Trastorno alimenticio

Cuando estoy comiendo es como si me comiera el mundo, piensa el que come demasiado.
Hay un tipo de dolorosa glotonería que un listo bautizó como Gula, parece un nombre de serpiente ;quizá yo la padezco, dolorosa porque nunca sabes a qué se debe ni cómo la podrás controlar si se presenta .
Suele presentarse por la noche , y no es , como la gente piensa, un acto social ;todo lo contrario, en bodas y comuniones soy más bien frugal , y no digamos en citas con el otro sexo; es más bien una masturbación solitaria , la explosión de placer de las papilas gustativas derramando en olas lo dulce, lo salado, las cremas y la mayonesa , el salmorejo que enseguida reclama un poco de chocolate fundido para neutralizar la pisada profunda del ajo, los pinchos vestidos para la ocasión ,el queso de cabra en rulo fundido a golpe de microondas con su gorrito de miel caliente por encima y su penacho de dos nueces peladas por encima, como un tirolés irresistible (un truco que aprendí en un bar de tapas , y en esta ciudad todos los bares lo son ).
Las anchoas con su sendero de aceitito , el pulpo anaranjado por el pimentón que me recuerda que soy una payasa, riendo y llorando de forma intermitente, prometiendo treguas a mi estómago que nunca llegan , que gusta de mezclar las cosas sin saborear nada , más que comer, engulle, esto lo sabe bien el que come en exceso como si en cada búsqueda del sabor masticara el mundo y todas esas cosas que salieron mal.
También están los dulces baratos, las patatitas que crujen , fritas en aceite para engrasar máquinas , las novedades pensadas para el engullidor actual , con toques de eneldo y limón , más fuertes que los titulares de un noticiero , el salmón , los snacks, las salchichas alemanas que originariamente se comen con crema de manzanas o puré amargo , flotando entre dos islas de salsa tártara ; aquello que me dieron a probar en Hungría con carne de pollo que no era pollo, sino gallo , y lo otro de los chinos que se fríe y que deja en la lengua la calvicie de sus pelitos de soja y uno se cree que está comiendo sano porque la soja no tiene color ni sabe a nada , en realidad , la fritanga sí.
En el imaginario personal del que come demasiado hay un sitio al que llegará un día.
Es un prado verde intenso, allanado por los vientos de la primavera , festoneado su horizonte por árboles frutales , los únicos proveedores de alimento posible.
En sus ramas no hay chocolate ni hamburguesas , sólo fruta , una fruta brillante que endulzará la boca del que comía demasiado y llenará su estómago, lejos de la permanente agresión de los excesos y más cerca de la dignidad .
Ciruelitas y peras de san Antón lavando una vida entera , cayendo a chorro en un día de sol , limpiando las secuelas de tantas digestiones pesadas , de tantas falsas promesas .
En ese paraíso tiene un sitio el que come demasiado, pero se levanta un lunes con la idea de alcanzarlo, de dejar de comer así;
y pasa el lunes , más o menos , el martes y hasta el miércoles y hasta parece que los rayos de sol puro lo alcanzan por dentro .
Y sin embargo, qué hambre , qué desolación .
Empieza a pensar que atiborrarse es tan legítimo como el sexo , que significa disfrutar de lo que uno tiene , y de repente saquear la nevera ya no es un acto deprimente , sino una actividad divertida.
Y antes de que acabe la semana , volverá a irse a la cama con varias toneladas de grasa animal y chocolate repartidas a lo largo del alma como los siete chacras pero en versión guarra ,en departamentos de pesimismo y amargura , una revolución amarga en la que sólo quedan en el patíbulo los papeles vacíos de las magdalenas.
El prado verde donde brilla la fruta no es más que una promesa para hippys o yoguis.
Una vez más.