Mi pueblo como un perro

Como un perro muero
en las manazas insensibles de los hombres;
de sobra sé lo que me espera y me arrincono
algo malo vendrá
cuando a mi alrededor hay tanto movimiento
extraños gritos,voces que se levantan
me defienden con su honor
y otros se callan
porque sólo soy un perro
la menos cosa de las cosas posibles
el último eslabón que rompe una cadena
la baba inútil para quien no tiene alma;
yo sólo echo de menos a mis dueños
en esta casa que se ha quedado fría;
ahí fuera
ladra el dolor,la incultura y la vergüenza
vuelve una ministra al trigo y los viejos debates
perdón
un perro va al altar del sacrificio
la otra calienta una silla demasiado grande
en el país de los expolios sin castigo.


Un perro nada más dice la gente
sin darse cuenta del amargo sabor de sus palabras
no ven que en el espejo tienen cara de perro
lengua,un corazón y cuatro patas
que les roba el gobierno para explotar sin pausa
hasta el mismo día en que les toque a ellos.

Un perro nada más dice otra escoria
y lo hacen dormir lejos de sus dueños
en un plan de emergencia muy útil y avanzado;

atardece en Madrid y yo ya tengo fiebre
me toco las entrañas y ya no siento nada
rezaré al Dios de todas las criaturas
para que pronto todos seamos como perros.

(Para Excalibur y sus amos que han sido ofendidos hasta límites intolerables en un país civilizado,a mi humilde entender).

Los otros nuestros

Hoy he pensado
en aquellos otros días
que eran para mí lo cotidiano.
Otros horarios
otra gente en mi vida
otra pequeña tabla de costumbres
otras mascotas y otro amor
en otro itinerario.
Hoy he pensado cómo fue
lo que importaba tanto
y ya no lo recuerdo;
lo que pasó son páginas de un libro
que cuando intentas releer
ya se ha borrado.

Blominguera

Escojo un sitio despejado,extiendo el tapete de palabras,decido ser coherente,sacar las manzanas que traje y descubrir lo mejor en los demás así como en mí.

Sopla una brisa que no sé de dónde es,ya sabéis que me gusta el viento al igual que los árboles,aunque no sepa nada de ellos,poniente,levantes,jacarandas o cerezos o castaños de Indias como los que han talado en Sevilla,(ciudad cada vez con menos árboles,con menos esencia,más pintada de postal y más saturada de tópicos para las guías viajeras ,ahíta de sí misma,aburrida de su propia belleza como una mujer objeto).

No lo digo con acritud,puesto que ya no me resisto;
pero es lo que hay,aunque siga haciendo fotos al río de puro vicio por mi enganche a la belleza.

Vivo lejos de su corazón pero me gusta observarla en la distancia como un tonto enamorao,me gusta ver sus torres desde aquí,sus pasos de nubes,sus fronteras con el cielo y los recortes de la sierra en los días claros.

Ahora vienen unos días muy bonitos,tardes de escaparates, dulces y piedras mojadas en los que uno no piensa ni en la edad que tiene,sólo vive y disfruta.

Hoy haré un picnic bloguero,me quedaré un rato a conversar,desharé la madeja de mis tontunadas nostálgicas,hablaré de los miles de domingos que puede vivir una persona sana sin morirse de tristeza,os contaré cómo,cuando cierro los ojos al final del día,rememoro todo lo que ha pasado,las palabras que he dicho y las cosas que he hecho;
lo que mi abuelo llamaba "la nostalgia" de cuando pasan las celebraciones,o cuando ya ha ocurrido lo que esperabas, y te dejan solo a merced de tus emociones en la huerta que cuando florece en alegrías fructifica en añoranzas.

Cuando me dispongo a poner la caña de lomo y los botellines fríos,desciende un manto de agua repentino y tengo que tumbarme otra vez en el rincón de casa,de donde nunca quiero salir,a no hacer nada,salvo tener dolor de espalda.

Hoy la lluvia llueve y duele el dolor,cada uno hace lo que debe bajo un cielo nublado con el que me he cansado de jugar al gato y al ratón.

(Tres veces he sacado la ropa puesta a secar para quitarla,ya se queda dentro,parece una fiesta de disfraces para sillas).

Otro domingo será,blominguera;

otro domingo.

Recoge tus cosas y resguárdate que aprieta de nuevo.

También la nostalgia puede esperar,o mejor aún,déjala morir bajo la lluvia.

Superlunasuperluna

Esta noche hay super luna,o puede que sea mañana.

Intento escribir la historia de la mujer que creó un paraíso para sí misma,sin amantes tontos ni zapatos de tacón,la que sabía distinguir los días felices de los desgraciados por el crujido del papel de estraza o el goteo del fregadero,pero no me deja este sueño infame de tener que ir a una rueda de molino a sacar con los dientes la harina del pan bíblico.

Aunque mi pan ya sea de oro y las ideas no me amarguen,no tengo cuerpo material para pasarme la noche escribiendo como quisiera,y me quedo a medias,gatillazo infernal del orgullo creador.

Si supiérais a cuántos os echo de menos esta noche,por cuánta gente me pregunto a veces cuando viajo en metro,recordando los post que eran como tiritas sobre pequeñas heridas,los poemas del pasado que ya ni puedo recordar,me doy cuenta cuando pongo una plantilla dinámica en el blog y empiezo a leer entradas antiguas y entre ellas,como cartas de un baúl,los comentarios vuestros.

Muchos ya no están,aburridos de mí o en otras cosas,todo pasa y al final nadie es importante para nadie,pero creo que yo sigo recordando,mientras bebo mi sorbito de agua de azahar para pasar los miedos.

Me da miedo el río con sus aguas verdes,la inmensidad del mar,la oscuridad y las ciudades subterráneas,la maldad de la gente y lo que permanece sucio y oscuro,bloqueado contra todo intento de cambio o evolución.

¿Sabíais que la tendencia a tener quistes en el cuerpo es el resultado de crecer falsamente?Así llevo yo mucho tiempo creciendo mal,haciendo como que me fortalezco pero sin conseguirlo,y ahora bajo el brillo de una super luna decido,otra vez me pongo a luchar,que estudiaré en serio para aprobar la vida,entendida como un viaje que no dura demasiado y que precisamente por ese motivo es necesario desdramatizar,desnudar,disfrutar.

Yo quise hacerlo escribiendo;o estudiando filosofía,que se me da tan bien;

sin embargo,aunque no lo consiga,no será importante para nadie,ni siquiera para mí,que sólo(intensamente)vivo.

Y me quedo a las puertas del mar como una más de sus olas.

(La foto es de ayer en Punta Umbría).

Ya vuelvo

Ya mismo,necesito escribir.
Pero hace tanto calor...

Las casas y los coches

Las casas y los coches
qué importantes son en las vidas de la gente
unen o separan o causan conversación
generan sellos o meses de alquiler
los amores caducos olvidan los rencores
los coches y las casas
qué importantes.
Pueden hacer que un hombre tenga varias vidas
que una mujer conserve privilegios
o al revés
porque pegan con celo los recuerdos
y componen el patchwork del pasado
donde cada cuadro tiene un color y una textura
y acaban mezclados sobre la misma cama.
Qué importantes oh sí
aquellos bienes tangibles que todo lo estropean
los huecos de ascensor
las plazas de garaje
las cartitas del banco
las notificaciones
(que también traen su dolor
su pequeño dolor
como una herida
que no puede castrar la vieja guerra
donde los soldados del presente se arrastran
enmohecidos)
y cómo se arruina la gente en los naufragios
cómo cantan las criaturas del mar de los papeles
de los viejos cajones
donde durmieron los libros de familia
las cosas por hacer
los hijos no nacidos
qué espantoso sopor
qué epitafio
el amor soportando una ITV
con todos estos parches en las ruedas.
No soy perfecta yo ni mucho menos
pero cómo me aburren las cadenas
con las que las casas y los coches amarran a la gente
y los dejan tirados en un fárrago insaciable
de inventarios,de cosas que sólo son harapos
para un amor mendigo que fue,que ya no es
o nunca estuvo.



(Foto fotosdigitalesgratis).

Las pinzas que olieron el mar

Ésta era nuestra habitación en Lanzarote.
Y éstas son pinzas de tender ropa que compré en un supermercado de Teguise.
Me traje unas cuantas porque al verlas me acuerdo de que sujetaron los bañadores y toallas que colgué al fuerte viento de la isla,justito enfrente del mar.
Verlas en mi patio de secano es como haberse traído un trozo de allí.
Casi mejor que una caracola.