Cada tanto es necesario recapitular, tomar decisiones y ponerse las pilas , como parte de nuestra estrategia del autoengaño; por mi parte he tenido tantos puntos cero en mi recorrido ,tantos días D y horas H (más tarde fracasadas , pasadas por la turmix del desengaño) que estoy casi aburrida de esa Reyes radiante que habrá de venir a coronar de éxito una existencia vulgar , una persona que no existe.
Los brotes de genio o inspiración nunca han bastado para redimir a nadie ; fijaos que ni siquiera una cruz fue suficiente , cómo van a serlo un par de insomnios y unos cuantos folios y un discurso incesante y fantasioso , que es lo que nos exige la vida cotidiana para no morir de hastío.
Al pasear por los blogs, amigos o no, veo ese talento que cada uno derrama por una ventanita , empaquetándolo previamente para que quepa ,mientras al otro lado unos cuantos incondicionales lo recogen al vuelo con palabras elogiosas , como una recreación de la literatura a escala virtual ;
y entonces me siento perdida , como un niño en un cumpleaños que no es el suyo .
Soy víctima del sentimiento de frustración que despierta la estadística , esto me ha pasado siempre, y no debería ser así.
Dice Luisa Hay que hay que alegrarse por la abundancia del océano , y estoy plenamente de acuerdo con ello , aun cuando sólo me importan mis cosas y las cosas que yo escribo.
Creo que mientras no suelte lastre no podré dedicarme a escribir en serio , y eso significa olvidar todas las lupas y las comparaciones y el falso afán de controlarlo todo que tenemos los occidentales , aunque dicho así suene a choque de civilizaciones.(también habré de abandonar este enganche inmediato de la red , donde me lo paso pipa como mínimo una hora diaria, qué fácil es sentar el culo y disfrutar de vosotros).
Me entendéis , estoy segura,tan seguro como que todas mis vísperas han estado presididas por un cargamento de magdalenas como el de la foto.
Tengo trabajo por delante , tres libros por leer (por cierto el de Camilleri es buenísimo , lamento decir que El Violinista me aburrió miserablemente , mientras que el italiano , como dice un crítico en la contraportada , se nota que está hecho por un escritor que tiene una historia que contar , o será que nació en el año 25 ), un par de cartas que escribir, varios registros pendientes, (entre ellos el de Bookcrossing) ,citas para el desempleo y Hacienda ,una presentación de un evento flamenco, dieta y Pilates , un poco de oído avizor para las señales de mi cuerpo tieso ,y esa hora diaria de cincel contra el Word en blanco perpetrando las dos historias que tengo abiertas como dos sábanas mal cosidas , la Isidra y el reino de lo Oscuro.
Demasiado trabajo para quien tendrá que despedirse , a partir de mañana , del dulce consuelo de las magdalenas.
( ah y Feliz día de la Madre a todas, porque todas somos la madre de alguien; deberíais ver la carta que me ha traído la niña del cole , ahí la tengo para enmarcar ).
