Nos vamos a Roma

Internet es un río que vuelve fecundas mis orillas.
Hala, qué frase.
Pero es verdad .
Me siguen sorprendiendo la cantidad de cosas buenas que se cuecen por aquí , y lo que más me gusta son las iniciativas literarias.
Si es bueno el blog de Ampersand , en materia de amor por la lectura, veréis qué maravilla os voy a contar ahora, aunque algunos ya lo sabéis ,incluso estáis dentro.
Isabel Barceló , autora de la novela "Dido, reina de Cartago " y del blog "Mujeres de Roma " , aquí enlazado, está escribiendo una nueva novela; no sería nada extraño, si no fuera porque la está escribiendo en su blog, por capítulos ; eso de por sí ya es una locura deliciosa ,pero el "juego literario" de que los bloggers seamos parte de esa novela , (que recreará la fundación de Roma , nada más y nada menos ) me ha parecido sencillamente genial.
Roma siempre me ha fascinado , aunque no soy ninguna erudita .
De las clases de latín sólo recuerdo las Catilinarias y algunos bellos textos amén de las puñeteras declinaciones ,pero aquella profesora mía (la Caponata )no era demasiado alentadora.
Pero Roma sí, pardiez.
Siglos enteros de gloria y esplendor que asentaron tantas cosas en esta parte del mundo , desde el derecho hasta los augurios pasando por la brutalidad de todo imperio.
He tenido sensaciones fascinantes en las ruinas de Itálica , a donde quiero volver próximamente , en los pasadizos por donde rayos de sol se colaron para posarse en la piel de verdaderos gladiadores en los minutos previos a la muerte .
Y todas esas intrigas políticas que dan sentido a traiciones actuales ,así como el reparto social y la civilización , abriéndose paso a duras penas entre la ambición y la decadencia, para finalmente desaparecer entre las fauces del tiempo.
La vida cotidiana entre mosaicos y termas, mi novio Maximus ,los textos de Marco Aurelio (perdón por el sacrilegio, ya sé que la peli de Ridley Scott, con aquel Lucio niño que podía perfectamente anunciar Korn Flaiggs , ¿se dice así? y mi adorado Joaquin Phoenix haciendo de Cómodo es una pastelada yanqui ),pero me encantó , la habré visto unas cien veces... oh, Russell paticorto, yum.Ñam ñam.
Bien , un poco de orden.
Por todo ello vi con ilusión ser una habitante de Roma desde el primer momento.
Fuimos nosotros los que solicitamos personajes para el "reparto " ( humanos o no,desde enanos hasta gatos, árboles ,dioses y ríos, que para fundar Roma hizo falta todo).
Así que si pensábais que me había sacado un billete barato con Vueling para la tierra de mis ancestros , pues no, desgraciadamente , todavía no.
Me voy a Roma con las alitas de Mercurio en los pies y la de la imaginación literaria, de la mano del saber hacer de Isabel , que nos ha embarcado en esta maravillosa aventura.
Que los dioses serán propicios y todos los vientos favorables .
Subís?

http://mujeresderoma.blogspot.com/2011/02/1-el-bosque-de-silana.html

(Por cierto , seré Cornelia , una pastelera eficaz ,al menos eso espero ).

Viva Roma!
Viva Isabel!
Viva la red!

Alforja en forma de corazón

Rebusco en mi corazón como una alforja
y más o menos encuentro lo de siempre;
dos pinzas, un bloc de notas
tickets arrugados , tres alfileres .
Un poco de dinero.
(Podría decir carmín , pero lo odio).
La barra de labios.
Eso sí.
Un par de bolis que no pintan .
Un parte de baja para el circo
la polvera, dibujos infantiles
apretados en momentos de añoranza
como si fueran pañuelos;
eso, también , un paquete de pañuelos
ensuciados antes de estrenarse
(seguro ya no saldrán
no han hecho falta
porque mocos ya no tengo
y hace mucho que no lloro).
Rebusco en mi corazón como una alforja
y encuentro palabras sueltas a montones
con las que podría ofenderte
para pagar lo que no puede pagarse;
para qué
no tiene solución lo que no nace
ésa es la mayor ofensa
la que escuece (obstinada orangutana)
y vuelve raro el viento de la tarde
la que me haces tú a mí al no quererme
la que me haces tú a mí al no aceptarme.


(En la foto , alforjas del Perú).

Con dos cojones

Ayer me enteré de que el banco de Santander está a punto de quitarle su casa a un minusvalido,podéis firmar contra ello accediendo desde el blog de Paradela , como hice yo.
Hoy mi querido Fran me manda un correo, reenviado , con esta "acción flamenca" y qué orgullosa estoy de que haya sido en Sevilla.
De haberlo sabido, me habríais visto bailar ahí mismo , en el medio de la sucursal de la avenida de la Constitución .
Poco a poco , habrá que moverse , aunque sea desde la impotencia o el libre frikismo.

Schiarazula marazula

He aquí una interesante versión de esta bella y enervante danza del Renacimiento .
Espero que os guste .

Bajo coste

-"Este fin de semana me quito de enmedio ;he encontrado un viaje baratísimo " .
-"¿Sí? ¿A dónde te vas ?"
-"Al carajo; vuelo directo y sin escalas " .

Soy blandita

Supe que era blandita en el mismo instante en que me aplastó aquel contenedor , cayéndome encima con su carga de harinas industriales.
O eran manzanas envenenadas .
No lo sé.
Fue a la salida a la autovía , y en mi mente se produjo un milagroso segundo de lentitud, en el que sin embargo cupieron todos mis recuerdos, y los recuerdos de todos los que vivieron antes que yo , aquel ADN repetido que había sido aniquilado antes en fusilamientos , cárceles,alcoholismo , revueltas y hambrunas.
Los hierros penetraron en mi carne como un cuchillo en manteca , atravesando todos los componentes que suelen habitarnos, los bosques, los ríos, los pequeños valles sagrados de nuestros montes interiores, lo peludo y lo calvo, lo rojo y lo azul.
Las armas mortales me abrieron en canal saciando así la sed de mi dios Destino; a mi alrededor el mundo estallaba en miradas sorprendidas de conmiseración y pena, igualito que yo cuando vislumbraba el cadáver de un gato en la cuneta ,sólo que no sabía que se podía ver desde algún sitio , o mejor dicho, que se podía sentir.
A veces desde lo alto de los puentes podía sentir el movimiento de las aguas sucias , las miraba por el rabillo del ojo y en realidad ESTABA en el agua , quizá una pequeña rama , o un lamido a la orilla , desde donde no se puede ver el fondo , desde donde la incertidumbre es mayor , eso era yo desde arriba , cuando vivía y era humana y me parecía ver cadáveres de animales acostaditos en la cuneta , a veces aplastados,irreconocibles, y pensaba en las pequeñas almas como estallidos de energía desapareciendo en el cielo contaminado; otras podía sentir el dolor hastiado de un burro demasiado cargado y apaleado en aquel barrio chabolero que pervivía , incluso con carteles de "Se alquilan caballos y carruajes" , como un negocio legal , una tienda de ultramarinos de las antiguas o un estanco que mantuviera sus letreros de otro tiempo, pero aún en éste .
Y notaba el malestar .
El dolor.
Era aquél un trozo de carretera al que se asomaban muchas, demasiadas, residencias de ancianos, todas al sol , orientadas para orear sábanas meadas y pieles viejas , ni demasiado escondidas ni demasiado visibles, no céntricas desde luego para no ofender a los válidos y tampoco en la espesura para no ofender a los inválidos.
Justo por ahí tuve los mejores y más fecundos pensamientos en mediodías de sol fuerte y cielo azul, verde el campo , indemne belleza frente al gitanerío y a la brutalidad humanas .
Y sin embargo nunca se me ocurrió pensar en mí como algo frágil.
Bueno, sí, aquellos días de juventud , tan empavecidos , en los que me sorbía los mocos escuchando música inglesa pensando que todo el mundo era gilipollas menos yo , filosofando concienzudamente sobre la muerte después de un par de zarpazos en la familia , nada importante , aunque bastante trágico.
Pero después, de adulta , nada que ver, me convertí en leona y le di una patada a los ingleses y me puse a escuchar música de mi tierra.
En las ciudades uno se levanta de la cama y piensa, por regla general, en términos negativos.
La mierda del trabajo, la del no-trabajo, el tráfico , la familia, el amor, el desamor, la prensa, el metro, el autobús , la estadística , yo-que-no-soy-nada -y-que-no-importo-una-mierda en el sistema, y encima los gilipollas que me vendieron ilusión hace mil años, si pillara ahora a Walt Disney o a mi maestra de primaria se iba a enterar , menudos estafadores.
Y además está la publicidad , que te canta las cuarenta en cuanto empiezas a ser un poco viejo ; pero yo pasaba de todo eso.
Ni un antibiótico me vendieron , ni una lady Tena , ni una vacuna , nada .
Chula sí era ,pero frágil , no.
Solía morder los bolis en la oficina y tenía una lengua atrevida e hiriente en cuanto me provocaban ; las deudas no pudieron conmigo y mis carretas siempre me arrastraron sólo a mí , ocultando bien y amorosamente mi gran corazón .
Era por lo tanto un prodigio de fortaleza, un castillo humano con su foso y sus almenas , indestructible, y escribía y pensaba como Dios , mucho mejor que ciertas escritoras de columna diaria ,pagadas con regularidad y con másteres y estudios en el extranjero ; todo el mundo, mi pequeño mundo , lo sabía , que hubiera podido arrastrar mi propio ejército , que si no lo hacía era porque 1) siempre fui floja y 2)vivíamos en un país de enchufados , (esto último no es culpa de nadie, quiero decir, nadie con cerebro y corazón) .
Así pues mi ego estaba en su sitio, volando como una cometa , llegando antes que yo al Inem y a la Seguridad Social y a la caja de Carrefour y al ambulatorio donde a mi padre le hacían una ecografía de riñón y a la plaza de parking ;
frágil no , jamás.
Y sin embargo qué blandita era yo.
Cómo me abría cuando hacía el amor , qué suave mujer fui con aquel pijama blanco de invierno, qué delicados los mecanismos interiores ; cómo llovía en mi corazón en las frías noches en las que no podía dormir , y cuántas cosas buenas me gustaba atesorar .
Pulmones, ligamentos,encías , lengua, arterias ,esperanzas, ovarios , glúteos , pensamientos , todo resultó demasiado blando , demasiado inútil , demasiado poco para aquel contenedor lleno de harina industrial .
O eran manzanas envenenadas .
Nunca lo sabré.

Desasosiegos

Soy de talante inquieto, qué se le va a hacer .
Soy de talante melancólico , mucho peor aún .
Soy de talante colérico en distancias cortas y suavón en las largas , un auténtico desastre.
Y lo peor , siempre quiero estar en otro sitio.
Pero esto también tiene sus cosas buenas;
hoy he sido feliz toda la mañana imaginando mi vida en Tenerife .
Sus largas mañanas azules, sus plantas creciendo por todas partes, el acento cantarín de mis amigos canarios , yo en chanclas, yo en la playa sentada en una roca, yo tranquila, yo con los dedos intactos, sin mordisquear , yo morena , yo yo yo.
Un empleo de ésos guays que yo siempre consigo por la parla , a mil kilómetros de Sevilla y su frío, de mis empanadas mentales con la cosa familiar y con las otras cosas , mi hija curada de sus mocos metiendo pejes verdes en su cubito, mi hija y yo tomando un batido en el paseo marítimo de las Galletas en el mes de Marzo o Enero, qué importa , ver batir las olas con su espuma blanca diciendo el mar "cuidao, que no soy manso " y arrastrando los guijarros negros como una melena ruidosa:
sé muy bien qué es lo que puedo hacer allí, y qué cosas se me harán cuesta arriba una vez trasladado mi campamento indio .
Sé muy bien que estoy enganchada a mi madre , por más que proteste , y busco y rebusco en las cajas de los tesoros caducados todo tipo de respuestas, aunque algunas ya las sé; sé que en Tenerife no echaba de menos nada , que a la hora de la verdad una lo que más valora es la calma , la tranquilidad , el propio oasis que uno es capaz de levantarse con las manos , por sí mismo, sin intromisiones, y esa certeza ya la tuve la primera vez que me fui ; sólo que enseguida quedé embarazada y volví al manto familiar , estaba escrito que no he nacido para ser independiente .
Y sin embargo cada vez me cuesta más compartir la vida , el techo, la olla y la nevera; cada vez más hosca y huraña me gustaría meter la nariz en los macarrones y poner los pies en la mesa sin tener que agradecer nada , sin tener que preguntar nada y a ser posible pasar la tarde entera entre libros semiabiertos sin sentirme culpable :esa clase de vida se me escapa, y cada vez que pienso en otra mudanza los pelos me crecen hacia dentro, que no hay mejor sistema antivello que el miedo a los traslados y a las cajas de cartón .
Para aumentar mi incertidumbre hoy Selene me ha dicho que prefiere ir a Tenerife de vacaciones, me parece que ahora no quiere dejar su colegio , al parecer alguien se ha vuelto mimoso con ella y ella sabe valorar los afectos;
ella quizá no necesite huir todo el rato, yo desde luego no quiero continuar así.
Y cuanto más me resista , más infeliz voy a ser.
Este tándem familiar funciona muy bien , mi madre es trabajadora y eficaz , mi madre apoya a la niña y la niña apoya a mi madre y desde luego las dos hacen lo que tienen que hacer ;
sólo yo estoy en medio , deseando tener ratos de soledad y silencio , una casa sin tele y poner lavadoras y tender la ropa mirando al cielo sin que nadie me llame , y aburrirme de mí sin tener que hablar con nadie más que conmigo.
Enamorarme de mí bajo el cielo de Tenerife , que tan bien me hizo sentir en su momento, a lo lejos la cresta nevada del Teide burlándose de mi pequeña vida de hormiga indecisa.
Esta mañana he sido feliz planeando mi fuga ;
incluso se lo he contado a mis compañeras , E . (catalana ) y O. (leonesa).
Me han dicho que no pasa nada , que siempre puedo volver , que por qué no , que muchos de nosotros necesitamos cambiar ;
hay quien trabaja en el mismo sitio cuarenta años y hay quien cambia de país cada seis meses y nadie se muere por nada , cada uno es como es.
Hace falta un toque de locura para desear siempre empezar de nuevo, para inventarse motivos y desventajas , para emborronar a brochazo limpio lo que es tan sólo un vulgar , sencillo deseo de independencia.
En breve os convocaré a todos a referéndum.
Necesitaría algunos consejillos.
(En la foto, segundo arcoiris de la temporada , desde mi ventana sobre el frío invierno sevillano y sobre la alegre cascada bloguera) .