Los músicos valen más que las bombas

Cuando la Bolsa sube o baja dicen que se apaga el mundo o se ilumina, pero no es cierto.

Cuando muere un soldado sólo pierde su madre.

Pero cuando se va un músico como éste todos perdemos.




( Y ahora apaguemos el mundo durante una hora.23M,la Hora del Planeta).

Vidas apasionantes

Disculpas por la ausencia,he estado ocupada cambiando mi facebook( ahora sólo pueden verme los amigos excepto conocidos,pero no los amigos de mis amigos ni mis primos lejanos,aunque sí el perfil todos aquéllos que tecleen mi nombre por curiosidad pero creo que tampoco la médica que me atendió ayer,aunque quizá sí puedan verme los agentes judiciales que sepan mi apellido porque prometieron comprar los Delfines y aquel pizzero que os conté que me recordaba del barrio de cuando niña; al menos la nueva configuración de la privacidad no alcanzará para evitar que en el muro donde se publican las genialidades personales esté solamente yo,porque entonces qué sentido tiene tener cuenta en ese sitio).
Vamos,me decía yo,toda triste y cuitada dale que dale al botón.
Así estuve hasta que me dije;"Bueno,dentro de cien años todos estaremos muertos;nuestra privacidad se verá invadida por los arquéologos del futuro;en el mejor de los casos,si soy una famosa escritora,sacarán mis cartas y mis momentos chungos,mis bajezas y los mocos que me he comido;a tomar por culo la privacidad".
Pues eso.
Ahora no sé cómo estoy pero estoy.
...
Qué más.
(me afectan varias cosas en este lunes;haber sabido bastante más de la vida de la señora Woolf por un cómic;(sí,un cómic);tener la garganta invadida de placas que de repente explican tantos días de malestar sin nombre;la sobredosis de los antibióticos pertinentes;una posible explicación a mis ahogos físicos debido a un estrechamiento de la caja torácica por el tema de la columna;una vez una amiga me sugirió escribir algo divertido sobre una enfermedad degenerativa;no sé si saber que ciertos órganos puedan ser apretados o molestados tal como ya empiezan a ser los dignísimos y constreñidos pulmones puede llamarse enfermedad,en cualquier caso es una consecuencia que tendré que afrontar llegado el caso;pero intentaré definirlo como la preciosa metáfora que sin duda es tener la certeza de que cuando sea más mayor,mi corazón pueda convertirse en ese inquieto pajarillo cuya jaula cada día es más pequeña... hasta que un buen día decida salirme volando por la boca.
Sólo espero para entonces haber conseguido escribir todo lo posible.
Ahora depende de mí usar los cuidados de invernadero pertinentes,que me escandalizan por mi extrema falta de voluntad;curarme de momento y terminar un relato sobre el agua y dormir todo lo que pueda,como decía Virginia Woolf,ser buena,tomar leche,ser feliz.
Sin conseguirlo.
O sí.

El viejo mundo

Hoy he estado en una casa romana de mentirijillas;hemos entrado en el triclinium con el pie derecho y hemos visto cómo era la cocina, pequeña y poco ventilada,en la que lo mismo se hacía pis que dormían los esclavos más desafortunados;me he enterado de que Itálica no era una ciudad romana normal,sino una especie de Marbella de los buenos tiempos;próspera y lujosa,donde vivían familias influyentes.
El proyecto Cotidiana Vitae,que funciona de momento con éxito en Santiponce,nos ha transportado dos mil años atrás y después de oír todo lo que el guía nos contaba,sobre costumbres,miedos,pequeños altares domésticos y maniobras de distracción de la plebe,sólo se me ocurre lo mismo de siempre.
Varias veces he estado contemplando el mosaico de teselas de la casa de los Pájaros,en las mismas ruinas;mirándolas de pequeña comprendí lo mismo que comprendo hoy,imaginando los afanes de cada día de cada vida.
No hay nada nuevo bajo el sol,y muy poco podemos inventar.
Ser hijos de Roma a este lado del mundo ya nos hizo supersticiosos,perversos o intrigantes;nos volvió sofisticados,miserables o poetas;nos hizo creer que estar vivo es lo más importante,aunque tengamos la manía de convertirnos en polvo.
Después se ha nublado,la tarde se ha convertido en un tapiz verde y húmedo;viendo llover destrás de los cristales he tenido en la boca el sabor de lo que parece eterno,como las conversaciones desenfadadas entre gente que piensa que es feliz o que intenta serlo.Bebemos y comemos como los romanos,siguiendo las etiquetas de nuestro tiempo como lo mejor conocido,lo único que tenemos entre las manos.
Los romanos hacían rituales de desagravio a sus ancestros cuando sus espíritus los importunaban,como los japoneses y los indios amazónicos;nosotros estiramos los domingos como una alfombra tratando de esquivar la sensación de tránsito.
De verdad que hay momentos que veo muy claro que todos somos lo mismo.
Y luego dicen que se acaba el mundo.

Mary,no te aflijas

Sé cuándo una gran canción llega a mi vida,la oigo por casualidad y me engancha,aunque no sepa de qué va.
Luego la busco,me informo,hago conjeturas,canción de amor,(esa tal Mary,quizá una mujer fatal de oscura piel en el denso y magnético New Orleans),más tarde la creo canción de gospel,por lo de Moisés y el ejército del faraón, y me imagino que Springsteen ha versionado una vieja canción de iglesia,mi admiración sube unos cuantos puntos cuando le creo autor del tema...hasta que llega la verdad,que pertenece al disco que dedicó a Pete Seeger en 2006,cantante de folk que es el autor de ésa entre otras canciones y parece un artista interesante,(se manifestó contra la guerra de Vietnam y llegó a sufrir persecución política).
Mary,no te aflijas.
Si el ejército del faraón pereció entre las aguas,y sucesivamente el mal fue derrotado,puede ser que en efecto lleguen buenos tiempos.
Tiempos de luz se acercan;cualquier día de éstos,a eso de las doce,el mundo se abrirá como una flor hermosa.
(En realidad dice que el mundo se hará rock pero ya sabéis que soy una cursi:los pelos como escarpias con este Bruce,oiga).
En efecto es un tema usado en gospel.Me siento espiritual hasta un punto de locura extática.
Y no es por lo del papa,que aunque tiene cara de buena gente y hablará el idioma del poder católico con acento argentino,no tiene nada que ver.
Será que no lo entiendo muy bien,pero por un momento me pareció que Francisco I presidía una gran cabalgata de Reyes Magos,y que los de abajo veíamos caer dulces trozos de fe como si fueran caramelos.
Mary,no te aflijas,ya no más.
(Repetimos).

Felicidades

Tu amor es una perla

una gota de arte congelado

entendiendo por arte la capacidad innata

de volver suaves mis aristas

y hacer como si no pasara nada.

Tu amor es una casa

que camina conmigo debajo de la lluvia

en estos días de invierno que desenrosco torpe;

mi corazón caliente allá dentro

sueña que será un buen regalo tuyo

en caso de que cumplas,

como espero,

todos los demás años de mi vida.





(Mañana los datos de esta canción que hoy me inspira).

8 de Marzo

Ojalá no hiciera falta tener un día de esto o de lo otro, pero es que hay muchas cosas que aún no se ven.

Feliz fin de día de la mujer machacada,de la mujer que trabaja y cobra menos, de la mujer que trabaja sin cobrar y bla bla bla y más bla.

A todas.

Una medalla

Ayer estuve aburrida o quizá mejor enganchada al ordenador de madrugada, de estas veces que no haces nada aparte de tonterías para olvidar los agobios,y una de ellas fue releer algunas entradas antiguas de este blog.Vi comentarios de gente que ya no está y vi en los espejos otros reflejos de mí que no recordaba;
llegué a dos conclusiones elementales y un tanto crueles:
1)hace unos años yo era más inteligente o estaba más desesperada.
2)Aquéllos que me leíais sin espacios ni separaciones merecéis sin duda toda mi amistad y reconocimiento. (Menudos bloques de cemento armao he llegado a escribir....madre mía...y semejante crueldad estilística obtenía comentarios...eso no está pagao con ná. Gracias ).