Una medalla

Ayer estuve aburrida o quizá mejor enganchada al ordenador de madrugada, de estas veces que no haces nada aparte de tonterías para olvidar los agobios,y una de ellas fue releer algunas entradas antiguas de este blog.Vi comentarios de gente que ya no está y vi en los espejos otros reflejos de mí que no recordaba;
llegué a dos conclusiones elementales y un tanto crueles:
1)hace unos años yo era más inteligente o estaba más desesperada.
2)Aquéllos que me leíais sin espacios ni separaciones merecéis sin duda toda mi amistad y reconocimiento. (Menudos bloques de cemento armao he llegado a escribir....madre mía...y semejante crueldad estilística obtenía comentarios...eso no está pagao con ná. Gracias ).

LaRisa,elogio De

Nunca pensé que diría esto,pero es verdad.
Tengo trabajo y no puedo dejar que se me acumule.
Aun así,desde este rincón desde donde os sigo leyendo y mirando,escribo con cierta premura esta vez para defender más que a alguien de carne y hueso,a un concepto que entiendo vital para la salud mental de las personas.
Desde hace un tiempo vengo notando que en la blogosfera huele raro,como a susceptibilidad exacerbada,mezcla de chamusquina y sospecha;esto da como consecuencia que se generen conflictos ,sofocones varios y enfrentamientos tal que en el patio del cole donde Fulanita dijo que Menganita se hizo pipí en la silla y Zutanita terminó arreando un sopapo a Fulanita,con la diferencia de que en el blogomundo no tenemos moderador ni profe que nos ponga mirando de cara a la pared.(En este caso está claro que Fulanita se hubiera llevado unos cuantos azotes por irreverente).
Sé que no se puede generalizar pero ya son varios los amigos que se plantean dejar la blogocosa (o algunas,por "intolerables" y "ofensivas") como si de una renuncia familiar se tratase,aunque ya os aviso desde ahora,yo no lo haré,al menos por ese motivo;inauguré mi primer blog hace cinco años y no venía nadie a leerlo,entendí que era una especie de diario para mí sola y sólo gracias a Antonio Oliver,que me hizo un día su primer comentario,caí en la cuenta de que esto era un sitio para visitar y entretenerse y abrirse a otros mundos tan personales como puede serlo el punto de vista de cada uno.
Puede ser que ahí esté la clave;por mucho que os haya enseñado mis heridas y a veces hasta el culo,nunca he dejado de considerarlo un apéndice de la existencia,una droga ,por supuesto,mi droga favorita y gracias a la cual he conocido a seres humanos excepcionales;
ahora bien.
Hubo un momento en que fui "educada" en una materia nueva,inédita para mí.
Fue aquel día en que aterricé en un blog de hiriente mordacidad y tremenda energía, un blog llamado El Comonunca(lo siento,Diego me explicó cómo hacer enlaces pero no lo asimilé)y como cualquier espíritu deseoso de agradar e interactuar sólo de forma amable con los demás,me sentí noqueada;pensé que la persona que escribía era una hija de puta genia absoluta porque se fijaba en cosas tan absurdas y las destripaba con una gracia y una irreverencia totales,riéndose de todo lo que llamaba su atención( y esto es MUY IMPORTANTE)también de sí misma, de sus dolores,sufrimientos y experiencias a veces con una descarnada brutalidad.
Con mis reservas,teniendo en cuenta que crecí deseando ser dulce y buena como la gilipollas de Blancanieves barriendo la casa de los enanos,me acerqué a ella;y aunque pensaba y sigo pensando que el sarcasmo no es la más sana de las formas de expresión,enseguida aprendí algo nuevo.
Tengo mi ego como todo el mundo,a veces es un mélón,otras puede ser del tamaño de una manzana,pero suelo estar dispuesta a aprender.
LaRisa me enseñó que no importa si alguien me dice que soy algo malo;podrían llamarme hija de puta,borracha o mala madre,pero eso no importa un carajo;lo que importa es qué hago yo con esas opiniones.
¿Me permito llevármelas a la cama,donde tendré insomnios y pesadillas?¿Se romperá el espejo donde se refleja lo que yo soy de verdad?¿Las opiniones ajenas me convierten en lo que me están llamando?
Ojalá lo hubiera aprendido antes,por ejemplo aquel día en que puse verde el libro del Burka(lo habré contado unas mil veces,aún no salgo de mi asombro)porque está deleznablemente escrito y me escribió gente para llamarme "fascista".
De repente en el imperio de lo Feminista hay que tragarse el mal estilo si habla de los maltratos femeninos;las ruedas de molino cambian continuamente de forma y contenido.
Y mientras tanto,la libertad de expresión queda coja y manca porque la sensibilidad ajena es o debería ser "nuestro límite".
¿En serio?
Y en lo personal...
¿De verdad una sátira,sea sobre lo que sea,tiene el poder de hacer que nos derrumbemos y dudemos de nosotros mismos hasta hacernos derramar lágrimas?
Poco a poco empecé a pensar en esto;enternecida recordé aquellos días en que un comentario de un tal señor Mojón estuvo a punto de hacer que cerrase el blog;claro que es mucho mejor encontrar palabras de aliento y aplausos en lugar de críticas,pero creo que forma parte del proceso de madurez saber encajar que no somos intocables,ni por nuestra edad ,forma de escribir,opinión o tamaño del culo.
Que ponerle a todo una sonrisa aligera el aire que respiramos y que la vida ya está cargada de tragedias como para que vayamos por ahí haciéndonos sangre por esto o lo otro,más cuando se sabe qué tipo de lenguaje utiliza cada uno como derecho inalienable de la propia expresión.
Juzgar hasta qué punto esto es fruto del aburrimiento,de una inyección de locura poética irreverente o tratar de entender desde el sentimiento de "ofensa" nos reduce a esclavos y/o a víctimas.
Hace unos años que no quiero ser ni lo uno ni lo otro,prefiero reír y reírme de mí misma ,por qué no,y llevar esta vida sin etiquetas en la medida de lo posible.
Quería exponer muchas cosas más al ilustre senado bloguero,a la manera de los panegíricos,con su exordio y su epílogo,pero como os digo la falta de tiempo me lo impide.
Soy consciente de que al defender a LaRisa,con todo ese "mal gusto" que a ella le mola exhibir,estoy "eligiendo",al menos eso es lo que entiendo teniendo en cuenta las reacciones y los corazones rotos que ha provocado;preferiría no haber tenido que hacerlo,porque no creo que la cosa sea tan seria y además no hay un solo blogger que haya conocido por este medio que no me haya aportado,enseñado o ayudado en algo.
Pero sentí que teniendo en cuenta los acontecimientos,lo visto y leído,tenía que decir exactamente lo que pienso.
Y lo que pienso es que en este país estamos perdiendo muchas cosas;
si también perdemos el sentido del humor,entonces ya no tendremos nada.
Deseo que LaRisa me acompañe muchos años más;deseo que la capacidad de ofendernos no nos vuelva pacatos y americanos;deseo que la quedada de Barcelona sea un evento inolvidable para todos los que acudan.
Que seamos gente capaz de divertirse, en cualquier momento de la vida,y no sólo cuando oímos sólo aquello que deseamos oír.
Viva la libertad, aunque la libertad sea puta,ciega,sorda o loca.
Siempre.

Día del amor

Confieso que no sé qué escribir para el día de los Acarajotados,como decíamos en el instituto,para burlarnos de los que babeaban por otro/a o regalaban flores o pintaban corazones,dado que en mi grupo éramos mucho más enemigos de lo convencional.
En realidad lo que éramos era enemigos de la felicidad,que se confunde con la cursilada,dado que la vida como ya sabíamos y sabemos no es más que una larga época de lluvias que nos mantiene empapados de lágrimas y miedos hasta que un día llega la Parca y nos monta en su carrito del Muertefour y nos quita del medio.
Aun así,ahora que mi amiga Sue está en el camino(no he leído un post más bello en los últimos tres meses que el que ella nos regala hoy en su blog Cartografía Humana ,aprovecho para recomendarlo como regalo para hoy a novios,vecinos,amigos y familiares)estoy decidiendo muy lenta y candorosamente cambiar mi pequeña vida.
Eso significa cambiar de pensamientos;igual que ya no llevo la talla 42 tampoco puedo llevar la guerra mental como forma de vida y la eterna culpa como funda de mí misma.
Ayer después de escribir ese post y leer los comentarios me di cuenta de que en verdad hay personas que siempre contamos lo mismo.
Me lo habéis dicho de forma sutil,pero lo he entendido.
La misma sinfonía (o el mismo plañido) con diferentes notas;y que cualquiera de mis blogueros habituales podría pensar(de hecho lo habéis expresado)que quien escribía era una mujer desgraciada.
Mis estados de ánimo me arrastran por el lodo y provocan que escriba para obtener el reconocimiento inmediato que supone mostrar las heridas o agitar la campanilla de la fatalidad;supongo que siendo andaluza no se puede evitar,hemos crecido viendo la belleza del dolor en las vírgenes llorosas,sabiéndonos en manos de un destino oscuro,lo que llamamos fatalismo,o intuición de la muerte,muy presente en Lorca y en la historia sagrada.Nuestras familias están repletas de gente explotada o difunta que desdibujó nuestra alegría desde la infancia;me hace mucha gracia cuando a los andaluces nos representan como bufones,cuando la verdad es que tras esa extroversión se esconde una enorme capacidad de sufrimiento y un indudable carácter agorero capaz de predecir tormentas o establecer condenas con pasmosa facilidad.
Lo raro es la alegría,podríamos decir,rocieros aparte.(y ni siquiera,supongo que habréis oído sevillanas con letras fúnebres,cuando el rociero ya no va porque se ha muerto).
En fin.
Lo que quiero decir con todo esto es que soy feliz,razonablemente feliz,pero no me paro en ello,achinada sospechante que busca el gato encerrao;quizá sería más honesto domesticar los leones de mis ideas;algunos ya no tienen dientes,pero me siguen mordiendo el cuello;otros me arañan y me dejan andrajosa en medio de la pista como un Ángel Cristo cualquiera (qepd)a eso de las tres de la mañana,insomne y aturdida.
Y aunque lo feliz es cursi y estéril,quisiera trabajarlo.
Lo que no sé es si entonces perderé mi veta personal,de la que se extraen los "diamantes" para este blog;no sé si me seguirá apeteciendo escribir para contar que he ido a los chinos a comprarme un paquete de velas o que el chico de las gominolas artesanas me ha vuelto a dar palique para hablar de la paranoia colectiva que estamos alcanzando;no sé si puedo superar el prejuicio del asquito que dan las emociones buenas en un mundo donde la gente tiene definiciones para todo,incluyendo el amor,donde tener pensamiento propio parece que significa estar en guerra y llevarla a todas partes.¿Seré capaz de ser otra a partir de ahora,con lo que mola definir la mediocridad de los viejos y la falta de amor de las madres,por ejemplo,como ayer?(por cierto Genín,no quise decir que tú fueras mediocre,ya te lo he dicho).
Renunciar a la guerra nos lleva directamente al conformismo y la falsedad,parece,pero no es cierto;ése será mi reto.Demostrarlo.
Veremos si al final,durmiendo a las moscas,no tengo que convertir este blog en un panfleto político o en una hoja parroquial ardiente que meta fuego a vuestros ordenadores en cuanto lo pinchéis,ahora que tenemos tanto por hacer;se acercan movilizaciones y los buitres están ya posados en las copas de los árboles,mirándonos encorvados.
Sobre Sevilla se forma cada mañana un manto oscuro de contaminación que me deja con la boca abierta(mañana pondré una foto, es impresionante)que me parece una metáfora perfecta de lo que se nos viene encima.
Quizá será mejor escribir sobre eso porque "eso" (que tenemos corazón y vida)también es verdad.
Decían los hindúes que en Occidente se muere mil veces,y yo quiero morir sólo una,cuando toque y después de haber disfrutado aquello que estuvo a mi alcance en su momento justo.
Sólo añadiré una cosa más;
Todo lo que escribo en el blog no tiene por qué ser verdad a la manera de las biografías;como dice una amiga (excelente poeta),Lola Almeyda,un poeta es alguien muy mentiroso cuando escribe;me gustaría que lo tuviérais en cuenta.
Os dejo todo mi amor y esta canción de uno de mis héroes más cutres,(porque amo sus rimas pasionales a veces pegadas con Loctite),lo amo,sus canciones siempre me han acompañado,incluso cuando estuve fuera de Sevilla.
Feliz día a todos/as.
Amaos sobre todo a vosotros mismos,no olvidéis que vuestro corazón es la rosa más ardiente.
Hasta mañana.

Gracias Paradela

Esta tarde llegaron los libros de Paradela,con olor a pan porque me los recogió el panadero de la tienda esta mañana,y allí me esperaban quietos y callados,como son los libros hasta que los abres.
Porque al abrirlos empiezan a hablar y a contar cosas, en este caso todas ésas que hemos compartido un montón de gente durante muchos meses en la senda mágica de Maria Jesús y su concurso literario/audiovisual/fotográfico.
Aunque hoy no las tengo todas conmigo,por emociones que no vienen al caso,me he alegrado sinceramente y he salido al cielo de la tarde para inmortalizar esta lluvia de libros que ha caído dulcemente sobre muchos puntos dispares del mapa.
Gracias,pues,a María Jesús y a todos los que han hecho posible esta edición,a su ganador y los participantes,a todos.
(En la foto, bajo el cielo antes de que se me cayera en lo alto dos horas después;me dio tiempo a leer algo;qué buen papel;qué buen relato escribí;qué frágil es todo algunas veces;qué sorpresas te da la vida,buenas y malas;qué feliz soy;qué maravillas hay en el mundo aunque no seamos capaces de verlas; qué regalos me llegan sólo por el hecho de estar viva,respirando;qué capacidad de sentir dolor y felicidad al mismo tiempo;qué nervios;qué grande la esquina de mi pequeño mundo;qué lecciones una detrás de otra:qué cambios de guión a cada minuto).
...
Por cierto,el panadero es el primero que ha recibido el libro como regalo.
Dice que a su mujer le gusta leer.
Ya os contaré.

El fin del mundo ( para Relatos del jueves).

El último día del mundo amaneció lloviendo.
Una espesa línea oscura cubría el horizonte y volvió grises los mapas en los libros de texto de los niños,que el día anterior no hicieron los deberes;para qué,habían dicho sus madres,atascadas en remordimientos que ya no tendrían arreglo nunca.
Hubo quien se acomodó en el cementerio,frente a la lápida de alguien amado,para estar juntos en el momento final;"que lo último que vea escrito sea tu nombre",pensaban los viudos enamorados;"madre,ya vamos a vernos",decían los hijos creyentes;(lo mismo las madres desoladas);"yo caeré en el mismo agujero que tú para que nuestros huesos se mezclen",dijo un ateo que decidió también ir al camposanto y que sintió latir un punto romántico frente al sepulcro de su gran amor.
Quien no tenía el amparo de la fe pasó el día deambulando,comiendo jamón de Huelva o chocolatinas,robando ropa de los escaparates saqueados sólo para ver cómo le quedaban esas otras personas que jamás se había atrevido a ser;así doña Herminia se puso minifaldas de leopardo y probó eso de llevar el culo atravesado por el hilo de un tanga,y Rosita la calentorra se cubrió hasta la garganta con una de esas fajas de color carne que veía en las mercerías de barrio para señoras enemigas de su propia piel.
Todo fue un despropósito,como en cualquier fin del mundo que se precie.
Manuel, que era un desempleado alcohólico,se sintió liberado porque ese día le tocaba sellar el paro.
"A la mierda"-pensó,"ni a la reunión tengo que ir esta semana".
Exactamente igual que María,enferma de riñón que estaba harta de la diálisis,y Alicia,que estaba contratada indefinida en una oficina llena de retrógrados e indeseables;y aquellos que ya no tenían que dejar la dieta para el lunes, ni renovar el DNI,qué alegría;fueron muchos los que se alegraban en cierto modo del final,porque no es lo mismo morir sabiendo que el hijo puta del mundo va a seguir girando sin ti.
Que la cervecita fría seguirá existiendo y los besos y los polvos mágicos y las sonrisas y la gente feliz y la vida seguirá latiendo como un corazón muy rojo y enorme mientras a uno lo entierran en un cutre agujero.
Claro que también hubo lamentos y gritos desgarrados;los que soltaban los banqueros,los políticos y cierta chusma que llevaba en ese momento una vida interesante y erotizada con programas de TV,poder y dinero.
Todo eso que el ángel terrible se llevaría entre las manos blancas para enterrar almas que es mucho peor que enterrar cuerpos,porque en el fondo todos los cerdos temen a san Martín, que debe ser de todo menos majo.
Con esto se cumplía la regla básica de cualquier fin del mundo decente, que es su lectura ejemplarizante,la necesidad de hacer borrón y cuenta nueva para un nuevo comienzo sin pederastia ni violencia ni injusticia.
Sin embargo,con los cerdos temblando y las ciudades destruidas y la capa de ozono hecha una bayeta con agujeros,dieron las seis de la tarde y no ocurrió nada.
"Una prórroga" -dijo Obama por la tele-"tenemos otra oportunidad".
(Ya su equipo estaba devolviendo el cohete al garaje,la inactividad profética había interrumpido su huida a la luna).
Sí,una prórroga.
Un mensaje en el cielo,un comunicado urgente.
Otros mil años de vida en la tierra para que volváis a hacer de ella el jardín que era,mamones.
Que no os enteráis de nada;que sois Edad Media pura y todavía tenéis tanto que aprender y destrozar;pero acordaos de que siempre estaremos aquí,vigilando para que cuando llegue el momento alguien pase la escoba y quite los restos de la fiesta;los humanos del futuro ya lo sabemos todo,que no hay principio ni fin ni intermedio,sólo un viaje para aprender lo indispensable.
Esto es lo que de verdad dijeron los mayas, que siempre tuvieron la costumbre de preguntarle al cielo quiénes somos.
Y seguro que llegaron a saberlo.

(Este texto es para San,que me invitó a participar en la convocatoria de relatos de los jueves;no tengo tiempo para leer las demás aportaciones,pero me gusta jugar y espero que os divierta la mía;gracias por pensar en mí y no dejéis de abrir la mente y la vida porque ya sabéis ,no hay principio ni final y por lo tanto tampoco deberíamos tener miedo, ni siquiera a las primas de riesgo.
Vuelvo en unos días).

Feliz Año Nuevo a Todos

Ya lo dije ayer tras el paseo, que os deseaba un buen año; si lo repito ahora no es porque me haya quedado pillada con el sonsonete típico de las fechas,que puede ser también,sino porque voy a estar fuera unos días; fuera,dónde,niña??me preguntaría mi vecina, si pudiera,asomada a su puerta,ná,cerca de aquí,le diría,seguramente de viaje por mi ombligo,como siempre, escuchándome,tanteándome,probando cosas nuevas y diciendo que sí a lo que vaya encontrando ,a pesar de mi nuevo trancazo industrial curado a medias entre paracetamoles y frases alegres ;eso es lo que quería comunicar a todos y todas con los que en algún momento me he cruzado dos palabritas por aquí o dos abracitos fuera de la ventana;repasando ayer en un correo a Eastriver caí en la cuenta que desde que abrí este segundo blog ya son muchos los nombres y los buenos momentos(Miguel,Raúl Ariza,Isabel ,Nán,Virgi,Anita,Trini Reina,Encarni,San,me parece que no se me olvida naide)si se me olvida alguien que me mate de una mala puñalá pero creo que no;cuento a los que hemos hablado por teléfono y en correos(Julio,Fran,Lari,Sue,Maria Jesús,Teresa,Genín,Juan,Elysa,...que están más que desvirtualizados porque como dice Genín no hay diferencias entre estas vidas que llevamos dentro o fuera, qué importa eso ya).
Pues a todos, a todos los que estáis conmigo o pasáis de mí pero os acercáis a este blog, os deseo lo mejor de lo mejor en este año que a pesar de ser mariano y estar podrido de estadística ,será un buen año.
Llegaré a vuestras vidas en un barco de libros, entraré en las ciudades y pueblos más lejanos de vuestra geografía bloguera subida en un burrito agitando no palmas sino porros gigantes o billetes de quinientos pavos que luego quemaremos en los bares,os lo prometo.
Calentaré vuestros corazones con el fuego de las antorchas que llevamos entre todos y me seguiré inundando de vuestra luz.
..
Vale,la promesa conduce a hechos improbables, y qué.
Es ilusionante y no hay nada más verdadero que la ilusión.
Pasadlo bien que nos vemos a la vuelta.
Gracias a tod@s.

Tenemos tiempo

Todavía tenemos tiempo
de ser un poco felices
de animar el páramo de nuestros recuerdos
de hundir a pedradas los nenúfares
de los cambios de guión que llamamos fracasos.
Todo lo que hicimos lo hicimos por alguien
quien nos dejó acabó por liberarnos
el cruce de caminos tiene sus coordenadas
y quien no sabe soltar todo lo pierde.
Aún tenemos tiempo
de acostarnos en la hierba bajo el cielo
respirar hondo y fuerte y a rebato
elevar el corazón con sus campanas
sacarlo a pasear y que se inflame
de luz y de esperanza y de colores
si se esfuerzan un poco
eso pueden hacerlo todos los corazones
incluso el mío
tan pequeño
y miserable
cuando se queda solo
un viernes por la tarde.
(Querida familia bloguera ,os deseo lo mejor en esta navidad mágica;mientras os sea posible,no me dejéis porque siento como si empezara ahora a caminar en direcciones nuevas ;sé que debo algunos correos y cartas,en breve me pondré al día).
Besos para todos.

Susto

He estado jugando un ratito con otra cuenta de Gmail que tenía olvidada;en el intervalo he creado un blog nuevo, he escrito un poema homenaje a Leonard Cohen , he reflexionado acerca de la necesidad de crear otro personaje que se pasee opinando de todo lo que se encuentre en la red ,no por cometer tropelías u opinar negativamente como hacen los anónimos , sino por hacer algo distinto; al final he pensado que no ,que para qué tanta pérdida de tiempo cuando ahora precisamente no me sobra; así que he borrado esa cuenta y ese nuevo blog y después...oh, terror... durante más de media hora he tratado de acceder a este otro ( blog) sin conseguirlo.
Me salía el aviso de que mi cuenta se había inhabilitado; no lo he terminado de entender puesto que cada cuenta ha tenido en todo momento su contraseña distinta .
Debe ser que Blogger no está preparado para múltiples personalidades , al menos desde un mismo pc.
Por un momento he temido que me hubiera pasado otra vez lo que creo que ya me ha pasado en alguna otra de las muchas vidas que he tenido en Blogger; que perdiera un blog completito con todas sus hojitas , regalitos, comentarios ,poemas y fotos, como una maleta muy querida que se cae al mar.
Una vez más, es mejor no decir que vas a dejar algo.
Porque es probable que ese algo se adelante y te deje a ti .
(Sea como sea, ahora creo que me está dejando escribir este post; seguirá siendo posible mañana, o me guardará rencor? Seguiremos informando).
En la foto, yo cuando perdí mi primer blog, a los seis años , en las oficinas de la Nasa.

Qué puede hacer qué

Qué puede hacer que una tarde de viernes me atreva a bajar a Sevilla con el coche , para intentar aparcar en Torneo (pensaba patearme la calle Calatrava hasta la librería la Fuga , aunque fugarme es lo que quería yo después de una hora dando vueltas y gastando gasolina inútil ) ; qué puede hacer que mueva el culo hasta ese punto ahora que está refrescando y tengo más ganas que nunca de no hacer nada más que lo necesario y aun así con muchos paños calientes, en un momento que como sabéis algunos no es el mejor precisamente .
Pues señoras y señores, un blog.
Un autor , un libro.
Un amigo .
Me parece que Raúl(www.elalmadifusa.blogspot.com) fue de los primeros que descubrí cuando aterricé en la blogosfera procedente de los foros de Crianza natural , hace ya unos cuantos añitos; siempre le he seguido, a veces me lo imaginaba como un intelectual muy serio y esperaba un gafapasta parco en palabras ; ayer sin embargo me encontré a un hombre de mirada chispeante que me abrazó como abrazan los amigos .
Llegué tardísimo , me hubiera encantado oírlo , pero no pudo ser, llegamos Selene y yo a esa hora (no diré que no recomendable) de cuando la gente se está organizando para ir a tomar unas cañas porque ya ha pasado todo.
Teniendo en cuenta que casi no llego, diré que finalmente me alegré un montón de aparecer , ( como añadido ,conocí al autor de Extremófilos , al que perdí la pista cuando cerró su blog , y de poder hablar personalmente con Raúl ) aunque no dejé de sorprenderme de estas cosas que tiene la blogosfera .
De vuelta a casa , donde una Selene parlanchina me mareaba con las impresiones de la velada ,me alegré sinceramente de llevar este libro en el asiento del copiloto ,para poder empezar a leerlo esa misma noche; unos relatos que he leído , seguramente , sentada en mi silla delante del ordenador y que ahora se pueden leer en la cama , justo antes de apagar la luz, como un libro más, uno de esos libros que me han acompañado en la vida.
Algunos relatos de Raúl tienen la capacidad de dejarme pensando , como los de Carver hace mil años; tiene una forma de contar precisa y llana que cuando se permite usar poesía te deja a cuadros ; hay uno en particular (el del padre que quiere que su hija lo salude desde una ventana de hospital) que simplemente me hace polvo .
Es extraño saber que ese libro ( su maduración , pensamientos , ideas,sensibilidad ) procede de alguien a quien conoces(lo he sentido antes , por ejemplo con Miguel Baquero , el libro coral de Nán , y otras obras de blogueros , sinónimo de autores que son amigos).
No deja de ser curioso .
Aunque en el momento presente estoy muy lejos de ello, sé que si un día consigo algo como juntaletras Raúl estará , como los que estáis ahora, y puede que sienta estas mismas cosas cuando lea en papel lo que un día escribí, clandestina y desesperada ,robándolo todo de la misma boca de la vida.
Puede que hasta piense (penséis) lo mismo que yo.
"Quién diría que puede escribir así, qué maja" .
En fin .
Para eso estamos, para disfrutar cuando podamos, entre tanto esfuerzo y tanta lucha .
(Por supuesto recomiendo el libro, claro , se llama Elefantiasis y la editorial es Talentura ).

Ruta cero

Algunos días son pura ruta cero.
Como si estuvieras perdido por una carretera tan vieja que no tiene ni nombre ; no es que quiera enumerar mis desgracias , porque seguramente no hay ninguna relevante; mis deseos, pues no sé qué deciros, no tienen nada de budistas , igual con una lluvia de billetes se arreglaba todo , o quizá una buena parte de ese pequeño todo; pero sí diré que hace un tiempo que me siento agotada ; los niveles de placer bajan a mayor cantidad de droga , léase comida o alcohol doméstico o social ;me hace falta más, cada vez más; y luego nada .
Y luego nada .
No quisiera parecer triste , porque poseo una habilidad más que razonable para querer y que me quieran ;el sábado estuvimos en la playa , al sol que más me gusta ; el mar estuvo juguetón y cálido todo el día ,por lo que los niños de mi amigo Darío y mi hija se lo pasaron genial; he hecho amigas de mis ex compañeras de trabajo que son majísimas y tengo fotos con ellas en el facebuk(el otro día estuvimos juntas en sitios de Sevilla que no reconozco, pero eso no importa) ;tampoco necesito grandes cosas para vivir, yo;tengo catedrales a escala de buen rollo , yo; ha venido mi ex y toda la vuelta al cole ha salido perfecta , ha encajado todo ,incluso los rotuladores que me ha enviado esa amiga de gran corazón cuyo nombre empieza por A , que han terminado entrando en la lista ,junto a esos montones de libros bienolientes que mi niña almacena en una mochila preciosa de las Monster High;el colegio ha sido reformado y huele a vida y a nuevos retos; fue ella, mi hija, quien esta mañana me decía toda repipi "Me preocupa haber perdido mis conocimientos ", jeje, como si estuviera estudiando física nuclear , "tranquila , no has perdido nada , repasaréis y aprenderás cosas nuevas " , le dije , tratando de engañarla y pasar por una madre que sabe animar y que habita en la parte serena de la vida; doy gracias como una china acuclillada en su estera , por tenerla a ella que crece ajena a mis engaños ; pero no me los creo,yo.
De un tiempo a esta parte , cuando me saco la pátina superficial raspando un poco, sale la carne fresca y triste de mi falta de ilusiones.
Hago cosas, por supuesto; escribo y envío botellas al mar con mis mensajes y me pillo el látigo con silenciador para ir tirando de intelecto en los días duros , para no acabar "realmente " mal , como nos amenaza la buena literatura , plagada de desánimo , suicidios y alcohol ; yo creo que siempre se nos ha educado para la tragedia y también creo que en mi fuero interno siempre me he negado a ello.
En mi familia las ha habido de tales dimensiones que me parece que ese lenguaje lo domino a la perfección ; podría escribir preciosos libros para hacer llorar a todas las mujeres y hombres de mi sociedad ; para que lo sepáis , no escribo nunca nada que no sea verdad al menos en un cincuenta por ciento ;la gente de la historia de Paradela no eran verdad ,pero sí hubo un perro que murió ahorcado por mearse en una cama;( más concretamente el padre de Charlie, un perro que tuvo mi madre ); me guardo las crueldades que se oyen por ahí y un día , sin saber por qué , me salen por la punta de los dedos .
Cómo no saldrían en esas novelas que un día , me atrevo a pensar , escribiré , con la espalda rota , sentada en una silla de ruedas que chirriará cuando cambie de postura; cuando mi hija me haya olvidado; cuando el blog se haya convertido en otro de mis pañuelos al viento, como esos amores vaporizados que me gustó inventarme; cuando me haya convencido de que todos los esfuerzos son inútiles.
Algo parecido es lo que siento de un tiempo a esta parte , en este desierto que está creciendo dentro de mí,cada vez más grande y desabrido, donde las sombras de los bellos árboles , al acercarse mis pies descalzos y mi cándida cabezota , se convierten en arena caliente.
Y ni siquiera lo pienso: quiero decir que no me regodeo ni nada de eso.
Le pongo una zancadilla a mi pensamiento negativo y se acaba pegando un costalazo, pero es que para sentir este vacío no son las palabras las que tienen la culpa ; supongo que es el balance que se hace desde los ángulos de la soledad interior.
Llevo demasiado tiempo sembrando sin recoger , o eso me parece ; llevo demasiados meses corriendo para pagar esto y aquello, jugando con las facturas como si fuera un maléfico ping pong , y me cansa pensar en chorradas ,(" si pago esto no puedo pagar aquello "); el no tener apenas tiempo para mí y cuando lo tengo, no saber qué hacer con él; entender de una buena vez que amé a quien no me amaba ; regalar las frutitas de mi cesta para terminar siendo una estadística en la panza de un lobo enano; aprender cosas alienantes y estúpidas para que una empresa te use durante seis meses y luego te cambie como a una rueda de repuesto; criar a una niña que cada día exige más y ya no es tan graciosa como los niños de guardería sino una persona con todas las de la ley: entender que las ilusiones de Septiembre se fueron con la lluvia de los primeros días porque todo va a seguir siendo lo mismo , aunque me guste pensar que las cosas buenas siempre están por ocurrir.
Sin hablar del futuro , que es una cosa gris plata con veteado de negro al que ni siquiera me asomo porque no me interesa.
No me interesa.
Me interesa , o quizá es demasiado decir que me interesa, este presente al que no le encuentro por ninguna parte el botón de la F ;
la F de Fantasía.
(Es posible que en unos días no tenga conexión ; por eso dejo este tocho a modo de encíclica , para que no olvidéis a la reyes más coñazo y espesa).
Os quiero a todos , virtual pero también humanamente.
(La foto es del sábado en Punta Umbría; hizo un día estupendo ) .

Tengo un premio

Encarni , participante del concurso Paradela , y bloguera amiga, ha tenido la idea de premiar a todos los implicados en el concurso .
Ya lo dije el otro día que no recojo ni doy premios blogger , mientras ponía la encuesta lectora ,pero éste lo voy a poner en un post exclusivo porque Encarni se ha molestado en idear un premio distinto para cada participante y sólo por ese curro el premio merece que lo veáis.
Pienso que este agasajo es el preludio de todas esas cosas buenas que aprenderé a vivir , cuando me atrevo a soñar que los deseos más irracionales acaban por cumplirse , si proceden de lo que Paulito Coelho llama La Senda Sagrada , o sea , lo que llevamos dentro como una medalla oxidada a fuerza de ocultarse entre el polvo y la molicie de la vida cotidiana.
Gracias , Encarni .
Y a todos los que me han leído y los muchos más que me apoyan cada día , o quizá sea más justo decir a todos los que celebran conmigo ir construyendo juntos algún que otro camino de luz y de palabras.

Día Internacional del Copy/Paste

Podría hablaros de cómo me siento esta noche ; del vientecillo fresco que hizo bueno aquello de "Agosto, frío en el rostro"; de mis rencores como alfileres y de mi molicie y pobreza veraniegas; del sentido de la vida y del color que tiene ésta ,según los momentos un librillo de ofertas del Lidl o un bello catálogo de azulejos mozárabes ; pero no lo haré , hoy no ,porque hoy es el día Internacional del Copy /Paste o lo que es lo mismo, el Copia Y Pega con el que algunos blogueros van dejando comentarios repetidos por la blogosfera con la mayor desfachatez , cosa que revienta a nuestra amiga Larisa que ha decidido celebrarlo para combatirlo, muy en su estilo jacarandoso ; con este post me atrevo a intentar sacarla de su reciente promesa/amenaza de no dejar más que un comentario, siempre el mismo, se le diga lo que se le diga , un engendro que me ha picado en los ojos nada más verlo; algo así como "Precioso !! (con un dibujito ) y termina "Cariños!!") .
Lo dejó ayer con mi interferencia divina y confieso que me decepcionó, como decepcionan los comentarios que te dejan lectores que en efecto no se han leído el post , (al fin , éstos son los usuarios del Copia/pega , amén de algunos,muchos ,periodistas)porque sólo persiguen dejar constancia de que pasaron por el blog para a su vez arrastrar algo para el suyo.
O no, no sé por qué lo hacen ,pero la verdad que queda un poco mal.
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Vale , Larisa, muy mal.
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Ok, queda fatal .
De acuerdo; sólo por hacerme pensar en estas cosas ya te mereces una canción dedicada :y es lo que me apetece en estos momentos , dedicarte un tema salsero que sé que vas a disfrutar muchísimo, tanto por el estilismo de los protas del clip como por la letra de la canción ; no creas que es cachondeo, ya sabes que yo a menudo sólo tengo una lectura ; ésta que ves /lees.
Y me encanta esta música , sobre todo después de haber trabajado dos años en una radio latina , donde me lo pasé pipa y más allá , quizá porque en el fondo yo más que griega me siento caribeña ;sin contar con que esta tarde he rellenado una encuesta del Pronto para ver si me toca un robot de ésos que limpian el suelo, porque como le he dicho a un hombre excelente al que confío en poder convertir algún día en amante, encuentro cierto placer en caer más y más bajo ... esto...mmm...hablábamos de ti.
Espero que te guste , bonica .
Con todo mi cariño sin copiarlo ni pegarlo de ningún sitio .
Yo también te quiero y echo de menos tus observaciones normales, las chispeantes , las habituales.
Y para todos los que alguna vez habéis pasado por aquí sin dejarme NI UNA SOLA VEZ un comentario copiado y pegado ; os lo agradezco desde lo más profundo de mi corazón .
¿Bailamos?