Más mala leche que el arzobispo de Bruselas.
Más azul que mis ojeras de adviento.
Más tiesa que la rodilla de un clic de Famobil.
Con menos vida propia que la dama de Elche.
Más abandonada que mis esperanzas.
Más controlada que un cangrejo en un cubo.
Con menos futuro que el pretérito perfecto simple.
Con los pezones como el timbre de un castillo
y más trabajo que el chapista de Mazinguer Z
más inútil que dar un toque en el Facebook
más sospechosa que un gitano haciendo footing
y más quemá que la pipa un indio
me muevo menos que don Pimpón en una cama de velcro
y estoy más aburrida que Adán y Eva en el messenguer
comiendo más que un niño prestado
con más frío que robando nieve
y la cara más dura que las rodillas de una cabra.
Más torpe que un guardagujas
con máster en desesperación
y más dulce que ese flan de huevo o de vainilla
que está olvidado caducando en la nevera.
(Notas;
1-La foto es una tapia de convento, en Jaén.
2-Este blog desea disculparse con los indios,los gitanos y con la dama de Elche; al arzobispo de Bruselas,que considera el Sida un tema de justicia divina,que le den por culo).
En el pueblo donde vivo han puesto,aparte de una carpa gastronómica gallega,estos pasquines que representan a las mujeres muertas en 2011 por violencia familiar.
Lo vi ayer cuando salía de un taller de empleo público de 2 horas y entre las impresiones de la charla y los pasquines volví a casa arrebujada en mi habitual bufanda de depresión y tristeza.
Esta mañana he vuelto para grabar la hilera de siluetas,porque me parece que aunque el sarcasmo esté al alcance de cualquier inteligencia para hacer chistes,más que criticar este intento de visibilización lo que tengo que hacer yo es reflejarlo, y lo que puede hacer la sociedad es reflexionar sobre ello.
Diríase que este río de muertas va goteando a través de los meses sin que nos llame excesivamente la atención;igual que se ve en el vídeo,la cotidianeidad apenas sobresaltada por unas cuantas figuritas negras que nos cortan el paso o que nos extrañan, pero que en ningún momento nos hacen temer por nuestra propia vida.
En el video(lo siento porque se mueve mucho)podréis ver al chico que se para a encender el cigarro, a los hombres reunidos en la tasca, a la señora que se pregunta "qué es esto " con tono de reproche...por cada mujer muerta una señal; una vida arrancada sin motivo, aunque más de uno siga encontrándolo bajo las formas más absurdas.
(Me ha gustado porque aparte de las 54 mujeres, también han metido a los abuelos,hijos,padres ,etc a quienes la violencia también se llevó por delante).
Ayer me hice un tajo con un cuchillo cortando pan.
Es poca cosa pero se destapó un poquito de piel y duele bastante;aún hoy no puedo mojarme esa zona sin ver las estrellas.
No sé si tiene algo que ver con lo que me pasa; yo lo cuento como lo cuento todo y a ver si cuela.
Luego diréis que es un buen post y todo eso,ahora más que todo está mejorando por momentos y la alegría y la prosperidad se huelen en el aire.
No sigo que dice Sue que nos vamos a contagiar de algo chungo y tiene toda la razón ,las mentes son como las fichas del serpentín y los estados de ánimo son cometas que van buscando su espejo por el cielo.(toma ya).
Aquí os dejo la versión buena de la canción que perpetré a capela para mi réquiem electoral;son Notting Hillbilies, el grupito aquél que montó Mark Knopfler y cuyo disco tenía yo en vinilo, creo que lo tengo todavía.
No descarto futuras canciones de este grupo para ilustrar nuestra realidad, tienen otro tema llamado"Working in the rail road for a dollar a day" (o lo que es lo mismo, trabajando en el ferrocarril por un dólar al día").
Volveré después del recital de este miércoles al que de nuevo me invita Trini Reina,y como siempre,pondré fotos temblequeantes y egoístas de mi intervención;(esta vez intentaré que me hagan un video en horizontal para poder colgarlo, aunque no prometo nada).Hasta entonces,salud y alegría.
Cielos nublados se ciernen sobre nosotros
y no me queda ningún amigo
que pueda ayudarme
de ninguno de esos sitios en los que he estado
oh Señor vuelvo a casa.
Señor estoy volviendo a casa
lo intenté y fracasé
y estoy cansado y desanimado
todo lo que hice estuvo equivocado
ahora me siento ya de camino a casa.
(Lo siento,cantar no es lo mío pero me apetecía dejar esto colgado antes de partir para el exilio;también se lo he enviado a Alfredo;pondré la canción original en una entrada automática a modo de disculpa).
Tuve la suerte anoche de asistir al concierto que Pat Metheny(leído Mízini)dio en el Maestranza de Sevilla,y durante su ejecución,perdida en un mar de gente que eran (o me parecían) progres como suelen serlo los aficionados a la buena música,tomé conciencia de la importancia de algo que siempre he sentido más que pensado;resulta una obviedad,desde luego,pero cuando una permanece casi toda su vida embarrada en la más torpe supervivencia y renuncia a las cosas que le arden por dentro,no tiene más remedio que darse cuenta, aunque sea más una lamentación que otra cosa.
Desde pequeña ya sabía que había algo en mí que podía brillar,y me parece que los curas también lo sabían,aunque me detestaron cuando no quise aprovechar la retórica y la fe en provecho de la causa;ellos fueron los primeros,junto con mi abuelo materno,que me dieron pistas sobre ese talento natural para definir,explicar y conmover.
Entonces ya supe que no había aterrizado aquí para ser práctica, sino más bien para excederme en todo lo que pudiera; supersticiosa y asustada,vi cómo aquéllos que brillan demasiado se queman rápidamente,como si supieran antes que los demás de la levedad de todo y soltaran su trozo de arte como un escupitajo;(Amy,Casavella,tantos otros).
Así que es mejor ser un mediocre y llegar a viejo,por respeto a tus seres queridos;olvidarse de exorcizar a la injusticia, evitar comprometerse con lo que uno es de verdad.
Pero sin embargo existe el país de los privilegios:
es ese espacio donde uno nace,tiene un talento,lo desarrolla y muere.
Es un intercambio justo entre el individuo y el resto del mundo;te permite vivir de lo que te gusta porque lo que te gusta va sembrando emociones y recuerdos en las vidas ajenas;no son muchos los que lo consiguen,pero qué maravilla debe ser estar así de tranquilo sabiendo que tu don no se está yendo por la cañería a través de interminables jornadas de precariedad y aburrimiento.
Trabajo ,trabajo y más trabajo,pero remunerado, alimentado,puesto en circulación.
Anoche cientos de pares de ojos asistimos a ese regalo del talento y puedo decir que mi alma atrapada daba vueltas por el techo como un pajarillo que desea suicidarse a ostias;es lo que tiene el mágico mundo de la música, y mucho más el reducido país de los privilegios, al que podemos asomarnos en calidad de consumidores los que no sabemos crear,aunque quisiéramos.
Para no parecer tan amargada acabaré con una frase de Paulo Coelho,pillada hoy del blog de Justicia:
"Puedes no estar ganando,pero esto no significa que estés perdiendo".
Cada vida tiene su propio ritmo,después de todo.
Con vuestro permiso ignoro al pajarillo loco y me retiro a mis aposentos a estudiar leyes apasionantes que con suerte se traducirán en una forma de vida más digna.
O eso creo.
Parece ser
que no quiero renunciar a mi pasado
que me siguen doliendo cosas viejas
que vienen a morderme en los costados;
parece ser
que hay que estar siempre de guardia
o de uniforme
en la puerta de la casa del recuerdo
para evitar que se cuele la nostalgia.
Por qué la vida ha de ser así
esta batalla
desde el momento en que hay cosas que se rompen
a otras se les cae la máscara
y otras( muchas más) mueren de aburrimiento.
Esta mañana todos mienten.
Miente el parte meteorológico
mienten mis esperanzas
miente el miedo que nos meten en los huesos
miento yo cuando digo que no me asusta nada
y muchísimo más miento cuando estudio.
Noviembre es una alfombra
sobre la que me invento
y no se lo cree nadie.
La única verdad, que estoy cansada .
Y es que cómo cansa,amor
no sabes cómo cansa
encontrar siempre las letras de mi nombre
revolviendo en tu montón de las cosas baratas.
(La foto es de Cristina Ríos y Alberto).
Que tengáis feliz fin de semana.
