Sol de invierno

Al sol del invierno
se abrazan todas las criaturas.

Gatos de porcelana

Ahora que soy vieja,y que junto a las paredes de mi casa transcurre una juventud que me parece feroz,cultivo el arte de la esperanza como otros cultivan orquídeas;no es amarga la vida ni siquiera para los viejos,esto quien alguna vez la amó lo sabe;de joven pensaba que sería un horror perder la lozanía y las ganas,pero resultó que nunca las perdí.
De joven vi cómo se iban algunas compañeras ,tragadas por su propias pesadillas, y en la tapa del ataúd sólo quedaban cabellos como quedan en los sumideros;me prometí a mí misma que alentaría la esperanza hasta el último de mis suspiros,contra toda lógica y toda predicción.
Y me dediqué a amar;no sólo amé a los perros y a los caballos, amé a las mujeres que lloran en su cama todas las noches, a los niños cuyo dolor pasa invisible frente a los ojos de los adultos que no olvidaron su propio dolor ;amé a mis amigas enjauladas que creían que eran felices,amé a mi madre que saltaba a la comba en el patio a los cincuenta y muchísimos y a mi padre cuyo primer cigarrillo fue aplastado por la mano de su abuela en un callejón de Sevilla;amé a mi tío Juan que se fue de este barrio sin poder amar su propio cuerpo;amé al pequeño Abraham que me gritó esa frase"Mira,prima, mira qué fuerte soy" cuatro días antes de morir;amé todos los deseos que tuve desde que nací;ositos ,muñecas, esponjosos patitos de verdad, el helicóptero de mi hermano ,las galletas de mantequilla y la pipa donde fumaba mi abuelo.
Amé a la niña que un día me regaló la luna sin apenas merecerlo.
Amé el chocolate,el café,los días de lluvia, mi voz sonando aun sin decir nada importante.
También amé a los hombres;un bombero; un afilador;un mozo de almacén que soñaba en inglés con subtítulos; un príncipe moro que se hacía barquitos con mis cartas de amor;un explorador que triscaba entre los coños como las cabras de Heidi y me olvidaba antes de cruzar la esquina;un ingeniero de minas;un músico que al caminar le sonaban en los pies los trocitos de su corazón roto,(aunque éste último me rechazó,todo hay que decirlo).
Ésos fueron los tiempos en que convertí mi vida en un cancionero,porque tarareaba de continuo,desde el alba hasta la noche;con el pianillo y las partituras entonaba cualquier música que me hiciera soñar ,y vibraba entre las piernas con el más mínimo estímulo.
Ahora que soy vieja no he cambiado mucho;mi corazón ha perdido algo de ritmo porque la verdad ,ha rodado cuestas y colinas , andenes de estación y desiertos.
Pero sé que el tiempo no puede matarnos;sé que sigo siendo yo.
Cada noche ,cuando los motores de los coches tuneados hacen temblar las paredes de mi casa,entono aquellas canciones guarras y la cosa se anima tanto que entran en celo mis gatos de porcelana.

...
Ésta es la última aportación a un concurso que nos ha dado a muchos enormes alegrías, además de amigos ;creí que sería más breve pero es lo que me ha salido y al final ha sido un texto duro para mí porque han salido cosas que no pensaba;dejadme además que dedique al texto a la organizadora ,María Jesús ,por su empuje estalactito o estalagmito ,ya no me acuerdo, que al final nos ha hecho a todos esforzarnos gota a gota para componer estas obritas blogueras;besos y suerte para todos).

Un mal sueño(III)Y final

He intentado ver un capítulo de The Walking Dead pero al comprobar que no salía ningún zombie en la primera parte me he vuelto a conectar a mi cámara verde,desde donde me gusta navegar y pensar que yo no soy yo sino quien quise ser;esta noche no me lamentaré porque sólo los cisnes tienen derecho a entonar cantos fúnebres,ya que son tan bellos: yo que no lo soy sólo puedo empeorar las cosas si me atrevo a lamentarme,dejaré de ser bruja para convertirme en estadística , y no quiero.
Lo que soy de verdad es una pobretona muy chula que pierde el tiempo preguntando al aire y a fuerza de escribir encuentra su sitio en el mundo, aunque sufra como una condenada ;sin ir más lejos esta mañana me inventé que era una mujer que iba a informarse de unos cursos pagados que según el amable ( y muy atractivo) funcionario del Ayuntamiento me darán sin dudar puesto que encajo en el perfil tan fácilmente como el vestido de las muñecas de papel que teníamos de pequeñas, sobrepuesto y sin esfuerzo;pero eso fue porque había llegado como una reina hasta la mesa 16 , y al ver que el chico que tenía que atenderme estaba hablando por teléfono, me pillé el periódico "Qué " que tenía encima de la torre del ordenador y me puse a leerlo tranquilamente.
Éste es un país de gente sin derechos , a no ser que decidamos tomarlos.
Fue ahí donde me apasioné con la lectura al enterarme de que los huesos del dictador quizá cambien de sitio , a petición de un gobierno saliente que enarbola desesperadamente su seña de identidad perdida;me apasioné tanto(juro por el dios de Larisa que creí que era una inocentada; o es que no es raro ver un titular así...)que cuando el muchacho volvió a su piel de funcionario me tuvo que esperar.
Sí,me esperó , sonriendo , y me dijo que pensaba que no había nadie;para beber de la buena literatura y entender los crímenes es muy necesario haber sido nadie alguna vez,pude responderle,pero hace tiempo ya que no alecciono a las masas; y mira que hoy se me han presentado oportunidades de oro.
La segunda llegó en una concejalía de Bienestar Social donde la que trabaja en recepción reprendió a una joven madre que iba por ayudas para leche de su hijo,con un seco "todo el mundo tiene derecho a descansar";la chica se estaba quejando de que(una vez más) no iba a poder ver a su asistenta social de costumbre.
La reina pudo ponerse de pie con el derecho que asiste a los desfavorecidos y defender a la muchacha , que sólo se quejaba(¿qué pasa cuando son los parias los que se quejan en voz alta? ¿Acaso no se queja todo el mundo;los sindicatos, los futboleros,los políticos de sus opositores ,los ricos de los pobres y los pobres de los ricos, los hombres de las mujeres y al revés?Por qué es tan ofensivo cuando se queja un pobre ?)pero no hizo falta porque la muchacha, que era sin duda discípula de reina , se defendió sola:
"Todos tenemos derecho a muchas cosas".
Sí, tenemos derecho a tantas cosas que son meras entelequias,cuentos que nos contaron de pequeños,como los cofres de monedas de oro al final del arcoiris ,casitas de chocolate y castillos encantados.
Lo peor es aceptarlo.
Así que preferí soñar que era una reina que no tomaba en serio nada de lo que ocurría fuera de su habitación pintada en verde claro, donde sentada en el suelo jugaba al dominó y las damas y oía música que transportaba su alma a otros tiempos donde en efecto sabía que podría ser cualquier cosa que quisiera ser.


Temurá en la Cábala significa "permutación", y ateniéndose a ciertas reglas,una letra es sutituida por otra que le precede o antecede en el alfabeto, con lo que forma otra palabra totalmente distinta en ortografía y significado.
Dedico este post que completa la trilogía a todos los que venís aquí a leer mis goterones, gracias a todos;y a Olga, que me regaló esta música hace muchos años ).
Foto; Desde dentro de la Giralda.

Un mal sueño(II)

Cada vez que respiras, cada vez que te mueves,yo te estoy mirando;mi mente te persigue por las calles, te mira a través de los ojos de los pepes y marujas, de todos esos seres que intuyes y envidias porque son capaces de tener una sola idea en muchos meses, y cuyo mecanismo de pensamiento se alimenta de repeticiones;qué descansada vida la del que huye del mundanal ruido y digo yo, qué descansada vida la de quien no piensa demasiado ni se encapricha de nada ni de nadie;vuelven las viejas ideas para empujarte al abismo pero para cuando eso ocurre , ahí estoy yo para darte la mano.
Aunque no me veas ,me siento en tu cama y te susurro que nada es tan importante como parece, que antes de que te des cuenta estarás en otra dimensión y todo lo de aquí será sólo un bodegón cutre y mal pintado con su manzana y su vasija; no hay nada más aburrido que vivir en un bodegón ,costumbrista y sin matices, es normal que no te acostumbres, quién podría , si lo que a ti te gusta es ser feliz, si naciste para perder el tiempo coloreando.
Ten paciencia,nena,ten paciencia,nacer desnuda es lo que tiene,que la ropa no termina de quedarte del todo bien,los jerseys de cuello vuelto,los calzones XXL,los pijamas de franela ,calcetines gordos y chaquetas de piel vuelta como tu corazón volcado patas arriba.
Y qué decir de las armaduras, que ni siquiera se hacen en versión femenina.
No mates tu corazón como si fuera una cucaracha,no lo espachurres; ni siquiera esos días en que se vuelve loco,asfixiado de realidad;ten paciencia,nena,ten paciencia.
Tómalo con delicadeza,envuélvelo en satén,ponle un puntito verde y échalo a dormir en el primer cajón de la mesilla.
Ya llegará,no queda lejos,el momento en que echará a volar como una paloma roja y contrahecha,como el pájaro feliz que saben dibujar todos los niños.


(Mañana terminaré esta cutrilogía que estoy escribiendo,la de hoy quisiera dedicarla a Ana que ayer pensaba en mí en su blog;la de ayer era para Larisa , que también quiso espantar mis malos sueños; la de mañana para todos los que venís aquí a leer,hala).
Foto; Pintada callejera en Jaén.

Un mal sueño

La clase media se extingue.
Se la ve a puñados, a millares, yéndose por las cañerías y por los agujeros de sus almas,demasiado ennegrecidas como para que puedan recordar que fueron concebidas en medio de tierra buena y cielo azul.
La clase media está deprimida y aunque se sabe necesaria para seguir estafando al planeta ,se va exiliando poco a poco en pequeñas islas urbanas, cada uno ocultando su carnet de persona,ocupándose en tareas cutres e inmediatas como cerrar bien el gas o la billetera,plastificar el bono de transportes o trocear medio kilo de zanahorias que humearán en el caldo del mediodía.
La clase media ,desgajada a trozos,se desintegra hacia la pobreza absoluta.
Hacia el otro lado quien se sabe hábil según sus cartas se aleja del sótano clase media y desde allí va pajeándose con teorías cósmicas acerca de los merecimientos y la suerte de cada uno que como la polla o el ombligo son un tema personal, te toca así o asao , que las ideas son sólo eso, ideas , la justicia o su idea es para los bobos , esto no tiene arreglo y todo el mundo lo sabe.
Por eso la clase media se está yendo del país;en barco, en avión.
Por carretera.
Por el alcantarillado urbano.
Por las venas abiertas río abajo.
Se va dejando la maleta en las aduanas ,y la piel en las ventas de carretera,(como mi pequeño M. que salió corriendo cuando intuyó que estaban avisando a la guardia civil, cerca de la N-IV;era mediodía y mi pequeño M. cogió unas aceitunas de un plato porque estaba muerto de hambre.
Su gesto desesperado llamó la atención y enseguida un tipo desenfundó un teléfono móvil.
"Espérate un momento,home, quédate ahí un momentito"-debieron decirle,puesto que él no sabía español.
Mi pequeño M. sabía que no le convenía quedarse quieto.
Echó a correr por el campo primero,(un hombre que corre por el campo no sabe lo que quiere, sólo sabe que huye),se dejó en la venta las mantas y las tres cosillas que con él viajaban .
Corrió y corrió y al final encontró el camino.
Por la cuneta lo recogimos mi ex y yo ,que éramos personas todavía; volvíamos de Algeciras de renovar el pasaporte porque en Sevilla no había consulado; venía también mi hermano menor, que ese día aprendió muchas cosas.Pero esta historia la terminaré otro día).
La clase media ya no existe, eso es lo que hoy he soñado.
Un proceso de vaciado de cadáveres que dicen que habitan un país;sustitución de personas por filetes de carne cada vez más joven que dicen que trabajan;esa carne ya no es clase media porque ya no luchamos por nada.
Nos vamos cada día un poco más,ya sólo estamos a gusto en la tierra onírica;tengo un atrapasueños de color azul con el que espero soñar mejores cosas,como que puedo quedarme simplemente donde estoy sin que me falte nada o lo que es lo mismo,sin que me abandone la dignidad.
Se lo prometo a esa amiga que a través del frío y la bruma de Noviembre,sé que me estará escuchando.(o si no ya haré yo que me escuche).
Y a todos los pequeños M. que van huyendo por el mundo, sin que hayan hecho nada malo,aparte de nacer.

Cuarto de revelado

Domingo es un día para revelarse
como una foto colgada en cuarto rojo
coquetear con esas ideas que siempre terminan
descartadas como las medias rotas.
Hoy es un día para mirarme en otro espejo
donde el traje de mendiga no me cuadra
es bueno ponerse a hacer arreglos
hasta me atrevo a dar órdenes
porque soy la dueña de mi vida
costurera por favor
un poco más arriba esas mangas
con el talle bajo y porte soberano
porque a partir de ahora
los sofocones van a ser sólo de amor
y no pobreza.
Veo mi vida más allá del horizonte
como una escuela de primaria para adultos
donde el discurso se repite como el ajo
y me abrazo por fin para dejarme sola
en una isla para mí y mis obsesiones
mi mundo de palabras
que no sirven para nada relevante
si exceptuamos el acto de salvarme.
Hoy es un día para pensar despacio
decidir si me cambio de paisaje
o me quedo amarrada en este puerto
para no salir huyendo
como siempre.

Comparativas andaluzas

Más mala leche que el arzobispo de Bruselas.
Más azul que mis ojeras de adviento.
Más tiesa que la rodilla de un clic de Famobil.
Con menos vida propia que la dama de Elche.
Más abandonada que mis esperanzas.
Más controlada que un cangrejo en un cubo.
Con menos futuro que el pretérito perfecto simple.
Con los pezones como el timbre de un castillo
y más trabajo que el chapista de Mazinguer Z
más inútil que dar un toque en el Facebook
más sospechosa que un gitano haciendo footing
y más quemá que la pipa un indio
me muevo menos que don Pimpón en una cama de velcro
y estoy más aburrida que Adán y Eva en el messenguer
comiendo más que un niño prestado
con más frío que robando nieve
y la cara más dura que las rodillas de una cabra.
Más torpe que un guardagujas
con máster en desesperación
y más dulce que ese flan de huevo o de vainilla
que está olvidado caducando en la nevera.


(Notas;
1-La foto es una tapia de convento, en Jaén.
2-Este blog desea disculparse con los indios,los gitanos y con la dama de Elche; al arzobispo de Bruselas,que considera el Sida un tema de justicia divina,que le den por culo).