(El rey bosteza)

Qué es eso que suena allá a lo lejos

más allá de la puerta de palacio

como un augurio voraz de mala sombra.

Creo que es el pueblo que empieza a quemar cosas

-dice el lacayo aburrido de sí mismo

mientras abrillanta las botas de montar doncellas

aquéllas que fueron educadas con creencias

de lobos y de brujas y duendes preñadores;

y el rey sacude su melena empolvada

nubes de hastío sacuden sus dedos

qué bien le vino el miedo de la plebe

a él como a todos sus ancestros.

En la tarde de Abril

un viento adormilado sacude las corolas

que rima con coronas pero son más hermosas

y sirven para algo al fin y al cabo.

La calle está sonando día y noche

los perros oficiales contra ancianas guerrilleras

que vierten su sangre sucia de injusticia:

la gente se pone tan tremenda,qué cansino

el rey bosteza mientras los niños lloran

mientras un hombre cena en la basura

mientras la policía apalea a los rebeldes

el rey bosteza mientras la calle suena

los esbirros inventando formas de tortura

para el populacho ebrio de mentiras.

Majestad,algo está pasando

sería mejor no ignorarlo;

hay resplandor de luz en las calles

se acercan las antorchas

los perros ya no pueden contenerlos

un río de sangre empieza a rodearnos.

El rey toma su libro predilecto

lee que a lo largo de la historia siempre ha ido sucediendo

empieza a anochecer

y se pone a pensar:

Medidas a tomar.

Quizá un poco más de fútbol sería lo adecuado

y mañana reparto pan al alba

sin distinción de edades ni de clases.

Que las mujeres sean de nuevo castigadas

( hay demasiadas putas en el reino)

que no puedan abortar a sus bastardos

que carguen con el peso de sus culpas

que los gorilas sigan gobernando

no necesitamos luz sino obediencia

que la caridad se ejerza desde arriba

que pidan perdón y estén agradecidos

por no haber perdido aún lo que les queda.

Mañana saldrá el sol

se les habrá olvidado

todo es cosa de rebeldes y violentos.

El lacayo bosteza:

a su mujer le han diagnosticado fibromialgia.

Desde su escabel contempla

la espalda del monarca cada día más encorvada

y siente compasión.

No es más que un hombre como otro

se dice

pero qué suerte estar a su servicio.

Ojalá las calles recuperen el silencio

para poder irme a mi casa tempranito

esta noche habrá eclipse de luna

y quiero verlo.

Hace unos años

Hace unos años yo escribía todos los días,me fustigaba cada noche con un cilicio de poemas,dormía de espaldas a la luna,me pajeaba con novelas bien escritas.

Hace unos años hablaba educadamente,tenía miedo de los otros,me perfumaba la corteza del cerebro para caerme bien a mí misma,(para eso inventé este blog),me afectaba la indolencia de los funcionarios de la oficina del paro,criticaba más o menos todo lo que veía para defenderme de mi propia indefensión.

Hace unos años era la niña que sólo quería pasar desapercibida;en la selva primaria,hasta los siete años, sólo pude hacer uso de mi innata afabilidad para ganarme simpatías.

Luego aprendí a defenderme a base de palabras,y tenía siempre un enfoque más inteligente de las cosas.

Hace unos años ponía hojas de reclamaciones a menudo,porque la incompetencia no me parecía natural,y creía que la voz levantada por escrito siempre sirve para algo.

Hoy sé que la incompetencia es la forma normal de vivir para mucha gente;que empapelar mostradores con hojas de reclamación no sirve para nada;que la inteligencia tiene una cara friki frente al sentido común de la vida práctica que se nutre de otros espabilamientos más rudimentarios que funcionan mejor.

También sé que la gente en general no merece que nadie valeroso y noble pierda su energía en mejorarles el mundo,que ser pobre no es sinónimo de ser honrado y que los viejecitos no son adorables,en su mayoría.

Cada vez tengo más miedo de ser como esa vieja que endiña paraguazos a los coches que no la respetan en los pasos de peatones,o ese viejo que vocifera en el mostrador porque se niega a pagar la comisión de Correos en una multa.

Tiene razón el viejo,pienso;pero es una batalla perdida,una rebeldía patética frente a dos o tres euros;acaso no se da cuenta de que el mundo que hemos montado ya de por sí es un abuso,con todos sus impuestos, horarios y necesidades inventadas.

Y me cae gordo el viejo; y me caen gordos los que dicen que todas las ideologías son iguales y que no hay diferencias en pensar de una manera o de otra; como si no estuviéramos dando puñetazos al aire y palos de ciego desde el fondo del agujero, en la trampa mortal de un fraude legalizado;como si diera lo mismo morir de asco que por amor.


Hoy no doy un duro por cualquier tipo de evento social donde se reúnan más de diez humanos en la misma esquina pensando que ellos lo harían mejor.

Ni un pavo.

Sólo querría dormir en sábanas de algodón color malva ,coger por banda a mi amor todo el rato que me dejara,tumbarme con mi hija en una orilla azul y ver pasar las nubes y mis años como foquitas peludas y suaves hasta la zambullida final.

Que el mundo ruede.

Y sin embargo he oído una frase no sé dónde.

"Si no actúas,el peligro será mayor".

Mayor por qué.

Mayor porque en tu ausencia alguien levantará su voz y hablará por ti con un graznido impune.

¿Y?

Ya ves.

El mundo rueda.

(Foto,"Mujer gorda esperando el autobús en un sitio por el que no pasa ninguno",Artista desconocido).

El pollito Mariano Pío (Versiones).

No es lo que se dice un reto intelectual pero me he divertido mucho con este

pollito Pío,un juego de añadidos,y su correspondiente versión Rajoy.

Vayamos por partes; ésta es la versión original,apropiada para bailar con los críos.




Y ésta es la que podríamos bailar los adultos(españoles) en las próximas fiestas.

Pequeños afectos,no sé

He necesitado un par de días para digerir la tarde del martes,y no soy la única.
En la sala de la clínica veterinaria un pequeño bulto arropado con una chaqueta masculina esperaba a ser atendido,como yo esperaba para recoger a nuestro propio bulto blanco con patas,un ser vivo a quien a menudo atribuimos cualidades humanas como el amor incondicional y la empatía,puede que también la lealtad,no lo sé.
Yo tengo tendencia a atribuirle a mi perra mis propias taras,como el despiste,la flojera de sofá y brasero,la tranquilidad como forma de vida,y quizá sea por eso por lo que nunca ladra sin motivo y no suele saltar ni hacer ruido.
Yo soy un poco burra y por lo tanto no me considero animalista,pero tampoco del todo humana;sé que no se pueden esperar comportamientos humanos de los animales pero tampoco tengo muy claros los límites entre especies.
Sé que a veces una persona puede ser más cruel que las tradicionalmente crueles hienas,y también sé que hay monos que serían más competentes que ciertos ministros;desde luego no tengo ninguna duda de que cualquier delfín de tamaño medio es más interesante que Ana Botella,y que Aznar es más feo que un perezoso con estreñimiento,quien por otra parte,también podría aportarnos mejores dosis de paz para el planeta (el perezoso,digo).
Digo estos nombres como podría decir cualesquiera otros,pero teniendo en cuenta que está de moda el humor inteligente tipo Arturo Fernández,y que tengo un pensamiento rojo intenso de corte tradicional,es lo que me sale,cada uno tiene sus limitaciones,y por suerte una no es mala persona porque si no, sería esa especie de folklórica cabreada llamada Antonio Burgos.(qué suerte tienen los lectores del ABC,estoy por cambiarme de bando).
En fin.
Sigamos.
Supongo o me gusta suponer que en los tiempos antiguos de la España nacional católica Manolete ,que era un depre,no podía ser otra cosa que torero pero a lo mejor con otra educación hubiera sido poeta;y el toro que lo mató no tenía la mala leche que le atribuían,porque también hizo lo que le mandaron sus coordenadas espacio temporales y con ella preñó el aire españó de una especie de mala leche permanente que luego heredarían los hijos de la patria.
No sé.
Yo quisiera volver a ese pequeño bulto que os decía que esperaba en la sala de un veterinario,el martes pasado por la tarde.
Era un perro tipo Pancho cuyas patas parecían demasiado tiesas; a su lado una mujer,que antes lo había sostenido en su regazo,lloraba en silencio.
Yo me sentí exactamente igual que cuando uno está en la sala de un hospital y sabe lo que está pasando otra familia; esas situaciones en las que nos convertimos en espectadores de un drama ajeno y se nos encoge el corazón aunque no vaya con nosotros.
Creo que se llama empatía,pero no estoy segura,porque últimamente meto mucho la pata al escribir.
El caso estaba claro; aquella pareja (que se turnaba para sostener al perrillo) estaba allí para acompañarle en su último minuto.
Cuando los llamaron,tuve serias dudas acerca de la separación animal-humano,afecto grande-afecto pequeño,amor-simple afección,mascota-familiar.
Incluso empecé a divagar sobre la conveniencia de clasificar a la familia en categorías; madres-mascota,novios o maridos -mascota,hijos-mascota ,abuelos-mascota,(también mascotas útiles que hacen de niñera),y menos mal que la puerta se abrió y me rompió los pensamientos.
Salió la mujer sola bañada en lágrimas y yo muy seriamente la compadecí.
Cuando nos tocó entrar a nosotros,la pantalla del ordenador seguía abierta con los datos del último servicio y una,que es lista como el hambre,se la leyó enterita;(a veces pienso que es muy cansado fijarse en todo,leérselo todo,darse cuenta de todo,supongo que algunos sabréis a qué me refiero;creo que es por eso por lo que no tengo vida social; porque me cansa mucho estar pendiente de que las bebidas se han terminado o que ya no hay luz en el cielo; o dónde están los niños o qué cara está poniendo el camarero;supongo que también por eso tengo tendencia al alcoholismo;porque es lo único que hace que me relaje).
Y bien.
El perrillo en efecto,el pequeño S.D.(no pondré su nombre completo para preservar su intimidad-mascota) fue eutanasiado por causas de fuerza mayor y posteriormente pasado al protocolo de incineramiénto.
Nosotros recogimos a Cleo,traumatizada y microchipiada y cuando llegó el turno de la vacuna me tuve que esconder,como si aquello blanco que gemía ansiosamente fuera más un bebé que una perra.
Qué queréis,ya sabéis de mi alma pequeña,si no no escribiría post titulados así como éste ni podría hacer poemas con papelillos de papel de fumar.
Y desde luego,si mi alma fuera tan grande y poderosa como la de cierta gente inteligente de verdad,(como esos diputados o senadores que han declarado lo del Toro de la Verga como fiesta de interés nacional,finalmente),no hubiera necesitado un poco de tiempo para digerir la tarde del martes.

Uno de estos días,será un pequeño afecto o desafecto lo que acabará conmigo.
Pero igual tiene que haber gente pequeña en un mundo tan amargo.
No sé.

(En la foto,Cleo con suéter sin creerse todavía que estó esté pasando ...).

Un domingo de Octubre

Un domingo de Octubre de treinta grados fuimos a manifestarnos una vez más,con el tronío y orgullo de los 142 euros de los presupuestos generales del Estado que tocan a cada sevillano y toda la satisfacción ciudadana que da el saberse libre para el pataleo;desde dentro la gente siempre es buena,otra cosa es esperar en la cola de los centros comerciales o asistir a las reuniones de madres en el colegio;pero aquí los puntos de unión merecen la pena,porque ya hemos perdido demasiado.Aunque según se dice en prensa digital,al principio hubo trifulca entre sindicatos como la puede haber entre fontaneros;siempre hay problemas a la hora de repartir protagonismo,pero parece que al final se solucionó.

Antes habíamos tenido que bajar al metro andando porque en Montequinto ha sido el día de la Bici y todo el barrio estaba cortado cual cuerpo chungo.
Una alegría y un alboroto.

La misma alegría con la que suelo manifestarme y que sirve de ejemplo a pequeñas ciudadanas;(porque una sigue siendo una sentimental y cuando se habla del futuro y de la herencia,una se sigue emocionando porque piensa en los niños que siguen haciendo planes de astronautas y peluqueros pensando que de mayores tendrán trabajo y una vida digna,aún no saben que los Reyes Magos son los padres y que además pueden estar en paro mucho tiempo);a veces del estrés me como las gafas,aunque mi especialidad son los bolígrafos y últimamente también las gomillas de color marrón que sirven para amarrar paquetes de cartas en las oficinas de Correos.

Esta vez no ha habido huevazos contra el Santander de Constitución,pero las camisetas seguían siendo ilustrativas,la única forma de justicia que nos queda,sobre felpa,lycra y/o algodón.

Menos mal que al final de la marcha es posible refugiarse en ese bar que existe desde tiempo inmemorial (debía tener yo unos veintidós años de optimismo vital y energía pura cuando lo frecuentaba )y encontrar ese sabor de tierra meiga para el paladar;que a una casi le parece estar sintiendo el mar azul de Sanxenxo o el viento gris de Santiago;eso sí,cruel decisión no abandonar la birra cuando es posible pedir también tacitas de ribeiro.
Otra vez será.

Está todo tan rico en este bar que hasta pudimos ver en la barra,(aunque luego pilló sitio como nosotros en taburete y mesita) a uno de los principales líderes de los sindicatos andaluces,ya terminada su intervención en el púlpito parece que fue a degustar pulpito a la gallega,y perdonadme el chiste tan gilipollas.
Y es que como bien dijo la ilustrada derecha española a través de sus ecuánimes e inteligentes medios,a los sindicalistas y rojos en general lo que nos gusta de manifestarnos es precisamente la cerveza que viene después;qué sería de nuestro país sin esa corriente de pensamiento crítica y realista que nos salva de la manipulación.
En fin,queridos,que los de abajo sabemos,a pesar de todo,divertirnos y alguna que otra además agradecemos tierna y sinceramente lo que la vida nos ofrece,que es mucho y bueno.
Para terminar dedico esta foto a mi amiga María Jesús,que me estará escuchando;para que no diga que en Sevilla el pulpo a la gallega no está bien visto.
Entre las glorias de la divinidad.
Entre el Gran Poder y la Virgen que me da nombre.
Casi ná.

(Nos seguimos viendo en las calles,mientras se pueda.
Abrazos y buena vida para TOD@s).

I had a dream

Yo también tuve un sueño,qué carajo.En mi sueño los bancos eran un mal del pasado,(pura utopía,lo sé,pero es que a mí me dio tiempo de ver cómo la gente cobraba en sobres de papel marrón,así que puedo imaginar un mundo sin cuentas corrientes donde las cosas se puedan tocar y entre ellas,el dinero).En mi sueño volvíamos a la vida sencilla donde los borregos no íbamos por ahí con la chapa identificativa,en mi sueño se permitía el misterio igual que si fuera una dama asomando velada entre las cortinillas de un carruaje;hoy los únicos que tienen privacidad son los malos,los mafiosos(los gorileros,Arguiñano dixit),los que manejan el cotarro a quien nadie les pregunta de dónde sacaron lo que tienen porque todos lo saben(Leonard Cohen dixit).En mi sueño no había funcionarios esquilmados ni lagrimitas en la sombra,sino un pueblo que aprende cosas del pasado y practica la paz como forma de vida( otro apunte;después de ver en las noticias al simio griego de "Amanecer dorado" dándole de ostias a una mujer de otro partido político,ya no tengo miedo de que la ultraderecha se meriende el continente;se descalifican solos;aunque sigo sin entender el empeño de Obama,por decir algo,o la gran cúpula del poder invisible por guardar las apariencias;quiero decir,ya una vez filosofaba acerca de las mentiras con que desayunamos y almorzamos y nos vamos a dormir,esa necesidad de maquillar la podredumbre que preserva nuestra forma de vida;¿Acaso no sería más fácil que los presentadores de informativos empezaran sus boletines diciendo"Como ya sabrán,ustedes no importan una mierda y por eso les van a subir los impuestos sin que ocurra nada" o "Queridos bultos humanos,como saben,este mes muchos de ustedes lo van a perder todo pero nuestra clase política sigue a lo suyo" O "Como damos por sentado su falta de criterio y analfabetismo,a continuación les ofrecemos un chorro de publicidad para que se entretengan con los cacahuetes"...?)etc. De toda la vida los crímenes de estado se han ocultado para proteger el estado de las cosas y de toda la vida lo que se ha fisurado ha terminado por romperse,desde los romanos hasta la piel de mis muslos,así que por qué no dejar de mentir a nivel público;debe ser que por encima de todo,guardar las formas funciona. Por eso no se habla de los mineros en lucha,de los estudiantes de Sevilla organizando perfectamente sus paros,de las oleadas de gente que está en las barricadas,ni los amables Borbones hacen referencia alguna a ese pueblo al que tanto aman y están dispuestos a proteger según la carta magna de la gran Mentira que nos rige. Hablarles a las ovejitas con voz dulce y contarles el cuento de la buena pipa mola tanto que inventamos las ruedas de prensa y los boletines y desde entonces habitamos un país civilizado. Los moros malos y los americanos buenos pueblan nuestro mundo,mientras en el patio las vecinas con los rulos puestos discuten si Reuters ha dicho la verdad acerca del rescate de la doncella España,de repente convertida en negrita violada por un casco azul de la ONU ,donde hay carne fresca no manda marinero,esto ya se sabe,ni altruismo que valga.Sin embargo en mi sueño no salía nada de esto,sino un país en progreso donde la gente se decía cosas bonitas al espejo,se follaba dulce y frecuentemente sin afanes reproductivos y se dejaba en paz al prójimo, o en todo caso de vez en cuando se le visitaba para regalarle un cuenco de ciruelas lavadas recién cogidas del árbol. En mi sueño los bancos eran un invento superado,nadie necesitaba que le prestaran nada para poner cuatro paredes unas encima de otras y tratar de vivir hasta el último día,(la vida no debería tener que pagar tributos en ningún caso),ojalá fuéramos capaces de verlo así,ojalá lo hubiera visto yo cuando coleccionaba tarjetas de crédito y me aburría. Sí,me aburría tanto y de manera tan espantosa que hasta me gustaban los centros comerciales.Y monté un pequeño negocio y le pedí dinero a los bancos y a la Junta de Andalucía y me creí que alguien como yo podría crear un trozo de mundo próspero de ése que te venden a porciones desde la gran tarta;hoy sabemos que eso fue glotonería y afán de vivir por encima de no sé qué;que yo sepa,muchos no pasamos de tener un taburete de plástico así que mucha altura no pudimos alcanzar. En mi sueño yo era aquella dulce niñita sin herencia ni prejuicios que simplemente intentaba aprender a caminar pero no pretendía subir escaleras,y se lo creyó todo todo todito. Menos mal que hoy ya sólo me gustan el aceite de oliva y la cerveza y dos o tres tonterías más. Desde que soy superviviente todo se ha simplificado bastante. Mi sueño era bonito por eso, porque se respiraba libertad ,entendida como el derecho a elegir lo más sencillo sin tener que haber probado el fango. Nadie se enredaba en el mercadeo,nadie tenía que pelear para obtener lo más básico,la provisión era inagotable;como los besos o la bondad,un mar azul verdoso brillando a lo lejos a eso de las tres de la tarde. Los bancos,como la máquina de vapor o el trabajo infantil,un tema superado,oh sí;un traspiés en la historia de la humanidad;un paréntesis necesario en el aprendizaje,que sirvió para que a algunos se les pudriera la ambición como psoriasis en las palmas aburridas;una mierda del pasado. Claro que también se superó la costumbre de arrastrar mujeres por el suelo de camino a la cueva,(era incómodo llevarlas de una pata porque se abrían como los paraguas y se les llenaba el coño de arena,eso lo vi hace poco en una viñeta )y sin embargo todavía salen asesinadas por las ventanas,los balcones,los bancos de los parques o las alcantarillas;en maletas,domicilios,cocinas,cafeterías;mueren violentamente y dejan tras de sí un rastro húmedo de sangre y lágrimas de los hijos que se quedan,sin entender nada o quizá esperándolo como una sentencia tolerada socialmente,según cada una,sus expectativas,ideas o formación. La verdad es que se avanza poco y que ya me he prometido muchas veces no desayunar con las putas noticias. Menos mal que hay gente que sigue cantando;(dicen que donde alguien canta,no hay nada que temer). Pues que así sea. Salud.

No sé cómo me hice combatiente

No sé cómo fue,lo juro,me repito mientras me termino otro botellín de cerveza;pero si yo crecí en los ochenta viendo el perro de Flandes,si me acuerdo de la tarde del 23F porque llegó Lagares el del tercero con un canario envuelto en su chaqueta diciendo que pusiéramos la tele que habían entrado los guardias civiles en el congreso;y a mí lo que más me importaba era el pobre canario cautivo;"No sufras,un canario no sabe vivir en libertad,lo he salvado",me explicó Lagares,que era un hombre muy hablador y simpático;no por nada era representante y tenía los ojos azules;buena gente como toda aquélla que pobló mi infancia y la ilustró en corrillos eternos en las puertas de las casas;ahora que lo pienso Lagares quizá fue uno de mis primeros espectadores ,aquella noche en que le expliqué lo del mosquito anófeles;"efectivamente,así es"-dijo él, y mi ego se hizo grande como una catedral de turrón. No era habitual que un adulto apreciara los progresos de los niños en Sociales(hoy llamada Cono)pero él siempre estaba atento y comunicativo;era el padre de dos de mis niños más queridos del bloque,Fernando y Carlitos,a quienes me gustaba cuidar y dormir y enredarlos en mis trenzas. Su mujer y madre de los niños,Tere,era una explosión de vitalidad;a veces la veo todavía por el barrio con su bull dog francés y su carrerilla de gordita feliz,viuda hace ya bastante años porque Lagares murió joven,como muchos otros representantes de comercio. Pero lo que yo estaba diciendo es que no sé cómo me hice combatiente. En realidad no estaba destinada a ello,como ya he dicho,después de haber sido alimentada con regularidad desde mi nacimiento,criada en medio de gente honrada y trabajadora,forrada en el floklore salvador con sus volantes y su alegría,normalizada de cuerpo y espíritu,libre en la medida de lo posible,puesto que a los diecinueve años me planté en medio de la puerta de mi casa y me fui a París con mi novio a pasar frío y a llorar detrás de otras puertas (las de los hoteles) y ya para siempre me quedó este dolorcito en el costado y este gusto por destrozar mi vidita como se crucifica un pajarito del campo;y todo por unos besos ,por una cama de color morado,o eran sábanas malvas teñidas de azul amanecer ,de ese momento, justo antes de que salga el sol,en el que parece que todo se ha muerto y está a punto de volver a nacer. Libre para desbarrar y equivocarme,sí. Todo lo contrario que se le presupone a un combatiente,al que quizá han dado más palos que a una manta,al que puede que hayan ninguneado,torturado,ignorado,malquerido o esclavizado. Sin embargo yo he sido usuaria de tarjetas de crédito,he comido panteras rosas y bonys y tigretones,he tenido una mejor amiga de Madrid,me he relacionado con todo el mundo,he vivido en casas,azoteas y pisos,he sido ama de perros nobles con los que me he revolcado por el suelo,he pasado de todas las imperfecciones, me he arrojado en brazos de la madre naturaleza para ser yo misma creación pura y teta universal,he sido piel a lo bruto,biología exacta,me rompí en muchos trocitos y volví a vivir y a comer amor serrano entre las sábanas que creí perdidas,he sonreído sosteniendo una cebolla en la mano porque no tenía otra cosa y además no me importaba,me he tumbado en la arena de la playa y he jurado muy seria que eso puede justificar una vida:qué motivos podría tener alguien como yo para combatir,para sentir dentro este fuego,para arriesgar la tranquilidad borreguera de clase media por unas gotas de dignidad. Me respondo que ya sé todas las respuestas,las sé de antemano como sabía lo del mosquito anófeles,mi alma es vieja y sabe cuál es el orden de las cosas ;incluso si mañana prendiéramos fuego a las calles y los muertos se contaran por miles,al cabo volveríamos a la paz que siempre disfrutan los egoístas,los que no hicieron nada por romper los barrotes pero aprovecharon el hueco para salir ellos también,y aquí paz y después cobardía gloriosa. Como se decía en la novela de la Gopegui,las vestiduras se rasgan de cuatro a seis y luego cada uno vuelve a lo suyo. O como me dijo aquel comerciante senegalés en Sevilla,cuando mi trayectoria de niña buena comenzó a torcerse y bebía ya de fuentes inmigrantes,"queremos cambiar el mundo,sí;a nadie con alma gusta la injusticia;pero todos queremos volver a casa y cuidar de nuestra familia". Por eso ,ahora que me apetece una siesta mental y espiritual,ahora que parece que la lucha me abandona,me pregunto por qué me convertí en combatiente,yo que soy una simple ovejita con temor incluso a las opiniones ajenas. Creo que la respuesta está muy clara,sin embargo; me molesta,en lo más íntimo,ser como todos los demás,los que no tienen capacidad de pensamiento o la han perdido. Porque ser así es ser como aquel canario que mi vecino traía envuelto en una chaqueta, una criatura a la que se le reconoce compasiva y paternalmente,eso sí, la incapacidad para vivir en libertad. (Foto de www.escuchatucuerpo.xocs.es).

Sobre manipulaciones

No estuve pero me han dicho que en Sevilla fueron mucho más de cuatro gatos;mucha más gente que en la manifestación del 11M,aunque ayer a Cristina Díaz ( a ésta sí la vi)le temblara la voz afirmando que la huelga estaba siendo seguida por un 18% de sociedad plebeya radical mientras el resto de ciudadanos responsables seguía trabajando por España.
Sabréis que el temblor de voz significa emoción,y que la mentira es una de las emociones favoritas de los políticos.
Yo hoy me tengo que ir a seguir sujetando los cuatro palos de mi chiringuito pero antes me gustaría recomendaros un programa esta noche, la Sexta columna , que han llamado "El estado del malestar",a las 21.30 en la Sexta; promete ser divertido porque analiza la criminalización de la imagen de los sindicatos y repasa contenidos de los programas más ultras y casposos que alimentan a un sector de esta sociedad nada desdeñable.
No diré que tengo una cultura especialmente sindicalista,yo,pero lo que se está diciendo y escribiendo últimamente de los derechos de la clase trabajadora ,por el simple hecho de protestar o moverse,me parece como mínimo criminal.
No creo que en ese sentido la tolerancia en nombre de la libertad de expresión nos traiga nada bueno.
Pero en fin.
Ya que nos manipulan,nos insultan y nos tratan como a niños,al menos que el periodismo del otro lado nos haga reír un poco.
Buen fin de semana.

Perro de ojos inteligentes busca hogar

Antes de que me dejéis de leer definitivamente quisiera prestar este hueco a un perro que está buscando casa .
He leído el post de Uprodea, que es un refugio de animales de mi pueblo que últimamente está saturado y según decían ellos mismos en otro post , atravesando problemas económicos .
Si lo pincháis (lo tengo enlazado ) podréis leer la historia de Moro, que es uno de esos perros mestizos de bella mirada que no ha conocido todavía las mieles de un hogar ; sé que no habrá suerte ,pero entre la gente que pasa por esta humilde ventana puede que haya alguien que sienta lo que he sentido yo ante esa mirada .
De repente he deseado ser rica ,( haber vendido mi cuerpo cuando era joven en los pasillos de canal Sur para tener el mismo sueldo que Juan y Medio,por ejemplo, o haberme casado con Julio Iglesias y luego con Boyer,otro ejemplo, o haber toreado algo más que la mala suerte (esto no)para tener ahora una finca con olivos y cuadras , y un montón de perros bien atendidos con licencia para sestear y perseguir lagartijas , con lo que podría adoptar también a éste ) pero como no lo soy y ya tengo dos canes que apenas puedo mantener , no puedo hacer nada .
Más que escribir este post tristón con el enlace que explica la situación de Moro y las esperanzas de vida que tiene ahora mismo ,por si se produce el milagro.
No estoy asociada a Uprodea, únicamente participé una vez en una antología poética sobre gatos cuyos beneficios eran para ellos (lo editó Umsaloua Libros en 2009 y creo que se vendieron bastantes) pero nada más.
Me ha parecido injusto que este perro se vaya al otro barrio sin saber lo que es compartir la vida con un humano de buen corazón , que acaba necesitándolo más de lo que creyó ; los buenos perros tienen esa forma de decir con la mirada tantas cosas y hacernos aprender tanto sobre lo que de verdad importa.
Tampoco nadie debería perderse esa sensación .
Siempre he pensado que todos los niños del mundo tienen derecho a tener perro pero no como juguete , sino para aprender compromiso y amistad .
Moro, que tengas suerte , amigo.



http://www.uprodea.org/?p=87