Domingo de ceniza

No es que el miércoles así llamado haya pasado al domingo, sino que hay domingos que son buenos para barrer la ceniza que aparece por ahí, en libros cuyas páginas importaron ; hoy me he puesto a limpiar un armario buscando toallas de playa ,y he encontrado una caja aplastada llena de cedés de soul , recopilaciones de jazz baratos , todas las grabaciones de mis diez años de radio (resumidos en 6 cintas de cassettte , de varias emisoras , fechadas pero mal conservadas ) libros de varias épocas (desde el diccionario de latín de bachillerato hasta los más recientes de amigos escritores , se ve que me mudé a esta casa y dejé esa caja para abrirla un día de éstos , hay días de éstos que tardan en llegar casi dos años ) ;de repente he tomado conciencia de la cantidad de años que llevo ya navegando en este barco anchote de mástil corto y vela blanca que se ha vuelto crema , tirando a marrón según los ánimos.
Cuántas rachas y ventoleras , cuántas luchas y creencias que en su momento reinaban como absolutas , cuajadas de tópicos , de lágrimas y de cosas que quitaban el sueño.
Cuántas formas de crecer, cuánta música y cuántos sueños perdidos entre la bruma de un presente inmediato que más pronto que tarde se convirtió en pasado y como el pasado es ceniza , así vuelve un día para sorprenderte con cosas que fueron familiares.
Uff , qué de años,he pensado al ver esas cartas de Olga ,esos álbumes expoliados con huecos de fotos que se sacaron para ser mostradas y no volvieron , como cierta gente , como cierta parte de nosotros , que se va y no vuelve.
Ostras , una cinta de Charlie Zaa , de una época en que mi ex cuñada Narjisse le dio por escucharlo y me lo pasó como una infección ,lo tarareaba a todas horas.
Esa base dulzona de bolero sobre la que bailan las letras de amores mal pagados y corazones sangrantes me ha hecho bailar en la verbena de mi vida , en el pueblo que llevo dentro, plagado de fantasmas , donde siempre seré una muchacha eterna ;como en las canciones de Charlie Zaa, mi discurso siempre ha sido el mismo,en el fondo.
A patadas llené mi existencia de literatura y esperanzas , deseando que pasara algo mientras era yo quien pasaba a través de un túnel de bailarines de cartón piedra que me sonreían sin verme.
Y qué fuerte lo de la cinta Monstruo , recopilación de música de los ochenta que bailaba en mi cuarto pensando que me esperaba la felicidad en cuanto creciera lo suficiente , en cuanto estudiara lo suficiente , en cuanto "todo " pasara .
Estoy tan harta de las estafas que hoy he actuado con una precisión japonesa para hacer la foto que podéis ver; luego he llenado la bolsa de basura color violeta con olor a pino (los libros no ) y bajo el paraguas la he dejado en el contenedor .
A la vuelta , oyendo caer la lluvia, me he sentido liberada .
Dos o tres años más en este plan y seré una auténtica versión zen de esa joven eternamente enamorada que baila sin parar en la plaza del pueblo .
A por ello.