Primavera

Tengo estas plantas en el patio pero no sé cómo se llaman.

Así me gusta,sí

En A Coruña se ha aplazado el deshaucio de Aurelia,una abuela a la que acompañaban unas doscientas personas para evitar que la echaran por pagar una renta antigua en la casa donde vive.

Ésta es la historia resumida.

Activistas encadenados al portal impedían la ejecución de dicho desahucio,por lo que llamaron a los bomberos para que rompieran la cadena.

El bombero al frente del trabajo,cuando ha llegado y ha visto lo que había, ha dicho no.

Ha cogido un cartel de STOP DESHAUCIOS y lo ha colocado de manera visible en la cabina del camión,después de negarse a hacer el trabajo.(no ha salido en todos los informativos).

Esto me ha hecho pensar,oh regocijo entre los grandes,de repente bailarines en mi ombligo apático;

ya que los mafiosos se cubren,se reconocen,se arropan entre ellos,se esconden las vergüenzas,se financian,se ayudan;por qué no va a poder el pueblo reconocerse a sí mismo.

El cinismo de ciertos jerifaltes nos empuja a creer que la conciencia de clase no existe,pero vaya que sí.

Vaya si es necesario que ahora los trabajadores sepan contra quién actúan,a quién deben obedecer,qué cosas van contra uno mismo.

Ahora sólo falta que los polis se nieguen a pegar,y estaremos un poco más cerca de la revolución de las conciencias.

Entre la basura diaria servida en titulares,me quedo a este jefe de bomberos en prenda,así me gusta,sí;me lo cuelgo en la solapa de súbdita feliz ,por una vez.

Por esta noche deshaucio a la impotencia como sentimiento base.

Hoy te acuerdas de mí

Hoy te acuerdas de mí, me llamas a deshora

con el sentido de orientación de los seductores

que llaman al amor con campanillas

y recogen los polvos de ceniza

con la escobilla de un corazón pequeño.

Hoy me sacas del tugurio de mi mente

haciéndome pensar en cosas viejas

aquellos días de sol emocionado

en que me inventaba tu amor como una cura

para mi terca soledad de mujer sola.

La carretera se tragaba mis abrazos

cada recuerdo rodando en la cuneta

de tu cama a mi vida una viñeta

despegada con saliva de tus labios

de color perfecto y definido

cada cosa en su lugar,

excepto a veces

cuando el frío de la noche se plantaba

a tus pies como un abismo

que podías sortear desde mi boca.

Adiós,mi viejo amor

tus ojos transparentes no me reflejan más

debajo de las hojas del limonero amargo

que brillaba inocente en aquel patio

en el que fui feliz cuando creía

que era bueno para ti lo que sembrabas

como si yo fuera tierra buena y dulce.

Y sabes qué?

Resulta que lo era.

Yo era tierra buena y dulce,

está claro.

Ahora intuyes que he salido de tu agenda

llamas de repente para romper un lunes

me preguntas como quien no quiere la cosa

te informas acerca de mi ruta

así despreocupado

como si pasaras un trapo por el salpicadero de tu coche

o rascaras con la uña la parte más morada

donde duele la herida,

donde se está más solo

incapaz simplemente de decir lo más simple,

"te echo de menos"

o "qué putada para mí que alguien te quiera"

algo así

algo sencillo.

Una carta blanca de amistad o de nostalgia

sin imposturas ni estrategias desfasadas.

Pero qué va.

Eso sería demasiado humano.

Los seductores sólo tienen campanillas

para creer que aman

o que amaron.

Madrugar...

...me sienta tan bien que hoy me apeteció pasar por aquí a eso de las 6 de la mañana.
Buenos días.

Rutinas

Así como para mí es rutina coger cada mañana la tarjeta del metro,y luego el metro mismo,creer que he olvidado algo para darme cuenta enseguida de que lo llevo encima,decidir cómo voy a enfrentarme a los conflictos que me encuentro en el trabajo,(donde además de las montañas de cartas hay que lidiar con conflictos relacionales absurdos),así como cada uno de mis días se inaugura con una taza de café,así como para mí es normal escribir en este blog y seguir entrando al trapo CONTINUAMENTE,(la vida es un juego,de acuerdo,pero no puedo evitar seguir tomándolo en serio),y seguir considerando las mismas cosas equivocadas,así mismo hay gente que en el mundo construye sus rutinas vendiendo belleza.
Se llaman artistas y hay muchos que jamás logran sus sueños,pero otros lo consiguen y viven la rutina de existir desde la actividad que más les gusta,para la que nacieron.
El resto vamos a verlos,llenamos teatros y compartimos su inquietud,la música que corre por sus venas,nos subimos a su nube para viajar juntos engañosamente por un rato.
Yo,la otra noche, en el Lope de Vega de Sevilla,conocí la estela de Elefthería Arvanitaki,puesto que ése es su verdadero nombre,y no Eleuteria Anisakis,como yo la rebauticé para recordarlo mejor;una artista griega que lleva mucho tiempo dando vueltas por el mundo,en España más conocida gracias a Trecet de Radio 3,y que me conquistó después de una primera canción en la que temí sinceramente aburrirme.
Al poco nos hizo cantar con ella,dijo en inglés cosas bonitas que yo entendí sin esfuerzo,como que las viejas canciones,las canciones escritas en tiempos difíciles,son las que nos dan a entender que los períodos pasan,y que aunque España y Grecia atraviesen las dificultades que todos sabemos,debemos esperar días por vivir,debemos sonreír y mirar al futuro.
Con mi tendencia a la emocionalidad y con el cabreo propio de toda persona sensible en los tiempos que corren,yo fui más lejos y mientras la escuchaba,pensaba lo necesario que es desde luego mantener la esperanza,no del todo perdida mientras exista un teatro lleno de gente respetuosa con el arte;y ya me pasé tres pueblos, me fui más allá del horizonte tomando con las manos desnudas la idea de la calidez mediterránea,preñada de gente que sabe cantar y bailar desde tiempos inmemoriales.
Deberíamos proteger esto,pensaba yo,este mundo antiguo que ahora se reparten unos cuantos gerifaltes,todo lo que se comen unos pocos ahí arriba quitándonos todo a los demás y a las generaciones futuras;deberíamos saber que en el fondo somos todos lo mismo y que conocer nuestro poder sería la mejor garantía de un futuro mejor.
Viendo cantar a Elefthería con Alexandros,(uno de los 4 músicos que la acompañaban),pensaba todo esto y también pensaba en el primer cuento que escribí en 2001,una historia futura de un mundo sin música,todo destrucción,con las raíces asomando desnudas entre los escombros de Grecia y Oriente.
"No lo permitiré"-me dije-"no me voy a rendir;no dejaré que cuatro hijos de puta me hagan creer que este mundo es miserable e inmundo".
Y volé por entre los palcos,entre las cuerdas del laúd que tanto me recordaba a la música árabe,feliz durante hora y media.
Pero llegó el final;el público pidió un bis,la artista ofreció su himno,"Dinata"(Fuerte),un canto a la esperanza;luego ya no hubo más concesiones y bajamos educadamente de la nube.
Se me olvidó otra vez que la cantante y su banda estarán después en el País Vasco,y la semana que viene en Amsterdam;que Eleuteria se levanta cada mañana y comienza su existencia de diva,(porque además es muy bella),consultando su agenda de ensayos y conciertos;porque para ella la música no es un bálsamo,como para mí,sino una forma especial de rutina que en lugar de llamarse oficina se llama música.




Os dejo un tema que también interpretó en español y que grabó con Javier Limón y Buika.
Y una actuación de Enero que he encontrado en YT en la que lleva el mismo vestido que lució en Sevilla.
La viñeta es de Morgan,que también es mu bueno.

Delfines on the road

Aunque esta semana no estoy en mi mejor momento,con otitis y molestias varias (aparte de esta falta de tiempo y ganas que empieza a preocuparme,la energía no me da casi para nada más que para trabajar,comer,maldormir y volver a madrugar)he de anunciar,con menos palabras de las que yo quisiera,la aparición en el día de ayer "La puntualidad de los delfines"por fin,en la página de LiteraturasLibros.com,donde está a disposición de todo el que quiera y tenga ebook.
Yo no tengo pero por las mañanas veo cada vez más gente lectora que pasea por las líneas digitales,y como en el fondo una es medio boba y además no tiene remedio,me hace ilusión que alguna de esas personas madrugadoras esté un día de éstos leyendo mis historias mientras a pocos asientos voy yo,pálida y con ojeras,con esa pinta de náufraga que me caracteriza o que a mí y sólo a mí me parece ver reflejada en los cristales de los vagones.
Habrá quien vea sólo una maruja más bien depre,que va a trabajar a una oficina de Correos;sin embargo soy alguien que escribe,y que ya está de alguna manera en algún punto del océano de los libros.
O el mar de las palabras,que es más cursi aún.
Pero con cursiladas o sin ellas,salto entre las olas y os hago señales.
Prometí que lo anunciaría,y aquí está.
Gracias y besos para todos los que en algún momento habéis pasado por aquí.
Volveré con más tiempo.
Abrazos.

(No lo he dicho y espero que salga en el libro,la foto de la portada es el mar de Tenerife,obra de Virginia Glez. Dorta que además de artista,es mi amiga).

Ecce Homo

Dice un compañero mío que,si quitamos los rizos,tiene un toque Modigliani.Y por supuesto que he firmado en la campaña de Change.org para que dejen la versión de la restauradora.Necesitamos innovar.Transformar la exhibición del dolor en caricatura.

Atención,optimismo

Algunos días,(no muchos,yo diría que más bien pocos)me despierto contenta,con la certeza de que las grandes tristezas y los grandes placeres son notas de un mismo baile que tenemos que bailar de la forma más digna posible.Son esos días en los que sé con seguridad que ninguna de mis adicciones lleva en realidad la voz cantante,y también que a todos aquellos que conozco o he conocido no les irá mal si lo merecen,y seguro que lo merecen,porque cada uno de ellos sabrá encontrar su propio camino,incluida mi hija con su pequeña rebeldía que le sale por los bordes de la caja de cartón en la que metí su inocencia y la mía;algunos días echar la vista atrás sólo sirve para entender que todo estuvo bien porque tenía que ser tal como fue y no de otra manera.Que cada quien y cada qué era un carácter en la ortografía que teníamos que aprender,y nadie más que nosotros podía hacerlo.Son esos días en los que el victimismo ya no cuenta como icono favorito,y en el espejo la verdadera cara que tenemos muestra su mejor brillo de ojitos,aunque sea con la escolta de bolsas y ojeras violáceas,que es un adjetivo muy literario. Parece increíble,pero trabajar suele dar sus frutos;no me refiero al trabajo de ocho a tres,sino a la domesticación en circo de tres pistas de los puntos de vista amargaos que en mayor o menor medida,toda persona sensible aprende desde pequeña.Las buenas noticias no suelen ser las favoritas para quien se empeña en bajar a los pozos cuando también podría escalar montañas o sentarse en el prado que de repente se cubre de flores sin que nadie se lo diga. Algunos días será el olor del café recién hecho o las promesas de Septiembre, en las que creo desde bien chica,o la sencillez con que viene la perra que es una pesada pero más buena que el pan y se sienta a mi lado,o la forma de mirarme de quien tengo conmigo y todavía no se ha cansado del desastre móvil que soy con todos mis miedos y paranoias; son estos días en los que las palabras que escribiré me pican en la punta de los dedos,impacientes por salvarme después de todo,ya que ellas me rescatarán de las arrugas,de la anunciada decadencia,de la pinta de botijo que pronto tendré,me volverán lo que soy,alguien con varias lecturas que vive a pleno pulmón,alguien que nunca pensó en las consecuencias de tirarse sin paracaídas,alguien que no tuvo miedo jamás de hablar de sentimientos,alguien con mundos en la cabeza para escribir y compartir con otros, que es lo mismo que bailar para otros,en el fondo el verdadero impulso de los artistas. Y no digo que yo sea artista,no sería verdad;más bien soy una persona de vomitiva e ingenua ilusión que se esfuerza por tener fe,y de hecho la tiene;podría ser que el camino empiece a verse entre la hojarasca. Es bueno tener un camino, es una buena noticia. Estos días nada puede arrebatarme la ilusión,y mientras suena Sarah Vaughan os lo cuento. No importa que una cucaracha despistada me haya intentado dar la mañana o que el vecino loco siga asomado a la tapia del patio como un elemento más de la casa. No importa nada en esos días de buen despertar y mejor vivir,hasta la próxima bajada del rápido que tocará cuando toque. Os deseo feliz domingo,pues. (También os dejo la foto que iba a ir en la portada del catálogo de los Delfines,de próxima aparición en Literaturas Com Libros;acaban de sacar el libro de Miguel Baquero,"Figuras de alambre",conocido también por algunos de vosotros,aunque creo que ya no escribe apenas en su blog;lo estoy leyendo y mañana o pasado lo comentaré por aquí,justo antes de confirmaros la subida del mío;aunque me parece increíble,algunos de Ustedes me han preguntado por él;creo que en total tendré unos doce lectores,familia incluida;y aunque tengo mucho cariño a ese librillo,sé que a muchos les parecerá light;no quisiera decepcionar,aunque seguro que lo haré;eso tampoco importa.Escribir cosas pequeñas tiene su precio). Ah,la foto (en la que yo tenía unos veinticinco años,me acababa de independizar y era pobre y feliz como se puede ver)al final ha sido descartada y sustituida por el mar azul de Tenerife,una foto de Virginia Glez Dorta,ya lo veréis.Resultaba más apropiada.

Soy accésit-ble

En el momento de escribir este post,pasan cinco minutos escasos desde que ha ocurrido la llamada. La llamada esta vez no era de un teleoperador financiero preguntándome cuándo creo que podré hacer frente a ciertos pagos,ni ningún robot de ésos que realizan encuestas aleatorias;tampoco era la voz de ninguna de mis dulces amigas que me llamáis a veces y comprobáis que no lo cojo, no por mala uva sino porque no le hago demasiado caso al móvil cuando estoy en casa.Esta vez la llamada era de un señor de la UGT para comunicarme que he ganado un accésit en el I certamen de relatos Alberto Fernández Ballesteros y que me llamarán para el acto de entrega de premios cuando lo sepan.El ganador principal es un señor de San Sebastián y el otro accésit también es de Sevilla. Os doy todos estos datos porque es la segunda vez que gano "argo" literariamente y una se pone nerviosa,porque una escribe con los hígados arrastrados por pantallas y folios desde los once años y aunque esto no signifique mucho,significa,coño,vaya que sí.El relato que envié se llama "Amaneceres rojos" y creo que Maria Jesús y Ana lo leyeron en su momento y como su propio título indica, es una historia muy roja basada en hechos reales,porque lo que tenemos los pobrecitos habladores es que no nos debemos a nadie y podemos contar lo que sabemos que fue verdad,haciendo uso de nuestras alitas escritoras rayando sobre el muro de la infamia del olvido público. Como sabéis este blog es una ventana por la que pasa y ha pasado mi vida con muchos de sus eventos;no sería justo que un día como hoy,en el que además me han confirmado esta mañana que en Septiembre aparecen los Delfines en una editorial digital,no lo compartiera con vosotros,que habéis estado a las duras. Lo mismo las maduras nos pillan también juntos ,o por lo menos eso me gustaría. De momento me quedo sentada en esta piedra del camino,hoy me voy a dedicar a pensar en las cosas posibles;a lo mejor los puntos se unen cuando tienen que hacerlo,después de todo.Quién sabe. Muchos besos para todos los que habéis venido por aquí alguna vez,o todas las veces,y a los que ya sois parte de mi vida. Gracias por estar ahí.

La vida

La vida me persigue a pasos cortos/ a veces me rebasa y me supera/ la veo venir tan hermosa y alocada/ está como una cabra en primavera/ comiéndose todo lo que crece/ vomitando todo lo que sobra/ le da igual dejarme hecha unos zorros/ va a su ritmo igual si llueve o nieva/. Mi vida me está dejando atrás/ como un boceto inútil de arquitecta/ hace de mí cosas muy diferentes/ a las que me atreví a pensar en otra era:/ y sin embargo me gusta esta manera/ de taparme los ojos por detrás/ quién soy,me dice muy traviesa/ me doy la vuelta y hay tantos regalos/ de diversas formas en la mesa/ papel de colores para envolver los besos/ unos ojos verdes que son una promesa/ la risa de una niña y una bola de goma/ para jugar con las perras que derrapan/ sobre el ladrillo feliz de la azotea./ Hoy me levanté y vi que ya soy otra/ que todo es posible mientras nos llegue aire/ a los palacios mojados que llamamos pulmones/ por los que la vida entra desordenada/ sabiendo qué hay que hacer en cada hora./ De puntillas entro en mi silencio/ no quiero despertar al ogro de mis sueños/ ésos que todavía tienen que completarse/ en la fiesta de las fechas y los días./ (La foto se llama "Mujer tragada por bomba de luz",Sevilla,2012,colección privada).

Buenos días Andalucía

Por motivos que no vienen al caso ayer estuve en mesa electoral como interventora;lo hice dispuesta a soportar el revolcón ,estoicamente y sin quejas.La corrupción de determinados hijos de puta vaticinaba un castigo duro como en las generales,pero puedo deciros humildemente( y sin el complejo habitual que provoca ser intelectualoide y crítica) aprendí una lección maravillosa de democracia y resistencia.
En Andalucía arrastramos fardos muy pesados por culpa de gentuza que utiliza el poder para sus fines y que desgraciadamente no reciben el castigo que se merecen;pero eso no puede destruir una conciencia que se construyó durante nuestra historia más reciente;esta vez el voto despechado no ha funcionado pese a quien pese;y me alegro en el día de hoy.
Tengo muchas anécdotas en mi cachito de memoria(volví a ver a compañeras de colegio,encaminadas de forma muy distinta a la mía;me cayó bien el interventor del otro partido,un chico resolutivo y amable;oí testimonios duros de descendiente de los que perdieron esas cosas que no puede pagar el dinero(vidas,infancias,libertad) mientras nos comíamos un bocata de tortilla pasada de sal;conocí partidos con nombres surrealistas;comprobé en primera persona la quemaera de los que están dentro de la política de izquierdas por un compromiso personal ;un votante que llevaba del brazo a su madre muy anciana me apretó la mano deseándome suerte sin conocerme de nada,y sentí que en aquel momento su suerte era la mía;soñábamos los dos, seguramente, pero ninguno quería un cielo gris sobre nuestras cabezas,aunque esto no se pueda explicar);ahora llevo historias en la alforja que podrían ser muy literarias y que espero no perder,con la idea de que un día puedan leerse;de momento quiero que sepáis que Andalucía no se ha perdido.
No lo digo como plaza sino como sitio ideológico,de sembradío,donde la masa todavía puede pensar por encima del miedo y el desencanto.
Pueden ocurrir cosas imposibles,que es un término que hay que usar siempre con la mayor cautela;me di cuenta cuando hacíamos el recuento de votos y la atmósfera de prepotencia se borraba como un difuso vestido de humo que algunos llevaron puesto durante unas horas.
Ay.
Si supiérais cuánta gente honesta e inteligente hay metida en esto a tiempo completo y/o vital.(yo no podría,lo confieso).
Ayer aporté lo poco que soy porque lo vi necesario;mi persona estaba allí por una actitud de servicio,(aunque sólo fuera por un día);la democracia ya no me parece una cosa inválida y sin futuro,algo que deba dejarse ir por el váter,porque es lo único que tenemos.
Estará prostituida pero es nuestra herramienta.
Al cerrar las actas,cerca de las diez y veinte de la noche,con los pelos tiesos y los ojos nublados,pensaba en el señor que me deseó suerte, el que caminaba despacito por llevar a su madre del brazo;la tuvimos,pensé;la tenemos,desde el momento en que nos permitimos el lujo de no renunciar a quienes somos incluso en las peores circunstancias.
Y ahora,como dice Genín,besos y salud.

Día del amor

Confieso que no sé qué escribir para el día de los Acarajotados,como decíamos en el instituto,para burlarnos de los que babeaban por otro/a o regalaban flores o pintaban corazones,dado que en mi grupo éramos mucho más enemigos de lo convencional.
En realidad lo que éramos era enemigos de la felicidad,que se confunde con la cursilada,dado que la vida como ya sabíamos y sabemos no es más que una larga época de lluvias que nos mantiene empapados de lágrimas y miedos hasta que un día llega la Parca y nos monta en su carrito del Muertefour y nos quita del medio.
Aun así,ahora que mi amiga Sue está en el camino(no he leído un post más bello en los últimos tres meses que el que ella nos regala hoy en su blog Cartografía Humana ,aprovecho para recomendarlo como regalo para hoy a novios,vecinos,amigos y familiares)estoy decidiendo muy lenta y candorosamente cambiar mi pequeña vida.
Eso significa cambiar de pensamientos;igual que ya no llevo la talla 42 tampoco puedo llevar la guerra mental como forma de vida y la eterna culpa como funda de mí misma.
Ayer después de escribir ese post y leer los comentarios me di cuenta de que en verdad hay personas que siempre contamos lo mismo.
Me lo habéis dicho de forma sutil,pero lo he entendido.
La misma sinfonía (o el mismo plañido) con diferentes notas;y que cualquiera de mis blogueros habituales podría pensar(de hecho lo habéis expresado)que quien escribía era una mujer desgraciada.
Mis estados de ánimo me arrastran por el lodo y provocan que escriba para obtener el reconocimiento inmediato que supone mostrar las heridas o agitar la campanilla de la fatalidad;supongo que siendo andaluza no se puede evitar,hemos crecido viendo la belleza del dolor en las vírgenes llorosas,sabiéndonos en manos de un destino oscuro,lo que llamamos fatalismo,o intuición de la muerte,muy presente en Lorca y en la historia sagrada.Nuestras familias están repletas de gente explotada o difunta que desdibujó nuestra alegría desde la infancia;me hace mucha gracia cuando a los andaluces nos representan como bufones,cuando la verdad es que tras esa extroversión se esconde una enorme capacidad de sufrimiento y un indudable carácter agorero capaz de predecir tormentas o establecer condenas con pasmosa facilidad.
Lo raro es la alegría,podríamos decir,rocieros aparte.(y ni siquiera,supongo que habréis oído sevillanas con letras fúnebres,cuando el rociero ya no va porque se ha muerto).
En fin.
Lo que quiero decir con todo esto es que soy feliz,razonablemente feliz,pero no me paro en ello,achinada sospechante que busca el gato encerrao;quizá sería más honesto domesticar los leones de mis ideas;algunos ya no tienen dientes,pero me siguen mordiendo el cuello;otros me arañan y me dejan andrajosa en medio de la pista como un Ángel Cristo cualquiera (qepd)a eso de las tres de la mañana,insomne y aturdida.
Y aunque lo feliz es cursi y estéril,quisiera trabajarlo.
Lo que no sé es si entonces perderé mi veta personal,de la que se extraen los "diamantes" para este blog;no sé si me seguirá apeteciendo escribir para contar que he ido a los chinos a comprarme un paquete de velas o que el chico de las gominolas artesanas me ha vuelto a dar palique para hablar de la paranoia colectiva que estamos alcanzando;no sé si puedo superar el prejuicio del asquito que dan las emociones buenas en un mundo donde la gente tiene definiciones para todo,incluyendo el amor,donde tener pensamiento propio parece que significa estar en guerra y llevarla a todas partes.¿Seré capaz de ser otra a partir de ahora,con lo que mola definir la mediocridad de los viejos y la falta de amor de las madres,por ejemplo,como ayer?(por cierto Genín,no quise decir que tú fueras mediocre,ya te lo he dicho).
Renunciar a la guerra nos lleva directamente al conformismo y la falsedad,parece,pero no es cierto;ése será mi reto.Demostrarlo.
Veremos si al final,durmiendo a las moscas,no tengo que convertir este blog en un panfleto político o en una hoja parroquial ardiente que meta fuego a vuestros ordenadores en cuanto lo pinchéis,ahora que tenemos tanto por hacer;se acercan movilizaciones y los buitres están ya posados en las copas de los árboles,mirándonos encorvados.
Sobre Sevilla se forma cada mañana un manto oscuro de contaminación que me deja con la boca abierta(mañana pondré una foto, es impresionante)que me parece una metáfora perfecta de lo que se nos viene encima.
Quizá será mejor escribir sobre eso porque "eso" (que tenemos corazón y vida)también es verdad.
Decían los hindúes que en Occidente se muere mil veces,y yo quiero morir sólo una,cuando toque y después de haber disfrutado aquello que estuvo a mi alcance en su momento justo.
Sólo añadiré una cosa más;
Todo lo que escribo en el blog no tiene por qué ser verdad a la manera de las biografías;como dice una amiga (excelente poeta),Lola Almeyda,un poeta es alguien muy mentiroso cuando escribe;me gustaría que lo tuviérais en cuenta.
Os dejo todo mi amor y esta canción de uno de mis héroes más cutres,(porque amo sus rimas pasionales a veces pegadas con Loctite),lo amo,sus canciones siempre me han acompañado,incluso cuando estuve fuera de Sevilla.
Feliz día a todos/as.
Amaos sobre todo a vosotros mismos,no olvidéis que vuestro corazón es la rosa más ardiente.
Hasta mañana.

Yo también era esto

Yo solía ser un arroyuelo
que moría inútil en las piedras de la calle
sin provecho para nadie y para nada.
Yo solía presidir un mini circo
de magos cutres y actrices borrachas
que dejaban un rastro de pelos de conejo
y esquirlas de mala suerte en los rincones.
Yo he vuelto llorando en autobuses
que rasgaban la luz del mediodía
urbana soledad que transformaba
los rizos de mi pelo en agua fría.
Yo he subido a aviones con un saco a la espalda
me he roto el corazón contra una puerta
(en vez de chichones me salían ausencias)
he inventado historias de amor para narcisos
mientras me mordía las uñas de madrugada triste.
Pero resulta que yo también soy esto.
Una canción suave
un sol de invierno
que no quiere pensar mientras calienta
un poco de pasión
un genuino deseo de mil promesas
y entre ellas
la de ser más buena y más paciente
dispuesta a aprender cosas pequeñas
como que los días aún pueden ser bellos
que mi pequeño reino aún se salva
del incendio la epidemia y el desastre
que mi hogar sigue intacto
calentando.

Paseo por Sevilla en navidad como si viniera Ana y todos vosotros

Ayer vigésimo paseo por Sevilla bajo las luces navideñas,más gente que en la guerra ,como diría mi padre;hermosas estampas que luego algún escritor casposo o poeta local convertirá en pienso barato;aunque yo me las quedo como preciosas perlas de Navidad en esa región tan paladeada por tantas generaciones en las que habita nuestra infancia y bla bla bla y más bla.
En Sevilla parece que respira ahora más Europa que en mis tiempos,la verdad sea dicha;porque en mi infancia (cuando las bolas sólo eran verdes, rojas y azules y se rompían al caerse) papá Noel no llegaba más que en la tele y no había tantas cosas bonitas en el metro (pero es que no había metro tampoco).

(En las fotos la gracia y el tronío con mi hermano,mi madre y la niña ,mirando los talleres infantiles;más abajo salgo yo sin peineta pero con capucha,paciencia).

Dejadme mostrar el público agolpado en las actuaciones callejeras ...

...y el estrés agolpado en las barras de las chocolaterías donde los camareros no dan abasto y se te ocurre aquella pregunta que ya se hizo gente más artista que yo ...(crisis?what crisis?)...Selene a lo suyo, que es comer,se ve que está creciendo.

En las iglesiacas (Ana dixit) las velitas arden ajenas al bullicio convirtiendo ciertos rincones de la ciudad en una recreación del hogar que muchos no tienen.(ayer día 28 día de culto de san Judas Tadeo,patrón de los casos difíciles,muchos ya desesperados).

Algunas tiendas como la Antigua me recuerdan a los personajes de Dickens, aquéllos que seguramente siempre miraban de fuera hacia dentro.
Aquí vídeo del escaparate con patinadores pequeñitos y una noria.

Todos los años se repite lo mismo; siempre me hacen el regalo equivocado.
Ya no sé qué hacer con tantas bicicletas y décimos.
(bueno,espero que me manden el "niño " entero y no en décimos).

Y para terminar el paseo, media horita a pie parao en la plaza san Francisco esperando el montaje audiovisual que causa sensación estos días y que os traigo en exclusiva para que no tengáis que pasar frío yendo a verlo.(me encanta parecer más joven en esta foto, es lo que tienen las capuchas,me favorecen por el aire estudiantil).
He de decir que me gustó el show,(salvo reminiscencias del "rey santo" y el NoDo)creo que necesitamos volver a sentirnos héroes, en este caso para sobrevivir a la indignidad y la pérdida de derechos que son nuestro pan frecuente y amargo;pero es verdad que somos un pueblo antiguo y que resistiremos.


Y hasta aquí llegamos.
Dedico este paseo navideño a Ana que cada día certifica su existencia y que hizo que se me antojara hacer un post con paseos,después de disfrutar de los suyos por Jaén.
Bueno,en realidad es como si todos los que os asomáis a esta ventana viniérais conmigo.
Feliz Año Nuevo a todos.

En la cama

En la cama contigo
desnudos y abrazados
con la piel suave como si fuera nueva
te miro largamente y me pregunto
si de verdad eres el mismo
que vi un día caminar por la calle
sujetando con las manos cosas muertas
(periódicos o guías o llaveros)
y me digo que no
que ya eres otro
el deseo nos vuelve diferentes
nos da otro cuerpo y otra voz
desde el momento en que nos atrevemos
a explorar en otra geografía
suena la música que siempre va escondida;
me gusta así
sin la mentira del futuro
sin la jodida razón
de los motivos
que siempre tiene el mundo para las etiquetas
sin mi propia tendencia a las preguntas
sólo la piel
tus manos sujetando cosas vivas
mi voz rota como un pequeño vidrio
deshaciendo tus rincones
en la cama.
(Foto Google que aparece en varios blogs,no pude encontrar autoría).

Sevilla 1 Jaén 1 (Empate).

El título de este post no se corresponde mucho con la realidad puesto que no hay empate sino goleada apabullante Jaén a Sevilla, ya que que en este caso Sevilla sólo se deja llevar como una barquita acostumbrada a agüitas cenagosas pero tranquilas, y Jaén es una especie de tormenta donde las olas alcanzan considerable altura y dejan escenas como ésa en la que una mujer se baja de un tren cargada de bolsas que incluyen una especie de cesta de navidad hecha al estilo casero y con todo el cariño.

(La foto está borrosa porque la hice yo,con los nervios;la otra en la que Anita coloca el muestrario de comida que trajo de Jaén en la encimera,se ve más clara).

No recuerdo muy bien qué ocurrió a partir de ese momento;creo que comimos, bebimos,hablamos muchísimo,y volvimos a beber y a comer y también me parece que hubo escenas en las que Antonio y Ana dieron vidilla a Selene ;el sábado por la noche por ejemplo Ana estaba pintando estrellas a eso de las dos menos cuarto de la mañana ,después del baño de triunfalismo propiciado por los seis goles, seis , del Madrid al Sevilla,mientras yo divagaba acostada en el sofá oyendo la música que Antonio iba poniendo dando más viajes que Marco Polo;pero antes de eso, también sé que Ana adoptó un perro de trapo que era clavado a su Zegrí.
(aquí, con Selene ).

Y abajo Selene, que ya había tomado posesión del despacho de Antonio,con el beneplácito de éste,dibujando en Dibujos.net;(no tuve canguro el fin de semana,hubo que improvisar ).

Al día siguiente bajamos a Sevilla, eso sí.
La navidad se desparramaba por las calles como el sol, eso también .
Para disimular que estábamos de incógnito nos hicimos pasar por guiris y Ana compró unas tazas en un sitio de volanterío crujiente (por lo que clavan lo digo,no por otra cosa).

Antonio y ella haciéndose los longuis cual noruegos ,zona catedral.

Fue un día de suerte y luz,con deciros que llegando con el tiempo justo pudimos elegir rincón en el bar Estrella; allí fue donde aterrizó el rabo de toro para los jaeneros(cola,en Sevilla)y para mí berenjenas; yo es que soy más rollo casa de la Pradera,cruzado con el tirón italiano del queso gratín.
Mmmm.

Llegamos caminando hasta Alameda (les enseñé un poquito de mi barrio macareno , que para mí empieza en la calle Feria );en la Alameda el último sol de la tarde nos estuvo calentando dulcemente; y quien no se lo crea pues lo siento.
¿No he dicho ya que todo salió bien ese día?

Se me olvidaba este guiño a Jaén en pleno corazón de Sevilla.
Y luego Selene "casi" cae reventada ,pero sólo fue una falsa alarma.

Al día siguiente ,al despertarme,tuve de verdad la sospecha de que había pasado el fin de semana con dos nórdicos;mirad lo que se veía desde mi cuarto;las maletas hechas a la perfección encima de las camitas respectivas de Antonio y Ana...y serían LAS DIEZ DE LA MAÑANA ,OSTIA!!

...Mientras en el de Selene y mío el campamento distaba mucho de estar lo que se dice, recogío...

Aún hubo tiempo para columpios, castillos y un perfecto jamón lo que se dice bien cortao...

...y callejear por Utrera, que es un pueblo famoso al que de niña, antes de ser la famosa poeta que hoy soy,iba a comprar mostachones y dulces con mis abuelos maternos y también íbamos a visitar a la virgen de Consolación; existe una pastelería llamada Reyes que lleva ahí toda la vida,creo yo que ésa fue la primera alineación cósmica con los nombres y las casualidades; qué dulces tiempos aquéllos de mi infancia ,y los que vivo ahora,más.

Un poquito de tristeza cuando cayendo la tarde los noruegos jaeneros (aprovecho para decir que todo el mérito es suyo,yo de anfitriona no tengo ná, o muy poco,más bien ellos me llevan y no sé qué pasa pero tengo TANTO que agradecer últimamente ),me dejaron en casa y cogieron la carretera sin manta pero con música y un trocillo de mi corazón en el asiento trasero;como siempre decimos,esto sólo es el principio,aunque creo que ya vamos por el ecuador de lo que supone una hermosa amistad; el crucero siempre es lo más difícil de mantener pero lo haremos porque cuando nos vemos es como si no nos hubiéramos dejado de ver.
No sé si me explico.
En cualquier caso,como dice el Barrio cuando habla del tiempo bueno, ése que uno pasa feliz o enamorado,"Campanillas del reloj,
átalo de pies y manos,
corren tiempos de ilusión .."

Posteando Jaén,por fin

Bueno, dado que como dice Mari Luz, en efecto los de Slide se mudan a Picasa y no es posible hacer un álbum dinámico (o al menos yo no he podido)posteo mi fin de semana en Jaén,pleno de emociones donde no faltó de nada, incluyendo gatitos callejeros,papeo en abundancia y despedidas de solteras chonis que vivimos resignadamente Ana, Antonio, Chelo y la menda que ya soportaba una buena jaqueca desde atrás.
Pero empecemos por el principio;era la primera vez que Ana me veía en carne y carne y lo primero que hizo fue disparar justo a la altura de la colchonería , que como dice Maria Jesús ,algo de peligro tiene.

Antonio me había llevado en coche desde Sevilla; (esto ya lo he dicho en la entrevista previa pero es que nos enteráis de nada;por cierto a Antonio, que es amigo de Ana desde hace más tiempo,no le gustan las fotos pero este viaje ha salido en unas 300;supongo que no le importará aparecer 301).

Hay que decir que a las migas tenía que venir también Paco Tudela, que no pudo,al igual que Encarni y no sé si Chelo también sabía de la Gran Migada,creo que sí;es igual porque al cabo nos conocimos todos, menos Paco, a quien envío un saludo desde aquí que ya dijo en el Facebook que se moría de envidia;pues sí.
Yo es que además antes de encontrarnos con Ana había estado teniendo orgasmos sensaciones con cosicas así , por gentileza de Antonio que me llevó a la catedral, una joya tal como esperaba y me habían dicho.

Y asomándome a balconadas tal que así desde las que mirar otras vidas posibles y pasadas , o bien achicando los ojos ante la luz que agota los pórticos .

Y cómo es Ana?
Ana es tal como escribe y siente,enseguida supe que ya nos conocíamos,con lo que mis teorías sobre la carnalidad de las bloggeralmas se confirman una vez más;cómo fui yo para ella,creo que igual,porque Ana no sabe fingir.
Ana es una bomba de energía que te puede dar una ostia verbal o encenderte la luz del hipotálamo con una frase lapidaria y encima se lo agradeces.
Po sí.
Aquí bendiciendo las migas.

Después de las migas,empecé a notar ciertos problemas de movilidad;pero me repuse y fuimos a recoger a Chelo para subir al castillo; yo diría que la tarde tenía color,aunque enseguida descubrí que lo que tenía era viento;Chelo tiene una bonita sonrisa y es muy guapa, no lo digo porque ella haya dicho que tengo "musicalidad" en el blog de Ana, no qué va...yo siempre quiser ser música y me he quedado en coplera ,qué le vamos a hacer ;gracias, Chelo.

El castillo es una antigua construcción defensiva,levantado sobre la alcazaba ya existente,desde la que se domina la sierra y toda la ciudad;os muestro la vista desde un risco al que trepé, aunque igual el verbo "trepar" me viene grande; el viento hizo imposible que filmara lo que iba a ser una joya de mis videos del You Tube,porque sencillamente me tiraba la cámara o convertía la falda en un paracaídas marrón , aunque para marrón el que tuvo Anita que estaba detrás mía y creo que en una de las levantás pudo ver mis bragas rojas ,(las de fin de año) y las medias de liga de silicona , en fin, tuvo que ser algo horrible,lo siento,nena;su discreción hizo posible que nadie más se enterara,aparte de los espíritus de la cruz, que se descojonaban entre las piedras mientras me tiraban del pelo .
La próxima vez llevaré pantalones.

El parador una maravilla aunque mi estado me obligara a ir al baño cada media hora , aproximadamente ; si es la que es apañá lo es toda su vida.

Se hizo de noche y yo soñaba con esa luna antigua y el sonido de otras voces; el viento ya no me molestaba .
Hacía fresco y me gustaba.

Empezó el dolor de cocus horribilis,se hizo insoportable ;Chelo me trajo un nolotil y como consecuencia de la pastilla empecé a cantar un tema popular llamado "la Pelúa".

Enseguida nos fuimos a casa donde Ana me embuchó con pan y jamón después de un Cola Cao de seis litros; empecé a temer que fuera la ayudante del ogro del castillo que le había encargado cebar a la sevillana para asarla el domingo.
(sí, esa abuelita de gafas soy yo, un poco mosca ya).
Pero comer,comí.

Al día siguiente amaneció con churros y con Encarni.

Los tres me llevaron a callejear por la judería, y a la iglesia de San Andrés ,donde pensé seriamente en reformar mi desordenada vida.

Aquí aparece Encarni para que se vea lo guapa que es;me parece que le di un poco la brasa porque ya no me dolía la cabeza,pero parecía contenta,en realidad las tres lo estábamos.
Los álamos nos susurraban y todas esas cosas.

Me encantan cómo suenan estas calles y plazas.

Una aclaración; las pintadas que tanto me joden sobre los monumentos no son lo mismo que este tipo de grafittis ; éste dice que Ana es un amor.
Incluso se le parece un poco, no me digáis que no.

Del almuerzo ya no hay fotos porque me quedé sin batería, aunque tengo bastantes más de luces,piedras,fuentes,vírgenes, torres y cielos,pero tampoco quiero estar aquí hasta Navidad .
Si alguien quiere ver más que me agregue de conocido en Facebook y desde ahí se accede al álbum.
Por todo lo expuesto queda claro que de Jaén me he traído nuevas amistades y alegrías futuras, así como toallas,un calendario de Amnistía y aceitunas cornezuelo que nunca las había probado,yo soy más de manzanilla sin hueso y otras pijadas.
(Las aceitunas las podéis ver aquí, lo de las toallas y el calendario ya es otra historia).

Foto añadida dedicada a Genín , que dice que no ha visto el castillo, se lo pongo de día pa que lo vea.