Media vida ha pasado

Con suerte me queda la otra media.
Un montón de velas quemadas ya , capaces de incendiar bosques y asilos.
Recursos que ya no están , otros que vienen de camino.
Quién sabe lo que haré a partir de ahora.
Mil besos.

Ideas sueltas

Idea suelta número 1
Mi casero dijo que no puede poner aire acondicionado en la casa porque las cosas están muy mal , el negocio no es lo que era,comprar estas casas ha sido una ruina , (hay que tener en cuenta que compró tres unidades , una de ellas habitada por su nieto y las otras dos alquilada por gente anónima , como yo ) .Algunos detalles más sobre lo que tiene que pagar cada mes y a qué países se ha tenido que ir a vender su artículo completaron su negativa , muy amable y apurada , por otra parte .
Hubiera querido preguntarle si desea saber lo que tengo que hacer yo para pagarle cada mes y de paso pedirle consejo sobre qué países considera más adecuados para vender mis artículos, ya puestos, intercambiamos cuentos de Dickens y a ver quién los cuenta mejor .
El de la inmobiliaria, que es uno que se embolsa un mes de renta por llevar un manojo de llaves en el bolsillo, me prometió que no habría más veranos sin refrigeración , teniendo en cuenta que esto es Sevilla y la casa se ubica en un solano , pero recién alquilada , era normal no hacer exigencias .
Pero ahora ya va a cumplirse el año, llega el verano y el casero me cuenta una triste historia sobre la crisis , pasaporte a un verano de manguera , escapadas a piscinas lejanas ( aquí no hay ) y siestas empapadas de sudor .
Me niego .
Hoy es sábado y me levanto con la certeza de que lo llamaré el lunes para decirle que mi vida también es dura ;
que con calor no puedo escribir ;
que no sueñe con cobrar este mes porque me tengo que buscar un apartamento con aire acondicionado .
Y de paso decirle que lamentándolo mucho , aun teniendo en cuenta su triste situación de pobrecito inversor, no puedo solidarizarme con sus problemas.
...
Idea suelta número 2

En Macdonalds una chica muy simpática me ha hecho una entrevista de calidad ; estaba yo pensando bajo los efluvios de una Mahou (aunque la detesto ,siempre es mejor que la coca Cola ) mirando a mi hija como la zombie consumista que seguramente soy , cuando llegó ella con una especie de ordenador y me pidió permiso para hacerme preguntas .
Claro, le dije .
La pobre no sabía que tenía delante a una madre desesperada , alguien que no tiene tiempo más que para abrir orejas , cerrar compuertas y rumiar futuro a cachos indigestos ; una madre un poco borracha para la que tener en la nevera un litro de cerveza (Cruzcampo , please) y todo lo necesario para dar de comer a una niña durante los próximos días es la máxima idea de diversión y tranquilidad.
No sé ni lo que le he dicho , la verdad ; recuerdo cosas sueltas, como que prefiero el sabor de las hamburguesas de Burguer King pero voy al Macdonalds porque a la niña le gusta más ; también haberle respondido acerca de que la calidad de la comida actualmente es un espejismo , que calidad y comidad son una pura contradicción a no ser que uno tenga su propio huerto .
Creo que eso no aparecía en ninguna casilla, pero ella lo ha arreglado .


Idea suelta numero 3
Me he ligado a un abuelo motero .
Como estaba sentada en un sofá alto , de ésos que simulan una barra americana , con la mesa muy alta y la lámpara muy baja (nueva decoración del burguer ) , igual en mis ejercicios trepadores ha vislumbrado algo que con la perspectiva de su madurez rebelde le ha parecido sugerente , así que luego no ha apartado la mirada de mí .
Esto es algo que siempre me sorprende;
esos días en los que sales a la calle despeinada con bolsas de color malva debajo de los ojos y una falda de los chinos deseando que el primer rayo que caiga te mate de una vez , y va y alguien se fija en ti .
Nunca lo he entendido , pero como después de todo, soy una mística cursi , pienso que eso es porque nuestra esencia permanece , y la mía es de una belleza y un puterío considerables .
No importa lo que diga mi espejo , por el que sólo salen marujas desempleadas; yo soy otra cosa, soy algo más, soy algo tremendo y sensual que debería estar en otro sitio, en otro país, explotando de alegría y no de aburrimiento.
Aunque esto , para ser una idea suelta , me parece excesivo .
...
Y ahora me voy , que tengo planes .
Canta Daniel Diges en segundo lugar en Eurovisión y voy a verlo junto a una pequeña bailarina y una cerveza muy fría.

Por costumbre

Mi hija el otro día, (mientras me obligaba a jugar con ella ) me dijo que éstos dos que podéis ver aquí eran pareja.
Le dije ; "No me digas que este enano tan feo es el novio de la Moxy ...pero si no le pega nada... cómo es eso ?"
A lo que ella simplemente respondió:
"Qué quieres... ella tiene su costumbre " .
....
Ni yo misma lo habría dicho mejor.

Miércoles de fantasía

Me gustaría que supieras quitarme las heridas
con la delicadeza de un relojero
y la valentía de un mecánico de coches
(porque suelo manchar con propuestas quejicas,
es un defecto que emborrona folios blancos ) ;
entrar en tu casa de espaldas al dolor
contra la pared abierta sin defensa
las manos detrás para que no pudiera morderme las uñas
la boca apretada con la tuya para matar la queja .
Me gustaría tener una cita que no fuera con Hacienda
un trozo de vida que no tuviera precio
una ventana abierta en las costillas
el verdadero hogar que va conmigo
y no tener vergüenza de enseñarlo.
Me gustaría ser tontita de catálogo
porque de todos modos
lista no soy y además parezco triste
y he caminado mucho hasta tu puerta
para volver a marcharme enseguidita.
Me gustaría no mentirte por más tiempo
quitarme el disfraz de siete capas
enseñarte la espalda desnuda asaeteada
que con toda tu paciencia cazadora
me quitaras las púas una por una
y luego
me besaras las heridas.

Escritora a sueldo,se alquila

TARIFAS

Cuentos personalizados, 3-5 folios ................50 euros
Cuentos eróticos recreados .......................100 euros
(Vienen muy bien en reconciliaciones , conquistas , dame tu nombre y el de ella, o él, y quedarás como un rey /reina).
Poemas asimétricos pero muy sentidos...............20 euros
Poemas de rima clásica tipo coplilla" que yo me la me llevé al río creyendo que era mozuela pero tenía el rabo escondío" ...............15 euros
Novelas 150 folios cualquier tema ................1.000 euros (en negro , 2 meses plazo de entrega ) .
(Especialidad novela rosa, la negra no me sale bien , se me suele caer el argumento , la de aventuras también sale aceptable ) .
Costumbristas no las trabajo ,porque soy andaluza y es fácil caer en caricaturas(no me van ).
OBSERVACIONES
Los trabajos pueden contener trazos de frutos secos , esquirlas emocionales y pestañas caídas en plena madrugá , pero subyace en ellas un innegable y novedoso hilo narrativo que sin duda encontraría su propio nicho de mercado en el sector literario español de contar con la toma de corriente apropiada .
Como de momento no es así , la autora se ve obligada a venderse en esta esquina al amparo del viento y los munipas, antes de perecer y habitar un nicho físico patrocinado por Ocaso o similar.
No es broma.
En ocasiones he escrito cuentos por encargo , sin cobrar , al estilo Cyrano , y el resultado siempre fue bueno.
Si se venden trajecitos para perros, por qué no voy a vender yo cuentos y poemas.
Talento e imaginación , un ejército de números encarnados y muchas horas de rodaje también pueden ser un buen currículum literario.
Razón, aquí .
Propuestas más serias contactar al correo electrónico .

Algunas veces

Algunas veces hablo como si no estuviera ya .
Aquellas mañanas, aquellos sueños, aquella vida , me levanto incluso con ello cada mañana de esta vida , de estos sueños.
Todo lo que era , todo lo que estaba , los verbos son en pasado como una cadena de montaje , que no puede mirar hacia el futuro porque está destinada a producir más pasado.
Me estoy cansando de muchas cosas, entre ellas de ese pasado , que es un manto precioso en el que se reflejan las estrellas de la pesadísima e inevitable nostalgia ,pero que a fuerza de estar siempre tirado por el suelo va recogiendo gran cantidad de pelusas.
Ayer soñé que el cielo desaparecía detrás de una especie de sepulcro ,y al despertar me pregunté si no estaría soñando a este lado porque en el otro , cualquiera que sea , ya no estoy.
Normalmente estamos bastante seguros de quiénes somos y qué hacemos .
Pero yo , en plena transformación y aceptación de cambios , de verdad no sé de qué están hechas las cosas , ni cuáles son aquéllas que soñé y aquellas otras que viví .
Enmedio de esto, no tiene mucho sentido compadecer a aquellas personas que tienen Alheizmer , como si el resto fuéramos unos elegidos de los dioses porque todavía recordamos nuestro nombre .
Por supuesto que acojona , no somos héroes ,pero bastaría pararse a pensar para ir rechazando dulcemente la nostalgia que nos pone tan tristes , sin tener que convertirnos por ello en cínicos ni hijos de puta, sin renunciar a la compasión pero evitando el melodrama.
En lo que a mí respecta,nunca he renunciado a mi herencia ,siempre he conservado un pequeño corazón que ha latido por personas que ni me miraron , estuve preparada para inventar que me amaban , a día de hoy lo sigo pensando, según los casos.
Quizá esas mentiras sean la única verdad de mi existencia , mientras el resto ,(estadística , biografía , prestaciones , etc) se va borrando lentamente camino del sepulcro.
Puede que sea necesario aceptar lo que hay de una vez, cambiar todos los verbos por un poco de futuro , aunque sea modesto.

Enredos

"Esto no va bien .
Eres demasiado frío " -dijo ella.

"Puede ser ,pero tú siempre estás diseccionándolo todo " -respondió el muerto.

Ambos estuvieron de acuerdo en que enredarse con compañeros de trabajo no suele traer nada bueno .

Y ahora un cuento

"Yo estaba intentando venir al mundo ,cuando noté mucho miedo impregnando las paredes.
Y mira que lo solicité con tiempo ; en la casilla correspondiente a Destino , puse claramente en arameo , (es la lengua que se usa en la otra orilla) , "NORUEGA".
Incluso había imaginado mejillas sonrosadas , pantuflas nórdicas , baños a cero grados y un marido mofletudo con el que salir a pasear por los fiordos; pues nada .
Ese miedo cubriéndolo todo a golpe de corneta , las paredes manchadas de sangre , sacerdotes católicos y militares ; procesiones callejeras cuyo dramatismo acabaría amando con todo mi corazón ; flores de azahar , toros y toreros y mediodías de muchos grados cayendo a plomo sobre el Arenal y Triana , un río lánguido que jamás se llevó las penas y un cierto olor a cadáver allá por donde intentaban brotar las cosas nuevas.
Sevilla,España, me dijeron en el último minuto .
No, no, ha habido guerra hace poco, argumenté; no me interesa.
Sólo treinta años atrás habían sonado arengas fascistas por la radio , mi propio abuelo había estado en el frente , joder.
El único nacionalista andaluz ,un hombre ilustrado, había sido ajusticiado ,y al mejor poeta en muchas generaciones le habían" metido una bala en el culo por maricón" , no parecía un país deseable , a priori .
El odio es una cosa que se queda muchos años ,puede notarse en el aire.
Da poblaciones que gustan de maltratar animales y ridiculizar diferencias.
En Sevilla no prosperaré ,¿ no podríais reconsiderarlo? ;
seré cobarde para irme, no tendré más remedio que amarla y me pasaré la vida en el paro a medias entre el deseo de suicidarme y la pulsión de vivir a toda costa , aprendiendo a ser feliz con una cerveza y un trozo de cielo azul .
Pues te jodes.
Oportunidades para renegar no te faltarán , ganas de emigrar tampoco, si tienes ovarios, hazlo, me respondió el funcionario alado, que estaba hasta los mismos de las quejas de usuarios.
Además, podría ser peor.
¿Peor ?-le dije .
Sí , podría haberte tocado Irán en minifalda o gay en Pakistán .
Bueno, viéndolo así ; es cierto.
En Honduras te mueres de dengue hemorrágico el día menos pensado porque no se desecan lagunas ,así que un sitio donde lo único que pasa es que se respira una falsa democracia puede que no sea tan malo.

Y nací ;
aunque me lo pensé un poco más.
Me quedé diez meses en la barriga de mi madre (un mes de gracia discutiendo con el funcionario ) aunque finalmente , como seguía sin verlo claro , fue necesario usar los fórceps."

(De la increíble historia de Reyes y su mundo mágico,página inicial,Introducción , sin editar , incunable para siempre ).
................


A veces pienso escribirle a un primo de mi madre que tiene un par de restaurantes en Chicago.
Salió en "Españoles por el mundo " .
Quizá quiera darme trabajo .
Nunca se sabe .

Herederos

Ayer no quise dar rienda suelta a la amargura, como otros blogs amigos más reflexivos , y preferí desconectarme de los titulares del día en España .
Hice un viaje de sonido oriental y apasionado y creo que fue mejor para mí y para los que me acompañásteis .
Sin embargo no puedo dejar de decir que me pasé la tarde viendo la CNN y escuchando testimonios de gente en directo , algunos casi llorando por la suspensión del juez Garzón , otros clamando apasionadamente porque "se deje en paz ya a los muertos " .
No faltó quien desde la experiencia de una carrera judicial puso el tono de la mera aclaración al asunto, y es que al parecer Garzón fue avisado hasta tres veces que si no dejaba de hacer lo que fuera que estuviera haciendo y que desde luego estaba mal desde el punto de vista de la judicatura, sería suspendido ; yo, que no sé nada de derecho internacional, supuse entonces que es como si Supermán , admirado por los ciudadanos por una gran cantidad de acciones en pro de la justicia , odiado por otros cuantos , algunos villanos y otros despistados neutrales de toda la vida , entre los que a veces me he incluido ("es que no me cae bien , parece ambicioso y ególatra "),de repente va un día y se salta un Stop persiguiendo un criminal;
uno que lo ve lo denuncia y es multado y le suspenden de superhéroe , al menos de forma temporal ,demostrando que la justicia es igual para todos.
Bueno, lo que ocurre es que la comunidad a la que pertenece Supermán en este caso no es precisamente un estado de derecho idílico donde al que denuncia le importa de verdad la justicia , sino que se detenga un proceso en el que se abrirían demasiadas heridas y desde luego mucha gente quedaría con el culo de nuestro pasado fascista al aire .
La pregunta no es ,por qué uno de los imputados en Gurtel se sigue exhibiendo chulescamente desde balcones públicos con la sonrisa de los arropaditos;
qué tiene que ver un caso con otro , después de todo , tenemos que intentar pensar y no mezclar churras con merinas.
(Yo ya no hago eso de discutir con un poli local cuando me multa preguntándole por qué no se dedica a perseguir tironeros en vez de sacarme la pasta a mí , se me ha quedado infantil , aunque lo siga pensando ).
Tampoco es , usando la grandilocuencia , si hay justicia igualitaria en España , que eso al fin y al cabo ya se sabe que no , en contra de las declaraciones de cierta perrilla pachona .
Aquí el tema de fondo es preguntarse qué hay de malo en tratar de compensar a gente que fue represaliada , gente que en su momento no tuvo ni el derecho de llorar , vapuleados como en cualquier dictadura durante años y años de amargo silencio ,es una cosa que parece lógica ,incluso se ha hecho en otros países que aparentemente no tenían una democracia consolidada pero donde los niños arrancados a sus madres antes de ejecutarlas han podido conocer a sus familias de origen (recuerdo aquí a los hijos de republicanas españolas dados en adopción , cosa que también existió ) .
Mi humilde opinión es que existe una abierta incapacidad para curar nuestro pasado , demasiada gente interesada en echar tierra al asunto en pro de temas más urgentes ("aquí lo que hay que hacer es arreglar lo de los cinco millones de parados").Y me resuena la voz de Torrente en los oídos, no lo puedo evitar ,los argumentos fachas son tan populistas y básicos que dan risa.
Sin embargo será necesario hacerlo, curar ese pasado reciente.
Los exabruptos que he oído desde ayer por ahí , herederos de aquellos fascistas , (existieron , existieron , y nunca se han ido del todo ) se dejan oír estos días en forma de lo que consideran una victoria ;
también se pueden ver lágrimas en cualquier manifestación de apoyo al juez, me han contado que la de Sevilla fue especialmente emotiva;
yo no diría que esto es pasado, está aquí, aunque personalmente preferiría ese paraíso sin ideología que hemos habitado muchos durante nuestra infancia y juventud .
Quizá Garzón lo sabía , que estaba haciendo surf sobre un oleaje intenso , no me creo que no se lo esperara.
También debía saber que los herederos de aquellas viejas águilas habían dejado bien colocados los huevos en el nido de una democracia sollozante como una niña violada a la que se tapa la boca con un poquito de dinero.
Perdón , quise decir , de libertad .
...

El camino

(Texto inspirado por la canción árabe Lamma Bada ,("Cuando apareció ") del siglo XIX , egipcia/siria , aquí os la traigo en versión andalusí , espero que os guste .
Mejor oírla mientras leéis para que haga su efecto .
Si no no es lo mismo .
He leído el post sin música y flojea .
Pero con el Lamma Bada de la agrupación Abdel Karim mola mucho .
Perdón por hacer trampas
Buen fin de semana ).
......
Yo fui esclava y calcé sandalias , llevé la marca de alguien en la espalda ,aunque sellé mis labios cuando el amo se aburrió de mí ; me entregué al camino , de vez en cuando me sentaba cerca de alguna fuente , no echaba nada de menos .
Se me acercó algún perro para oler el borde de mi vestido, los perros y los hombres se parecen cuando suspiran y también cuando olisquean .
Hundí mi boca en ellos cuando lo tuve que hacer para no morir de hambre y me salieron llagas que curé sola al borde del camino, con un poquito de agua de rosas , azahar y sal marina.
Las lágrimas también sirvieron , cómo no;
quizá mi dueño fue también mi amado , porque he vivido tardes de color azul en las que yo le ayudaba a cuidar las flores , y luego él decía que nunca me olvidaría mientras tuviera aquellas rosas.
Me lo dijo otra vez al separarnos , y aunque sé que era mentira , mi corazón se convirtió en pajarillo mientras dejaba la casa atrás .
Ese pájaro que sabe de vientos y de cosas esenciales conduce mi existencia desde entonces, ha vuelto salvajes mis pies que no volverán a dejarse cubrir por zapatos ni sandalias.
Aun así cuando te acercaste tú y me besaste supe que serías mi refugio .
El puerto seguro que sueñan los nómadas , aun a sabiendas de que ellos nacieron para la libertad ; todos los seres necesitan sus fantasías.
La mía eres tú ,porque me empujas suavemente como el mar cadencioso , me pasas las manos por el pelo y ya no me acuerdo de quién soy o quién fui .
Tu boca es una canción sobre mi cuerpo codicioso ,me llena tu frescor de agua que corre arrastrando pétalos de flores , hojas de menta y tomillo .
Una canción que no termina y soy cuerpo, estrofa, estribillo ,latiendo por todas partes por arriba y por abajo en un baile que al acabar habrá parecido un sueño .
Lo que ocurre fuera , pozos , fuentes , mares de color púrpura , ya no me interesa.
Subes por mis brazos , soy árbol , noto los pies en la tierra húmeda y me siento feliz lejos del camino con su desnudo sol , el mundo pétreo que arde bajo su luz ; mi boca que nunca dijo nada ahora quiere hablar el idioma de tu risa ,mi piel quiere quemarse con tus besos , no tengo nada que hacer salvo amarte .
Sin embargo amanecerá, te marcharás y no volveré a verte .
Será necesario que te vayas , que vuelva a quedarme sola en el camino.
Descalza y libre.

Prioridades

Me inventé que tocaba revisión con el traumatólogo ,como me lo invento casi todo .
Una vez soñé que era escritora , otra que era odalisca y en ocasiones hasta me invento un país .
Así es la cosa , aunque no fumo nada y cada vez bebo menos , puestecita ya en el sendero de la úlcera de estómago y los paseítos por las mañanas de barrio entre el cuponero y el cafelito con sacarina ;(suponiendo que mi generación conserve el derecho de ser vieja con paga ) ; así que no es de extrañar que me decidiera a ponerme en las manos de un traumatólogo para ver cómo ha evolucionado ese mapa de carreteras que me colgaron en la espalda entre un angelito bizco y un diablito que me conocía bien "Vamos a ponerle una curvita de nada y ella sola se construirá un viaducto " , dijo el muy cabrón , y acertó .
Aunque estar torcida nunca ha afectado a mi impactante atractivo personal y serena belleza, y tampoco me ha dolido jamás , ni siquiera durante el embarazo ;
tampoco se notaba , cuando era más joven , a simple vista .
Pero ahora que de no ser por Llongueras peinaría canas, tenía ganas de saber cómo iba , por aburrimiento más que nada .
(Y porque empieza a notarse , jeje ) .
Después de tres horas de espera y una radiografía , el especialista se quedó muy serio y me dijo ;
"Tiene una escoliosis muy avanzada" .
Vaya, pensé que diría algo nuevo .
Le coso a preguntas cual periodista avezada y el pobre hombre se aturulla.
Qué me pasará a partir de ahora, irá a peor, perderé la capacidad de caminar , podré elegir el modelo de silla de ruedas, etc .
El hombre no sabe, se supone que va asociado al crecimiento , ya no es tema de traumatología , sino de rehabilitación ; en mis tiempos se operaba adolescentes con la alegría del que quita unas amígdalas y actualmente ya no se hace ,lo que me hace pensar en las modas científicas y médicas .
Me libré porque mi madre dijo no , que los árboles torcidos si están sanos también llegan a viejos, y qué razón tenía.
Mientras hablo pienso para qué pregunto , si mi columna hará lo que a mí me dé la gana .
Igual que mi cerebro, mis rodillas y la meseta central que linda con el nostálgico ombligo .
Hay muchas cosas que los médicos no saben , y una de ellas es qué hará mi columna a partir de ahora ; yo en cambio , como la llevo pegada , sé que mejorará si me quito de encima horas de ordenador y malas posturas , y sé que hace mucho que está maltratada porque no me da la gana de irme a nadar ,(deporte que cansa mucho y exige despelote público) .
Aun así , miro esa estructura y me dan ganas de ocuparme de ella , por una vez, apuntalar los árboles que empiezan a torcerse , allanar los badenes y adecentar pedregales; sin embargo al final lo único que hago es fijarme en la curvatura tan molona del culo, y me preocupa más cuánto tardará en desmoronarse como una suave duna entre los dedos del viento .

El príncipe plátano

Una princesa no es nada sin un príncipe que aparezca de vez en cuando, aunque sea haciendo eses o hablando del tiempo.


"Qué primavera tan rara , verdad ?" -dijo el príncipe.
"Verdad " - dijo ella.
Y se quedaron callados.

Los tobillos de las diosas

Habrá más noches a la intemperie , aunque las sábanas me cubran la cabeza.
Más desencuentros que coincidencias y más disgustos que placeres.
Habrá más estupor , más gilipollas , más tardes sentada en una piedra en el camino ;
el mundo rodará delante de mis ojos y alguno pasará que me ignore , exactamente el mismo que antes me quería.
Tendré un pequeño club de amantes y seguidores que al verme ya apartada del sendero me escupirán su olvido.
Sólo uno , o dos, lamentarán mi triste soledad de estatua y , me dejarán flores silvestres , que son las que me gustan .
Ya sé que mucho no se puede caer cuando no se ha subido ;
pero caer desde un escalón pequeño es fatal para los tobillos de las diosas.

El niño cocodrilo

La feria era el estallido de una amapola en rojos y negros , así lo recordaba Margui, en una mañana que se rompía de luz .
Habían caminado sus abuelos y ella un buen rato hasta llegar a la explanada por la que corrían el polvo y el estiércol a partes iguales;
también estaban sus padres ,pero un poco más atrás.
Los abuelos de Margui aún eran jóvenes , ella sólo tenía seis años .
"¿Me subiré a los caballitos ?"-había preguntado Margui por el camino.
"Claro " -había respondido el abuelo.
El abuelo era de piel clara , se aturdía con facilidad ,pero aun así había consentido en ir a la feria .
La abuela era enérgica y caminaba muy erguida ; verla sonreír era un logro ,pero la quería muchísimo .
A Margui le gustaba su olor , siempre a talco y rosas , siempre delicado .
En una esquina un hombrecillo estaba sentado al lado de un pony; las crines espesas caían sobre la nariz del animal.
"Mira , un caballito ; aquí te vas a subir " -dijo la abuela .
Margui llevaba el vestido de flamenca rojo y blanco que era lo que le hacía pensar en flores que estallaban , y con dificultad subió al lomo del caballito con la ayuda del hombre .
Sentada a horcajadas y con las riendas en la mano, hubiera querido fundirse con la luz del sol , derretirse entre los volantes de su vestido , (el extraño caso de la niña menguante) , de la misma vergüenza que le daba .
Pero el hombre del pony era fotógrafo .
"Sonríe , guapa " - dijo .
Margui sonrió con aquella sonrisa que presidió toda su infancia .
Una sonrisa boba , de dejarse ir , de estar haciendo lo que no quieres pero todo el mundo hace o complace a los adultos.
Porque mira que podía llegar a ser guapa Margui a los seis años con su boca roja y su pelo negro y aquellos ojos chinos que miraban dulcemente .
Sin embargo ,en la foto de aquel día , en blanco y negro , por supuesto, se puede ver a una niña que se sentía fea;
un trozo de su pierna y su perfecto tobillo, que parecía el de una señorita por efecto del zapato de flamenca , sobre el flanco del pobre animal .
Detrás de ella , un vendedor de globos y una mañana de los años setenta ,cuando la feria era sobre todo una fiesta de Sevilla .Poca cosa.
Y la sonrisa boba , por supuesto.
Después de hacer la foto, fue la abuela la que la ayudó a bajar y continuaron .
Para entonces el grupo ya caminaba junto;
los abuelos, Margui, sus padres y Oscarín , su hermano .
En la calle del Infierno compraron algodón dulce , y se detuvieron en varias atracciones.
En Sevilla los niños los llaman "cacharritos " , puede que en la época de Margui aún fueran "calesitas "; las calesitas sacaron su risa verdadera de seis años y de la mano de Oscarín se lo pasó realmente bien , aunque a veces le diera pena de algún feriante porque estaba al sol y parecía pobre y arrugado .
(Margui es que era muy así ).
Pero lo peor vino después, cuando entraron en un sitio anunciado por los altavoces como un viaje a la selva amazónica con toda suerte de animales propios de allí ;para ilustrarlo se escuchaban por megafonía horribles gritos de monos y aves exóticas así como se anunciaba la captura de un extraño ejemplar de niño cocodrilo que también podía verse en la exposición.
Por algún motivo, el padre de Margui tuvo curiosidad y pagaron la entrada .
Se accedía por una rampa y podían verse anacondas , cocodrilos descoloridos y algún pájaro similar a los flamencos.
Cuando llegó frente al niño cocodrilo , Margui sintió encogerse su pequeño corazón .
Suspendida en el aire con trenzas de su propio pelo , que habían atado a la pared , una cabeza de niño como de ocho o nueve años emergía de un cuerpo de goma que simulaba un cocodrilo , pero no era más grande que una maleta .
Si el truco barato consistía en meter un niño plegado en una funda de goma ,no estaba conseguido; inquietaba más por la imposibilidad física de que cupiera allí que si se hubiera tratado de un cocodrilo de verdad .
Margui pensó que podía ser un tullido, un niño sin brazos ni piernas a quien un malvado dueño de circo explotaba diariamente .
Para colmo la gente pasaba por esa vitrina por grupos,y un tipo que trabajaba allí le hacía preguntas para que lo vieran hablar .
El niño hablaba con una voz tan bajita y apesadumbrada que Margui se mareó .
"Tendrá calor "-pensó , "debajo de esa luz tan fuerte " .
Encerrado en un cuerpo de goma con las patas tiesas , qué timo , qué espanto .
Pero dónde estaba su madre , quién permitía tal cosa.
Y sobre todo , por qué a toda aquella gente les parecía normal pararse a mirar semejante indignidad.
Nadie cortaba las trenzas , nadie sacaba al niño , nadie denunciaba a la policía .
Volvieron a casa y Margui estaba extrañada de vivir en un mundo donde los adultos no se molestaban en salvar a nadie.
Pasó muchas noches teniendo pesadillas con el niño cocodrilo .
Imaginaba que se convertía en super héroa y liberaba sus piernas si es que las tenía, sus manos ; sonaba su voz de torturado en sus oídos , y todo eso era porque ella , una niña que dormía en una cama limpia, no había podido hacer nada por sacarlo de allí .
No fue ésa la única vez que se preguntó dónde estaría la madre de alguien .
Del inmigrante ahogado en el mar de Tarifa , de esa gente que veía durmiendo en la calle.
Pero es que Margui (de nombre completo María Amargada de la Santa Cruz) era muy así ,y ser así es para toda la vida .

Podría ser yo , la gente

En Grecia la gente tomó las calles ayer.
Hubo muertos en la revuelta , pero muertos dignos y hasta necesarios; cómo estoy cambiando para justificar la muerte , es algo que no entiendo del todo ,pero sé que la desesperación y la desvergüenza de los políticos admiten la obligatoriedad de morir por una causa.
Si me metiera en harina , acabaría blanca , blanca color cráneo, color calavera; blanca como las manos de quien no tiene nada y sólo puede perder la vida .
Lo entendí en Palestina , donde la gente malvive hacinada en conejeras que el mundo civilizado permite , allá donde las víctimas se hicieron verdugos ;
lo entiendo en Grecia donde ya no hay nada a lo que agarrarse, y lo estoy entendiendo aquí en España donde la locura se ha desatado hace tiempo.
Ya no existen los derechos de los trabajadores , el empleo es una utopía , las mujeres mueren a diario o ilustran chistes mientras se sigue considerando una pijada eso de la igualdad ; cada vez la gente se parece más entre sí y protesta menos , digamos que la queja se ha quedado reducida al ámbito de las hojillas de reclamaciones por un mal servicio en un centro comercial , el ciudadano ejerce sus derechos contra el pobre empleado o la miserable cajera .
Pero las trincheras siguen estando vacías, deshabitadas;
todo el mundo tiene una opinión sobre la crisis pero los que mantienen su nómina , en secreto, se sienten privilegiados y se corren haciéndose una paja mental , en el fondo las cosas no están tan mal , ya se irán arreglando .
Contertulios de programas de radio ponen verde al presidente porque algo hay que hacer en medio del descontento de la plebe , y si se puede manipular , mejor que mejor , que dentro de poco hay que votar y a ver si sacamos ya a éstos de la palestra .
Esta mañana he recibido una cita de Marco Tulio Cicerón por email , en la que se dice que no hay que ayudar a otros países, (recibo correos fachas todos los días, como el que envié a mi amigo Pedro acerca del asunto catalán , por el que me ha dedicado carta en su blog ) y me divierto mucho respondiéndolos , me ilustran acerca de la locura imperante .
Le he preguntado al remitente , que por supuesto nunca es el autor, si Roma como imperio se planteó ayudar a otros países , si lo suyo era expandirse y saquear , como cualquier imperio que se precie.
Sin respuesta.
Como sin respuestas murió una chica inglesa que se ha suicidado después de presentarse a 200 entrevistas de trabajo sin resultados ,(no, no era fea ni gorda , si es lo que pensáis , en cuyo caso se entendería perfectamente ) , y el tipo que pasó de ser mecánico de coches a atracador de supermercados y murió baleado en Sevilla por un polícía de paisano.
Aquí con el miedo y el mal rollo ya tenemos bastante , por eso ayer pensé , Dios , qué alta gracia , morir en la calle cagándote en los muertos del sistema que se permitió desperdiciar, machacar tu vida como la de un gusano .
Muero , muero desesperado, pero mi último gesto me pilla en la calle y no jubilado como un cobarde tapado por las sábanas de un hospital público y atendido por una enfermera con estrés laboral.
Luego me enteré de que los tres muertos eran simples trabajadores de un banco al que metieron fuego:
ellos no protestaban por nada , sólo ese día fueron a trabajar ignorando el hervor de las calles y los amargos vientos de la desesperación.

Y yo escribía

Era el mes de Junio y yo escribía
mi corazón dando tumbos en la arena
la piel seca de tanto echar de menos ;
era el mes de Junio y yo escribía
asomada a la ventana de mi cuarto
un trozo de autobús se te llevaba
aunque en mis manos quedaba tu perfume .

Si me viera ahora como soy
aquella dulce niña que escribía
sin olvidar ni uno solo los acentos
creyendo puntualizar la vida
o el suave terciopelo de las rosas;
aquella que creyó que amanecía
cuando el sol ya era bajo ,casi ausente
que pensó que sabía los secretos
porque tenía valor con las palabras
a caricias las amaestraba sola
y no le importaba derramarlas.

El amor era amor
la familia familia
se podía estudiar y esperar en las esquinas
en las fuentes de pueblo un viernes por la tarde
donde el agua bailaba cantarina;
el miedo era pequeño e inservible
como el pastor mentiroso de los cuentos
y siempre recibía su merecido;
quién lo diría
ahora soy cobarde y estoy sola
no veo la luz del faro en la distancia
pronto será Junio
mi corazon flotando en agua sucia
tengo un paraguas y varias redes rotas
un poco de sol anaranjado
un montón de besos huerfanitos
un grupito de amigos invisibles
y encuentro razonable el desapego;
eso es porque he navegado durante mucho tiempo
a tiempo claro y ojo ardiente
aferrada a cientos de mentiras
por si el tiempo me pillaba por sorpresa
aunque al final lo hizo;
vaya mierda de travesía
ahora que lo pienso .

Cosas de la red y necrológicas

En Septiembre , como algunos de vosotros sabéis , cerré el viejo blog de la Barbie con felpudo, con tanta precipitación que lo borré todo y perdí todos los enlaces .
Poco a poco he ido recuperando a los que estaban y a muchos nuevos ,( y los que me quedan) , porque enlazo todo lo que me gusta , a veces por una sola frase , y muchas otras veces a blogueros que ni siquiera se me parecen , dando al traste con la vieja teoría de que los semejantes se olisquean y se eligen y sólo quieren hablar (en este caso, bloguear ) entre ellos;
hace poco repesqué el blog de Josué Ramón Ascencio , un joven hondureño que no sé cómo añadí y que formaba parte de mi blogo pandilla ; él tenía casi un idioma propio y me suponía una terapia de aguante pasarle por alto las faltas , pero me lo pasaba bien con las cosas que se le ocurrían ; en Marzo pasado le dejé un comentario en una entrada ,la penúltima , en la que dedicaba unas palabras a algunos blogs que le eran queridos , incluido el mío ;
pero ya entonces observé que más o menos desde que perdimos el contacto él no había vuelto a colgar nada .
Esta mañana bicheando en su blog otra vez, como quien rebusca en un buzón viejo a ver si el cartero ha traído algo , descubrí un par de comentarios de amigos suyos en los que se confirmaba algo que yo había pensado de pasada , en plan presentimiento de vieja que siempre se pone en lo peor; era una idea que había desechado en aras de ideas más alegres ,al fin y al cabo la gente puede dejar un blog en suspenso porque le ha tocado la lotería y desde la isla privada no apetece escribir , o porque se ha casado y la pareja es celosa , por simple pereza o cambio de aficiones, no sé.
Pero en el caso de Josué Ramón alguien afirmaba que murió el 24 de Octubre de 2009 , un poco antes de su último post en el que volvía a dar rienda suelta a una especie de rabia y desolación por una ruptura que no conseguía superar .
Bueno;
me he quedado rayada cual cebra deprimida y por supuesto he escrito a César , que según dice ahí, es uno de sus amigos .
Durante el día he sabido que en efecto murió por dengue hemorrágico , habiéndose puesto malo tres días antes de fallecer .
Al principio pensé que podía ser una broma de mal gusto ,porque en la red me han pasado cosas muy raras .
Pero luego me he estado preguntando todo el día qué tiene de raro morirse así de repente ,lo cierto es que nada , de hecho es bastante habitual .
Como decía aquel poema de Borges, "morir es una costumbre/ que sabe tener la gente ";
la cuestión es que al dejar tras de ti un rastro de palabras compartidas , hechos o confesiones, se hace un hueco en otras almas con efectos traumáticos.
Yo al menos no puedo evitar tomármelo así , con su carga de preguntas;
¿Cuánto tiempo tarda un blog en caducar? ¿Se puede considerar que este pequeño o gran duelo es patrimonio exclusivo de gente demasiado sensible? ¿Deseamos trascender y por eso tenemos un blog ? ¿Existe algún otro método actual más fiable para quedar en la memoria de los que nos sobreviven que dejar un blog como una puerta mal cerrada , con permiso eterno para que nos relean , revisiten , manoseen y recuerden ?¿Un blog puede ser nuestra verdadera esquela , la más auténtica?
....
Me decía César que murió solo , entubado , y me pregunto por qué me duele si en realidad no le conocía.
Es porque le leí , durante meses , y leer a una persona es quererle, ahora lo tengo claro.
Me decía César que la familia aún no se ha molestado en ponerle lápida a la tumba de Josué , y los amigos están molestos por eso.
Voy a responderle que no hace falta.
Ya tiene recordatorio , está en internet y seguramente contiene la información más veraz acerca de la persona que era, porque ahí está escrito de su propia mano todo lo que le dio la gana de escribir.

Sea como sea, descansa en paz, amigo .
A ver si en la próxima te da tiempo de más cosas.
Ojalá.

Feliz día

Casi se me pasa.
Feliz día a todas las que son madres , a las que lo serán y a las que no quieren o no pueden serlo pero se comportan como tales con su novio, jefe o resto de la familia y sociedad.
Felicidades a todas .

Vida

La vida aprovecha cualquier resquicio para salir a la luz.
Puede tener un resultado pobre o humilde, pero ella sale por donde puede.
No tiene pensamientos sombríos ni le importan las estadísticas .
Anda , pa qué vas a crecer , si sólo tendrás un par de hojas, si te ha tocado ser verde y vulgarcilla, si mira dónde te tocó salir, en un patio embaldosado sin vistas más que a un trozo de cielo.
Y qué.
Yo salgo .