Cosas de la red y necrológicas

En Septiembre , como algunos de vosotros sabéis , cerré el viejo blog de la Barbie con felpudo, con tanta precipitación que lo borré todo y perdí todos los enlaces .
Poco a poco he ido recuperando a los que estaban y a muchos nuevos ,( y los que me quedan) , porque enlazo todo lo que me gusta , a veces por una sola frase , y muchas otras veces a blogueros que ni siquiera se me parecen , dando al traste con la vieja teoría de que los semejantes se olisquean y se eligen y sólo quieren hablar (en este caso, bloguear ) entre ellos;
hace poco repesqué el blog de Josué Ramón Ascencio , un joven hondureño que no sé cómo añadí y que formaba parte de mi blogo pandilla ; él tenía casi un idioma propio y me suponía una terapia de aguante pasarle por alto las faltas , pero me lo pasaba bien con las cosas que se le ocurrían ; en Marzo pasado le dejé un comentario en una entrada ,la penúltima , en la que dedicaba unas palabras a algunos blogs que le eran queridos , incluido el mío ;
pero ya entonces observé que más o menos desde que perdimos el contacto él no había vuelto a colgar nada .
Esta mañana bicheando en su blog otra vez, como quien rebusca en un buzón viejo a ver si el cartero ha traído algo , descubrí un par de comentarios de amigos suyos en los que se confirmaba algo que yo había pensado de pasada , en plan presentimiento de vieja que siempre se pone en lo peor; era una idea que había desechado en aras de ideas más alegres ,al fin y al cabo la gente puede dejar un blog en suspenso porque le ha tocado la lotería y desde la isla privada no apetece escribir , o porque se ha casado y la pareja es celosa , por simple pereza o cambio de aficiones, no sé.
Pero en el caso de Josué Ramón alguien afirmaba que murió el 24 de Octubre de 2009 , un poco antes de su último post en el que volvía a dar rienda suelta a una especie de rabia y desolación por una ruptura que no conseguía superar .
Bueno;
me he quedado rayada cual cebra deprimida y por supuesto he escrito a César , que según dice ahí, es uno de sus amigos .
Durante el día he sabido que en efecto murió por dengue hemorrágico , habiéndose puesto malo tres días antes de fallecer .
Al principio pensé que podía ser una broma de mal gusto ,porque en la red me han pasado cosas muy raras .
Pero luego me he estado preguntando todo el día qué tiene de raro morirse así de repente ,lo cierto es que nada , de hecho es bastante habitual .
Como decía aquel poema de Borges, "morir es una costumbre/ que sabe tener la gente ";
la cuestión es que al dejar tras de ti un rastro de palabras compartidas , hechos o confesiones, se hace un hueco en otras almas con efectos traumáticos.
Yo al menos no puedo evitar tomármelo así , con su carga de preguntas;
¿Cuánto tiempo tarda un blog en caducar? ¿Se puede considerar que este pequeño o gran duelo es patrimonio exclusivo de gente demasiado sensible? ¿Deseamos trascender y por eso tenemos un blog ? ¿Existe algún otro método actual más fiable para quedar en la memoria de los que nos sobreviven que dejar un blog como una puerta mal cerrada , con permiso eterno para que nos relean , revisiten , manoseen y recuerden ?¿Un blog puede ser nuestra verdadera esquela , la más auténtica?
....
Me decía César que murió solo , entubado , y me pregunto por qué me duele si en realidad no le conocía.
Es porque le leí , durante meses , y leer a una persona es quererle, ahora lo tengo claro.
Me decía César que la familia aún no se ha molestado en ponerle lápida a la tumba de Josué , y los amigos están molestos por eso.
Voy a responderle que no hace falta.
Ya tiene recordatorio , está en internet y seguramente contiene la información más veraz acerca de la persona que era, porque ahí está escrito de su propia mano todo lo que le dio la gana de escribir.

Sea como sea, descansa en paz, amigo .
A ver si en la próxima te da tiempo de más cosas.
Ojalá.

Feliz día

Casi se me pasa.
Feliz día a todas las que son madres , a las que lo serán y a las que no quieren o no pueden serlo pero se comportan como tales con su novio, jefe o resto de la familia y sociedad.
Felicidades a todas .

Vida

La vida aprovecha cualquier resquicio para salir a la luz.
Puede tener un resultado pobre o humilde, pero ella sale por donde puede.
No tiene pensamientos sombríos ni le importan las estadísticas .
Anda , pa qué vas a crecer , si sólo tendrás un par de hojas, si te ha tocado ser verde y vulgarcilla, si mira dónde te tocó salir, en un patio embaldosado sin vistas más que a un trozo de cielo.
Y qué.
Yo salgo .

Casting de la princesa obesa

Aunque he pedido ayuda a un profesional gráfico que me resulta especialmente querido, he realizado yo unos cuantos bosquejos de nuestra princesa para someterla a una votación rápida .
Hoy he sabido que se puede aprender japonés básico con un juego de naipes inventado por una pareja sevillana.
La imaginación no conoce límites , lo cual es maravilloso .
Por eso , a pesar de mi intensa vida , encuentro tiempo para estas cosillas.
Y cómo disfruto .

Metáfora

Imaginad una clase de tercero de básica, finales de los años setenta .
Reyes es Vaccaro y tiene nueve años ,( o quizá ocho, ya no me acuerdo cómo iba aquello de la EGB) ; es tímida pero empieza a notar el faranduleo de las palabras haciendo chispitas por las venas , la emoción ajena provocada por cuatro cosas dichas sobre un papel .
La profesora es una monja con gafas de pasta negra que lee en voz alta la redacción de la niña miope que todavía no sabe que lo es.
"Mi primera comunión " , es el título .
La mejor redacción de todos los tiempos sobre el tema a propuesta suya , el mejor texto es el de Vaccaro, por supuesto , y por ello ha considerado oportuno leerlo en voz alta .
Vaccaro no cabe en sí de gozo , aunque por fuera está roja como un tomate .
Con aquella frase del ir vestida de forma sencilla el día de la comunión , despreciando la pompa y el fasto de los vestidos blancos de gasa que" nos harían parecer pequeñas novias prematuras" , sabía que tocaría el corazón de la maestra .
Es mi primer triunfo literario premeditado ( y el único , hasta la fecha , podéis pensar ,qué cabrones pero bueno ) .
La verdadera reflexión de esto es que el que escribe puede saber , en cierto modo , que lo que hace triunfará o no ,aquello que gustará , es algo que uno tiene ganado para sí cuando se pone delante de un papel ,( contactos , canales y enchufes aparte).
Se me ocurre que el mundo editorial es como aquella clase de tercero de básica ;
uno que manda propone , otro que entra al trapo escribe sobre la propuesta y la mayoría lee , escucha y admira porque el que manda dice que aquello es realmente bueno , aunque no se enteren de nada .
Lo malo es que el que escribe acaba creyéndose que es brillante sólo por fijarse y reflexionar en aquello que le han dicho que es digno de objeto literario.
A veces entiendo claramente por qué llevo tan mal el fracaso en la vida adulta.

Carta de amor

Y dijo la princesa obesa, con su dulce voz;

"¿Qué te parece si a partir de ahora te follas a tu puta madre ?"

Ovarios al sol

Hubo una vez en que creí que yo era buena.
Solía mirar por las ventanas de mi alma (así le dicen a los ojos) y aunque todo lo veía oblicuo , me gustaba ; me gustaba incluso lo que salía a saludarme en el espejo con aquella sonrisa que era de verdad y mi espíritu entero que era de verdad .
Hasta creía que jamás sería yo de otra materia que no fuera de luz y esencias , un poco bordes, un poco de barriobajo,pero benditas porque yo, válgame Dios , jamás haría daño a nadie .
Ni manejaría ciertas formas del lenguaje ni me aprovecharía de los viejos rencores .
Nada como echar a rodar por la vida , atraerse personas y situaciones poco recomendables para que el contrato se rompa enseguida en mil pedacitos , la verdadera lluvia de los naufragios ; y debajo de ese confetti de color blanco, descubres que todo te importa en realidad una mierda .
Que las mascaradas ya no te ofenden ,que las palabras no son más que palabras , y que el arrepentimiento de quien te hizo daño ha dejado de ser relevante ;
ya son muchos los lunes que ando secándome al sol como para que me afecte el discurso lacrimógeno de quien decidió solucionar una historia fracasada con una traición , ese broche de oro que eligen muchos para salir a comprar tabaco y no volver.
Con su pan se lo coman , quiero decir, el tabaco, el chocho nuevo( o la polla) y la madre que los parió a ambos , pero que no vengan después al tiempo a sacudir las viejas cartas de navegación que están más desfasadas que las canciones de Torrebruno con las palabritas al uso , que si los paños calientes no sirven , imagínate fríos.
Lo mejor del descubrimiento de hoy es que me siento bien aunque no sea buena.
Porque con las acusaciones de pacotilla me hago un gorro , me lo pongo y me lo quito y le saco la lengua a los manuales del buen cristiano , que la otra mejilla no se la pongo ni a quién te digo yo ; si hay algo que lamento es haber sido cobarde la mayor parte del tiempo de mi vida .
Y las acusaciones por no pasar por el aro son ; (con la venia) .
Que antepongo intereses personales , que me dejo llevar por la pasión , maruja, desgraciada, mordiente , amargada;
que no soy imparcial , que no soy justa , que no cuadro en la mística tolerante a la que todos aspiramos , de puta madre .
Me lo dice alguien que cuando se aburre de un perro, lo regala.
Esta vez las cosas se harán como me dicte este corazón que mordió en falso durante tantos años ,guste o no guste a los afectados, luego que el tiempo nos juzgue a todos.
No pienso tener remordimientos , a pesar del juego de palabras.
Y es que cuando has hecho la mitad del camino sola , sabes que quieres hacerlo sola hasta el final , porque las heridas de los pies , aunque feas, ya no te duelen .
Y que cada palo aguante su vela.