Feliz Año Nuevo

En estos momentos y debido a un corte en el suministro neuronal ocasionado por vapores etílicos , no puedo decir nada coherente , sólo desearos a todos y todas que el 2011 sea el mejor de los miles de años de vuestras vidas , que venga tan lleno de cosas buenas que ya mismo se esté rajando por las costuras , incluso antes de llegar a la puerta de casa, que las maletas y los buzones rebosen de buenas noticias y que seáis colmados de belleza y dones , en especial ( como me dijo hoy una amiga en SMS) aquéllos que el dinero no puede comprar .
Felices blogs y mejor vida .
A todos , luz y abrazos, gracias.

Homenaje

Muere Bobby Farrell, el cantante de Boney M.
Cuántas veces habré escuchado esas canciones light mientras las titas y las abuelas traían bandejas con chacinas cortadas , en aquellas lejanas Navidades familiares ya diezmadas.
Ayer por la noche mi hermano y yo nos partimos de risa haciendo este vídeo .
Que sirva de homenaje ,pues , al cantante desaparecido , y a los viejos tiempos.

Lo que diga el cliente

Ostia, si pudiera hablar.
Quiero decir , si tuviera ganas de rellenar este recuadro con detalles ,(la frustración de los ambientes laborales), esta tarde os íbais a enterar de lo que vale un peine.
Pero resulta que no tengo ganas , hace ya algún tiempo que intento no escribir sobre lo que no tiene remedio , o más bien , sobre aquello que el viento se acabará llevando en pocos días ; no siempre lo consigo, como el día de la cesta, pero otras veces lo elijo cuidadosamente y decido ignorar la tentación , dejándola pasar como a esa vecina cotilla que no te apetece saludar .
Sólo diré que viendo cómo se maneja la gente actualmente en lo que concierne a su propia dignidad , me quedo cual falda escocesa ( a cuadros , para quien no lo pille) y aparento enseguida ser como todos, no sea que se me noten los granos; esta mañana hemos sabido que el fin de nuestra campaña se adelanta al día 31 porque el cliente no va a necesitar gente de mañana , esto es, se suprime el servicio tal como estaba funcionando .
Puertas abiertas quedan algunas , y a esto voy.
Uno puede quedarse sin trabajo , es lo normal , pero lo que me hace sufrir es la actitud del personal manipulado , monigotización progresiva o genética, nunca lo sabremos, quizá Punset lo sabría , (Hoy en Redes "la gente nace acojonada o se vuelve así a base de palos "), yo pensaba en el patio de mi cole, y en cómo se puede discutir por la chorrada más grande que pueda cagar un gorrión anoréxico , cuánto lamenta la especie perder su sitio en una silla desvencijada y cuánto gastan las empresas en cursillos y protocolos dirigido a empleados eventuales que nunca han importado una mierda.
Es lo peor de las empresas civilizadas ; que te tratan como a uno de los suyos hasta que dejas de serles útil.
En nuestro caso muchos hemos mostrado nuestras condolencias por no poder trabajar en horario de tarde , lo que no deja de ser un lujo que todavía me pica por dentro del forro del corazón ;a los demás, les ha faltado llorar en la cruz del monte Calvario por culpa de sus responsabilidades familiares , y nos hemos despedido con la esperanza de reencontrarnos pronto .
Gestos, palabras , medio drogada he vuelto a mi sitio , hasta que me he dado cuenta de que la sensación de droga me venía del sentimiento de liberación .
Es casi lo mejor de trabajar por temporadas, que sabes que empieza pero se termina , y cuando se termina vuelves a sentirte un ser humano .
No lo cambiaría por nada .
Es como estar siempre saliendo del seno materno , de la oscuridad a la luz, una y otra vez, vivan las Etts y lo que hacen por nosotros.
Ay.
No penséis por lo tanto que me siento mal , que en estos dos meses me han caído encima por lo menos 20 años y algún que otro kilo; he aprendido que soy buena comunicándome con la gente incluso vendiendo aunque me falta garra , pensándolo bien , no he aprendido nada , que todo eso lo sabía ya.
Lo que sí puedo constatar y constato es que cuando te dicen que lo que importa es lo que diga el cliente , ya más claro no puede estar que una es puta , aunque de las peor pagadas .
O sea, las legales.

Se alquila armadura

Si yo tuviera una armadura , todo sería diferente.
Podría por fin meterme en política , hacer como que todo me interesa , salir en muchas fotos y luchar por gente que no tiene voz.
De todas maneras un blog no sirve para mucho, una pequeña carrerita política en un pequeño municipio en una pequeña vida como la mía podría servir para muchas más cosas y desde luego me haría sentir más útil que trabajando por cuenta ajena atada a las ruedas de diferentes molinos, aunque siempre con idénticas orejas de burra .
Pero claro , hay que tener en cuenta que de ser política a pequeña escala , ciertas molestias de la omnisensibilidad me atacarían por todos los frentes, y sentiría esos picores que no sienten los políticos de verdad ,por ejemplo, mientras inauguro una biblioteca o un centro para mayores , o alfombro de parques y jardines la ciudad , y al mismo tiempo pienso en que no hemos sido capaces de eliminar el tráfico de drogas o los asentamientos chabolistas ,por poner un ejemplo .
Solucionar todo lo que está mal es imposible, nadie puede ni podría, para poner justicia habría que desenmarascar al sistema entero;resulta utópico más bien , cuando existen tantos intereses como colectivos y personas que no sabrán jamás quién estuvo gobernando sus vidas ni al son de qué pandereta aprendieron a bailar.
Así pues , nada que hacer, el mundo es un sitio violento y desordenado , según niveles y países , y uno que decide ser político es uno que sabe (YA LO SABE) que no tiene arreglo,pero que por lo menos uno puede tomar parte y hacerse fotos, esto es, hacerse visible.
Quiero mi armadura para que todo me resbale , para habitar dentro de mi propia oscuridad y desde allí saborear la realidad domesticada , mi orden de las cosas ajustado a los tiempos que corren , aprovechar mi buena porción de incultura para barrer con ella la indecisión y la pasividad borreguil.
Oh sí .
Al fin y al cabo no sé de dónde sale esta conciencia , es misteriosa esta roja que emerge en los momentos más insospechados como una guinda abriéndose paso entre las cortinas incoloras de un flan sin nata , en mi familia nunca se habló de política y sin embargo heme aquí , sobrecogida ante los versos de los poquitos poetas que , habiendo perecido en las represalias del rojerío,los escolapios me permitieron leer.
De dónde salió todo esto, no lo sé, pero lo llevo desde siempre en un alma vieja que siempre ha querido progresar .
Aunque también es verdad que nadie me ha visto nunca en una "mani " , porque siento alergia a los grupos y tengo miedo a las consignas, quizá por la sospecha de que no hay política honesta o que no pueda convertirse en crueldad .
Necesito mi armadura para que la intolerancia no me hiera , paradojas de la mente , quiero una armadura para saber quién soy , necesito protección antes de ir a la guerra.
Y la necesito ya .
Aunque sea alquilada .

Felicitación en tres tiempos (y fin)

Y he aquí los restos de los lazos, defenestrados para siempre.
De todos modos os deseo Feliz Navidad a todos y todas los que habéis pasado por aquí en algún momento ,de todo corazón .
Y para aquéllos que nos les guste la Navidad , feliz nacimiento de la Luz.
Es bueno saber que todo está destinado a renovarse .

Felicitación en tres tiempos (II)

Pero las cosas se torcieron con tanto lazo rojo ...mm...quizá comestibles?

Felicitación en tres tiempos

La idea era hacer una foto graciosa con las perras, navideña y tal .

Vuelvo a casa bajo un cielo nublado

Por si dentro de un tiempo , cuando no vuelva a esta casa , quiero acordarme del camino .
Como coger una hoja o una flor y meterla entre las páginas de un libro sólo para tener el placer de encontrarla un día , cuando ya no importa.
Para que siempre tenga un camino de vuelta a casa , vaya donde vaya .
Aunque no sea Navidad .

Tontadas

Es una época muy ,muy tonta.
Hoy ha venido el técnico del termo , sí, el del agua caliente.
La "avería" no era tal ,ocurría que la llave de paso del gas estaba cerrada.
Poltergeist??
No.
Pensando, pensando , Selene me ayuda a saber qué ha podido pasar .
"¿Te acuerdas de cuando sacamos a las perras que tú amarras a la Baky en ese sitio ? "
Ostia, es verdad ; mientras le pongo el arnés a la otra , suelo enganchar a una de las perras en el tubo donde está esa llave; y la perra está tan loca e impaciente por salir que tirando tirando , habrá cerrado la llave.
Y tres días aquí sin agua caliente , molestando al casero, calentando ollas, haciendo excursiones a casa de mi hermano .
Por una llave cerrada .
Pero las tontás no se quedan aquí;
La radio de mi coche , que pensaba yo que había muerto el otro día, sólo estaba apagada .
Y me he tirado otros dos días yendo a trabajar en silencio, aburrida como un pingüino ,tarareando en los momentos más tristes "Ay Tani que mi Tani que mi Tani " , sin saber que sólo estaba apagada.
Mi madre , que suele pisarme los talones, no se ha quedado atrás.
Hace una semana que ve las pelis de Antena 3 en inglés sin subtítulos , y cuando me preguntó le dije, imbuida de apasionado interés , como siempre ;
" Será una iniciativa para que la gente aprenda inglés, yo qué sé".
Luego mi hermano nos ha iluminado , al parecer es una opción del mando del TDT , que se puede desconfigurar en cuanto el ser humano moderno actual así lo quiera.
Nosotras no , lo nuestro son los mandos de cuatro botones y la tecnología cosmética .
Esperaremos a que mi hermano pase por aquí, a ver.
...
Qué cosas.
Ya sé que llevo unos post muy tontos , pero es que sólo me pasan tontadas ; no sé si es la presión , la emotividad desbordada, el despiste , los contratos de seguros , o que la voz se me ha convertido en una enana difusa.
O que tengo que volver a los chinos a comprar el regalo del amigo invisible para mi hija , el disfraz de pastora y no sé cuántas tontadas más.
O el hecho de que mañana haya un eclipse total de luna que sólo se verá desde Canarias y proyectará inquietantes y bellas imágenes del Teide .
(Será a las 8.40 y se retransmite por internet , aunque a esa hora no podré conectarme ) .
Cuando el influjo mágico desaparezca , volveré a ser tan lista como siempre.
Y escribiré una entrada profunda y/o desgarrada.
O no.
Ya se verá lo que deja la marea.

Planes de domingo

A veces el único plan es no tener plan .
Bueno, sí , estoy preparando una mochila con champú , esta tarde vamos Selene y yo a casa de mi hermano a ducharnos, el termo del agua no funciona desde el jueves y el técnico no podía venir hasta mañana , lunes.
El agua fría es buena para la piel ,pero en Diciembre debe ser malo para el corazón.
Así que aquí estamos, la mochila , los botes de TresEmme y yo .
Un plan emocionante , eso de ducharse en casa ajena .
Saldremos a las seis de la tarde o así .
Lo malo es que no sé qué haré hasta esa hora ; preparar comida ; comer chocolate; acabar el libro agobiante y tremendo de la Novac; mirar por la ventana; imaginar que pronto estaré en otro sitio, aunque no sé qué es ni cómo llegaré allá; pasear a las perras amarradas para que no coman porquerías; hablarles y pedirles perdón por no ser como ellas; temer el día de mañana porque ya sé lo que me espera;pensar que vine hasta aquí para otra misión y escribir un par de capítulos de la Isidra, esa novela estancada como mi propio cerebro; (qué va, esto último siempre se descarta solo, hay demasiada gente escribiendo ahí fuera , gente con VERDADERAS ganas de escribir y publicar ) ; mejor esforzarme por sentir la caricia de la ilusión , que brilla desde el fondo de una bola azul de Navidad ; ah sí , y tengo que barrer debajo de las camas , de hoy no pasa.
...
Bueno.
Pues ahora resulta que tendré que darme prisa , como todos los días .
Las seis de la tarde de un domingo , aunque se hacen las remolonas, acaban llegando demasiado pronto .
Y es que el tiempo siempre va saltando, como mi hija.
(En la foto).

Arco iris básico de serie, sin coste

Un simple rayo de sol y aparecen los colores .
Ahí mismo .
Y que le dén por culo a las ofertas de internet .
Y a la maldad del mundo.

La cesta de Navidad (cuento febril para gente pobre)

Llegaron las cestas de Navidad y soy de las primeras en ir a buscarla; firmo un papel como que he recibido mi regalo , alegre de corazón ,porque me gustan las cajas llenas de cosas ricas y porque la mentalidad de pobre también tiene sus ventajas, que uno con cualquier simpleza es feliz y hasta se olvida de que es una ovejita amarrada en la puerta del baile, parafraseando al grupito aquél de buenas letras que nunca terminó de gustarme del todo .
A media mañana nos enteramos de que no hay cestas para todos , en el listado sólo estamos los que fuimos contratados antes del 14 de Noviembre ; cerca de mí un chico no da crédito al argumento , un tanto absurdo, la verdad , y yo tampoco, en mi fuero interno .
Se me ocurren frases profundas revolucionarias , del tipo "O tós moros o tós cristianos", y hasta pienso en montar una revolución a pequeña escala.
Al fin y al cabo siempre he sido una persona sensible y hasta presumo de darme cuenta de cualquier pequeño cambio en el follaje de los árboles caducifolios o en la tonalidad del campo reseco , así que lo menos que se puede esperar de mí es que saque el cuello defendiendo a los compañeros que se han quedado sin cesta , por si me hubiera tocado a mí quedarme fuera .
Imagino la escena, grandilocuente y sensiblera,abriendo mi cesta allí mismo y entregando las botellas y los micromazapanes y la torta imperial al chico desposeído , me veo siendo grabada por las cámaras de seguridad de la empresa y escucho los comentarios de los accionistas en las alturas, "Y esto dónde dices que fue ?En la delegación de Sevilla...y dónde queda eso ? En el sur de España , oh , qué interesante , traedme a esa empleada que la vamos a enviar al departamento de Charity de Oslo , como coordinadora de nuestras actividades sociales y portavoz para la prensa , habrá que enseñarle un poco más de inglés , ésa es la actitud que buscamos de cara a la imagen , colgad este vídeo en la web de la firma y que lo vean en todas las delegaciones mundiales..."
Pero qué va, no digo nada , ni siquiera toco mi cesta , que reposa a mis pies a buen recaudo ; oigo la cháchara un rato más , la gente se ríe , están comentando que no es justo pero acaban por tomárselo a cachondeo y todo se arregla diciendo que un día de éstos beberemos juntos una botella fuera del horario de trabajo .
Suspiro, menos mal que no he hecho nada , la gente podría tomarme por una especie de Michael Landon femenina , o sea, protagonista de uno de esos arrebatos de bondad prenavideños ( o no) por culpa de los cuales acaba uno echando la pota en el baño más cercano.
Ser buena gente también puede ser muy friky , esto los normales lo saben muy bien .
Así que pienso , arrascándome el pelo que me crece encima de las verrugas de bruja;
Quita , quita; estaría en mi destino tener cesta y los otros que se fastidien ; al fin y al cabo la gente nos parecemos bastante los unos a los otros y no hay que andar montando gresca ; y mucho menos alguien que no tiene rostro , alguien que pasa desapercibido, alguien que no es nadie ni tiene imagen que preservar .
Ni que fuera yo de los laboratorios Pfizer , probando medicamentos nuevos en países pobres y pagando bajo cuerda para no llegar a juicio .
(Como sabéis , Wikileaks ha dejado al descubierto lo que pasó en Nigeria , cuando este laboratorio, aunque no creo que sea el único ,probó vacunas contra la meningitis en varios niños con carácter experimental y murieron once de ellos , aunque creo que ninguno pertenecía a la realeza y por eso tuvieron precio por ir al hoyo muy calladitos, quiero decir, sus familias ) .
En todo caso , el mal momento pasa ; sigo siendo normal .
Ya en casa , lo primero que hago es abrir la cesta ; contiene tres botellas , dulces, un chorizo , un salchichón , trufas , paté y otras golosinas.
Modesto, pero un buen detalle , ya es más que lo que la editorial me dio en tres años , que fue nada en Navidad .
Y bien .
Para compensar mi borreguismo humanista , dedico esta entrada a los once negritos usados como cobayas que jamás ocuparon un titular en prensa.
Y a aquellos otros que quedaron sordos o ciegos , y todavía más a los muchos que sufren la invisibilidad de sus injusticias en el vasto circo del mundo .
Y es que ya sé que aunque consiga parecerlo, yo nunca seré normal del todo.


(Cualquier parecido con la realidad , excepto lo de Pfizer , es pura coincidencia ) .

Carta de Reyes (renovados)

Ayer por la tarde vivimos una inefable experiencia entregando cartas con deseos al cartero real (perdón , a la cartera) en la biblioteca de Montequinto.
Dejaré para otro día los detalles de la hermosa tarde , apuntando tan sólo que recordó levemente al ambiente del metro de Tokyo un día laborable , pero bueno.
Sólo quería traeros esta carta de Reyes que mi hija ha hecho para mí .
Ha sido totalmente cosa suya , y me sorprende porque he llegado así, a bote pronto , a dos conclusiones rápidas;
1- Parece que tengo que renovar mi vestuario .
2-También (parece )que he de hacer algún deporte (por aquello del "chanda" jaja) .
En cuanto a lo de colonia, espero que sea un sinónimo de Armani Code , ya lo sé, es una mierda consumista , pero me encanta.
Lo bueno que tienen los Reyes Magos es que no entienden de prejuicios .
Por pedir que no quede.

Birdy

Mi hermano Francisco suele ir al centro de Sevilla a darle de comer a las palomas .
Las aves lo conocen y él les ha puesto nombre a todas las que bajan cuando lo ven llegar; la imagen es tan sorprendente que llama la atención de multitud de turistas que se quedan un rato y le hacen fotos; el viernes pasado una pareja de Bilbao le dio dos euros para ayudar a financiar la comida de las palomas , jaja , y yo le he dicho, ten cuidao , que al final acabarás hasta ganando dinero como "el hombre que susurraba a las palomas " .
Por lo que no ha cobrado nada es por aparecer en varias páginas de la red , asi como en el número de esta semana del Pronto , (nuestra revista familiar boletín nacional de noticias, consejos y curiosidades) , después de que el pasado día 26 de Noviembre un chico de cabello largo armado con una buena cámara estuviera un rato hablando con él ; le pidió su nombre y así aparece en los sitios antes mencionados, en una web de NY Post , en Daylife.com y en la revista impresa ya mencionada; lo descubrió por casualidad y se ha sentido raro al verse por ahí, exhibiendo sus extrañas artes de acercamiento al mundo alado .
El chico debía ser fotógrafo de Reuters o algo de eso , de los que van por ahí buscando fotos curiosas , elementos extraños en los paisajes , urbanos o no.
Ahora que las palomas empiezan a verse amenazadas en Sevilla ,( porque al parecer hay demasiadas) , esta imagen me parece de una gran belleza , y espero que pueda seguir dándose para asombro de todos los demás ,aquéllos que corremos por la ciudad sin detenernos más que en los semáforos en rojo .
He puesto una canción de Hasel acerca de otro ser humano sin disfraz que daba de comer a las palomas .
(si tecleáis Paco Vaccaro en Google, os saldrán los sitios) .

Cielito lindo

Sé que seguramente el año que viene no estaré bajo el cielo de Sevilla; no es que quiera huir , no es que esté muy vista, (que también ) , no es que ignore nuestra condición mortal y me crea eterna , no es que en una palabra, quiera dejar Sevilla.
Pero necesito ir a un lugar donde la vida no me pese tanto .
Ahora que tengo que cruzar cada mañana el puente del Quinto Centenario , atravieso los jirones de niebla, miro desde arriba la turbulenta corriente marrón del río ,y siento que hay algo que me punza el corazón , son tantas luchas, tantos días los que he pasado aquí y tantos los familiares que están aquí enterrados , que entiendo que en realidad no me quiero ir , que esas cosas de las raíces y los árboles ligados a la tierra no son tonterías; dicen que uno es de donde tiene trabajo ,aunque yo sé que tengo trabajo en cualquier sitio porque soy una superviviente y porque hace mucho ya que el ángel cutre que me preside me enseñó a desplegar las alas en cualquier lugar y con el vientecillo que hacen me basta para vivir .
Pero he aquí , el cielo de cada lugar es diferente , y nos dice cosas distintas .
Cerca del cielo de Sevilla está colgado este puente del Centenario, que antes me parecía una "máquina de matar" , ( suelo ser tan dramática ) , y que sirve para encontrarme siempre cosas evocadoras en movimiento ;
el otro día me crucé con un barco color crema, nuevecito , con ribetes rojos corinto , listo para ser usado en el Puerto de Santa María o cualquier otro lugar por el ricachón de turno ; se llamaba "Flyer" y parecía tan nuevo como el juguete sin desprecintar de un niño gigante .
Cómo se pedirá un barco , me preguntaba; seguro que hay catálogos , gente que los fabrica ,los importa, y por supuesto gente que los compra; mándemelo el viernes por la mañana , sí, desde el puerto de Sevilla; a las 15:42 se cruzará con una teleoperadora que escribe y que lo contará en su blog .
Nosotros estaremos esperando , Piluca y Nono y José Luis , en el puerto mismo, con todo preparado para inagurarlo; cómo ? Sí, sí, tiene que ser a las 15:42 , para que esa tal Reyes, la funambulista subvencionada , se cruce con él por el Quinto Centenario ,queremos que lo vea y que su imaginación se dispare , a los ricos no nos queda muchas veces más que la imaginación de los pobres , aunque a ninguna de las dos partes le sirva para nada .
Y así fue, lo vi ; normalmente lo más que veo son camiones , grandes mamotretos que gracias al puente vuelan sobre el río y cargan frutas , leche , comida preparada ,vacas , pobrecitas , o pollos.
Esta mañana he ido detrás de un camión que transportaba dos quioscos de helados, de ésos azules de plástico con una pegatina grande de Maxibon ; no había llegado a la salida de Patrocinio y ya estaba harta de imaginar las monedas cayendo sobre esos mostradores , las manitas de los niños cerca del rumor de la playa de Cádiz o una angustiosa tarde de calima en el verano de Sevilla , en el corazón de cualquier barrio cutre donde el heladero tiene que instalar aire acondicionado en el chiringuito si no quiere vender gazpacho dulce en lugar de helados, y las cosas que se suelen hablar en las noches de verano al lado de los carteles con los precios:
son muchas las cosas que me cuenta el cielo de Sevilla.
Aunque lo mejor, lo que más me gusta , es cuando justo antes de la subida, con las alas desplegadas y rizadas por el viento ,se me cruza , descarada y tranquila, una ciguëña .
Entonces sé que tendré suerte para todo el día.

(Gracias por todos los comentarios y correos , el fin de semana me centraré un poco , gracias, gracias , gracias...
ah , y hablando de pájaros, el próximo post será sorprendente , y creo que os gustará) .

Ya pasó

Una mala tarde la tiene cualquiera.
Llega el Ocho , y amanece un nuevo día.
Tomar notas bajo los efectos del alcohol no suele traer nada bueno.
Como diría Calamaro , "parece que la fiesta terminó " .

La víspera de un Ocho

Bajo los efectos de un Ribera del Duero he oído parte del discurso de Vargas Llosa , y he pensado rápidamente en el pirata nacional , el bucanero consentido; me he preguntado si a Pérez Reverte le habrá parecido también gilipollas Vargas Llosa con la voz quebrada mientras hablaba de sus cuarenta y cinco años casado con esa mujer que se sabe de memoria sus manías de escritor , es fácil imaginarse que no es fácil vivir con un escritor, y una piensa, qué fácil debe ser vivir cuando uno no es escritor, sino sólo un ser humano que vive en el mundo y no siente la necesidad de explicarlo.
Y así imaginando y haciendo juegos de palabras, la víspera de un Ocho , había una vez una mujer que imaginaba que salía por la puerta vestida sólo con una piel suave y una trenka azul marino de segunda mano ; una mujer a la que le pitaban los oídos con frecuencia y no era por los penaltis , porque no le gustaba el fútbol , sino porque nacía y renacía cada día y solían hablar bien de ella.
Una vaca amable que deglutía lo mismo un libro de Coelho que uno de Saramago y se enteraba por el primer notas que podía ser un poco maga , después de todo ,porque magos son los que siempre miran a lo lejos, miran la línea del horizonte y las nubes en una calle plagada de escaparates , a pesar de que el mundo de las mercerías de barrio es apasionante y está lleno de cosas lindas para las niñas ;
una mujer que esta noche quisiera salir a atravesar el puro azul de la lluvia, que los tunos de Sevilla contaminan con cantos más viejos que el hilo negro , y beber y beber hasta perder el control como decía el bueno de Enrique, que era un autodestructivo bellísimo y (dicen) murió en un portal .
Había una vez una mujer que las tardes de Diciembre quedaba para follar con ex novios que se arrodillaban por un rato de compañía , y hasta acababan pagando y todo, que sabía que los besos con olor a tabaco son el precio de una vida triste y que reflexionaba mientras volvía a casa montada en un arco de medio punto idolatrado y sobrevalorado, pasmada ante lo que un poco de sexo puede hacer con los hombres que no quieren el corazón de ninguna mujer, les basta con el coño ; uy ( y no ay) de aquellos días en que el pelo se le caía a puñados por puro amor hacia un hombre , ay de aquellos tiempos en que crucificada por sí misma se quedaba llorando frente a una puerta , y ay de aquella noche en un hotel de París , vencida sentada en el suelo, llorando , abre la puerta, amor, abre la puerta, a quién se le ocurre enamorarse de un niño de siete años con falta de vitamina o poco tiempo de teta , pero así es la juventud, estúpida y delirante , como si el amor tuviera un solo nombre y su polla fuera la única polla del mundo .
Así es la juventud , incómoda y masoquista, incomprensible, como cuando alguien de buena familia insiste en dormir en un charco sólo porque el charco está en una calle de París y eso mola; aquella mujer tenía una dulce voz y valía para muchas cosas, incluso para ser acunada en los brazos de alguien , pero prefirió engordar y matarse por una absurda vida de superviviente , lo mismo era teleoperadora que amante a sueldo , y las tardes de lluvia la pillaban siempre fuera de casa .
Pensaba , en la cama en bolas mientras sonaban canciones de Calamaro , de cuántas formas puede uno ser amado sin saberlo ; en las camas ajenas se sueña mejor , una sabe que se vestirá y saldrá por la puerta , salir por la puerta siempre es lo mejor , qué duda cabe; y si me lo hubieran contado en aquella ocasión , cuando era una jovencita medio calva por culpa del amor , no lo hubiera creído; que te vería como un perro sediento de mí , ahora que ni siquiera te deseo y hasta tengo prisa por volver a mis cosas; y pensar que esto es lo que pasará con cada hijo de puta que alguna vez me la ha metido , por error o por intoxicación etílica , porque a los hombres buenos, que los hubo, no los cuento, se olvidan pronto.
Y ay de las tardes de lluvia que hacen tanto daño , aunque no sea la lluvia sobre Vietnam .

La cárcel

Está lloviendo , relampaguea y amenaza con irse la luz.
Son las seis de la tarde y se ha cerrado la noche de repente.
Menos mal que me dio tiempo a sacar un poco a las perras para que estiraran las patas y comieran , ahora ya están refugiadas en su caseta y yo tras los barrotes , cada mascota en su sitio.
La niña hace sumas y restas , incordiando sin parar con preguntas de confirmación , ("a que siete más ocho son quince, a que diez menos dos son ocho "...) no había mejor plan para esta tarde que hacer los deberes , es mejor así.
Esta mañana hemos visto una peli sobre la vida de los pingüinos emperador , y me ha parecido que no somos tan diferentes.
Un poco de amor en una vida dura , caminar buscando luz y calor durante casi todo el rato, agruparse para sobrevivir , ser capaces de reconocer al ser amado en medio de la multitud y en todo momento la posibilidad de caer muerto de frío o depredado ; la obligación de las hembras de ir en busca de comida para la prole y luego reecontrarse , con suerte , para sentir que todo ha salido bien , aunque todo no es más que una estación en el ciclo de las estaciones.
Y esa forma de caminar bamboléandose haciendo filas , el estridente sonido de sus voces, no me parece que tenga nada que envidiar a cualquier lugar de trabajo humano, y si me apuras , a cualquier reunión de poetas o escritores.
Pero esto son cosas mías , esas cosas que siempre se me ocurren sin avisar , en tardes de Diciembre tan típicas que hasta vuelven a poner "Gremlins " en la tele , alcanzando con ello a todas las generaciones , una tras otra .

Campanilla Zen (Esto sí que es mestizaje )

Para neutralizar un poco el sabor amargo de la última entrada , os mostraré un ejemplo definitivo de mestizaje .
...
Hace tiempo que quería comprarme un jardín zen pequeño ; cuando encontré uno baratito en Hogaria , a mi hija se le antojó, claro , así que se lo regalé.
Pero el otro día me di cuenta de que hay inquilinos nuevos en el jardín .
Debe ser que están mejor ahí que en el frío y verde bosque .

Niños

Hace ya tiempo que pasar de las noticias es una costumbre en servidora , pero a veces un titular me atrapa y no puedo ya desengancharme; será el recuerdo de Margarita Landi ,( me encantaba) ,pero cuando oí que habían aparecido unos huesos de una persona bajita dentro de una maleta en un paraje apartado de una bella isla balear supe que el caso traía cola.
La cosa criminalística tiene su dosis literaria e intensa , no se puede negar , porque al igual que en las novelas, uno acaba preguntándose mil veces por los motivos, razones y circunstancias de los personajes.
Así en la vida los crímenes dicen mucho de la sociedad en la que ocurren .
Hace unos años teníamos arropieros y sacamantecas, hoy ciber pederastas y madres que ligan por internet y creen en etapas mejores de sus vidas en las que se anula un hijo del pasado como un borrón sobre papel con la Milan de nata .
Bien .
No me considero en situación de poder juzgar a nadie, y por supuesto no lo haré; he leído barbaridades en la red sobre este caso, cuyo desenlace ya conocéis todos ;
los huesitos pertenecían a César , un niño de nueve años al que su madre ahogó en la bañera porque se sentía agobiada ante su propia mentira, ya que no había comentado nada a su novio actual de que tuviera un hijo .
Puede que al hombre no le gustaran los niños, puede que ella se sintiera enmarronada por el crío en lo que era , sin duda , una nueva vida estrenada a todo color ;
los motivos, si es lo que los hay , me parece que no serían válidos ni importan en absoluto cuando se trata de eliminar a alguien .
Cuando matas utilizas una posición de poder , te coges el taburete , te subes a él y desde las alturas te consideras autorizado para borrar a alguien , en esto no hay diferencias entre un terrorista , un maltratador que acaba siendo asesino, un coronel americano o una parricida , y es un impulso más viejo que la humanidad .
A mí lo que me preocupa es la soledad de los niños en países desarrollados, creo que siempre he estado pensando en esto , desde muy joven.
Hay casos especialmente angustiosos ,pero muchos otros más vulgares en la sombra de la normalidad .
Los niños que son ignorados o maltratados están formando una capa abundante de la sociedad ; es cierto que mueren menos críos por fiebre que hace un siglo, pero también es cierto que muchos siguen creciendo solos; el hecho de tener hijos se considera natural, un mal menor, (a veces llamados frutos del amor-jaja), no personas, y no es una prioridad preguntar , revisar , controlar cómo se sienten .
El pequeño César pasó dos años en su maleta , muertito, sin molestar a nadie, y ojalá fuera drama barato .
Ni colegio ni profes ni abuelos intentaron localizarle , y pasó desapercibido hasta que unos excursionistas descubrieron la maleta en monte bajo.
Y hay muchos César que no llegan ahí,pero están jodidos; niños y niñas que sufren las discusiones de sus padres por la custodia, sin que les muevan intereses sinceros por su bienestar , sino porque es una forma de joder al otro; niños y niñas que han muerto a manos de alguno de los progenitores a quien tenían miedo , sin que a nadie ( y al juez menos)importara un carajo ; niños y niñas que están pasando situaciones de desarraigo y de falta de amor , que viven en casas donde hay de todo menos cariño y que van con su maleta de acá para allá sin saber realmente si tienen un sitio en el corazón de algún adulto.
Perdonadme el sentimentalismo, pero hoy que he sabido que a César le dijo su madre que le llamara "tía" , durante los días previos a la ejecución , se me han puesto los pelos de punta.
Me parece que esto debió ser muy chungo para él , aunque comparado con lo de la bañera...en fin.
Aun con el riesgo de convertirnos en un estado todavía más tieso institucionalmente , de verdad considero que proteger a los niños debería ser mucho más importante que los presupuestos generales del Estado ,los cuernos de la Esteban o el cambio climático.
Pero por supuesto es sólo mi opinión .