lunes, 6 de febrero de 2012

Lo que yo soy (en los pasos de peatones).

Yo soy un río de aguas turbias que a veces quiere ser fuente serena.
Siento que en cada intento estoy más cerca de esa fuente pero en ocasiones me puede el dolor,el dolor es una forma de ser como la diabetes o el tifus.
Hay cosas tan pequeñas que me duelen que si las contara provocarían risas,aunque podría ser tan cabrona e insensible como la que más,al fin y al cabo me he criado en un rincón de Andalucía donde los escáneres funcionan como los efectos de Matrix,se lo dije a una amiga en una carta,puestos a ser una hija de puta,estaría dotada para ello,aunque sólo fuera por las cosas que se me ocurren;por ejemplo en los pasos de cebra dejo pasar a gente con caras que me hacen lanzar expresiones que harían reír al guionista de los Morancos,(suponiendo que exista)y es que convendréis conmigo que si dejamos a un lado lo correcto ,hay caras que por cojones tienen que dar mala suerte si te las encuentras por la mañana temprano;pero por suerte y al mismo tiempo mi fuente está conectada con el espíritu de Bambi y quiero muy honestamente que todo el mundo sea feliz,incluso la gente con esa cara,incluso los políticos miserables,incluso mi padre con su corazón sucio e ignorante,deseo que la humanidad sea mejor cada día,que las tías dejemos de ser ese tipo de cosas siempre enjuiciadas,folladas y /o apuñaladas;que los niños pudieran crecer ajenos a todo tipo de violencia y que mi encoñado corazón,enamorado de la vida, se dejara arrastrar por las mayores dulzuras con la bendita claridad de las cosas lindas,sin pensarlas.
Todo esto viene a que hoy es lunes y después de hacerme unas pajas leer ayer un suplemento literario y comprobar que el mundo personal y complejo de más de uno y una encuentra justificación en la literatura, en una forma especial de contar el mundo,me he levantado ligeramente desesperada;estoy muy harta de pedir ayuda cuando debería bastarme sola;y no estoy siendo ingrata,no se trata de ingratitud,sino más bien de limpiar el propio camino de hojarasca para despejarlo y poder pisarlo con el orgullo de saber que se ha sufrido para algo,que se ha vivido para algo.
No sé si lo voy a conseguir,lo digo muy sinceramente ,quien conoce el deporte de torturarse me entenderá,cuando no bastan los índices ni los escaparates y la vida está reducida a una lista de la compra y sientes que hay algo más clamando en ti, que tienes eso que se llama conciencia,pero la encuentras cada día arrugada en un cajón junto a un montón de calcetines hechos bola.
No me creáis valiente,puesto que no lo soy;escribo un texto defendiendo lo diferente pero no soy capaz de enfrentarme a unos niñatos que se cachondean de un chico que,viviendo su homosexualidad desde el castigo de un barrio pobre,va por la calle con botas de tacón alto y el pelo teñido de naranja;me pongo en medio,eso sí,dispuesta a saltar si le tocan un pelo,pero no digo nada para dar una lección de dignidad poseída a medias entre Flanders y Bambi,por suerte no hace falta,los bufones y la víctima se separan una vez cruzado el paso de cebra y siguen cada uno su camino y yo el mío,suspiro aliviada,yo soy al fin como todo el mundo y no me gusta que me pongan un ojo morado por temas que ni me van ni me vienen,la catequesis que me dieron cuando empezaba a manchar compresas no me da para tanto.
Se escriben libros con cosas menos importantes que la conciencia,eso lo sé;yo podría escribir sobre los pinos,sobre la tarde de los sábados o sobre la injusticia de lo que estamos viviendo,de hecho lo hago aunque me cague desde ahora en una supuesta carrera literaria y en los editores que ni siquiera contestan los emails(jeje,no penséis que soy una heroína en la sombra,he escrito a dos tipos de éstos en toda mi vida y en realidad no tengo muy claro para qué sirve publicar libros).
También escribo sobre cosas menos solemnes,como los cajones llenos de cosas que no son mías,la necesidad de poseer a alguien sin hacerle daño,la luz que nos cae desde arriba y se aposenta cálida en el centro del pecho desplazando a los mocos de la tristeza,etc.
Y sobre niñas que se portan fantásticamente bien y de madres con dolor de huesos,cuando el miedo (otra forma de ser) se incrusta en las rodillas y se convierte en reúma ;y sobre la extrañeza de proceder de un tronco de gente mezquina y desgraciada,puede que eso tenga la culpa de esa dualidad,también estuvo mi abuelo materno,todo luz e inocencia.
Eso es.
Demasiados ingredientes (paranoia) en un solo corazón.
Apostar por la vida y el cachondeo y al mismo tiempo sentir la pulsión de la muerte produce individuos encantadores,lo que llamamos poetas, casi siempre pobres y sin fortuna.
A quién carajo le importa adelgazar cuando se tiene un corazón así,verdad?
Me gustaría decir que cierro el blog para escribir algo serio,pero no sería verdad ni me fío de mí misma;cuando escribo fuera de aquí soy pretenciosa y edulcorada y me entran ganas de pegarme un tiro.
Así que mantendré este confesionario todos los años que me queden hasta que reciba ese encargo que definitivamente sacará mi existencia de la ignominia puesto que de la inutilidad es imposible.
Lo que sí voy a hacer es ponerme a ordenar de una puta vez el cajón de calcetines en el que sé que he metido la conciencia,mi don más preciado e inalterable,lo único que ,por más que haya estado hundida en el río de aguas sucias,he conservado siempre.
En realidad es lo único que tengo.


Volveré en unos días porque he escrito un post muy largo,de los que no me gustan,y la madre superiora me castigará;os dejo esta canción que me hace pensar en tardes de lluvia.

18 comentarios:

TriniReina dijo...

Has escrito o te has desnudado?

Ay, Reyes, cuántas veces dices lo que yo no sé o no me atrevo a escribir.

Hay personas que van por la calle chupándote la energía. Lo mejor es huir de ellas, o como suelo hacer, despotricar contra todo bicho así con el que me topo a diario.

Mañana es martes, los lunes sólo duran 24 horas:):)
Besos

Encarni dijo...

Ayyy Reyes, me encanta esa ironía tuya, que me dejas al 50% derrotada y el otro 50% me sacas una sonrisa. Lo de mezclar Flanders con Bambi ya me ha echo reír. Todas esas preguntas que te haces, nadie las ha planteado mejor que tú, en esta ocasión recuerdo una conversación de alguien muy cercana a mi, que decía: todo el tremendo esfuerzo que hago cada día para estar cada día en la línea de salida. Todo el puto esfuerzo para sobrevivir ¿no sabes cuánta energía se necesita sólo para sobrevivir? Y encima quieren que nos tomemos algunas dosis de iluisón... y una mierda así de grande!! es la vida. La verdad es que cuando me dijo esto el alma se me cayó al suelo, pero después me dijo los planes a corto plazo que tenía y nos pusimos a reír. Y toda esta entrada me ha recordado aquella conversación.
Sí, yo también me pregunto para que sirven los libros, pero yo incluso me pregunto para que ´coño' escribo, más valdría meter mi ego en el mismo cajón que tus calcetines hechos bolas y dejarlo allí, porque para lo que me vale en esta sociedad consumista, con escasos valores, y sin un puto duro ya me dirás. Predicar en el desierto sólo se le dio bien a Jesús, ese personaje bíblico que tuvo mucho tirón entre los cristianos. Nunca una obra literaria ha tenido tanto éxito como la Biblia, y como ya está escrita, pues nos podemos poner a la cola, porque mientras no seamos dívinas de la muerte, nos irá como a Bambi.

Un beso.

Pilar Vidal Clavería dijo...

Cada uno busca y encuentra su mejor manera de expresar su sentir, tus palabras llegan, transmiten y tienen fuerza, yo las recibo de esa manera y te agradezco el compartirlas.

Un abrazo

Eastriver dijo...

El sentido del humor es lo que nos salva... Escucha, es evidente que escribes muy bien. Pásate el engolamiento por el arco del triunfo y escribe algo, pero sin cerrar el blog.

Un abrazo grande.

O SuSo dijo...

Imposible quedar indiferente ante este batería de emociones y sentimientos.

Eres todo eso, y mucho más.
Una cosa es cierta, cada uno vive en el mundo que se crea, por creerse lo que dice la tele, porque el cura habla sin parar, por el condicionamiento de su infancia, porque la vida le ha enseñado.
Así que creer es crear, si quieres crear algo has de creer.
Y no escribes para publicar, almenos no lo creo, escribes porque lo necesitas, porque es lo que te alimenta, tu anelo, porque sin esa energía vital no sabrías que hacer (acabo de ponerte de espejo y me he visto reflejado en ti)

Te leo con rabia contigo misma, sólo puedo decirte que TODO ESTÄ BIEN, lo que eres lo eres, quieras o no, aceptarlo es lo primero luego se puede suavizar, y finalmente potenciar las otras cosas que eres, porque TODOS somos TODO.

Un abrazo y suerte.

Tracy dijo...

Si te sirve de algo, piensa que como tú hay muchas personas que leyéndote nos sentimos reflejadas en tus palabras y para las que nos es imprescindible leerte porque leemos nuestro interior en tus renglones. Mañana Martes.

Sue dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Sue dijo...

Además, lo hacerse pajas no está tan mal.

:)

Hoy he escuchado una entrevista a Bebe en la radio y me reído mucho con una anécdota que ha contado. No sé por qué me ha recordado a tu post, aunque seguramente no tenga nada que ver.
La cosa es que actuó en Grecia y para traducir lo que decía en el escenario pasó de la traductora que le habían puesto y llamó a una chica del público. Cuando empezó a decir que había que bailar, follar, sentir, tocarse y tal (bueno, un poco como es Bebe) la chica lo traducía tal cual, sin "censuras" y la traductora oficial, después, se echaba las manos a la cabeza "ay, ay, si es que tenía que haber traducido yo, eso de follar queda muy feo" jajaja.

Pues eso, ordena los calcetines o lo que quieras, pero no dejes de escribir, aunque sea tachando, que yo creo que la conciencia la sigues teniendo en su sitio.

PD: ¿Has escuchado alguna vez la risa del escritor Alvaro Pombo? es contagiosa. Genial!

genestel dijo...

Impresionante, mi querida Reyes, impresionante.

Un beso enorme.

Genín dijo...

Si alguna vez me encuentro por esos éteres o lo que sea con la Amy le voy a dar hostias hasta en el carnet de identidad, por cabrona, por cagarla y dejarme sin sus canciones!
Niña, puedes ser una escritora de éxito en el campo que sea y ganarte la vida, eso no quita para que sigas teniendo tu blog para en estos días de frio mantenernos calentitos, arrebujaos frente a la chimenea (Yo es que tengo musha imagineision...jajaja)
No me gustan los corazones susios...
Besos y salud

Nieves dijo...

A mí a diferencia de la madre superiora me gustan estos post largos donde derramas a borbotones los pensamientos en te rondan por la cabeza como si fuéramos (que lo somos) estos amigos incondicionales que asienten mientra escuchan...

Solo puedo decirte que siempre puedes coger un desvío de este callejón sin salida que parece leerse entre líneas, solo hay que girar un poco Reyes, girar tu vista y seguir camino nuevo, siempre se puede volver a casa.

Espero que no nos dejes, echaríamos de menos tus cosas, tus escritos.

Besitos Reyes :D

AH!!! todos tenemos algún cajón que no terminamos de ordenar.

San dijo...

Mientras ordenas Reyes ve preparando la próxima entrega, por capítulos o como quieras, no puedes cerrar nos dejarías sin estos ratos de puro disfrute.
Si te lanzas hazlo ya, no esperes salga lo que salga, vamos un paso tras otro, tienes lo que tienes que tener y ademas a espuertas como se dice por aquí.
Un abrazo.

Montserrat Sala dijo...

mira si eres buena en cortos, que escribiendo siempe sobre las mismas cosas,los mismso pensamieintos, lo sabes hacer de manera diferente todos los dias, que nos tienes a tu vera todos embobados,esperando como lo vas a decir mañana.
Un fuerte abrazo

MUY SEÑORES MÍOS dijo...

Es cierto Reyes: ¡Cuánto tiempo sin verte! Y no dibo más... bueno, algo más sí te digo: Love is a losing game.

Besos.

Larisa dijo...

Muy fan del comentario de Eastriver. Además, tú eso ya lo sabes, ¿o tengo que repetirte las cosas, mi pequeña y débil mujer fuerte?

Muy fan también de la frase "se escriben libros con cosas menos importantes que la conciencia". Lo dice una que escribe libros a raíz de la letra de una canción. O escribía. Ahora leo lo que escriben otros. Será que estoy envejeciendo.

Pero sé de alguien que te lo va a decir mejor que yo. Atenta:

"no sientes tú sobre el pecho el largo arañazo dibujado
prologa del violín el humor pasajero
grabado en el talud el curso del río
cabello perdido una lágrima una hoja de cuchillo
se ha alejado la queja ociosa de la cresta de tiza
que emergiendo de los disfraces separa los pétalos
y sobre las llanuras cercadas por esperanzas pueblerinas
amontona sucesivos blancores de cama".

Tristan Tzara.
'El hombre aproximativo'.

(Me debes una fecha. Bicos).

José Vte. dijo...

Reyes, nunca dejes de escribir, no sólo en este blog, tambien en la intimidad de tu rincón con ideas más alevadas. Los señores editorialistas normalmente se mueven por influencias económicas y de fama, no siempre valoran la verdadera calidad. Que eso no te frene nunca. Insiste que llegará. Seguro.

Un abrazo desde la conciencia

Elysa dijo...

Largo el post, ¡lo dirás tú! a mí me has arrastrado por todas las palabras sin respiración y sí, empleo la palabra arrastrar con lo que significa, en plan me has cogido de los pelos y a sentir lo dices, porque es así como escribes para sentir, sin dobleces y eso está ahí.
Vuelve cuando quieras, pero vuelve.

Besitos

virgi dijo...

¡Jo, Reyes, déjate de rollos y sigue escribiendo! Yo, porque no soy empresaria ni tengo vista pa' según qué cosas, que si no ya te habría fichado pa' alguna revista o periódico...que sí, que sí, que eres buenísima escribiendo estas cosas, no sabes cómo me admira leerte.
Te llamo y te como el coco, seguro.
...
...
...
Por lo menos lo intentaré.

Deseo

El deseo no es tan malo como dicen, no es bajo ni mezquino ni ruin, es un hálito de dioses que tenemos entre los bolsillos y que podemos...