Tarta de chocolate para gordos hecha con todo el cariño (I)

El tema es que he encontrado inspiración (quién lo diría) en un libro de cocina para niños...(viene hasta la paella).

Rutinas

Así como para mí es rutina coger cada mañana la tarjeta del metro,y luego el metro mismo,creer que he olvidado algo para darme cuenta enseguida de que lo llevo encima,decidir cómo voy a enfrentarme a los conflictos que me encuentro en el trabajo,(donde además de las montañas de cartas hay que lidiar con conflictos relacionales absurdos),así como cada uno de mis días se inaugura con una taza de café,así como para mí es normal escribir en este blog y seguir entrando al trapo CONTINUAMENTE,(la vida es un juego,de acuerdo,pero no puedo evitar seguir tomándolo en serio),y seguir considerando las mismas cosas equivocadas,así mismo hay gente que en el mundo construye sus rutinas vendiendo belleza.
Se llaman artistas y hay muchos que jamás logran sus sueños,pero otros lo consiguen y viven la rutina de existir desde la actividad que más les gusta,para la que nacieron.
El resto vamos a verlos,llenamos teatros y compartimos su inquietud,la música que corre por sus venas,nos subimos a su nube para viajar juntos engañosamente por un rato.
Yo,la otra noche, en el Lope de Vega de Sevilla,conocí la estela de Elefthería Arvanitaki,puesto que ése es su verdadero nombre,y no Eleuteria Anisakis,como yo la rebauticé para recordarlo mejor;una artista griega que lleva mucho tiempo dando vueltas por el mundo,en España más conocida gracias a Trecet de Radio 3,y que me conquistó después de una primera canción en la que temí sinceramente aburrirme.
Al poco nos hizo cantar con ella,dijo en inglés cosas bonitas que yo entendí sin esfuerzo,como que las viejas canciones,las canciones escritas en tiempos difíciles,son las que nos dan a entender que los períodos pasan,y que aunque España y Grecia atraviesen las dificultades que todos sabemos,debemos esperar días por vivir,debemos sonreír y mirar al futuro.
Con mi tendencia a la emocionalidad y con el cabreo propio de toda persona sensible en los tiempos que corren,yo fui más lejos y mientras la escuchaba,pensaba lo necesario que es desde luego mantener la esperanza,no del todo perdida mientras exista un teatro lleno de gente respetuosa con el arte;y ya me pasé tres pueblos, me fui más allá del horizonte tomando con las manos desnudas la idea de la calidez mediterránea,preñada de gente que sabe cantar y bailar desde tiempos inmemoriales.
Deberíamos proteger esto,pensaba yo,este mundo antiguo que ahora se reparten unos cuantos gerifaltes,todo lo que se comen unos pocos ahí arriba quitándonos todo a los demás y a las generaciones futuras;deberíamos saber que en el fondo somos todos lo mismo y que conocer nuestro poder sería la mejor garantía de un futuro mejor.
Viendo cantar a Elefthería con Alexandros,(uno de los 4 músicos que la acompañaban),pensaba todo esto y también pensaba en el primer cuento que escribí en 2001,una historia futura de un mundo sin música,todo destrucción,con las raíces asomando desnudas entre los escombros de Grecia y Oriente.
"No lo permitiré"-me dije-"no me voy a rendir;no dejaré que cuatro hijos de puta me hagan creer que este mundo es miserable e inmundo".
Y volé por entre los palcos,entre las cuerdas del laúd que tanto me recordaba a la música árabe,feliz durante hora y media.
Pero llegó el final;el público pidió un bis,la artista ofreció su himno,"Dinata"(Fuerte),un canto a la esperanza;luego ya no hubo más concesiones y bajamos educadamente de la nube.
Se me olvidó otra vez que la cantante y su banda estarán después en el País Vasco,y la semana que viene en Amsterdam;que Eleuteria se levanta cada mañana y comienza su existencia de diva,(porque además es muy bella),consultando su agenda de ensayos y conciertos;porque para ella la música no es un bálsamo,como para mí,sino una forma especial de rutina que en lugar de llamarse oficina se llama música.




Os dejo un tema que también interpretó en español y que grabó con Javier Limón y Buika.
Y una actuación de Enero que he encontrado en YT en la que lleva el mismo vestido que lució en Sevilla.
La viñeta es de Morgan,que también es mu bueno.

Ayer y Hoy (Regalos).

Hoy digo en voz alta lo siguiente;
"Sé que si hago dieta voy a estar intratable;pero cuando me pongo a comer todo lo que quiero,no importa en qué lugar esté ni lo cómodo que sea,también me siento mal.Haga lo que haga termino amargada".
Respuesta de mi madre:(que me sufre,claro,como todo el que se me acerca):
"Vete al psicólogo".
...
Apunto;Uno-Cero y sigo con mis cosillas.
Hoy me dolía tanto la cabeza que fui por un Nolotil a la otra sala;por la ventana transcurría la carreterilla con todas sus fragilidades,vendedoras de naranjas y perrillos extraviados incluidos;ya no tengo altares,pensé,sólo tengo tareas.
Ayer escribí un post sintiendo la paz dentro de mí como un camino abierto y algunos de vosotros/as entendísteis que renunciaba a toda lucha;no era eso,nos quedan muchas manifestaciones y pancartas que aunque digan las efigies morcilleras que no hacen falta,sí que hacen falta;me refería a que abandono la gracieta de las justificaciones y el humor negro de mi tendencia a la destrucción;al menos quiero abandonarlo,que sólo me sirva para escribir posts pero no para insultarme a mí misma o mejor dicho para echarme yo sola a la cuneta y aburrir a los que me quieren;ya son muchas las veces que he intentado dejar de mirar mi ombligo,sin conseguirlo,así que intentaré dulcificar esa mirada,a eso me refería.
Por otra parte noto que cada vez me gusta menos discutir por chorradas o perder energías en acciones,charlas o propósitos que en realidad no me importan;son como titulares,guías para llenar la vida normal,es lo que creo que hacemos todos,"vivir en titulares",y nos cagamos de miedo o nos bloqueamos de una forma innecesaria por cosas que no han pasado y que quizá no pasen nunca,o bien pensando por qué las personas queridas no son como queremos que sean o por qué fulanita o menganito no se comportó como yo necesitaba.
Todo esto, al menos para mí,suele componer una nube de confusión que no me deja ver nada ,que me droga con la preocupación y un estrés mental muy agotador.
La paz acaba con todo eso de una forma bastante natural y puede aprenderse igual que montar en bicicleta.
Y ahora,dicho lo cual,aterrizo en el Hoy.
Ayer justo después de escribir sobre mi pequeña paz, tuve la oportunidad de pasar la tarde con Suso,una islita de paz humana con suave acento gallego ( o era mozambiqueño?)y Nieves,mi amiga de muchos años;entre los dos me trajeron la paz también y creo que la compartimos incluso en los momentos más ruidosos del cumpleaños de mi hermano.
Ayer y Hoy,éstos son mis regalos.
Gracias a los dos.
(En la foto estamos en el parque de Dos Hermanas).
Próximamente,Natación Correctora Segunda Parte.

Pero la vida va

Los domingos por la tarde la nostalgia, incluso por lo más reciente sucedido ,se acerca a darnos un beso que en el fondo no queremos para nada.Pero la vida va, sigue su curso,nos arranca las toallas del desánimo y las torpezas de la melancolía;ayer vi las amapolas brotadas bajo un cielo gris que surcaban las hermosas,queridas cigüeñas(hoy pensaba en ellas bajo la manta de agua);entre naranjos descubrí una huerta y era como palpar la tierra esponjosa ,la tierra que sabe que mi cuerpo gordo le pertenece,este cuerpo maltratado que se arrastra por mi pequeña vida que es como una corola,escondida, siempre escondida;en la parte visible de mi mundo la niña cada día filosofa más,el amor sabe más fuerte y todo ello me conmueve hasta puntos que ya no puedo contar a nadie;sin embargo engordo como una vaca poco sagrada, siempre partiendo desde el punto cero pero siempre a mi puta bola,soñando mis mundos imaginarios que pueblan personajes fantásticos que se quitaron la vida,mujeres que sólo saldrán de mis dedos,si alguna vez quiero moverlos tras el halo de realidad falsa que sólo un novelista puede fabricar,suponiendo que pueda hacer alguna vez una historia larga,tocando con las puntas de un talento pequeño tan sólo el borde del vestido del placer literario;Fran me recomienda en un correo un libro nuevo que le recuerda a mi forma de escribir y que saldrá en breve y yo,que no salgo de ninguna parte,que en el huevo estoy bien, pasando el hambre intelectual de los fracasadillos según este sistema,soportando la falta de contenido de reuniones a las que he llegado siguendo las miguitas de pan de la más básica supervivencia,sonrío y noto que me duele levemente el corazón, que sigue latiendo bajo mi bata de gueparda reumatoide.
A veces siento que no puedo soportarlo más.
El qué,me pregunto;no lo sé,me respondo.
Quizá la belleza,el misterio,la fragilidad,o los momentos que llegan y se mezclan con otros del pasado hasta que al final todo es un espejo líquido,o la injusticia de no poder decir a viva voz lo que pienso ,de tener que encajar a la fuerza en una viñeta,o no poder expresar el torrente de mis pensamientos;mañana es lunes y volveré a ponerme la careta de normalita y a sentir que mi culo ha adquirido la extensión de Nueva Zelanda
incluyendo la montaña Cook y las colonias de kiwis.
Volveré a creer que siendo otra seré más feliz y volverá a darme un nombre lo que escribo a paletadas,como este tipo de posts en un blog-pañuelo que jamás redimirá tanto vacío.
Y sin embargo cuántos viernes de dulces brumas me quedarán,cuántas esperanzas puedo tener todavía,cuántas cervezas me arrancarán del mundo de las frustraciones para llevarme a volar por todo lo Posible,cuánto me durará este amor que es un baúl lleno de pañuelos nuevos en los que un alma buena ha bordado mi nombre sin descanso,cuántas cosas más seré capaz de estropear antes de que encuentre ese camino que adivino en alguna parte.
La vida se expande como mi cintura,la vida va a su bola;ya puedo yo gritar y tirarme de los pelos que seguirá haciendo lo que le plazca;la vida seguirá mientras respire y asomará la cabeza como esa frágil amapola,tan orgullosa a merced del viento de la tarde,que de repente me pareció insoportablemente bella.

Yo también era esto

Yo solía ser un arroyuelo
que moría inútil en las piedras de la calle
sin provecho para nadie y para nada.
Yo solía presidir un mini circo
de magos cutres y actrices borrachas
que dejaban un rastro de pelos de conejo
y esquirlas de mala suerte en los rincones.
Yo he vuelto llorando en autobuses
que rasgaban la luz del mediodía
urbana soledad que transformaba
los rizos de mi pelo en agua fría.
Yo he subido a aviones con un saco a la espalda
me he roto el corazón contra una puerta
(en vez de chichones me salían ausencias)
he inventado historias de amor para narcisos
mientras me mordía las uñas de madrugada triste.
Pero resulta que yo también soy esto.
Una canción suave
un sol de invierno
que no quiere pensar mientras calienta
un poco de pasión
un genuino deseo de mil promesas
y entre ellas
la de ser más buena y más paciente
dispuesta a aprender cosas pequeñas
como que los días aún pueden ser bellos
que mi pequeño reino aún se salva
del incendio la epidemia y el desastre
que mi hogar sigue intacto
calentando.

El señor y la señora Crochette

A la viuda Crochette le gustaba sonreír aunque le faltaran algunos dientes;tenía anchas caderas y orejitas de terciopelo rosa,tetas grandes y el pelo rizado;soñadora lo había sido siempre,aunque nadie le hubiera dado muchos motivos.
Regentaba una tienda de sombreros en la calle central del pueblo, que conectaba con un puente de plata que solía abrirse para los enemigos;ella prefería llamarlo Canal de la Amistad,puesto que en realidad era una puerta para pasar al otro lado,(es que la viuda Crochette era muy optimista aunque lo disimulaba para no caer mal).
Una mañana entró en su negocio el viudo Boffard, que no vendía queso,pero quería comprarse un sombrero;al dirigirle las primeras palabras,de pie frente al muestrario que ella le enseñaba,dos gotitas de luz de sol le dieron en los ojos.
Y la viuda Crochette vio que eran verdes.
"No tengo ahora mismo lo que busca;pero puede que lo tenga mañana.Vuelva y le tomaré medidas".-dijo la señora Crochette,sintiendo una punzada de hambre en el estómago.
El viudo Boffard volvió al día siguiente ,y al otro.
Un par de noches pasó la señora Crochette buscando entre sus mejores paños,y vio que ninguno le servía al carácter reservado y austero del señor Boffard.
Pero que algo no encaje a la primera no significa que tenga que ser descartado.
Además, quizá no era un sombrero lo que ese hombre necesitara; un sombrero sirve para protegerse, cubrirse del frío y de la lluvia o ponerse un toque de artificio elegante para soportar la vida.
Y el señor Boffard necesitaba desnudarse,entonces lo vio claro.
Fue por eso por lo que un tiempo más tarde, las mañanas sorprendieron al señor y la señora Crochette (él ya no recordaba su nombre anterior)bañados en esos delicados rayos de sol que se deslizan al principio de los días,más desnudos e inocentes de lo que nunca lo habían estado antes; y eso que entre los dos habían sobrevivido a dos matrimonios ,varias recesiones y un período de entreguerras que,según los expertos que siempre hay en cada época,marcaron un antes y un después dramáticos en la historia de la humanidad.
"Bah"-pensaba alegremente la dama, rodeada de sombreros desparramados por el suelo -"Esas cosas terribles no pueden ensombrecer lo que sucede en el corazón de la gente".
Una verdad absoluta que ella jamás contaría a nadie,sobre todo para no caer mal a sus adorados convecinos, aquéllos que necesitaban comprar sus sombreros para soportar la vida.


(Foto manualidades.com).
He vuelto y esta vez para quedarme,jeje.

Vida y palabras(pero sin foto).

Tenéis razón,mejor sin foto, que no se entiende nada con la filósofa viejita que di en llamar Confusia,por ser una prima hermana de Confucio, y estar siempre en las nubes;deciros que Confusia es un personaje que aparecerá más de una vez por este blog para derramar su confusión y sus deseos de sabiduría a partes iguales, aunque la pobre se sabe imposibilitada para muchos tipos de progreso espiritual y personal;tiene un problema Confusia,y es que su cerebro va por delante, se anticipa, digamos que es una especie de eyaculador precoz de pensamiento que acaba dejando churretes en el mandil con el que pensaba blanquear su vida o simplemente ventilarla;Confusia es, además de impaciente,insomne.
Se levanta de madrugada y reordena pensamientos y sólo entonces se da cuenta de que lo hace mal, que los calcetines asoman por los cajones,que los flecos de los trabajos no terminados se le enredan entre los pies, aunque eso no es mala conciencia sino fallo de amor;se hace trencillas con los recuerdos y saca jugo a las palabras ,pero sabe que tiene que ir más allá.
Porque la vida se hace a golpe de presente,y para que haya futuro,tiene que haber un presente sano y bien cuidado.
Todo lo demás es vocerío y propaganda;aunque Confusia no sabe qué hacer con lo que arrastra desde pequeña como una maleta llena de toallas mojadas que pesan un huevo y huelen a pasado y a angustia;quizá aprenda a agradecer más que a pedir,quizá aprenda a forjarse su propia historia;mañana tendrá bolsas azules debajo de los ojos mientras lee en el recital,pero eso ya es una costumbre,como la de sacar las toallas, desplegarlas,escribir sobre ellas y convertirlas en poemas puestos a secar en la cuerda del olvido.
(Dentro de unas horas nos vemos/oímos en el encuentro de poetas del Aljarafe, en la biblioteca de Tomares , si alguien anda por Sevilla ya sabe dónde puede ir a oír poemas;eso sí,si es a mí a quien queréis escuchar,aviso que voy la penúltima).
Mañana, repor, con toallas o sin ellas,pero con bolsas, seguro.
Un último apunte de Confusia:
No os angustiéis.
Vamos a morirnos, sí.
Y qué?

Desde la azotea

Salí a la azotea a orear un edredón , que al final se ha empapado, pero bueno; cuando volvía ,justo antes de entrar en casa , vi esto.
Y lo atrapé para iluminar el post de hoy.

Viva Cayetana!!

Esta mañana en Canal Sur los periodistas serios afirmaban que se sentían ofendidos por la imagen que damos siempre en Sevilla de tierra ideal para el folk y el surrealismo ; que era mentira que la ciudad estuviera volcada con la duquesa ; que la peña sevillana tiene mejores cosas que hacer que montar guardia en el palacio de Dueñas; y vale , todo eso es verdad ,pero de repente me han aburrío los análisis seudointelectuales del evento.
En mi fuero interno simpatizaba con la vieja más marchosa de España, que además es la que más títulos atesora , la que mejor viste como una chavala neopija y la que más morro tiene, tanto en sentido literal como figurado.
Luego al ver el baile que se ha pegado a la salida , con Alfonsito hecho un retablo, impávido pero atento por si los costillares acababan desmontados por el suelo , me he convencido de que mi condición de perroflauta no me impide que me caiga bien la Duquesa ; sencillamente simpatizo con aquéllas que hacen lo que les sale del mismísimo coño hasta el último de sus días , sean ricas o pobres.
Quizá porque yo raramente hago o digo lo que quiero .
En este país los pobres estamos asfixiados y sufrimos de envidia y amargura ; los ricos sufren de hijoputez y huelen a rancio y a superioridad ;hay muy poca gente divertida por estos lares .
Por eso me he jartao de reír con la Duquesa pero no haciendo leña de sus años , no; porque el arrebato de bailar descalza en el día de su boda delante de toda esa gente merece como mínimo un aplauso.
A mí me gustan las viejas que son jóvenes hasta el final, qué pasa.
El intelecto no me llega para la crítica facilona ni para ignorar la valentía y la falta de prejuicios.
A Cayetana mañana le mando un perro y una flauta para hacerle saber que quedo rendida a sus descalzos pies durante el resto de mis días; mientras esta imagen dará la vuelta al mundo; hará palidecer a la reina de Inglaterra que meneando la cabeza murmurará , horrorizada;
"Oh my god...this spanish blood..."(por cierto tengo ordenata y windows 7 y estoy razonablemente contenta ) :
bienvenidos todos a la libertad de pensamiento, obra y acción.
Viva Cayetana !!
Viva!!

Mi vecina y yo (canción de sábado )

Mi vecina la Mari me ve llegar y me pregunta si fumo .
Después de hacerme la pregunta, una sonrisa se dibuja en su boca .
Entonces tomo conciencia de que en verdad soy graciosa.
Camino hasta la puerta con dos bolsas de Carrefour y dos manojos de llaves; una de ellos es de la casa y el otro contiene dos llaves del Clio , una porque falla para que la otra no falle; (ya sabéis , las llaves de microchip son un coñazo, ahora resulta que tengo que comprar una llave original en la Renault pero eso será cuando me toque la primi de hoy , o sea , el lunes); bajo la axila llevo una cartera morada que está llena de papeles, décimos de lotería y algunas monedas;de los dedos libres me cuelga una funda de plástico con una documentación que he de presentarle a un funcionario de los que saben escuchar a la gente pobre ; ( ya no uso bolsos , me dio un ataque y los tiré todos , incluso uno recién comprado de florecitas porque entendí que me dio mala suerte en el último empleo ) ;llevo un vestido de los chinos cuyas flores grises se van anchando cada día que pasa y una de mis sandalias arrastra por el suelo una correíta con piedras;(he intentado arreglarla pero me hace daño); la verdad es que entiendo que a mi vecina se le dibuje una sonrisa al verme, soy la imagen del agobio tolerado.
Como una caravana que se bambolea en el horizonte , abriéndose paso entre una nube de moscas generada por ella misma.
La Mari es rubia de bote, creo, con el pelo en coleta , a veces lleva gafas y soltó la panadería de mi esquina hace un mes y ahora trabaja en un puesto de buñuelos;me cayó bien desde el primer momento , no sé por qué; yo la metería directamente en el saco de las "quemadas" , pero cachondonas; habla muy fuerte cuando se apasiona por algo, que puede ser cualquier cosa , como el día en que le dije que podía compartir el carnet de la piscina con los sobrinos de mi casero , enseguida puso orden en la sala y llamó a las cosas por su nombre ;quizá por eso me cayó bien ,porque no me conocía de nada y se erigió en justiciera ; ya sé que esto puede ser un defecto pero como me reconozco en ello me cayó bien .
Aunque la verdad es que las dos veces que me ha preguntado algo ha acabado arrepintiéndose , (me parece que la desconcierta mi canción triste de Hill Street ,casi siempre demasiado larga) ,me sigue preguntando cosas tontas , como que si ha llegado una factura del local o que si tengo tabaco.
Le digo que sólo me haría falta tener que fumar todos los días , y entonces se queda confusa.
Pero no aclaramos nada ; me basta con ver esa sonrisa inevitable en su rostro para entender que es muy normal escribir cientos de esquemas en cuadernos de tapas azules para traicionarlos a los cinco minutos.
Es imposible diseccionar la existencia en cuadrícula para desde el origen llegar , a través de una lucha constante, a un final glorioso.
Esto no funciona así , al menos para la gente como yo; mi vecina que seguro que ha vivido mucho, como todas las mujeres maduras y tostadas que fuman , lo ha entendido a la primera;
el hermoso cuento del sacrificio con premio, el "no pain no gain "de los ingleses , no se hizo para gente como yo, eternas cigarras en un mundo de hormigas , las cigarras se autodestruyen porque saben que no van a durar mucho , sólo son bichos mortales.
Es por eso por lo que prefieren trabajar lo mínimo, buscando enseguida la sombra y la música ; el precio de la libertad se llama pobreza, pero qué pobres más graciosos produce esa desesperación .
A mi vecina no le puedo explicar nada de esto,pero cuando ella sonríe al verme llegar me parece que las dos lo entendemos todo .

(En la foto mis queridas sandalias de cuero que después de dos años a tiempo completo piden paso a una vida mejor ).

Adivinanza

Me gustaría saber en qué momento perdemos la inocencia , cuándo la sonrisa que se cuelga del futuro se transforma en mueca ,y los sueños en el vestido remendado que cada mañana se convierte en uniforme para beber el amargo café de la vida entendida como condena.
La felicidad parece el privilegio de los tontos,pero yo reclamo el derecho a aprovechar este trozo de conciencia para hacer con ella lo mejor que pueda; sin conclusiones; sin estadísticas.
Aun contra mi propia naturaleza cristiana-mortificada muy adecuada para sacarse la piel a tiras.
Sólo porque me apetece dibujar una sonrisa en la cara de los que me quieren , aunque como me dijo una vez , no hace mucho, la genial Lari , "la última vez que me lo tomé en serio acabé llorando ".
Conseguirlo antes de ser enterrada en un pequeño cementerio de pueblo frente al mar como el de Arona, en Tenerife.
Estoy en proceso de buscar soluciones, disculpadme si me ausento , ya sabéis que digo unos días y acaban siendo sólo unas horas.
(Os propongo un juego ; sin teclear en Google a ver si adivináis quién es la niña de la foto ; toda destrucción siempre tuvo su tiempo de esperanza).
La imagen es de varios sitios oficiales de la cantante (una pista).

Otros veranos

Soy muy de aniversarios y recuerdos, aunque ya cada vez menos.
Las efemérides grandes o pequeñas no son más que tachuelas que nos gusta repasar hasta que se caen de viejas y absurdas; aun así todavía a veces me gusta comparar fechas.
Nací un viernes,y leí Robinson Crusoe , supongo que es por eso por lo que siempre respeté esos datos ;
hoy me he fijado en que hace justamente un año la menda estaba tirada en la arena gris de la playa de las Galletas , en el sur de Tenerife, y que tal tarde como hoy el mar sonaba así a la hora de la siesta, tranquilizador y brillante como un espejuelo divertido.