Pero la vida va

Los domingos por la tarde la nostalgia, incluso por lo más reciente sucedido ,se acerca a darnos un beso que en el fondo no queremos para nada.Pero la vida va, sigue su curso,nos arranca las toallas del desánimo y las torpezas de la melancolía;ayer vi las amapolas brotadas bajo un cielo gris que surcaban las hermosas,queridas cigüeñas(hoy pensaba en ellas bajo la manta de agua);entre naranjos descubrí una huerta y era como palpar la tierra esponjosa ,la tierra que sabe que mi cuerpo gordo le pertenece,este cuerpo maltratado que se arrastra por mi pequeña vida que es como una corola,escondida, siempre escondida;en la parte visible de mi mundo la niña cada día filosofa más,el amor sabe más fuerte y todo ello me conmueve hasta puntos que ya no puedo contar a nadie;sin embargo engordo como una vaca poco sagrada, siempre partiendo desde el punto cero pero siempre a mi puta bola,soñando mis mundos imaginarios que pueblan personajes fantásticos que se quitaron la vida,mujeres que sólo saldrán de mis dedos,si alguna vez quiero moverlos tras el halo de realidad falsa que sólo un novelista puede fabricar,suponiendo que pueda hacer alguna vez una historia larga,tocando con las puntas de un talento pequeño tan sólo el borde del vestido del placer literario;Fran me recomienda en un correo un libro nuevo que le recuerda a mi forma de escribir y que saldrá en breve y yo,que no salgo de ninguna parte,que en el huevo estoy bien, pasando el hambre intelectual de los fracasadillos según este sistema,soportando la falta de contenido de reuniones a las que he llegado siguendo las miguitas de pan de la más básica supervivencia,sonrío y noto que me duele levemente el corazón, que sigue latiendo bajo mi bata de gueparda reumatoide.
A veces siento que no puedo soportarlo más.
El qué,me pregunto;no lo sé,me respondo.
Quizá la belleza,el misterio,la fragilidad,o los momentos que llegan y se mezclan con otros del pasado hasta que al final todo es un espejo líquido,o la injusticia de no poder decir a viva voz lo que pienso ,de tener que encajar a la fuerza en una viñeta,o no poder expresar el torrente de mis pensamientos;mañana es lunes y volveré a ponerme la careta de normalita y a sentir que mi culo ha adquirido la extensión de Nueva Zelanda
incluyendo la montaña Cook y las colonias de kiwis.
Volveré a creer que siendo otra seré más feliz y volverá a darme un nombre lo que escribo a paletadas,como este tipo de posts en un blog-pañuelo que jamás redimirá tanto vacío.
Y sin embargo cuántos viernes de dulces brumas me quedarán,cuántas esperanzas puedo tener todavía,cuántas cervezas me arrancarán del mundo de las frustraciones para llevarme a volar por todo lo Posible,cuánto me durará este amor que es un baúl lleno de pañuelos nuevos en los que un alma buena ha bordado mi nombre sin descanso,cuántas cosas más seré capaz de estropear antes de que encuentre ese camino que adivino en alguna parte.
La vida se expande como mi cintura,la vida va a su bola;ya puedo yo gritar y tirarme de los pelos que seguirá haciendo lo que le plazca;la vida seguirá mientras respire y asomará la cabeza como esa frágil amapola,tan orgullosa a merced del viento de la tarde,que de repente me pareció insoportablemente bella.