur de la isla de Tenerife.
Pasan camiones y guaguas mientras atiendo las manías pequeñas de alguien ligeramente adormecido; he entrado a formar parte por la vía laboral de una familia mixta de las muchas que brotan en el paraíso isleño , otra vez desde abajo, otra vez entre neveras y congeladores.
Con todo, el andaluz tiene ventaja aquí si no se rebela contra la indolencia , y yo dejo pasar las horas al mismo ritmo que mis pensamientos.
Miro mis pies , morenos por el sol , calzados con chanclas, otra vez , también ,trabajando en chanclas , qué lejano parece todo lo de Sevilla desde aquí .
Me he subido al tren que huía , como siempre, por unos meses , es como drogarse, es lícito hacerlo cuando la realidad te oprime, es bueno trabajar en chanclas cuando se viene de una ciudad de zapatos duros.
Vendo ñames , harina de yuca , desrizante para cabello, cremas y fluidos para pieles de ébano , picante antillano , aceite de palmera ,esencia de vainilla , refrescos de Colombia , chocolate de mesa Luker y algún que otro limón y/o plátano macho .
Soy la que siempre fui , la que parte de cero con la facilidad de las crisálidas obesas , la que puede con más cosas y situaciones de lo que jamás pensó .
Esta mañana me he bajado de un coche dentro del cual una asesora quería ponerme a trabajar a puerta fría.
No, gracias, haberlo dicho antes , vuelvo al supermercado africano , a sentarme en una silla desvencijada desde la que observar un mundito que me resulta totalmente ajeno y sorprendente , porque preparo bolsas de alcohol a musulmanes y recomiendo productos a negrísimas ladies de chocolate brillante que me preguntan de dónde soy al oír mi maravilloso inglés (jeje) .
From Seville, les digo .
Sevilla ,esa ciudad de zapatos duros a la que otro sol sureño gusta de azotar sin clemencia alguna.
¿La conoce usted?
Seguramente pronto tendré que volver, a seguir escribiendo a un solo color con la tinta de mi sangre agotada y espesa.

Breve

Cada mañana veo este trozo de azul y mientras siento que se me acaba el tiempo , me palpo los bolsillos cada cinco minutos.
Siempre tengo miedo de haber perdido el corazón sin darme cuenta.
Perdón , quise decir ,las llaves.