Tradición

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Memoria viva

En Sevilla queda memoria para zapatear artísticamente sobre la tumba de algún asesino enterrado con honores;personajes cuya memoria se respeta y se cubre de gloria cuando son una vergüenza para el género humano.

No sé a vosotros,en estos tiempos en los que los discursos se confunden y parece que todo el mundo mete la pata con excesos de todo tipo,pero este acto sencillo,sin música ni algarada más que la cancioncilla tristona,popular,de cuando alguna gente creyó en libertades y murió por ellas,me ha parecido significativo.

La tumba podría haber sido pintarrajeada,vandalizada o ensuciada con orines,pero sin embargo son los pies alegres de una mujer los que,años después,molesta los oídos del militar allí abajo,en las tinieblas,donde quizá ande entretenido violando y saqueando con el permiso de Lucifer;¿le habrán llegado esos toques como cuando un vendedor llama a la puerta?

Toko toktok tok,quién es,una roja bailando para vengar la infamia,qué cosa más sencilla y pacífica,mire usted;cierra la puerta,diablo,que ya no quiero ni acordarme de lo que dije,al parecer dije que había que violar republicanas aunque patalearan,hace mucho ya de eso,y en el infierno también hay Alheizmer.
Quién estuviera vivo para seguir viviendo esas tardes de primavera sevillanas,en las que debieron caber todos sus vecinos,ya fueran rojos o azules o amarillos.

Mensaje para el espacio exterior

Voy a poner mi voz a tu servicio / voy a sembrar un campo de amapolas / para que los pueblos de esta tierra no se olviden /que la sangre derramada siempre es roja. /Será nuestro legado de mañana /aunque el tiempo no exista para nadie / aunque el único fin se acerque despacito / y ahora estemos soñando lo que fuimos /asomados al balcón de la otra vida. /Haremos cuatro cosas peligrosas /un valle de expolios y pecados /una montaña oscura cubierta por rosas de poliéster /recordaremos juntos lo que hicimos /aquella tarde azul de un cruel pasado./Fingiremos que el llanto de los niños aterrados/ eran en realidad risas de lata/ que la atroz campana del olvido / no pudo encontrar miseria entre los nuestros./ Diremos que éramos geniales /que cambiamos el curso de los ríos /y respetamos los árboles sagrados/ que hacia la mitad del siglo veinticuatro /descubrimos que la fisonomía del ser humano /era una reproducción exacta en miniatura / del espacio exterior y todo el cosmos;/los hombres cometas luchadores/ las mujeres la Vía Láctea completa /los niños como estrellas fugaces/ con la luz del mundo en sus pupilas./Diremos que el descubrimiento / nos hizo cambiar el concepto del nosotros/ que aun borrachos de sapiencia/ saltamos por los aires por un fallo; / que todo se jodió por un intruso/ un empleado eventual contratado con las prisas/ un chaval de la ETT / un hijo puta/ que le dio a OFF en vez de a ON / y todo al carajo./Los valles y los montes /las encinas/el Teide nevado / las golondrinas /Andersen,Cervantes agobiado/la gente asquerosa y la más linda/ las de ojos castaños y celestes /las rubias,las morenas las albinas/los niños con su sana inteligencia/los viejos que solían fumar en pipa/ las viejas que escupían palabras como cáscaras/ esos poetas que nunca dormían /pero soñaban un país de caracolas/ las arpas los pianos las repisas/las camas con dosel/los Hare Krishna/el chocolate puro /la tierra del mar muerto/los artistas./ Todo al carajo./ Si hay alguien ahí fuera y oye esto/que empiece de nuevo por nosotros/por los niños y las niñas/por el color rojo del mar cuando el sol se hunde en él / y se despinta/ por lo que más queráis/por los altos placeres o los bajos/ por el pollo crujiente o por la pizza/por el vino fresco en el verano/por lo que siento yo cuando él me besa/rescatad nuestra forma ,nuestra vida/ahí van unos paquetes de ADN/envueltos en papel chocolatina./ Por favor,intentadlo./ Pero esta vez/si se puede/ usad materiales de primera/ nada de barros ni costillas/que luego llegan los obispos/y arde el bosque que llevamos ahí abajo/.Amasad sólo lo que sirva/ el resto a la basura sin pensarlo./ Por Bach y por Yeats / o Buenafuente o Faemino/ por lo que siento yo cuando él me besa/vale,esto ya lo he dicho,perdón/(la gente enamorada es muy cansina)/ entonces por el gallo que cantaba/para alejar la noche/o por Tomás de Aquino o Artemisa/o por el suave toque de pepino /que se le da al gazpacho /rescatad nuestra forma/nuestra vida.

Los dioses me quieren.(Verdades absolutas).

Madre,libérame
de las amarras que me anclan a tus brazos
deja escapar el miedo que traemos
desde tiempo inmemorial
desde la primera vez que una mujer se ignoró a sí misma
y la primera vez que un hombre se creyó
en la obligación de ser fuerte y poderoso.
Madre,déjame en paz
no sé cómo soltar este veneno
que vuelve miserables a mis labios
no sé cómo contarte que tengo unos derechos
metidos en cajas de madera
descendidos directamente de los dioses
regalos sin abrir que llevo siempre
como un collar de inútiles deseos.
Madre estás perdida
como lo estuve yo
y todos los demás
atrapada en tu ideario repentino
en la cadena de juicios y palabras
que no hacen felices a la gente
porque son como piedras de molino.
Esta noche quisiera morir ya
lo he visto claro
cada vez aguanto menos el deporte
de no saber aprovechar la vida
de tener pensamientos como moscas
paseando el cadáver de mis sueños.
En mi cama
un par de grapas cosen diligencias
que un funcionario redactó con apatía
siempre he sido fracasada y mediocre
y me cubro de gloria al deprimirme;
sólo porque sé hablar con cierto encanto
y me gusta amar y comer con alegría
los dioses me quieren y me cuidan
pero mi madre no;
otra verdad absoluta
a la mañana no le importan mis desgracias;
la luz del sol entra por mi ventana
aunque dentro de mi pecho suena un frío
como de latas vacías.
Mi madre no está,pero volverá pronto.
Cuando la pierda
me quedaré sin ojos que me aprieten
sin voz que diga la verdad
(las verdades que no quiero para nada)
sin jaula
sin medida
sin cuchara de jarabe para comerse mi vida
quién puede ser feliz en la orfandad
que supone pagar para ser libre;
estoy harta de pensar
ahora que Noruega ya no sirve
ni me sirven los puertos donde amarro
las crueles intenciones de mis dioses.
Lo que me serviría sin ninguna duda
es una ventana al mar o una puerta
para salir corriendo como Whitney
a quien ser una diosa no ayudó a quedarse
a completar la ruta establecida.
Los mediocres sin embargo
solemos llegar a viejos
para habitar los bancos de los parques
otra verdad como un templo.
Un lunes de verdades absolutas
es una buena forma de seguir tirando
de mi carrito de basura radiactiva
un poco más
sigo caminando
allí veo un árbol y una piedra
me siento un rato
con mi frío y mis demencias
y mi corazón cansado
entre las cajas selladas de madera
está la soledad
del desarraigo
y me la bebo a morro
yo solita.

Lo que yo soy (en los pasos de peatones).

Yo soy un río de aguas turbias que a veces quiere ser fuente serena.
Siento que en cada intento estoy más cerca de esa fuente pero en ocasiones me puede el dolor,el dolor es una forma de ser como la diabetes o el tifus.
Hay cosas tan pequeñas que me duelen que si las contara provocarían risas,aunque podría ser tan cabrona e insensible como la que más,al fin y al cabo me he criado en un rincón de Andalucía donde los escáneres funcionan como los efectos de Matrix,se lo dije a una amiga en una carta,puestos a ser una hija de puta,estaría dotada para ello,aunque sólo fuera por las cosas que se me ocurren;por ejemplo en los pasos de cebra dejo pasar a gente con caras que me hacen lanzar expresiones que harían reír al guionista de los Morancos,(suponiendo que exista)y es que convendréis conmigo que si dejamos a un lado lo correcto ,hay caras que por cojones tienen que dar mala suerte si te las encuentras por la mañana temprano;pero por suerte y al mismo tiempo mi fuente está conectada con el espíritu de Bambi y quiero muy honestamente que todo el mundo sea feliz,incluso la gente con esa cara,incluso los políticos miserables,incluso mi padre con su corazón sucio e ignorante,deseo que la humanidad sea mejor cada día,que las tías dejemos de ser ese tipo de cosas siempre enjuiciadas,folladas y /o apuñaladas;que los niños pudieran crecer ajenos a todo tipo de violencia y que mi encoñado corazón,enamorado de la vida, se dejara arrastrar por las mayores dulzuras con la bendita claridad de las cosas lindas,sin pensarlas.
Todo esto viene a que hoy es lunes y después de hacerme unas pajas leer ayer un suplemento literario y comprobar que el mundo personal y complejo de más de uno y una encuentra justificación en la literatura, en una forma especial de contar el mundo,me he levantado ligeramente desesperada;estoy muy harta de pedir ayuda cuando debería bastarme sola;y no estoy siendo ingrata,no se trata de ingratitud,sino más bien de limpiar el propio camino de hojarasca para despejarlo y poder pisarlo con el orgullo de saber que se ha sufrido para algo,que se ha vivido para algo.
No sé si lo voy a conseguir,lo digo muy sinceramente ,quien conoce el deporte de torturarse me entenderá,cuando no bastan los índices ni los escaparates y la vida está reducida a una lista de la compra y sientes que hay algo más clamando en ti, que tienes eso que se llama conciencia,pero la encuentras cada día arrugada en un cajón junto a un montón de calcetines hechos bola.
No me creáis valiente,puesto que no lo soy;escribo un texto defendiendo lo diferente pero no soy capaz de enfrentarme a unos niñatos que se cachondean de un chico que,viviendo su homosexualidad desde el castigo de un barrio pobre,va por la calle con botas de tacón alto y el pelo teñido de naranja;me pongo en medio,eso sí,dispuesta a saltar si le tocan un pelo,pero no digo nada para dar una lección de dignidad poseída a medias entre Flanders y Bambi,por suerte no hace falta,los bufones y la víctima se separan una vez cruzado el paso de cebra y siguen cada uno su camino y yo el mío,suspiro aliviada,yo soy al fin como todo el mundo y no me gusta que me pongan un ojo morado por temas que ni me van ni me vienen,la catequesis que me dieron cuando empezaba a manchar compresas no me da para tanto.
Se escriben libros con cosas menos importantes que la conciencia,eso lo sé;yo podría escribir sobre los pinos,sobre la tarde de los sábados o sobre la injusticia de lo que estamos viviendo,de hecho lo hago aunque me cague desde ahora en una supuesta carrera literaria y en los editores que ni siquiera contestan los emails(jeje,no penséis que soy una heroína en la sombra,he escrito a dos tipos de éstos en toda mi vida y en realidad no tengo muy claro para qué sirve publicar libros).
También escribo sobre cosas menos solemnes,como los cajones llenos de cosas que no son mías,la necesidad de poseer a alguien sin hacerle daño,la luz que nos cae desde arriba y se aposenta cálida en el centro del pecho desplazando a los mocos de la tristeza,etc.
Y sobre niñas que se portan fantásticamente bien y de madres con dolor de huesos,cuando el miedo (otra forma de ser) se incrusta en las rodillas y se convierte en reúma ;y sobre la extrañeza de proceder de un tronco de gente mezquina y desgraciada,puede que eso tenga la culpa de esa dualidad,también estuvo mi abuelo materno,todo luz e inocencia.
Eso es.
Demasiados ingredientes (paranoia) en un solo corazón.
Apostar por la vida y el cachondeo y al mismo tiempo sentir la pulsión de la muerte produce individuos encantadores,lo que llamamos poetas, casi siempre pobres y sin fortuna.
A quién carajo le importa adelgazar cuando se tiene un corazón así,verdad?
Me gustaría decir que cierro el blog para escribir algo serio,pero no sería verdad ni me fío de mí misma;cuando escribo fuera de aquí soy pretenciosa y edulcorada y me entran ganas de pegarme un tiro.
Así que mantendré este confesionario todos los años que me queden hasta que reciba ese encargo que definitivamente sacará mi existencia de la ignominia puesto que de la inutilidad es imposible.
Lo que sí voy a hacer es ponerme a ordenar de una puta vez el cajón de calcetines en el que sé que he metido la conciencia,mi don más preciado e inalterable,lo único que ,por más que haya estado hundida en el río de aguas sucias,he conservado siempre.
En realidad es lo único que tengo.


Volveré en unos días porque he escrito un post muy largo,de los que no me gustan,y la madre superiora me castigará;os dejo esta canción que me hace pensar en tardes de lluvia.

Justicia

El guionista estuvo fino,moderado cual Gallardón en su pecera;un país entero mirando la tele,unos por morbo o porras familiares,otros por la ingenuidad que siempre tiene el pueblo cuando cree que le van a decir la verdad;y el rey dijo que la justicia es igual para todos.Y la gente lo creyó.
A los pocos días el monarca dijo que "lamentaba" que los medios de comunicación hubieran personalizado su discurso.
Es que es verdad,él(perdón ,Él)no se estaba refiriendo a su yerno chori,a quien incluso han sacado en su versión muñeco (a patadas) del museo de cera para arrumbarlo sin honores en un departamento deportivo,como el queco que salió mal y sin garantía.
El guionista pensó que la solución era perfecta,colacao templao para tener la fiesta en paz;decir que la justicia es igual para todos para que la peña piense que va por el Urdanga y así nuestro rey demuestra ser ecuánime como un padre justo;aunque duela en casa,el castigo se aplicará,tranquilos,plebeyos ,que el mundo es justo y España más.
Ya están acostumbrados a las rectificaciones, a los digos donde estaban los diegos sin que pase nada; sin embargo en las plazas las doncellas jodidas por el derecho de pernada ,los hombres con los huevos, arrancados de cuajo por las autoridades ,en la mano ,los niños ligeramente mosqueados sabiendo que en los talleres los sastres ya estaban cosiendo sus pieles de borrego para el futuro, clamaron sin descanso.
Clamaron y se mofaron hasta el amanecer,cuando borrachos de mentiras se asomaron a las murallas de palacio para ver cómo se agitaba una sombra nueva;la justicia colgaba entre las almenas, y tenía cabellos;la justicia soñada y prometida tenía ojos espantados, la lengua fuera,el color definitivo de la muerte;la cabeza del guionista era lo que se agitaba con el viento,y nada más.
Nada más.
Lamentamos todo esto y bla bla bla y bla.
Aprovechamos para recordaros que sois todos gilipollas.
No dejéis de venir a ver la cabalgata para coger caramelos mientras las varillas de los paraguas de los más agonías se os meten en los ojos.
Esos ojos de mierda que no os sirven para nada más que para ver partidos de fútbol o los cambios en la indumentaria de vuestros compañeros de trabajo.
Sois gilipollas.
Todos.
(Viñeta fuente Diario Gara).
Nota;
ruego a las Hermanas Dominicas una oración por mi alma.
Y vosotros que leéis este blog,mandadme cosas a la trena;Ana,ahora sí que necesitaré tus cestas de Navidad;cada vez noto menos libertad en el aire.

Comparativas andaluzas

Más mala leche que el arzobispo de Bruselas.
Más azul que mis ojeras de adviento.
Más tiesa que la rodilla de un clic de Famobil.
Con menos vida propia que la dama de Elche.
Más abandonada que mis esperanzas.
Más controlada que un cangrejo en un cubo.
Con menos futuro que el pretérito perfecto simple.
Con los pezones como el timbre de un castillo
y más trabajo que el chapista de Mazinguer Z
más inútil que dar un toque en el Facebook
más sospechosa que un gitano haciendo footing
y más quemá que la pipa un indio
me muevo menos que don Pimpón en una cama de velcro
y estoy más aburrida que Adán y Eva en el messenguer
comiendo más que un niño prestado
con más frío que robando nieve
y la cara más dura que las rodillas de una cabra.
Más torpe que un guardagujas
con máster en desesperación
y más dulce que ese flan de huevo o de vainilla
que está olvidado caducando en la nevera.


(Notas;
1-La foto es una tapia de convento, en Jaén.
2-Este blog desea disculparse con los indios,los gitanos y con la dama de Elche; al arzobispo de Bruselas,que considera el Sida un tema de justicia divina,que le den por culo).

Postraumático

No es lo mismo;
desde que me desaparecieron comentarios no es lo mismo.
Tengo la sensación de haber sido traicionada ,no lo puedo evitar; ésta es mi forma de ser, obsesiva y con tendencia a la frustración; las cosas no me pasan , me arrasan.
Veo que la blogosfera sigue su curso ,pero me cuesta volver a sentir mío este espacio, porque me han demostrado que no lo es.
Ya sé, no tiene importancia, bla bla bla pero ahora no me apetece escribir nada mío, nada personal, con deseo.
También puede ser el calor, o que hace tres días que mato continuamente a la misma mosca (mira que son pesadas ) , o que sigo en ese estado de contracción muscular a medias entre la depresión y la esperanza.
Tengo que ponerme en movimiento ,pero no sé hacia dónde.
Si alguien ha encontrado un mapa con tachaduras y un chicle pegado , por favor me lo devuelva; es mi hoja de ruta.
Está muy reescrita y usada , sin plastificar,como siempre ,por pura pereza.

(Foto Google)

Zen kius

Antes de proseguir con mi travesía habitual de frustraciones cotidianas y lamentos variados , ésos que tan bien me sale relatar , permitidme oh hermanos que me detenga bajo el pórtico de este templo y aún con sabor a Canarias dé gracias por esas cositas ricas que me pasaron por allá; Zen kiú por el arco iris completo de la tarde del miércoles, entre la roca y el mar, desde el coche de Virginia ; zen kiú por las cremas de Oriflame de Debora, la mitad de las cuales he tenido que dejar lastimosamente en casa de mi ex cuñada; zen kiú por el domingo de Pascua tan italiano con Alessandro comiendo ravioli relleno de espinacas y más tarde bebiendo una cosa naranja con Campari delante del mar ; por las charlas y conversaciones que (esta vez sí ) algunas me dieron dolor de cabeza pero no más que en Sevilla; zen kiú por haber sabido por Raju el ayurvédico que 60 años de vida son 25 mil días , que al cambio es una peli de dos horas para el cosmos; zen kiu por el sabroso pollo al estilo tandoori de Edmundo , una tarde noche en que me asolaban pensamientos sombríos; zen kiu por el pollo marroquí de Narjisse con ciruelas caramelizadas y jengibre, otra tarde de pensamientos similares ; zen kiu por el queso de Virginia y por los cielos azules y por los baños de mar con un tanga color violeta y un sujetador de algodón que no es para bañarse pero es que el agua estaba limpia e invitadora; zen kiu por el baño en piscina de agua salada con Virginia una mañana de sol restallante contra blanco , como a mí me gusta; zen kiu por los futones por las camas por los cafés por las llaves por los vinos por los horarios de buses; zen kiu al policía acuariano joven y buenorro con cara de angelito que imprimió el DNI a Selene en la comisaría de las Américas;zen kiu a Toño y Mercedes por esas papas de cámping regadas con tinto y ron;a Selene por ser tan libre y a Nerea y a Yraya; zen kiu por el quiromasaje de Narjisse gracias al cual me he enterado de que tengo contracturas hasta en las pestañas; zen kiu por todo y a todos , aun sabiendo que (me he dado cuenta) cada vez soy más maniática y me cuesta más salir de mi casa y de mi cama y que desgraciadamente mantengo esa tendencia acusada a preocuparme por todo.
Han sido innumerables los insomnios pensando esto y aquello , acerca del vuelo,las separaciones de la niña,que se ha quedado casi todo el rato con su padre , los horarios, los posibles olvidos y accidentes y negras posibilidades ,los análisis de mi realidad pintada con el Black Drama de Maybelline (me encanta ese nombre ) ;
pero no hablaré de esas ideas que son mi lucha continua , al fin y al cabo el ADN impera en las células y la guerra será larga .
Zen kiu a la vida que me da tanto aunque yo no sepa disfrutarlo y al talento que necesitaré para cambiar esto y que debe estar en alguna parte.
Porque ya he gastado unos 13.600 días , y la peli va más o menos por la mitad.
He de fijar una reunión con el guionista para reescribir unos detalles antes de que sea demasiado tarde.
(En la foto , gárgola de la iglesia parroquial de la Concepción de la Orotava , que se cachondea de todo lo que se menea ahí abajo , incluida yo con mis neuras).

Triste y rayada

Antes que nada , voy a pedir perdón por hacer un post con este tema.
Sabéis que este blog me sirve también como diario compartido, fuente de los deseos , paño de lágrimas , borrador literario y muchas cosas más.
Así que necesito , y además lo necesito imperiosamente , contarlo como en el diván del psicoanalista para soltarlo , más que nada , aunque soltar mierda sobre los demás casi nunca es buena idea.
Espero que sepáis comprenderme porque lo hago , como os digo, porque desde ayer por la noche siento una opresión en el pecho que no se va , incluso he hecho afirmaciones positivas y he tratado de recordar aquello que decía mi homeópata de que hay gente que sabe estar a salvo de la maldad del mundo, lo cual desde luego ( y estas cosillas lo demuestran ) no es mi caso.
Bien , allá va;
ayer al entrar en la página de Actuable para copiar el gadget que véis aquí de firma para presionar a Mango , (defensa animal) , descubrí con todo lujo de detalles una historia tremenda , escabrosa , de maltrato hacia un cachorro al que un engendro ha torturado hasta morir, grabándolo todo para colgarlo en su blog,(unos 20 minutos de snuff movie para perros , si no fuera porque los perros no necesitan la perversión para masturbarse) hoy cerrado por las autoridades ; en cuanto una se entera de este tipo de esquemita ( ciertos temas son material sensible, pederastia, etc ) no debería insistir , pero es que en uno de los enlaces vi una imagen de Hilario Pino, en los informativos de Cuatro, hablando de este tema , dado que la cosa tuvo una repercusión importante en la red en el pasado mes de febrero; a mí Hilario Pino me cae muy bien y no pude evitar pinchar para ver cómo se trató el tema en la tele , dado que normalmente no veo noticias por razones obvias.
Fue inevitable "tragar " a bocajarro un par de segundos ,quizá tres , de imágenes y sonidos , sobre todo sonidos, que se me clavaron en el alma como un puñal y me dejaron con las manos frías , la respiración cortada y esa adrenalina disparada que sienten los morbosos en la butaca del cine viendo pelis como "Saw " y secuelas,sangre, tortura y terror a palo seco; desde luego no es una cosa que yo busque ,pero una parte de nuestro cerebro se queda ahí, con un plano fijo, indagando , esperando más, más más , sin duda debe ser ésa la razón por la cual la gente se queda alelada mirando accidentes y amputaciones fortuitas o cadáveres tirados en el asfalto cuando se da de bruces con la ocasión .
No sé.
Lo paré pero ya era demasiado tarde .
No daré detalles porque al parecer los psicópatas gozan con los efectos de sus actos , (un consuelo la cantidad de reacciones e iniciativas que se pueden leer en la red , desde el movimiento Anonymous,que ha puesto en marcha una investigación ciudadana para localizar al enfermo , la denuncia al Seprona , recogida de firmas para endurecer las penas por delitos de tortura animal ,localización del IP en Colombia , etc )pero dejadme que os diga que estoy muy rayada desde ayer.
Sí, yo , en plena crisis mundial, destrucción conspiranoica (véase blog Paradela ), borregueo y pastoreo emocional, con Fukushima ardiendo , el callado genocidio del hambre infantil , Tele 5 , etc etc y Sue preguntándose muy oportunamente en su blog si de verdad la especie humana ha evolucionado, como dice Punset.
En medio de todos los temas gordos de la humanidad actual, yo desde anoche estoy que no vivo por un pobre perrillo asesinado lentamente delante del ojo inmisericorde de la cámara de un auténtico enfermo mental que ,os aviso, anda suelto , seguramente con trabajo , familia y nómina.
Uno más entre tantos .
No sé si es porque me gustan mucho los perros, sé de de lo que son capaces , intuyo lo mucho que entienden y lo que aportan a viejos y a niños.
No es que de repente me haya mudado a Disneylandia, que una vive en España y hasta come filetes de pollos previamente maltratados, no es un ejercicio de cruces habitual , no .
Es una desazón profunda, el olor del azufre , la desestabilización que produce el mal causado por el mal mismo , porque una cosa está clara;
mucho peor que el destino del animalillo es la indignidad de esa cosa supuestamente humana, probablemente violado por su padrastro con la pitón de la moto o algún otro atenuante ;para hacer esto como mínimo uno tiene que llevar el mismísimo infierno latiendo entre los cuernos y en el sitio donde otros llevan un corazón y eso no tiene cura .
No debería fijarme en esto, lo sé pero existe y lo he visto ;
de repente el mundo me ha parecido un sitio oscuro lleno de lóbregos pasillos donde cabrones aficionados (como éste ) y profesionales (el G8) deciden cómo van a morir los demás seres vivos y cuánto van a tardar en hacerlo.


(Foto Google toros de Favelis)

Mi única libertad

Llevo dos días haciendo cero ventas en el trabajo , y aunque ayer estaba bastante frustrada , hoy me da un poco lo mismo .
En mi cerebro arbolado se va haciendo la luz , al menos ya sé qué decisiones no voy a tomar de aquí a poco ,al menos ya no creo en mis "ideas-paraíso " , dado que el paraíso me lo tengo que contruir yo solita , y no es ningún nombre geográfico.
Llevo dos días llamando la atención acerca de mi disfunción mercantil, dado que estoy en una empresa basada en resultados y mis capacidades comunicativas han de ser los galgos de esta granja orientada hacia la victoria.
Llevo dos días escuchando gente borde que cuelga el teléfono o que te trata como a una mosca cojonera, será porque en efecto las moscas también pueden llamar por teléfono , pero les dejo a cuadros porque renuncio enseguida y termino deseándoles un buen día.
Aquí estoy , señor o señora de Madrid, Donosti , Murcia o Castilleja de la Cuesta , me llamo Reyes y tengo algo para usted ,pero si no le interesa , no se preocupe;
lo malo es que me han pillado .
Sueno "apagada " y no insisto , es lo malo que tiene ser una mosca sensible,que pasea por las tetas de la vaca sin ánimo de molestar.
Es lo malo que tiene tener facilidad de palabra, que al final consigues empleos en los que hay que hablar mucho .
Pero lo bueno es que soy buena gente , y tengo educación , qué queréis.
No veo motivo para sentir vergüenza , más bien me sonrojo escuchando ciertas técnicas de venta .
Por supuesto no supero el control de calidad , que no es tal, sino un recuento de resultados, y es aquí donde me limpio el culo con la falsa "detección de perfiles " (hay en mí una cierta excelencia, no sé si me explico, dado que no pongo nervioso a nadie, no tartamudeo y capto sensaciones al otro lado del hilo ) y con el "esfuerzo general" para mejorar el servicio .
Me han puesto al lado de gente que sí vende y con todos los respetos , para hacer tales cosas, yo pediría cobrar por lo menos tres mil pavos al mes, dado que se trata de ser lo que no soy , se trata de aceptar el período alquímico por el que te conviertes en bulto , y a mí los bultos sólo me gustan los que le salen a las tortas de aceite.
Pero ya lo dije al principio; ayer me sentía frustrada , hoy no.
Ser buena persona (serme fiel) es la única libertad que me queda en este sistema de mierda , y pienso seguir utilizándola , aunque eso signifique que la próxima semana esté otra vez en la calle.
Ya lo sabéis, amiguitos queridos de este blog;
también hay teleoperadoras buenas , no lo olvidéis cuando vayáis caminando por el bosque y alguna os trate de localizar para mejorar vuestra vida consumista.
Nos vemos en la cola del paro.





(dedico esta canción de Keane a todo y todos los que ya han desaparecido de mi vida y a todo lo que seguirá desapareciendo entre el polvo del camino ; sólo significa que acabo alejándome de todo lo chungo ).

El galgo fugitivo

Cada vez que veo un galgo corriendo solo por una carretera , evitando a los coches , desorientado y aturdido ,sufro la misma alucinación.
Invariablemente veo un hijo de puta , un tipo con gorra , un palo en una mano y una cuerda en la otra ,preparado para obtener ventajas donde sólo hay animales , objetos en cuanto que le sirven.
Y siento tanto miedo y desazón como ese galgo que sigue su camino aterrado , atravesando autovías y descampados ,el galgo que no quiere darse cuenta de que hace ya rato que cayó la noche con todas sus esperanzas.

Mi motivo (o New Year Resolution )

¿Que por qué estoy tratando de perder peso ?
No , no es por estética.
Es que cuando me levanto de la cama me siento así .
(pero un poco más hacia arriba) .

El cuento del sábado

No sé cómo decirlo,pero las cosas cambian .
Estoy cambiando a la velocidad de la luz, me derrito como una cresta de montaña nevada al calor del sol y caigo, a montones, cada día un poco más , el torrente del pelo y sus ideas, la tersura del escote estriado por esa misma torrentera de sabiduría, y en las piernas llevo un mapa azul de cordilleras mansas; están haciendo de mí una especie de remanso, la voz se me ha puesto más grave y en el espejo veo una mujer que sufre porque los dientes se han rebelado , algunos han huido, otros permanecen amarillos de café y ansiedad ;sin embargo hay una cosa en mí que me hace interesante , algo como una queja tierna , que Pereira define bien en uno de sus cuentos ("ese aire de mujer que sufre vagamente"), ni yo misma soporto bien mi propio atractivo , si fuera tío me besaría ahora mismo, joder.
Aunque no es que eso falte , que más bien sobra ; los besos pueden ser los criaditos de la vacuidad , ya lo he comprobado, y cuando retiran su bandeja de plata la soledad es más grande que antes.
A una fuente universal de agua clara como es la menda , la superficialidad no le sienta bien ,eso ya está hablado.
Pero y bien ...después de pasar la tarde del sábado con un amigo en el cine , aprovechando que mi hija se iba con sus tíos de paseo ,me he sentido sola ,y me ha sorprendido porque llevo años clamando por la independencia ,( la soledad es un derivado de la independencia en la que nunca se me ocurre pensar ).
Digamos que un preso político está confinado en una celda abarrotada , y se queja , como es normal; escribe cartas a Amnistía Internacional, a sus amigos y a sus amantes diciendo lo mucho que necesita recuperar su libertad.
De repente lo consigue , lo sacan de la celda a la intemperie , ya no hay ruidos, ni gritos, ni exigencias de los demás.
Pero qué silencio, así de pronto.
Da como un poco de grima , quizá ser invadido no sea tan malo, piensa el ex-preso.
(Nada de cafés a esta hora , son las dos de la mañana y no puedo dormir , disculpen el chiste malo) .
Y bien .
Todo esto es porque mi hija me ha abandonado esta noche, y no es la primera vez, ni será la última.
Mi hija, (esa persona de seis años y medio que hace tres se soltó de la teta y que se pasa el día tarareando bajito, ya lo dije el otro día) se ha querido quedar a dormir en casa de sus tíos.
Sí , así es; me lo han dicho al volver del cine.
LA NIÑA HOY NO DUERME AQUÍ .
La casa sola para mí, ya que mi madre tampoco está.
He recordado que mi amigo el del cine no se hubiera quedado más porque había quedado , a su vez, con alguien.
La ciudad de noche detrás de los cristales del autobús no me daba envidia porque siempre me esperan mis obligaciones iluminadas ; pero de repente, al no tenerlas, me siento sola , y quisiera salir .
Me he preguntado qué clase de vida he llevado para no tener a nadie a quien llamar un sábado por la noche para tomar una copa , y se dice pronto, a NADIE.
Yo, la que lleva siglos protestando por un poco de tranquilidad , perpleja me he puesto a mirar la tele,me he pedido una pizza ,me la he encajado entre pecho y espalda sin tener que compartirla con nadie , (qué lujo) , me he amargado con un par de reportajes del canal 24 H (sola, qué gusto) y a las dos horas, terminado ya el empacho de libertad , he empezado a mirar raro hacia dentro .
A pensar cosas raras y manidas como que necesito un novio para cuando esto pase.
Y esto va a pasar más , es la ley de la vida , los niños crecen y te dan una patada en cuanto les llegas a la altura apropiada , eso dicen ;
además es lo más sano.(para los hijos, se entiende ;para los padres es una putada).
Pero es que estoy más sola de lo que parece, es la verdad.
...
En el blog, con todo el tiempo del mundo , y sin que nadie me interrumpa para pedir una tostá o un vaso de leche o permiso para ver (otra vez) "Alicia en el país de las maravillas" , respondo uno por uno los comentarios .
Con placer y regodeo.
Y cuando llego al de Virgi, encuentro su regalo ;
una historia de juguetes para la niña gigante y desamparada que soy esta noche .
Así pues, gracias, Virgi.
Puede que después de todo, no esté tan sola como yo creo.
Gracias de todo corazón.
(En la foto, la bailarina, retratada por mí ,este verano).

Después de leer las Cerezas

Contra reloj leo la saga familiar de Oriana Fallaci , "Un sombrero lleno de cerezas" , novela póstuma , mejor dicho, publicada póstumamente , pero en la que la autora trabajó toda su vida .
Sé que la figura de Oriana , muerta de cáncer en 2006 , es controvertida, pero sólo los controvertidos demuestran o han demostrado cierta inteligencia en este mundo tan rígido , y suelen caerme bien , aunque utilicen un lenguaje fuerte y en ocasiones incómodo ; la pasión no siempre trae cosas positivas, pero indudablemente nos hace más interesantes como seres humanos.
En el libro de la Fallaci , que si por mí fuera sería de obligada lectura en todos los colegios e intitutos mucho más que ciertos bestsellers , un lector inteligente puede reflexionar por sí mismo después de asistir a guerras ,explotaciones ,injusticias, revueltas , imperios , intrigas políticas , asesinatos , embarazos no deseados, amores infelices , muerte , desolación y lucha ; vivirlas como se viven las cosas entre las páginas de un libro intenso , esto es, en primera persona.
Porque como dice la propia escritora , "recuerdo quién era Yo cuando era ese otro u otra " , las sensaciones y las batallas de estar vivo no se olvidan ni se pierden cuando uno se muere ; hace un tiempito el querido Nán escribió una entrada maravillosa sobre esto de la familia y la extrañeza de esos ojos que nos miran en blanco y negro desde un pasado que nosotros volvemos rimbombante pero que para el guión universal , el planeta , el karma o lo que sea, no es más que un estornudo del tiempo.
Y hay personajes tremendos en la genealogía de cualquiera, de ella , de ti o de mí; mujeres que quedaron encinta (cómo me gusta esta palabra ) y pagaron con su sangre la existencia de esos frutos ,arrojadas al río de la destrucción sin importar cuánto talento o belleza poseyeran , siempre así , a través de los siglos, las primeras víctimas de las religiones o del propio amor; hombres machacados por la desilusión o la asquerosa pero inevitable supervivencia , niños que se perdieron bajo la mirada de una virgen de pueblo en los brazos de una madre llorosa e impotente que rezaba en vano , corderos sacrificados a cualquier guerra o cualquier dios en plena juventud , la vida tiene tanto de sagrada que se lucha por ella con los dientes apretados aunque siempre al final acaba regalada o malgastada , de una forma u otra.
El mundo no ha cambiado tanto , creo que ésta es la principal enseñanza de la novela; y la condición humana , menos todavía.
Leyendo sobre las trampas de la ilusión , las revueltas sociales , el sentido de la justicia , el sacrificio necesario que hicieron aquellas gentes que por ejemplo, no querían una Italia desmembrada ,y que fueron a luchar y morir porque necesitaban liberarse , como en todos los rincones del planeta ha ocurrido desde siempre , una al final suspira y piensa:
"Vaya , y al final..."
Al final los países firman armisticios , los poderosos se obsequian con cenas o cacerías y los muertos gimen en sus hoyos de tierra .
Al final las mujeres acaban enterrando sus corazones junto al delirio y la renuncia y ni siquiera cuando quieren arreglar el pasado pueden reparar las pérdidas .
Al final todo lo que podemos esperar es prestar nuestra sangre, soportar la chispeante y cabreadora capacidad de seguir respirando por más cosas que nos pasen y reventar con suerte estrechando la mano de alguien querido .
Me doy cuenta de que para desdramatizar sólo hace falta perspectiva, elevarse un poco sobre los verdaderos deseos , sobre la propia vida y tratar de imaginar (perdón si parezco morbosa)qué escribiríamos en nuestro epitafio.
Hasta pensé en preguntaros a los cuatro blogueros que afectuosamente me leéis qué diríais de mí si un día dejara de aparecer ,pero lo descarté por ser de mal fario y lúgubre.(Me parece que era Lorca quien gustaba de representar su propia muerte y el jueguito no le trajo mucha suerte).
Yo esta noche sólo quiero recuperar un poquito la ilusión .
No necesito un optimismo falso, una máscara de juguete, un programa del Imserso ni una subvención de la Junta ( aunque ayudan más que las cartas de embargo, carajo ) , ni siquiera publicar un libro o un trabajo (por cierto , Virgi, que no, que los de teleoperadores no me han llamado ).
Bastaría con no flotar en la falsedad extrema , bastaría con poder desarrollar un ápice lo que me explota dentro, bastaría con disfrutar de un poco de luz.
Bastaría con perdonar , en función de todo lo expuesto , la insolidaridad y la hijoputez de tanta, tanta gente, dejar de preguntarse cosas y de sufrir por ello.
Pero esto, como todas las fantasías que se disfrutan intensamente , habrá que inventárselo.
Ahora mismo voy a la biblioteca y saco algo de pensamiento positivo .
Quiero ser feliz , aunque no pueda.

(En cuanto a Oriana , esté donde esté , ojalá haya podido dejar de fruncir ese ceño ; os recomiendo la novela con todas mis fuerzas ).

Bandera blanca

Dios mío.
Estoy absolutamente horrorizada .
Me siento arrinconada , empobrecida , vapuleada por el mundo , desagradable y ruin , cada vez más, cada vez más.
¿Pesimismo gratuito ?
No creo.
El gran Saramago dijo una vez que el optimismo es pornográfico .
Lo decía porque veía el drama de los inmigrantes ahogados , la indiferencia, la pérdida de toda dignidad humana , esas cosillas irrelevantes que cualquier libro de autoayuda puede eliminar de un plumazo para permitirnos la vida normal.
No sé vosotros , pero yo creo que esto va cada vez peor.
Un amigo me dijo hace poco que soy radical; ahora pienso que yo no soy radical, en comparación con el resto de esta sociedad soy Bambi a punto de comerse un palo de nata .
Y ya no entiendo nada .
Cada vez menos.
Estar viva para mí supone saber observar las injusticias , a ser posible , contarlas; no perder de vista el humor y el corazón ; diferenciar entre lo que ayuda al ser humano o lo envilece ; amar a los niños ; personalizar las cuatro normas básicas y absurdas de este sistema de vida para no perderme en el odioso anonimato de la masa .
Y poco más.
Pero nunca , nunca , insultar gratuitamente , ridiculizar al contrario , cagarme en los muertos de nadie.
Y si os fijáis esto cada vez se hace más.
¿Vemos ejemplos?
Os daré dos;
en Sevilla atentan contra el Gran Poder , magnífica talla de Juan de Mesa ligada al corazón cofrade de la ciudad ; vale , es un hecho lamentable , pero te metes en los foros de los periódicos digitales que se hacen eco de la noticia y encuentras desde alusiones a la quema de iglesias del 34 hasta menciones al rojerío asesino , sin faltar quien "habla " directamente con el Cristo y lo anima como para que no se venga abajo ; también por supuesto hay quien propone manta de palos para el loco , matar a ZP, yo qué sé.
Delirante .
Otro;
unos cuantos actores piden justicia por la memoria histórica en un spot,( a mi humilde parecer sin atisbo de odio ni malas maneras ) y en You Tube se cuelga una parodia subtitulada clamando por la no división de la sociedad española y el anuncio grandilocuente de que ya no hay bandos.
¿Qué significa todo esto?
¿Si no hay bandos , por qué son tan grandes las ofensas ?
¿Somos un país democrático, una sociedad laica , somos cultos, somos libres, somos BUENA GENTE ?
¿Por qué tenemos la necesidad de insultar , de matar , de apalear ?
¿Quiénes somos ?
¿Qué haría falta para que volvieran las pistolas y las tapias manchadas de sangre "del otro "?
Leyendo lo que se lee y escucha , parece que nada , una chispita , una vuelta de tuerca , una arenga radiofónica y hala , a la calle todos a destripar al primero que pase.
No estoy hablando de la guerra civil , sino de todo ;
esa crispación que está invadiendo el paisaje y colonizando a la gente , acabando con todos los debates , se oyen mas "hijo puta " "cabrones " "rojos " "fascista " que nunca antes , (hace unos días una fan de una novelista de éxito me llamó fascista en este blog porque puse verde al objeto de su admiración..podéis buscarlo ...???? ) y no encuentro más consuelo que pensar que los foros ,los periódicos, incluso los canales de TV , no dejan de ser círculos reducidos , algo así como pequeños cortijos o feudos donde cada uno puede soltar su cagada y seguir poniendo cafés , firmando contratos o fregando vasos .
(Como este blog, que es un sitio privado y libre ,por ejemplo).
Que en el fondo ahí fuera hay una sociedad buena donde la gente no comete crímenes en nombre de Dios ni de nadie ni piensa en eliminar a los que piensan distinto.
Un grupo de gente bien criada con el corazón en su sitio y el cerebro amueblado .
Por ello agito la bandera blanca , porque ya no me quedan energías para seguir peleando ,no sea que una noche la tierra vuelva a crujir para llenarse con mi cuerpo .
Por diferente .
Por bloguera.
Por bigotuda.
Por libertaria.
Por comunista .
Por maruja.
Por lo que ellos encuentren ofensivo .
No sé.
Hoy me rindo.