Sol y nieve

A riesgo de parecer uno de esos hoteles de nombre rancio,traigo aquí algunos momentos del día de ayer en que por fin nieve y sol se aliaron para permitirme conocer a su majestad,el mágico elemento de la montaña fría,la señora Nieve.

Tengo los años que tiene un bosque joven y nunca la toqué,como ya os conté hubo tentativas fallidas que ayer por fin culminaron en proyecto realizado;
estuve,anduve,disfruté a ratos y otros tantos pasé el sofocón típico de las almas ansiosas como la mía que huyen de toda aglomeración humana y que sin embargo se ven abocadas a ellas por estar en época de cría,o por no se sabe qué poéticas ensoñaciones.

Sierra Nevada es una preciosa estación de esquí,no obstante,y fue raro para mí el paisaje que para otras personas que viven en la zona es lo más normal (me hizo gracia cruzarme con un abuelo que subía ,con su nieto y el periódico,en el telesilla,supongo que para los residentes será como coger el tranvía si estás cansado) y ese cielo azul restallando
no contra asfalto ni palmeras sino contra el blanco puro que luce al sol.

Andalucía tiene tantos ambientes distintos,esto ya todos los sabemos,por lo tanto es fácil que todo lo del sur se convierta en turismo de masas;
yo a lo máximo que había llegado a vivir aquí era la bulla de Semana Santa(sólo de joven,desde el 99 trato de no estar en ninguna)o un día de Julio en Punta Umbría,así que me sorprendió mucho ese mundo donde los aficionados a esquiar se toman unas molestias grandísimas para llegar a las pistas armados con ese equipo que es de todo menos cómodo con la idea de lanzarse a completar unos cuantos slaloms.

Y a la caída de la tarde,cruzarse con ellos como si fueran un ejército de gladiadores multicolor,demasiado cansados para apartar los esquís que en cualquier momento te pueden dejar un souvenir facial que ríete tú de la pigmentación
de cejas con láser.

De todos modos sé que estoy perdiendo espontaneidad ,que es una forma sutil de decir que me hago vieja;

porque muchas cosas me parecieron peligrosas,desde el telesilla,que al ser dinámico no se detiene y tú mismo te abres y cierras la barra de sujeción,hasta la poca separación entre esquiadores y gente empanada con niños,como yo,que sólo quieren estar allí en plan parque temático,viviendo la maravillosa ilusión de habitar un mundo invernal y alpino.(por cierto nos colamos en una zona de pistas,un cachito que había allí en lo más alto de todo y no tardó en echarnos un amable esquiador de la empresa de seguridad...de ese sitio es la foto que aquí os pongo,justo en la pancarta informativa que no leímos).

Aunque ahora que lo pienso,qué coño ilusión,aquello es montaña de verdad,mientras almorzábamos nos hacía un grado de temperatura;

casi podía verlo por allí,el grado,digo,pequeño,minúsculo,metiéndose en mis pies enfundados en botas de goma cutre como las de mi pobre hija,que fue la que se lo pasó en grande,a pesar de que ya llevaba los pantalones empapados de haber estado jugando en la nieve.

Y por cierto,que la nieve,señores,no es otra cosa que hielo picado;

(si habéis pasado toda la vida,como yo,leyendo cosas como "suave manto de nieve" olvidaos del tema, que en realidad la nieve,aunque blanca y de aspecto fabuloso,al tacto es una cesta de granizada y por lo tanto a los tres minutos los dedos ya no responden ni para colocar la zanahoria de la nariz del muñeco).

Sin contar con que,aunque no lo creáis,(jeje)es agua congelada y por lo tanto te empapa hasta los huesos si por lo que sea la tomas por un juguete y te empeñas en acostarte sobre ella para hacer el ángel.

Resumiendo;

que yo ni ángel ni nada,sólo pasé mucho frío y algún que otro agobio;(cola para salir del parking,más frío que en la boda del Yeti y angustia por la ropa mojada de la niña,que bajó varios centímetros el nivel de la cota llevándose litros absorbidos en los vaqueros...la cosa es que no íbamos bien preparados,porque mi hermano con prendas térmicas estuvo tan a gusto;ya lo sé para la próxima vez que vaya,para 2025 o así).

En fin.

Varias conclusiones de la abuela Cebolleta;

1-Yo soy más de playa y chiringuito.

2-La nieve mejor verla por la tele.

3-Nunca iré a Venecia.


(no me preguntéis por qué Blogger no me deja insertar fotos entre el texto,no tengo ni idea; que tengáis buena semana).

Volver por los caminos andados...

...buscando la niñez como quien busca un anillo valioso.

Y encontrar sólo un montón de servilletas puestas a secar y el azulejo del lago esmeralda de la gruta de las maravillas,que es lo único que pude fotografiar porque dentro está prohibido.

Y subir a la peña de Arias Montano,que fue un humanista y escritor que por allí pensó y pensó hasta conseguir atraer sobre aquel sitio mágico un montón de inquietos pensadores y recolectores de castañas,cuyos espinos siembran las cunetas como si hubiera pasado un mar;

(y es que pasó el Atlántico,que según el cartelito se puede ver desde allí en los días claros,dato impresionante si se tiene en cuenta que hablamos de la sierra de Huelva);

su alma sigue por ahí orgullosa a pesar de haber peloteado a un rey,recitando los poemas más bellos que llegó a escribir,o quizá recordando los numerosos libros que tradujo entre rayos de sol azules y amarillos del otoño.

Con el rumor de las fuentes de seis caños el agua baja de la montaña y los pulmones se llenan de aire limpio que corta tipo cuchillo para el cutis.

Desde allí volver a mirar Alájar como la joya que es entre el verde suave de un sueño que tuve una vez y tener la certeza de que existe algo que no tiene ni tiempo ni lugar.

Miel y poleo,árboles que han visto muchos cielos desde mucho antes de que yo naciera,(lástima de un grupo de cantores que había con guitarras tipo ranciopandilla de mis años de catequesis,Dios los bendiga,ese repertorio sí que era para todos los públicos...divertido...pero me cortó el rollo meditativo).

Y mucho arte en los carteles de una tienda de recuerdos de Aracena,justo enfrente de la gruta de las Maravillas,1.200 metros de galería visitable donde siguen las pollas y las lágrimas que la tierra creó misteriosamente durante miles y miles de años para disfrute de hadas y de humanos.


(La foto de la sala de los Desnudos está sacada de la red,porque está prohibido hacer fotos menos las miles que hacen al día para vendértela a la salida,igualico que en el Loro Parque;cosas del business).

Un domingo de Octubre

Un domingo de Octubre de treinta grados fuimos a manifestarnos una vez más,con el tronío y orgullo de los 142 euros de los presupuestos generales del Estado que tocan a cada sevillano y toda la satisfacción ciudadana que da el saberse libre para el pataleo;desde dentro la gente siempre es buena,otra cosa es esperar en la cola de los centros comerciales o asistir a las reuniones de madres en el colegio;pero aquí los puntos de unión merecen la pena,porque ya hemos perdido demasiado.Aunque según se dice en prensa digital,al principio hubo trifulca entre sindicatos como la puede haber entre fontaneros;siempre hay problemas a la hora de repartir protagonismo,pero parece que al final se solucionó.

Antes habíamos tenido que bajar al metro andando porque en Montequinto ha sido el día de la Bici y todo el barrio estaba cortado cual cuerpo chungo.
Una alegría y un alboroto.

La misma alegría con la que suelo manifestarme y que sirve de ejemplo a pequeñas ciudadanas;(porque una sigue siendo una sentimental y cuando se habla del futuro y de la herencia,una se sigue emocionando porque piensa en los niños que siguen haciendo planes de astronautas y peluqueros pensando que de mayores tendrán trabajo y una vida digna,aún no saben que los Reyes Magos son los padres y que además pueden estar en paro mucho tiempo);a veces del estrés me como las gafas,aunque mi especialidad son los bolígrafos y últimamente también las gomillas de color marrón que sirven para amarrar paquetes de cartas en las oficinas de Correos.

Esta vez no ha habido huevazos contra el Santander de Constitución,pero las camisetas seguían siendo ilustrativas,la única forma de justicia que nos queda,sobre felpa,lycra y/o algodón.

Menos mal que al final de la marcha es posible refugiarse en ese bar que existe desde tiempo inmemorial (debía tener yo unos veintidós años de optimismo vital y energía pura cuando lo frecuentaba )y encontrar ese sabor de tierra meiga para el paladar;que a una casi le parece estar sintiendo el mar azul de Sanxenxo o el viento gris de Santiago;eso sí,cruel decisión no abandonar la birra cuando es posible pedir también tacitas de ribeiro.
Otra vez será.

Está todo tan rico en este bar que hasta pudimos ver en la barra,(aunque luego pilló sitio como nosotros en taburete y mesita) a uno de los principales líderes de los sindicatos andaluces,ya terminada su intervención en el púlpito parece que fue a degustar pulpito a la gallega,y perdonadme el chiste tan gilipollas.
Y es que como bien dijo la ilustrada derecha española a través de sus ecuánimes e inteligentes medios,a los sindicalistas y rojos en general lo que nos gusta de manifestarnos es precisamente la cerveza que viene después;qué sería de nuestro país sin esa corriente de pensamiento crítica y realista que nos salva de la manipulación.
En fin,queridos,que los de abajo sabemos,a pesar de todo,divertirnos y alguna que otra además agradecemos tierna y sinceramente lo que la vida nos ofrece,que es mucho y bueno.
Para terminar dedico esta foto a mi amiga María Jesús,que me estará escuchando;para que no diga que en Sevilla el pulpo a la gallega no está bien visto.
Entre las glorias de la divinidad.
Entre el Gran Poder y la Virgen que me da nombre.
Casi ná.

(Nos seguimos viendo en las calles,mientras se pueda.
Abrazos y buena vida para TOD@s).

Yo también era esto

Yo solía ser un arroyuelo
que moría inútil en las piedras de la calle
sin provecho para nadie y para nada.
Yo solía presidir un mini circo
de magos cutres y actrices borrachas
que dejaban un rastro de pelos de conejo
y esquirlas de mala suerte en los rincones.
Yo he vuelto llorando en autobuses
que rasgaban la luz del mediodía
urbana soledad que transformaba
los rizos de mi pelo en agua fría.
Yo he subido a aviones con un saco a la espalda
me he roto el corazón contra una puerta
(en vez de chichones me salían ausencias)
he inventado historias de amor para narcisos
mientras me mordía las uñas de madrugada triste.
Pero resulta que yo también soy esto.
Una canción suave
un sol de invierno
que no quiere pensar mientras calienta
un poco de pasión
un genuino deseo de mil promesas
y entre ellas
la de ser más buena y más paciente
dispuesta a aprender cosas pequeñas
como que los días aún pueden ser bellos
que mi pequeño reino aún se salva
del incendio la epidemia y el desastre
que mi hogar sigue intacto
calentando.

El país de los privilegios

Tuve la suerte anoche de asistir al concierto que Pat Metheny(leído Mízini)dio en el Maestranza de Sevilla,y durante su ejecución,perdida en un mar de gente que eran (o me parecían) progres como suelen serlo los aficionados a la buena música,tomé conciencia de la importancia de algo que siempre he sentido más que pensado;resulta una obviedad,desde luego,pero cuando una permanece casi toda su vida embarrada en la más torpe supervivencia y renuncia a las cosas que le arden por dentro,no tiene más remedio que darse cuenta, aunque sea más una lamentación que otra cosa.
Desde pequeña ya sabía que había algo en mí que podía brillar,y me parece que los curas también lo sabían,aunque me detestaron cuando no quise aprovechar la retórica y la fe en provecho de la causa;ellos fueron los primeros,junto con mi abuelo materno,que me dieron pistas sobre ese talento natural para definir,explicar y conmover.
Entonces ya supe que no había aterrizado aquí para ser práctica, sino más bien para excederme en todo lo que pudiera; supersticiosa y asustada,vi cómo aquéllos que brillan demasiado se queman rápidamente,como si supieran antes que los demás de la levedad de todo y soltaran su trozo de arte como un escupitajo;(Amy,Casavella,tantos otros).
Así que es mejor ser un mediocre y llegar a viejo,por respeto a tus seres queridos;olvidarse de exorcizar a la injusticia, evitar comprometerse con lo que uno es de verdad.
Pero sin embargo existe el país de los privilegios:
es ese espacio donde uno nace,tiene un talento,lo desarrolla y muere.
Es un intercambio justo entre el individuo y el resto del mundo;te permite vivir de lo que te gusta porque lo que te gusta va sembrando emociones y recuerdos en las vidas ajenas;no son muchos los que lo consiguen,pero qué maravilla debe ser estar así de tranquilo sabiendo que tu don no se está yendo por la cañería a través de interminables jornadas de precariedad y aburrimiento.
Trabajo ,trabajo y más trabajo,pero remunerado, alimentado,puesto en circulación.
Anoche cientos de pares de ojos asistimos a ese regalo del talento y puedo decir que mi alma atrapada daba vueltas por el techo como un pajarillo que desea suicidarse a ostias;es lo que tiene el mágico mundo de la música, y mucho más el reducido país de los privilegios, al que podemos asomarnos en calidad de consumidores los que no sabemos crear,aunque quisiéramos.
Para no parecer tan amargada acabaré con una frase de Paulo Coelho,pillada hoy del blog de Justicia:
"Puedes no estar ganando,pero esto no significa que estés perdiendo".
Cada vida tiene su propio ritmo,después de todo.
Con vuestro permiso ignoro al pajarillo loco y me retiro a mis aposentos a estudiar leyes apasionantes que con suerte se traducirán en una forma de vida más digna.
O eso creo.



Foto Google

Posteando Jaén,por fin

Bueno, dado que como dice Mari Luz, en efecto los de Slide se mudan a Picasa y no es posible hacer un álbum dinámico (o al menos yo no he podido)posteo mi fin de semana en Jaén,pleno de emociones donde no faltó de nada, incluyendo gatitos callejeros,papeo en abundancia y despedidas de solteras chonis que vivimos resignadamente Ana, Antonio, Chelo y la menda que ya soportaba una buena jaqueca desde atrás.
Pero empecemos por el principio;era la primera vez que Ana me veía en carne y carne y lo primero que hizo fue disparar justo a la altura de la colchonería , que como dice Maria Jesús ,algo de peligro tiene.

Antonio me había llevado en coche desde Sevilla; (esto ya lo he dicho en la entrevista previa pero es que nos enteráis de nada;por cierto a Antonio, que es amigo de Ana desde hace más tiempo,no le gustan las fotos pero este viaje ha salido en unas 300;supongo que no le importará aparecer 301).

Hay que decir que a las migas tenía que venir también Paco Tudela, que no pudo,al igual que Encarni y no sé si Chelo también sabía de la Gran Migada,creo que sí;es igual porque al cabo nos conocimos todos, menos Paco, a quien envío un saludo desde aquí que ya dijo en el Facebook que se moría de envidia;pues sí.
Yo es que además antes de encontrarnos con Ana había estado teniendo orgasmos sensaciones con cosicas así , por gentileza de Antonio que me llevó a la catedral, una joya tal como esperaba y me habían dicho.

Y asomándome a balconadas tal que así desde las que mirar otras vidas posibles y pasadas , o bien achicando los ojos ante la luz que agota los pórticos .

Y cómo es Ana?
Ana es tal como escribe y siente,enseguida supe que ya nos conocíamos,con lo que mis teorías sobre la carnalidad de las bloggeralmas se confirman una vez más;cómo fui yo para ella,creo que igual,porque Ana no sabe fingir.
Ana es una bomba de energía que te puede dar una ostia verbal o encenderte la luz del hipotálamo con una frase lapidaria y encima se lo agradeces.
Po sí.
Aquí bendiciendo las migas.

Después de las migas,empecé a notar ciertos problemas de movilidad;pero me repuse y fuimos a recoger a Chelo para subir al castillo; yo diría que la tarde tenía color,aunque enseguida descubrí que lo que tenía era viento;Chelo tiene una bonita sonrisa y es muy guapa, no lo digo porque ella haya dicho que tengo "musicalidad" en el blog de Ana, no qué va...yo siempre quiser ser música y me he quedado en coplera ,qué le vamos a hacer ;gracias, Chelo.

El castillo es una antigua construcción defensiva,levantado sobre la alcazaba ya existente,desde la que se domina la sierra y toda la ciudad;os muestro la vista desde un risco al que trepé, aunque igual el verbo "trepar" me viene grande; el viento hizo imposible que filmara lo que iba a ser una joya de mis videos del You Tube,porque sencillamente me tiraba la cámara o convertía la falda en un paracaídas marrón , aunque para marrón el que tuvo Anita que estaba detrás mía y creo que en una de las levantás pudo ver mis bragas rojas ,(las de fin de año) y las medias de liga de silicona , en fin, tuvo que ser algo horrible,lo siento,nena;su discreción hizo posible que nadie más se enterara,aparte de los espíritus de la cruz, que se descojonaban entre las piedras mientras me tiraban del pelo .
La próxima vez llevaré pantalones.

El parador una maravilla aunque mi estado me obligara a ir al baño cada media hora , aproximadamente ; si es la que es apañá lo es toda su vida.

Se hizo de noche y yo soñaba con esa luna antigua y el sonido de otras voces; el viento ya no me molestaba .
Hacía fresco y me gustaba.

Empezó el dolor de cocus horribilis,se hizo insoportable ;Chelo me trajo un nolotil y como consecuencia de la pastilla empecé a cantar un tema popular llamado "la Pelúa".

Enseguida nos fuimos a casa donde Ana me embuchó con pan y jamón después de un Cola Cao de seis litros; empecé a temer que fuera la ayudante del ogro del castillo que le había encargado cebar a la sevillana para asarla el domingo.
(sí, esa abuelita de gafas soy yo, un poco mosca ya).
Pero comer,comí.

Al día siguiente amaneció con churros y con Encarni.

Los tres me llevaron a callejear por la judería, y a la iglesia de San Andrés ,donde pensé seriamente en reformar mi desordenada vida.

Aquí aparece Encarni para que se vea lo guapa que es;me parece que le di un poco la brasa porque ya no me dolía la cabeza,pero parecía contenta,en realidad las tres lo estábamos.
Los álamos nos susurraban y todas esas cosas.

Me encantan cómo suenan estas calles y plazas.

Una aclaración; las pintadas que tanto me joden sobre los monumentos no son lo mismo que este tipo de grafittis ; éste dice que Ana es un amor.
Incluso se le parece un poco, no me digáis que no.

Del almuerzo ya no hay fotos porque me quedé sin batería, aunque tengo bastantes más de luces,piedras,fuentes,vírgenes, torres y cielos,pero tampoco quiero estar aquí hasta Navidad .
Si alguien quiere ver más que me agregue de conocido en Facebook y desde ahí se accede al álbum.
Por todo lo expuesto queda claro que de Jaén me he traído nuevas amistades y alegrías futuras, así como toallas,un calendario de Amnistía y aceitunas cornezuelo que nunca las había probado,yo soy más de manzanilla sin hueso y otras pijadas.
(Las aceitunas las podéis ver aquí, lo de las toallas y el calendario ya es otra historia).

Foto añadida dedicada a Genín , que dice que no ha visto el castillo, se lo pongo de día pa que lo vea.

Película para uno

Hoy me acuerdo de ti leyendo un poema de otra voz femenina.
Ella habla de ese amor agreste que me gustaba a mí saborear en tu boca, de una barba que recuerda a los hombres que son libres , quizá de unas manos cálidas como me parece recordar que eran las tuyas.
En esta época de sequía vuelven los besos mejor ahora recordados que vividos,como joyitas que le saco a las pelusas que vuelan al retirar los colchones; de los demás, ya no me acuerdo.
Sólo me acuerdo de ti , de tu sabor , de los nervios por encontrarme contigo en aquel rincón repetido que ya no era anécdota sino historia.
Te quise sinceramente ,tú a mí no ,pero fue bello .
Hoy que estoy convencida de que tendrás otras historias, otras mujeres , pienso sin embargo que fue una hermosa historia aunque no te dieras cuenta .
Fue hermoso aquello , aunque sólo lo viviera yo.

(Foto Google, don Nicanor a lo suyo).

Sé de una

Sé de una
que se sentó a esperar en una fuente ;
fue entonces cuando
(pies de esclava
alma libre)
recibió la sonrisa de los dioses.
Aquella una
creyó que los naranjos eran suyos
porque los árboles pequeños siempre ríen
sintió la vida cantarina como agua
y oyó el canto de los pájaros alegres
en aquel patio del centro de Sevilla;
y ahí se quedó
sentada y quieta
girasol pasmado en su canción de agua
sin preguntas
sin miedo a la tormenta en san Antonio
ni al paso del tiempo que no puede
destruir el alma de las cosas bellas.