Cansancio

Desde mi convento veo crecer las pequeñas ramitas de los árboles ; el viento sacude los naranjos con suspiros de nostalgia , un zapatero rojo (libélula) está brillando ajeno a su belleza ,sin saber tampoco que está trayéndome la infancia completa en su equilibrio ; si no escribo me muero, pienso acogotada , acariciando la tapa de mi libro de oraciones que ya no me consuelan ; dentro de mí hay una fuente seca , un ramillete de ortigas ,un puñado de arena para la boca cuando quiero hablar, es lo que mi madre llama poner cara de tonta ; tonta , sonámbula ,sí , camino por los pasillos de mi vida sin encontrar habitación más que para unos pocos días ,porque al cabo todo viene a ser lo mismo, más rápido de lo que una cree:si mutilo esta desesperanza las palabras se irán y seré tonta de verdad ,pero tengo que hacerlo porque la vida manda.
Apenas salgo ni opino pero a veces aún me doy de bruces con la intolerancia de los demás , puesto que en el mundo actual no hay mucha gente receptiva que sienta la concordia como un bien necesario.
En todas partes se apuñala ideológicamente y desde el rojerío de mis puntos de vista, siempre honesta con lo que considero mejor para la humanidad , cometo la imprudencia de pensar que todo el mundo es gúeno como decía aquella película vieja de Summers .
O sea , que todo el mundo es como yo.
Nada más lejos de la realidad ; hay quien defiende cosas imposibles sin haberse bajado nunca del mismo burro; hay quien postula retrocesos y quien destapa el tarro de los insultos , encubiertos o no ; hay quien canta canciones absurdas y profesa una fe fariseica e injusta sin preguntarse siquiera si existe o puede existir otro lado de las cosas ; hay quien odia y hay quien se cree por encima , sin discusión , hay quien ve brillar su ombligo y descubre en él la única opción posible para vivir una vida , aunque no sea la suya.
No diré que la tolerancia es un ejercicio fácil ;
yo soy de las que necesitan estar en paz y me sigue costando un huevo aceptar que hay gente camorrista , insolidaria , retrógrada , violenta , palurda y orgullosa de estarlo , esto es, sin ningún síntoma de aprendizaje o moldeabilidad .
Me cuesta mucho aceptar los cánones de belleza, de crianza de los niños, trato de animales , cultura, ideologías ,las faltas de respeto y los modos de hacer opinión y caja.
En lo que pueda evitar me alejo de todo mundanal debate o idea convertida en motivo de discusión , mis fuerzas no me permiten tertulianos resabiados , orgullosos estandartes de Esto o de lo Otro o consejos que parecen dejados caer desde las faldas polvorientas de las Cruzadas , cuando había que salvar el mundo.
A mí ya no me salva ni Dios ni quiero que lo hagan .
Mi trozo de mundo será bueno si yo soy buena , es una regla sencilla y fácil de aplicar .
Pero este sopor ...esta cara de tonta...este desánimo.
He decidido quedarme en el convento , después de hacer la compra con los últimos treinta euros, he visto volar los pequeños billetes azules hacia las manos de la cajera ,y allí mismo he sonreído, porque un día tendré un huerto frondoso.
Los árboles crecen aunque no tengan opiniones ,crecen sin palabras , todo lo más algún susurro de un delicado viento que pone sensualidad en sus hojas , crecen sin más.
Así quiero ser yo, ajena al torrente sucio de lo exterior .
Porque un Dios agasajado y ruin me ha dicho que ya no me salva .
Pero no se lo digáis a nadie en el convento;
aquí tengo techo, comida y libro de oraciones.
Me falta la fe ,pero sin eso se vive , agazapada y quietecita , esperando que venga el tiempo a poner las cosas en su sitio.

(La foto es una que encontré en Google hace mucho tiempo ; ni idea del sitio ; si alguien sabe título o reclama autoría me lo diga para quitar inmediata , que no hay beneficios para pagar royalties ).