Cleo no quiere salir

Algunos días la Cleo no quiere salir.
Bueno,en realidad,casi nunca quiere salir;de hecho creo que es la única perra que he conocido que al ver el arnés descolgándose del gancho se esconde debajo de la mesa.
Esto nos provoca risas,y entre todos la ponemos verde,(empaná,perra tonta,rara,etc...)tanto es así que llevaba tiempo pensando en grabar su falta de motivación callejera por si algún veterinario en la sala puede explicarme.
En principio no le duele nada,porque no llora ni se queja;el resto del tiempo su comportamiento es normal,en casa,atenta a las pelotitas o a la comida o huyendo de la niña y sus disfraces;supongo que en el descampado hace o demasiado calor o demasiada humedad,o no le gusta ir atada o pisar charcos o simplemente es que ahí fuera no se le ha perdido nada,mira tú.
Como a mí.
Como a mí.
Como a mí a las siete de la mañana.

Un domingo de Octubre

Un domingo de Octubre de treinta grados fuimos a manifestarnos una vez más,con el tronío y orgullo de los 142 euros de los presupuestos generales del Estado que tocan a cada sevillano y toda la satisfacción ciudadana que da el saberse libre para el pataleo;desde dentro la gente siempre es buena,otra cosa es esperar en la cola de los centros comerciales o asistir a las reuniones de madres en el colegio;pero aquí los puntos de unión merecen la pena,porque ya hemos perdido demasiado.Aunque según se dice en prensa digital,al principio hubo trifulca entre sindicatos como la puede haber entre fontaneros;siempre hay problemas a la hora de repartir protagonismo,pero parece que al final se solucionó.

Antes habíamos tenido que bajar al metro andando porque en Montequinto ha sido el día de la Bici y todo el barrio estaba cortado cual cuerpo chungo.
Una alegría y un alboroto.

La misma alegría con la que suelo manifestarme y que sirve de ejemplo a pequeñas ciudadanas;(porque una sigue siendo una sentimental y cuando se habla del futuro y de la herencia,una se sigue emocionando porque piensa en los niños que siguen haciendo planes de astronautas y peluqueros pensando que de mayores tendrán trabajo y una vida digna,aún no saben que los Reyes Magos son los padres y que además pueden estar en paro mucho tiempo);a veces del estrés me como las gafas,aunque mi especialidad son los bolígrafos y últimamente también las gomillas de color marrón que sirven para amarrar paquetes de cartas en las oficinas de Correos.

Esta vez no ha habido huevazos contra el Santander de Constitución,pero las camisetas seguían siendo ilustrativas,la única forma de justicia que nos queda,sobre felpa,lycra y/o algodón.

Menos mal que al final de la marcha es posible refugiarse en ese bar que existe desde tiempo inmemorial (debía tener yo unos veintidós años de optimismo vital y energía pura cuando lo frecuentaba )y encontrar ese sabor de tierra meiga para el paladar;que a una casi le parece estar sintiendo el mar azul de Sanxenxo o el viento gris de Santiago;eso sí,cruel decisión no abandonar la birra cuando es posible pedir también tacitas de ribeiro.
Otra vez será.

Está todo tan rico en este bar que hasta pudimos ver en la barra,(aunque luego pilló sitio como nosotros en taburete y mesita) a uno de los principales líderes de los sindicatos andaluces,ya terminada su intervención en el púlpito parece que fue a degustar pulpito a la gallega,y perdonadme el chiste tan gilipollas.
Y es que como bien dijo la ilustrada derecha española a través de sus ecuánimes e inteligentes medios,a los sindicalistas y rojos en general lo que nos gusta de manifestarnos es precisamente la cerveza que viene después;qué sería de nuestro país sin esa corriente de pensamiento crítica y realista que nos salva de la manipulación.
En fin,queridos,que los de abajo sabemos,a pesar de todo,divertirnos y alguna que otra además agradecemos tierna y sinceramente lo que la vida nos ofrece,que es mucho y bueno.
Para terminar dedico esta foto a mi amiga María Jesús,que me estará escuchando;para que no diga que en Sevilla el pulpo a la gallega no está bien visto.
Entre las glorias de la divinidad.
Entre el Gran Poder y la Virgen que me da nombre.
Casi ná.

(Nos seguimos viendo en las calles,mientras se pueda.
Abrazos y buena vida para TOD@s).

Ahora

Ahora que el tiempo no sobra casi nunca

como si "casi" o "nunca" significaran algo

ahora que tenemos que demostrar a New York Times que somos tan felices

que todavía nos quedan campos de amapolas

y un poquito de orgullo

aun drogados con la mezcla del engrudo

que tragamos con cuchara en cada noticiario:

ahora que descubro que las lindas historias

son mi especialidad del estropeo

(no volveré a usar la palabra fracaso)

reconozco en voz alta mi torpeza

el incendio voraz de mi bulimia

el eterno desánimo de mi alma

y sin embargo

(siempre hay uno,

un quizá,un podría ser,un tal vez mañana)

tengo por delante muchas puertas

que podría abrir (lo sé)

con sólo desearlo.

Y como yo toda esa gente guapa y noble

que se muere por dentro cada día

viendo las increíbles dimensiones de la estafa

la sangre seca que adormeció los campos

la juventud que se largó,tan engañada

la libertad amarrada en una cesta

como si fuera huevos de gallina;

hoy tenemos corazón y suena a lata

hoy la policía nos reconvierte

nos transforma en vagos y maleantes

cuando debimos sonar a buena herencia:

cuando esperábamos envejecer en las orillas

del mar de dignidad que un día soñamos.

Ahora ya sabemos que perdimos,

pero nunca pensamos perder tanto.


Notas aclaratorias;

(1-La imagen es la portada del Jueves.
2-Cuando digo "gente guapa" me refiero a ya sabéis qué,no a Elsa Pataky).

Está (más)claro ahora...

...yo tampoco lo había pensado.
Podría ser.

Un país para follárselo

Ahora que Mariano Rajoy se atreve a recalcar que la inmensa mayoría de los españoles somos tela de gilipollas buenos,una vez más son los artistas gráficos los que me ponen una sonrisa en los labios,aunque sea amarga.No voy a entrar en lo que siento cuando oigo la opinión de gente normal,gente trabajadora de ano expandido,que derrama sus opiniones como vómito digerido por otros.Tampoco puedo cabrearme ya más por cosas lejanas porque gracias a mis dioses tengo cosas que hacer y vivir que me acarician el corazón,(en mi casa ahora hay palomitas de maíz crujiente,perras,niña,limonadas y tendederos de cinco metros para poner sábanas a secar)y con eso me basta para ser feliz.
De momento.
Sólo que espero de todo ídem( uy,esto ya no debería ser un ídem,la palabra "corazón " quedó muy lejos ...bueno,ya sabéis que trabajo sin guión):a lo que iba; que sólo espero que algún día podamos tener por fin un gobierno que no merezcamos.

Y al final

Y al final siempre es lo mismo;
hasta las uvas más altas acaban haciendo vino.

Verdades/Mentiras

Ahora que llega el otoño y debo reinventarme,sacando del día medio folio de ideas positivas entre cuadernos de desesperación interna,decido que ciertas cosas son verdad y otras mentira.

Es verdad que no soy perfecta ,pero es mentira que alguna vez yo pretendiera serlo.

Es verdad que no tengo ambición pero es mentira que no sepa apreciar la luz fresca de un día nublado con su evocación de cuevas y pan con mantequilla,aunque es verdad que me falla la energía más que a una pila de los chinos.

Mentira son todos mis pensamientos ingenuos sobre la mejora de las relaciones humanas y la solidaridad como principio,pero verdad es que hay más luz que sombra aunque los titulares se empeñen en lo contrario.

Es verdad que cada mañana en el metro boceto personajes que nunca escribiré( en mi afán vampírico voy robando caras) y es cierto que una mañana lloré sin que nadie se diera cuenta porque me vino a la cabeza que es el amor el principio y fin de todas las cosas,y todo porque enfrente de mí se sentó un chico muy delgado,medio tontito según diría esta sociedad tan avanzada que hemos creado después de años de luchas tribales e iluminaciones;aquel chico tenía bondad en la mirada y una cabeza muy gorda,ambas cosas motivo más que suficiente para ser una víctima entre los bellos y listos.

Ahí fue verdad que me preocupé a mí misma porque la compasión no puede ser nunca una herida,sino una fuente de dulzura,pero también es verdad que seguí mi rutina como si tal cosa.

Es mentira que Einstein estuviera seguro de todo lo que pensaba,pero es verdad que existe la magia y más cierto aún que mis ideas pueden cambiar la realidad de la gente más cercana ,o simplemente mi pobre y pequeña vida,que se abre como una flor enferma de poesía,aunque yo no quiera darme por enterada y me esconda en el tambor de la lavadora mientras separo la ropa blanca de la de color.

Claro que es mentira que sea tan sensible como escribo,puesto que alegremente me meto en la rueda de hámsters depresivos para trabajar y mantener conversaciones de mierda como el más sano de nosotros,y no me duele nada más que la cabeza de vez en cuando.

Bueno,es verdad que vivo,y con esta verdad,ahora mismo,tengo suficiente.

(En la foto las dos macetas del aloe que me ha pasado un compañero de trabajo;me han dicho que es bueno para las quemaeras,que no es lo mismo que las quemaduras,pero probaré a ver).
Y gracias por todos los correos y comentarios delfinarios que me han llegado,por unos días me he sentido escritora de verdad;quiero que sepáis que todos me han venido bien,incluyendo las críticas;creo que cada día sé más quién soy y lo que debo esperar de mí;es un buen trabajo;me gusta crecer y resistir como hacen las plantas).