miércoles, 30 de junio de 2010

Si yo escribiera


Si yo escribiera una novela , sería una novela para pequeños indios, gente que suele fijarse en las pequeñas cosas y que apenas escucha cuando ruge lo grande.
Si yo escribiera una novela , contaría cosas extrañas, como el pálido discurrir de la luna en las noches de verano , que suena a terciopelo arrastrándose por el suelo , porque es el borde del vestido del fantasma de mi abuela.
Si yo escribiera una novela no contaría los nudos, desenlaces y emociones de las historias de espías o de vampiros, ni siquiera exhibiría los crudos sentimientos de los genocidios o las injusticias contra las mujeres , con su perpetuo juicio Final sobre las espaldas , las tetas o los muslos.
Si yo escribiera una novela sólo me interesaría esa parte en que las cosas se detienen en cada pequeña vida , como ahora , o como anoche, en que mirando el cielo estrellado me acordé de un niño que miraba al cielo estrellado en alguna granja de Atlanta , seguro a la misma hora , o en la prostituta sentimental y yonki que se prepara para la faena en algún polígono cercano a mi casa y lloriquea cuando se acuerda de sus hijos , que están con los abuelos.
Escribiría sobre la clase de tío que le paga para follar dentro de un coche en cuya guantera hay dibujos infantiles, porque sería , y de hecho es, un hombre bastante normal , como casi todos los oficinistas y currantes que cuentan chistes acodados sobre una barra de bar , tan normales que no distinguirían una puta triste de otra contenta , como no se diferencia el agua de manantial del agua de grifo a simple vista.
En mi novela hablaría de lo bonito que es follar con agua de manantial , y nadie lo entendería .
También hablaría de cómo una noche en Sevilla vi al mismísimo Santiago Nasar con una camisa blanca y los ojos moros, el mismo Santiago que iban a matar y que de hecho mataron en aquella crónica;fue una noche en que era casi niña y estuve con mis padres en una especie de juerga en un piso del centro ,y la literatura y el sexo me atraparon para siempre , haciéndome latir el corazón con la fuerza caballuna de las pasiones; la madrugada era azul , para el que quiera saberlo , y Santiago ni siquiera se fijó en mí ,lo rodeaban mujeres de su edad , pero yo quise ser su esclava .
Si yo escribiera una novela diría que entiendo a los drogadictos de toda parte y condición , porque cuando bebo ,por ejemplo, me disuelvo , y no es una frase hecha, me disuelvo y me emborrono como una firma de grafitti contra una tapia cutre a la que sólo va la gente a mear , a soltar lo peor de sí mismos.
No hablaría de las grandes revelaciones que el mundo ofrece cuando uno es capaz de mantener el pico cerrado durante un tiempo , sino de esa materia oscura , con capacidad para iluminarse , de la que todos estamos hechos , y que nos lleva a estados en los que es posible entenderlo todo.
Hasta el motivo de las cosas, por qué algunas personas y no otras, por qué el fracaso y por qué el dolor , una suerte sentirlo, mejor que la indiferencia , que es la muerte en estado latente, ;
también hay prostitutas que no lloran , mujeres y hombres que no lloran ,ya se sabe que cuando un niño no llora es que está muerto .
Si yo pudiera escribir una novela me gustaría preguntar con libertad por qué los negritos que salen estos días en los anuncios del mundial de Africa llevan camisetas sucias y van descalzos; desde los flashes del Cuatro hasta el anuncio de la Coca Cola,aunque queda simpático porque son pobres pero tienen talento, y saben cómo tratar un balón , piel de ébano , (vaya topicazo) , ojos de espesas pestañas y linda sonrisa; son el paisaje de Africa , sobre el que juega el resto del mundo como encima de una realidad troquelada a gusto del que paga.
Si yo escribiera una novela contaría cómo antes del Mundial han barrido a todos los pobres para meterlos en la esquina , fuera de la foto , pero aparte de eso, jaleo y animo a España , oee oeee, oeee, qué felicidad cuando gana la Roja ,lo único rojo que queda ya triunfante , algo es algo.
Si yo escribiera novelas, no interesarían a nadie,porque se perderían muchas páginas contando naufragios de personas abrazadas a la droga , a la eterna lucha por mantener la identidad , a la pesada duda de tener que elegir entre ser tonta o seguir pareciéndolo sólo para poder vivir , aunque sea una vida de mierda .
Y más páginas sobre la importancia del sexo y los mediodías , de las expectativas y los miles de kilómetros que se abren entre gente que se quiere y no lo sabe , o que elige no saberlo porque sería dañino o inapropiado.
Echo de menos un cierto peso en las cosas, o será que estoy tan acostumbrada a que los besos de mi hija sean tan verdaderos que me pregunto por qué no todo puede tener la misma intensidad , la misma verdad ;
después de todo, la honestidad , la más desastrosa de todas ellas, es mi camino.
Menos mal que no escribo novelas.
Porque menudo coñazo serían .


(Ahora sí .
Feliz verano a todos).

24 comentarios:

miedoslibres dijo...

Ponme la voz más imperiosa, el más imperativo de los tonos, la más extrema y vocinglera verdad en todas las sílabas que he de escribirte, pon una sazón de desquicie, un diente de envidia, lo majas con mano de pajillero y elévame al rincón aquel donde sólo claman los profetas y escucha bien (alto y claro) lo que tengo que decirte. Esto es:

PONTE A ESCRIBIR ESA PUÑETERA NOVELA (con mayúsculas en ristre y grande griterío, expresión de deseo).

¿Lo pillas? En las Islas Afortunadas, escribe. te leeremos a la vuelta y por el envés, Reyes. Buenas vacaciones!

Isabel dijo...

Ya estás escribiendo una novela, la de tu vida y la de ese reflexionar continuo, sólo te falta unir esa especie de rompecabezas en que se convieren tantas páginas y seguro tendrías muchos lectores, porque quién cuenta hoy día sólo felicidad, la realidad es como la defines, enorme Reyes.
Te deseo lo mejor a ti y a tu hija y un verano con sorpresas e ilusiones.

Abrazos fuertes, fuertes.

Sue dijo...

SIN PALABRAS.

Sue dijo...

SUBLIME.

virgi dijo...

Muchacha, ponte a escribir, ya, j....!!!
Eres buenísima. Y cuando te encuentre, espero darte un buen empujón. Tienes que ponerte, pero ya, ya!!!!

Nos vemos, besitos, buen viaje

carmen dijo...

REYES: Si son los besos de tu hija el referente de lo que tiene peso, no te extrañes que nada los iguale. Intensidad, verdad, espontaneidad, gozo
Quien pudiera sentir gozo como un niño-a , quien pudiera...

NáN dijo...

Las novelas así son las que importan. Solo te tiene preocupar cómo contarlo.

NáN dijo...

... y decirnos dónde está publicado.

carmen dijo...

Y por cierto: a mí me gustan los dos novios que te has adjudicado.

Es que hace mucho tiempo que te lo quería decir.Así que ya sabes que tienes una...............RIVAL

iris dijo...

BRAVO, BRAVO Y BRAVO!!!!!!! . Me encanta leerte, porque te expresas directamente desde el alma, sin intermediarios y eso me gusta . Besos y felicísimo verano para las dos.

Julio dijo...

HAY EN MIS VENAS GOTAS DE SANGRE JACOBINA PERO MI VERSO BROTA DE MANANTIAL SERENO Y MÁS QUE UN HOMBRE AL USO QUE SABE SU DOCTRINA SOY EN EL BUEN SENTIDO DE LA PALABRA BUENO.(de tu paisano de patio andaluz de palacio con suelo recien regado de duende y frescor sus paredes sembradas de flores de mil colores y su sonora fuente en todo el medio o en otro cualquier rincón,D.Antonio).
si tú escribieras si tú escribieras,anda lagarterana.Ya escribes.Como dice una canción de mi tierra....."con mi arado hago los surcos con mi arado escribo yo páginas sobre la tierra de miseria y de dolor"...Pero como todos sabemos hay novelas y novelas,tú la escribirás,pero será tu novela,por que tú lo que quieres no es escribir sino llegar al punto G,al corazón infinito a descubrir a quien lo lea que el mundo y la vida puede ser distino y mejor,una "Cabaña del tio Tom" que puso en solfa la inhumana situación del pueblo esclavo negro en America.Un "Eureka" de Kafka que con sus asimilaciones cósmicas e interplanetarias estaba seguro de que quien lo leyera entendería el misterio de la vida y sabría reconocer la imensidad de nuestra pequeñez liliputiense y nuestra alma de inmensa grandeza sideral, fue su último opúsculo y murió alcoholizado pero con la firme convicción de que su obra cambiaría el mundo haciéndole bascular hacia el verdadero sentido de la vida.Una "Utopía" como la de Tomás Moro,que fue escrita con el total convencimiento de que el antiguo mundo pudiera admitir y aceptar las normas y leyes de aquellos pobladores de aquella pequeña isla descubierta y conocida que eran felices y no conocían la maldad pues no existía la riqueza ni la desigualdad y propugnaban un verdadero amor entre ellos en aquél recóndito e insospechado lugar en que vivían en un fantástico estado de seres humanos felices y,a su manera,total y mágicamente realizados, más que en ninguna de nuestra historia escrita desde las mitologías griegas hasta entonces(siglo XVI),jamás habían intuído ni conocido.O si hablamos de "El mensajero sideral" del perseguido y humillado Galileo por una obra que,realmente, sí hizo bascular y desaparecer todos los cimientos de todo lo que hasta allí y entonces se había sustentado,puso un motor a un mundo que hasta entonces estaba parado siendo el único centro y recibiendo la adoración de todo el resto del universo infinito,Sol incluído por supouesto, vamos que como se suele decir,puso el mundo patas arriba ja ja ja(-vuelto el pescao-como me dice mi mulata desde su caribeña entrañable isla.)

Ninguna de esas maravillosas obras lograron el transcender profundo e inmediato que sus artífices desearon y esperaron al producirla pero,qué duda cabe,en una medida u otra pusieron su granito,grano,granazo.Todas las obras escritas y conservadas por la historia han puesto sus granitos,incluso las del género "holocahusto" que desde aquella primera de Ana Frank pasando por "el largo viaje" de Semprún,"Odessa" de Forsite o "La lista de Eslinder"(ya en película y con esos violines de fondo del tango de Gardel "Por una cabeza";por unas cuantas más se jugaba la suya el humano y compasivo empresario Sr.Eslinder demostrando cómo en el género humano puede existir quien odie y extermine a sus congéneres, por que sí, como puede haber quien entre este mismo género sienta amor por su projimo,también porque sí, se compadezca y ame y les proteja.

Julio dijo...

HAY EN MIS VENAS GOTAS DE SANGRE JACOBINA PERO MI VERSO BROTA DE MANANTIAL SERENO Y MÁS QUE UN HOMBRE AL USO QUE SABE SU DOCTRINA SOY EN EL BUEN SENTIDO DE LA PALABRA BUENO.(de tu paisano de patio andaluz de palacio con suelo recien regado de duende y frescor sus paredes sembradas de flores de mil colores y su sonora fuente en todo el medio o en otro cualquier rincón,D.Antonio).
Que santa Lucía te conserve la vista prenda.Date un homenaje con unas garimbas que te lo has ganao ja ja ja.
(TRIANA)"todo en tu mente lo pones ya tal como ha de ser,sigue luchando y podrás lograr al fin tu ser,aaaa a al fin tu seeerrr,...haaaoooooo hooooo hoooooo.haaaa ha al fin tu seeeerrrr"
"tú sí lo puedes veeer,tú si loo pueeedes veeerrrr" hoo hooo ho ho.
Un beso,si has llegao hasta aquí te le mereces ja ja ja y a la pitisuí otro para que no os peleéis ja ja ja,adios.

Julio dijo...

Una exaltación de la misericordia y compasión y conciencia de la que todos,o al menos algunos,venimos dotados de forma natural al nacer(in-nato).(Verbigracia de ese instinto en la naturaleza humana la obra literaria llevada al cine "La Misión" en donde vemos claramente cómo al escuchar aquellos selváticos indígenas por vez primera algo tan fantásticamente mágico para ellos como la música salida de una flauta y,cómo no faltó quien no le gustara la sonata y con violencia y desdén se la quitara de las manos para hacérsela astillas,pero que no faltaron tampoco los que atraídos y conmovidos por tanta belleza a sus oídos incomparable con nada escuchado hasta entonces,le recogen las astillas del suelo y se las ofrecen pacífica y amablemente para las componga y continúe deleitándoles.)
Todas ésas obras de nuestro pasado reciente han sido escritas con el único y clamoroso ánimo de recordar(con el esperanzador ánimo de que alguna filantrópica humanidad aún quedara) y dar a conocer al resto de la humanidad lo que entonces y allí ocurrió y les pasó para que nunca jamás volviera a pasar,y ya ves tú en donde estamos,pero qué duda cabe que todas ellas también son una aportación en ese sentido y,crucemos los dedos,esperemos que sean eficaces en su pretensión por que tal y como se está poniendo la cosa,será sin guetos ni cámaras de gas ni cortes de pelo al cero fumigación y traje a rayas,será mucho más sutil y subliminal,el propio holocaustao se meterá a vivir a un arcón de basura de estos modernos con dos dormitorios y derecho a cocina y,sencillamente vendrá,mientras duerme, de madrugada, el camión recolector y a la basura,otro menos.¿A ver a donde va a ir el personal si se le obliga a pagar una "¿crisis?" con lo que tienen para malvivir,vamos a dionde va a ir sino es a entrar en un pendiente en la que no pare hasta irse a dormir al baúl de los despojos y desperdicios como última morada,tan última como los crematorios nazis.
Bueno querida saltapostes tú y yo sabemos que desde que apareció en el mundo la escritura y las personas dispuestas a escribir y derramarse amorosamente en sus ecritos hasta ahora,todo ha sido un transcender que sin la escritura y los libros,con toda su historia también,todos los libros novelas y no novelas,nada de lo que hoy existe y és jamás hubiera sido posible.Todos los grandes autores comenzaron entusiasmándose con la lectura de sus predecesores en algún "primer libro".

Julio dijo...

Una exaltación de la misericordia y compasión y conciencia de la que todos,o al menos algunos,venimos dotados de forma natural al nacer(in-nato).(Verbigracia de ese instinto en la naturaleza humana la obra literaria llevada al cine "La Misión" en donde vemos claramente cómo al escuchar aquellos selváticos indígenas por vez primera algo tan fantásticamente mágico para ellos como la música salida de una flauta y,cómo no faltó quien no le gustara la sonata y con violencia y desdén se la quitara de las manos para hacérsela astillas,pero que no faltaron tampoco los que atraídos y conmovidos por tanta belleza a sus oídos incomparable con nada escuchado hasta entonces,le recogen las astillas del suelo y se las ofrecen pacífica y amablemente para las componga y continúe deleitándoles.)
Todas ésas obras de nuestro pasado reciente han sido escritas con el único y clamoroso ánimo de recordar(con el esperanzador ánimo de que alguna filantrópica humanidad aún quedara) y dar a conocer al resto de la humanidad lo que entonces y allí ocurrió y les pasó para que nunca jamás volviera a pasar,y ya ves tú en donde estamos,pero qué duda cabe que todas ellas también son una aportación en ese sentido y,crucemos los dedos,esperemos que sean eficaces en su pretensión por que tal y como se está poniendo la cosa,será sin guetos ni cámaras de gas ni cortes de pelo al cero fumigación y traje a rayas,será mucho más sutil y subliminal,el propio holocaustao se meterá a vivir a un arcón de basura de estos modernos con dos dormitorios y derecho a cocina y,sencillamente vendrá,mientras duerme, de madrugada, el camión recolector y a la basura,otro menos.¿A ver a donde va a ir el personal si se le obliga a pagar una "¿crisis?" con lo que tienen para malvivir,vamos a dionde va a ir sino es a entrar en un pendiente en la que no pare hasta irse a dormir al baúl de los despojos y desperdicios como última morada,tan última como los crematorios nazis.
Bueno querida saltapostes tú y yo sabemos que desde que apareció en el mundo la escritura y las personas dispuestas a escribir y derramarse amorosamente en sus ecritos hasta ahora,todo ha sido un transcender que sin la escritura y los libros,con toda su historia también,todos los libros novelas y no novelas,nada de lo que hoy existe y és jamás hubiera sido posible.Todos los grandes autores comenzaron entusiasmándose con la lectura de sus predecesores en algún "primer libro".

Julio dijo...

Una exaltación de la misericordia y compasión y conciencia de la que todos,o al menos algunos,venimos dotados de forma natural al nacer(in-nato).(Verbigracia de ese instinto en la naturaleza humana la obra literaria llevada al cine "La Misión" en donde vemos claramente cómo al escuchar aquellos selváticos indígenas por vez primera algo tan fantásticamente mágico para ellos como la música salida de una flauta y,cómo no faltó quien no le gustara la sonata y con violencia y desdén se la quitara de las manos para hacérsela astillas,pero que no faltaron tampoco los que atraídos y conmovidos por tanta belleza a sus oídos incomparable con nada escuchado hasta entonces,le recogen las astillas del suelo y se las ofrecen pacífica y amablemente para las componga y continúe deleitándoles.)
Todas ésas obras de nuestro pasado reciente han sido escritas con el único y clamoroso ánimo de recordar(con el esperanzador ánimo de que alguna filantrópica humanidad aún quedara) y dar a conocer al resto de la humanidad lo que entonces y allí ocurrió y les pasó para que nunca jamás volviera a pasar,

Julio dijo...

y ya ves tú en donde estamos,pero qué duda cabe que todas ellas también son una aportación en ese sentido y,crucemos los dedos,esperemos que sean eficaces en su pretensión por que tal y como se está poniendo la cosa,será sin guetos ni cámaras de gas ni cortes de pelo al cero fumigación y traje a rayas,será mucho más sutil y subliminal,el propio holocaustao se meterá a vivir a un arcón de basura de estos modernos con dos dormitorios y derecho a cocina y,sencillamente vendrá,mientras duerme, de madrugada, el camión recolector y a la basura,otro menos.¿A ver a donde va a ir el personal si se le obliga a pagar una "¿crisis?" con lo que tienen para malvivir,vamos a dionde va a ir sino es a entrar en un pendiente en la que no pare hasta irse a dormir al baúl de los despojos y desperdicios como última morada,tan última como los crematorios nazis.
Bueno querida saltapostes tú y yo sabemos que desde que apareció en el mundo la escritura y las personas dispuestas a escribir y derramarse amorosamente en sus ecritos hasta ahora,todo ha sido un transcender que sin la escritura y los libros,con toda su historia también,todos los libros novelas y no novelas,nada de lo que hoy existe y és jamás hubiera sido posible.Todos los grandes autores comenzaron entusiasmándose con la lectura de sus predecesores en algún "primer libro".(Newton terminó descifrando sabiamente las teorías de la refracción y el espectro de la luz con cuyos colores posteriormente se determinó mediente el interferómetro de astronómicamente la composición de las estrellas o al menos de la luz que de ellas nos llega-pues todos sabemos que paradójicamente ,algunas, aunque las seguimos viendo viajar en su luz por el firmamento ya ni están,la distancia que nos separa de ellas es lo que tardaremos en dejar definitivamente de verla y saber que la tal estrella ha fenecido-;fue por que leyó su primer libro en un obsequio de su padre en una feria a la que acudieron cuando él tenía quince años y le impactó en tal medida que miraba fíjamente a la luz del sol hasta que encerrándose después en un sitio oscuro,seguía viéndo la cegadora luz.)

Julio dijo...

La historia de nuestra humanidad es la historia de escrituras y libros.Aunque parezca mentira hasta el programa televisivo daba en el clavo:"TODO ESTÁ EN LOS LIBROS".
Bueno vampiresa,yo no sé si tú tuviste tu primer libro o fue el tal Santiago Nasar con su camisa y sus ojos el que te echizó el hechizo pero cogiste bien el relevo,sigue con la pasión caballuna pues tú sabes que sin tu obstinación y persistencia tampoco nunca habrías llegado hasta aquí(y realmente ya lo haces de perlas),todo es cuestión de tiempo y no ceder a ese apasinado destino o herencia mágica algún dia sentimos sentimos que heredábamos de algo o alguien.
Tú no abandones esta linea cinematográfica que vas desarrollando,te compones muy bien para situar a tus interlocutores para que capten una imagen definida y concreta en cada renglón.Ultimamente afinas como los grandes,no es que tus relatos novelados sintéticamente puedan servir para un guión,es que no parece que escribes con letras y teclados sino una cinematógrafa que va del corazón al cerebro(o psique) y de ahí a las manos.Leyéndote en tus movimientos de planos y escenas se descubre una mágica y fantástica representación plástica con sus decorados sus escenas sus personajes y planos de afuera a adentro,de dentro a afuera,desde la mitocóndria y la más intima composición celular a las órbitas de los cuerpos celestes.¿Qué quieres que te diga? yo cuando te leo veo a Felinni a Pasolinni a Bermarg a Truffaut a Orson Wells y hasta a Spilberg y Woody Allen.
Que santa Lucía te conserve la vista prenda.Date un homenaje con unas garimbas que te lo has ganao ja ja ja.
(TRIANA)"todo en tu mente lo pones ya tal como ha de ser,sigue luchando y podrás lograr al fin tu ser,aaaa a al fin tu seeerrr,...haaaoooooo hooooo hoooooo.haaaa ha al fin tu seeeerrrr"
"tú sí lo puedes veeer,tú si loo pueeedes veeerrrr" hoo hooo ho ho.
Un beso,si has llegao hasta aquí te le mereces ja ja ja y a la pitisuí otro para que no os peleéis ja ja ja,adios.

Nómada planetario dijo...

Pues ese regalo que nos privas al personal por negarte a escribir novelas, porque hay cada zascandil por ahí juntando letras. Ahora que también editores con un morro de aúpa, cobrando a los escritores nóveles por publicar su obra. Si ganan trincan, si fracasan también.
Besos mientras me preparo para la graduación de esta tarde.

arbre violet dijo...

Permitame compartir con ud, este bello tema musical. No sé hasta dónde puede acoplarlo a a uno a los sentires de los pueblos indigenas...


http://www.youtube.com/watch?v=Pvc_ucLIpxc&feature=related


Cada palabra ya está diciendo mucho de ud, de su vida y caminar porque cuando nos apropiamos de ellas nos reencontramos nuevamente. Esta vez, en su intermediación plasmada.

Manuel Márquez dijo...

No puedo, compa Reyes, más que sumarme a las peticiones de mis predecesores en comentarios: ponte a la tarea, que talento te sobra. No garantiza al cien por cien un producto de calidad, pero es la base indispensable para ello. Y creo que lo puedes conseguir.

Un fuerte abrazo y buen verano.

Hares dijo...

Ufff....sin palabras, me encanto!!! Saludos desde una isla del caribe.

MUY SEÑORES MÍOS dijo...

No sé si hay alguna norma que obligue a que una novela tenga un número determinado de palabras; si no es así, cada día nos escribes una novela.

Besos calentitos.

La sonrisa de Hiperión dijo...

Cuando publiques el libro que seguro que llevas dentro... ya hablaremos...

Saludos y un abrazo.

Isabel Romana dijo...

Estoy segura de que tus novelas no serían un coñazo, sino todo lo contrario. ¿Por qué no habría de interesarnos las alegrías, el sexo, el dolor, que son materia humana? Un abrazo.

Mamá

Mamá es una desconocida que deambula por la casa, quitando el polvo , vaciando las cestas de la ropa sucia y de vez en cuando quejándose ...