Querido blog

Querido blog;

Ya no puedo ocultarlo más.
Te estoy poniendo los cuernos con Facebook,y no es algo nuevo,me temo que tampoco pasajero.
Ya sé que te has dado cuenta pero como eres tan calladito y últimamente tan soso no has querido decir nada,aunque por la
falta de comentarios noto que estamos perdiendo fuerza y calidez.

Llega un momento, de forma bastante natural,que la pasión deja de arreciar para dar paso a una sosería nada envidiable.

No te he dejado de amar ni un solo momento,pero si te digo que trabajo demasiado,que tengo menos ideas,menos tiempo para ti,para pasear por los otros espacios magníficos que ofreces como promesas de ropa doblada en un cajón,te diré que
todo sonará a excusa,y no te las mereces.

Fuimos tan felices,aquellos días de sopa de lata y fiebre a raudales,aquellas miradas sabias y amistosas que inundaron mi vida desde la pantalla,todo eso no lo puedo olvidar,eran tremendos la risa y el dolor.La felicidad se medía en comentarios,qué racha.

Pero Facebook es breve,práctico,y muy rápido;me da en un minuto lo que tú en tres días,y me permite no robarle demasiado tiempo al sueño ni a los macarrones,es una cosa como de aquí seguimos,pon lo que te pase por el perolo,mira todo lo que lo tus amigos han puesto,distráete lo justo,di todo lo que te gusta con un simple clic,no te compliques.

Es positivo,lo opción "no me gusta" no existe.
Es variado,lo mismo te afliges por la muerte de alguien que te instruyes sobre una nueva forma de hacer caca-cakes,igual ves a una amiga de fiesta que contemplas un amanecer en la playa,lo mismo me deja poner un chiste que leer los titulares del día o las últimas declaraciones del(político)gilipollas de turno.

Se interesa por mí, todo el rato me pregunta qué estoy pensando,tú en cambio cuando vengo a verte sigues en el mismo punto donde te dejé,todo igual,qué agobio.Me duele mucho decirte todo esto,pero supongo que ahora entenderás por qué cada vez vengo menos por aquí.

Ya sé que Facebook tiene cosas malas,vende por ahí mis datos,la foto de mi culo y mis cosas personales, agrede mi confianza rastreando mis aficiones para venderme cosas...pero hace poco me regaló una película de un minuto con fotos mías que hicieron que de repente mi vida me pareciera una historia digna y emocionante.

Me pregunté,¿quién necesita privacidad en un mundo donde nos exhibimos tanto(y tantos) de forma voluntaria?Lo que necesitamos es esto; visibilidad,belleza,escaparates para nuestras ideas y buenos recuerdos,y eso es lo que hacemos.

Oh,querido,mi querido blog;
pasábamos tantos ratos juntos que no puedo creer que hayas dejado de gustarme.

Si estoy siendo demasiado cruel,puedes reportar o eliminar este texto;márcalo como inapropiado y veremos qué puedo hacer para ayudarte.Aun así,volveré.
Dame carrete,dame libertad.Tú sabes que al final la necesidad de hogar me puede,y siempre acabo por volver a las cosas tiernas y aburridas.Hasta mañana,si aún me quieres.
Besos.

Reyes
(si te sirve de consuelo,un tal Twitter me tiró los tejos; me tomé con él un par de cafés y le di mi nombre;pero no me gustó al final;y tengo su tarjeta pero no la uso...no sé qué hacer con ella; para que veas,no soy tan ligera de cascos...es que esto del Fb ha sido gradual,poco a poco...cuando me he querido dar cuenta ya...)

Autoengaños

A veces el autoengaño puede ser algo tan simple como esto.

Pues ná,felicidades y todo eso

Sobrevivimos,pues.

Y como es día 22 hay que desearse lo mejor con la mejor de las intenciones,que de

cabrones ya vamos sobrados; también sobra todo aquello que no fue auténtico,

pero que nos sirvió para aprender,que es para lo que estamos aquí.

Así que con más torpeza que otra cosa me pongo a redactar una felicitación para estos

días.

He pensado en colgar una felicitación cañera y pesimista,tal que

así:

Pero luego caí en que este blog no es la 1 de TVE precisamente y que no se trata de

crear conciencia entre los propios amigos.

Se trata de insuflar esperanza y buen rollo,sin recurrir al patriotismo

sentimental del anuncio de Campofrío.




(La primera vez que lo vi,absorta y emocionada cual Michael Langdon cortando leña, me gustó (soy tan emocionalmente cursi)... pero luego repasando,y con la inestimable ayuda de sitios web como Zona Crítica,me di cuenta de que en verdad resulta patético,como si ahora tuviéramos que inventarnos motivos para el orgullo,cuando los tiros no van por ahí;el tema no es que seamos un buen pueblo o un mal pueblo,sino un pueblo machacado y estafado).

Un pueblo que ya no puede ni cantar los viejos estribillos porque cada vez está más desnudo.

Y encima este año sin paga,pa una vez que trabajo en una empresa pública...lo cual nos hace plantearnos las viejas preguntas...

Pero qué se le va a hacer;tenemos derecho a un poco de esperanza.

No sé vosotros,pero mi pequeña lucha ,el poco contraste entre lo que pienso y lo que hago,me hace feliz.

Leí algo no hace mucho sobre la felicidad;una de las bases es mentir lo menos posible,encontrar una coherencia entre lo que sientes y cómo actúas,desde la ideología política hasta las relaciones personales.

Intentar cada día de la vida ser honesto con uno mismo,no defraudarse continuamente,no tirar piedras contra el propio tejado,no actuar en contra de los sentimientos e ideas.

En ese sentido,y aunque sea una lucha de hormiga,me siento lo bastante fuerte como para desearos una feliz Navidad y unos días inmejorables en los que se empiece a notar la brisilla fresca de mejores vientos.

Que así sea.
Hasta la semana que viene.

Propósito de poesía

Harta de estar harta,en los flecos del domingo me propongo tratar de relajarme un poco; las malas noticias de este mundo que nos venden (hay otro menos visible que es verdaderamente hermoso) me estresan hasta que el corazón amenaza con redoblar otra vez el tantám de la ansiedad.Hoy en el País Semanal explican cómo nos afectan las malas noticias,los negros augurios,las amenazas ,la incertidumbre y el miedo.

Humanos somos y a mayor capacidad de empatía,más alto nivel de sufrimiento;desde el punto de vista de la calidad humana,mejor sufrir ante la injusticia que ser uno de esos bultos que comen y cagan hasta que un día estiran la pata sin haber aprendido nada.

Vale,en eso de acuerdo;pero cuando es el propio cuerpo el que empieza a escorarse hacia el abismo (por motivos totalmente inasibles) llega el momento de poner orden.
Tenemos una vida y hay que llenarla de macetas floridas mejor que de mierda,aunque la mierda rebose ahí fuera.

He tenido tentaciones de despacharme a gusto contra la "sociedad que hemos creado"después de oír lo del suicidio de la niña ecuatoriana,a la que acosaban por pobre y por inmigrante en un colegio de Ciudad Real;se me saltaron las lágrimas el otro día viendo al señor Jaramillo (su padre )en una entrevista en televisión,y a su señora madre,tan humilde y dolorida e inofensiva como sólo puede serlo cierta clase de pobre,la clase que no conoce ni sus derechos y que quizá,sólo quizá,considera la desgracia como una parte inherente de la vida.

Ellos no pudieron salvarla,ni los profes,ni la Unión Europea ni el guionista de "Aida" responsable de la invención del nombrecito "Machu Pichu",usado ahora para hacer risa con los panchitos, (otro término xenófobo)y de tanto calado social que así era como llamaban a la muchacha en el instituto sus jóvenes verdugos.

Ni hablar de la ofensiva sobre Gaza,en la que están cayendo tantas niñas de pestañas espesas cuyos ojos me recuerdan a los de mi hija,en una carnicería consentida como antes lo fue el genocidio nazi.

Mientras tanto en mi ciudad esta tarde ya van no sé cuántos detenidos antes de la celebración del derby Sevilla-Betis,donde se comprueba el nivelazo cultural de una especie humana localista y energúmena;donde se ponga el fútbol que se quite todo lo demás,pasión donde las haya que aporta sentido a esta perra existencia,anda ya con las protestas sociales y los recortes y el coño de tu prima.

He tenido tentaciones de escribir sobre todo eso,de diarrear pataleos infumables y frases pretenciosas,como que mejor que los payasos deberían morirse los mafiosos,por ejemplo.(sí,porque para colmo se ha muerto Miliki,en vez de cualquier otro de los muchos que salen cada día en la tele...mi clase es media no más,visceral y torpe,y los de mi clase tenemos estas salidas).

Sin embargo,roja de ira,encendidas las mejillas como Heidi en lo alto de las montañas,me he detenido en seco y me he preguntado dónde está mi paraíso.

El de las mollas,las dietas inexistentes,la dulce voz que se ha follado siempre la vida con palabras,el olor de los jazmines de cuando era joven(otra pretensión,ahora que intuyo que el tiempo no existe), mi sentido del humor y la delicada perla de mi pensamiento,con la que un día sacaré a todos los muertos de mi familia de su armario empolvado.

No está lejos mi paraíso,no:seguramente lo tengo al lado.

Voy siempre a cara descubierta,aunque no quiera;hago bizcochos deformes rematados con hilos de fondue de chocolate,juego por obligación con una niña en un bosque de barbies desnudas;me basta extender una mano para tocar lo que durante muchos años necesité y no encontraba nunca;tengo la responsabilidad de preservar todo eso porque bajo la lluvia es mejor desplegar un paraguas pequeño que ninguno.
El sufrimiento me invalida,me hace débil.

Entonces he tomado una decisión; a partir de ahora,me salvará la poesía.

Más mala que buena,qué duda cabe ,pero me agarraré a ella como lo hice otras veces,la catarsis más barata que he conocido y la más auténtica.
Cuando no pueda con algo,cuando el peso de un titular o una historia me superen,vendré y lo escribiré en forma de poema;lo siento por quien todavía se acerque a este blog.
Je.
...
Y con esto y un bizcocho,me voy a preparar la ropa de romano,que decía mi padre,porque mañana es lunes.
Acabo el pó recomendandóos lo mismo;el cultivo del propio paraíso.
Abrid bien los ojos porque cada uno tiene el suyo más cerca que lejos.
Aunque el mundo rabie y aúlle detrás de los cristales de la ventana.

(La foto me la hizo mi compañero en mi lugar de trabajo;mi estado habitual después de un día de curro en contacto con la gente;le gustó tanto que la ha colgado en su FB bajo una leyenda que prefiero no recordar).

Sobrevivir (un post desmadejado).

Ni pensar ni escribir ni resistir;sólo cuidarse de este sol inclemente y de la rebeldía.El tiempo pasa demasiado rápido,los días se pisan unos a otros,apenas la energía me llega para despegar la etiqueta de una nueva jornada bajo un cielo fantasmal (el de hoy estaba lleno de nubes de otro tiempo),cuando paseo a la perra muy temprano mientras veo las luces de la ciudad temblar a lo lejos,las hormiguillas humanas ya cruzan la ciudad con sus coches hace rato;yo soy una de ellas pero el sábado pásado rompí el Clio al ignorar la luz roja del aceite,en menos de un kilómetro ya estaba gripado. Doce años de aventuras viales sobre carreteras españolas,los recuerdos acumulados bajo su techo interior enmoquetado ,las veces que he cantado conduciendo y las esperas en todas las puertas de colegios,guarderías y centros de trabajo,todo a la mierda,lo que guarda esa especie de casa rodante que es el coche ahora se va a convertir en un pobre objeto desguazado y probablemente triturado. Más de una vez he dicho que mi coche me recordaba a mí misma,un poquito viejo pero aún de buena pinta,afable con sus faros redondeados. Ahora sólo espero darlo de baja; yo que suelo ser tan despegada de las cosas materiales siento una cierta pena y agobio,más que nada porque lo pude haber evitado. Pero bueno. Tratando de sacar siempre lecturas en mi curioso país de simbolismos,(ése que uso según me sirva o no,como los sueños o los augurios)quiero pensar que he aprendido a tomar en serio las señales de advertencia. Pueden ser luces rojas en vehículos,en los humanos incomprensibles ataques de pánico cuando las horas de descanso son insuficientes o los pensamientos excesivos. Una frase de James Allen que me ha llegado hoy dice "Estás donde te trajeron tus pensamientos,y llegarás a donde ellos te lleven",o algo así. He tenido que parar,eso sí,estos días;ni emails ni más teléfono del necesario teniendo en cuenta que la niña sigue fuera,y aun así me ha resultado agobiante. También he dejado el café casi en su totalidad. Es cierto y verdad que el verano trabajando no ayuda;este calor infame derrite los buenos propósitos;no me llega para responder ese par de correítos de mis amigos,auténtico lujo envuelto en celofán virtual,perdonadme porque debo respuestas pero ando agotada;quiero preguntar cómo están dos o tres personas que me son queridas,saludarles,algo,pero no tengo ganas de comunicarme,sólo quiero dormir;en la tele los putos juegos olímpicos me recuerdan a Atlanta 96 y aunque algunas cosas del noticiero me hacen reír ,como los asaltos a los supermercados,(he leído todo tipo de reacciones y me sigue sorprendiendo lo bien educados que estamos todos,a veces parece que las revoluciones o las acciones urgentes pudieran llevarse a cabo con mantelería de puntilla y tenedores de plata,debe ser que ya nos hemos hecho el paladar a los ladrones de guante blanco y sólo a ésos toleramos,pero no quisiera ofender a mis afectos pacifistas ni a los cajeros de Mercadona,además ya sabéis que suelo tener opiniones utópicas por haber crecido viendo Marco y el Perro de Flandes),en resumen,que pido disculpas por vivir sin vivir en mí y no encontrar remedio a mis males. Baste deciros que sigo aquí,que me veo un capítulo de Curro Jiménez cada tarde,cuando me levanto mareada de la siesta, me parece una serie de culto y de plena actualidad(Sancho ,dep),hoy más vigente que ayer pero menos que mañana ,y que no me alcanza para mucho más. Dicen que viene un lobo ardiendo con los pelos crujientes,una nueva ola de calor;este sábado me toca trabajar así que en cuanto salga me meteré en casa debajo del aire y trataré de sobrevivir una vez más. Ni rebeldía ni pensamiento ni escritura. Sólo sobrevivir. (En la foto mi finado y querido coche,mirando a Sierra Nevada en la época en que lo tuvo mi hermano;SNIF).

La raya pintada

Yo siempre quiser ser lista;pero me quedé en raya.

Vuelvo

Vuelvo a casa y al blog y lo hago para jubilar zapatos,una vez más,como una vez más me he cambiado de domicilio y (esto sí es nuevo)estoy siendo capaz de sobrellevar el primer vuelo larga distancia de mi pajarillo;en estos días los zapatos que véis aquí se han pateado el sendero comarcal entre Montequinto y Dos Hermanas,han socavado las lindes utreranas,han subido a montañas de cartón,han derrapado en escaleras debajo de colchones y han gastado sus pobres suelas por la carrera de san Jerónimo,la gran Vía y hasta la esquina de la calle de la Ballesta;Madrid ha vuelto a enseñarme cómo es de taimada y retorcida, su tufo urbano me embriaga desde sus viejos portales y sus escaleras de mármol pero también esa vida exultante de su plaza mayor y sus contrastes;nada que no sepáis,pero todo por descubrir a poco que sea uno mismo quien camine con los zapatos viejos por las sendas nuevas. Me gustaría decir que estas manoletinas han servido además para matar cucarachas,pero no sería cierto; el dulce hogar necesitó fumigaciones atrasadas y para ello he estado usando las chanclas de goma con una rapidez ninja y letal;he estado hablando con las cucas en los mejores momentos,como aquél,golpe maestro,en que encontré una dentro de una caja y convertida en erizo alérgico la puse en su sitio como hizo Andrea Fabra con los parados,"que te jodan,bicho,que te mueras ya",qué curiosa épica la de la superioridad de las especies. En aquellos días amargos el careto de pija de la Fabra casi me consoló de mi propia miseria,pero sólo fue un chispazo;enseguida hubo otras y mejores cosas que atender. Al fin y al cabo a nadie se puede culpar de tener vacío el cerebro. Ayer la traca final con la fumigación , poco a poco se me olvida que éste no sería nunca mi hogar,tal como me prometí los primeros días de escalofríos y decepción;pero no quiero hablar sólo de bichos. También ha habido encuentros maravillosos(el de Virgi no estaba en el guión y por eso fue tan especial),una larga visita al museo del Prado,que me llenó los ojos y el espíritu con las láminas de mis libros de arte escolares,mucho alimento espiritual para tan pequeños ojos,ésa es la verdad,pero salir derrengada a las cuatro de la tarde y sentarse a comer en uno de esos restaurantes con carteles de colorines,uno de esos sitios donde el camarero es un madrileño maduro y te dice a ti, exclusivamente a ti,"aquí abajo no,tú te mereces algo mejor,cariño" y te manda al comedor de la primera planta,donde los mantelitos rosas y el aire acondicionado frío frío de verdad,desde donde se ve por un hueco la cocinera mulata hablando por el móvil y la clienta rusa que ni papa de español pero quiere estar tranquila con su tomate y su rúcula,donde los ventanales a la calle te permiten ver todavía un trozo de la entrada al museo y entre las vaharadas de Mahou piensas que en efecto,la amabilidad del encargado era para ti al igual que para las sorianas,las mañas y las aragonesas,una cuestión de encanto comercial. El verdadero sentido del arte es su universalidad,y todo sabe mejor con el dulce engaño de las sonrisas;qué bien me lo he pasado en Madrid,leches. Qué ideas más originales he tenido,y cómo he encajado en mi propia piel,con la precisión de un reloj suizo,troquelada sobre mi silueta de barbamamá escritora y mujer enamorada. Qué bien huele mi piel cuando está queriendo,que diría una cursi cuyo nombre podría empezar por Erre. Si no fuera por... bueno,lo dejo aquí,que me estoy perdiendo "Bandolera",eufemismo que quiere decir que volveré a oír los mismos diálogos tontorrones que ayer a esta misma hora,con la excusa de cabecear un rato pensando en todas las cosas que esperan agazapadas a ser resueltas o abordadas. Espero que al recibo de ésta os encontréis todos bien. Entrego esta carta al correo de la tarde para que os llegue enseguida,con las primeras nubes de calor de esta tarde cruel. Besos de vuelta. Gracias por seguir ahí, en los comentarios y en las miradas. Hasta mañana.

Deváter o la fiesta de la democracia

Me enfrenté al deváter con dos copas de Ribera del Duero y sólo entonces,sentada en mi butaca( de Ikea) con la bata (de Benetton que me regaló mi ex ) abierta, bajo la cual se asoma el camisón morado que pone 69(que me regaló Olga) me di cuenta de que lo que quería ver en realidad es lo mismo que un forofo cuando se pone cómodo para un derby, esto es, espectáculo;para empezar no soy un ser humano lo suficientemente evolucionado y esto lo sé,no es ninguna carga ni reproche, es lo que hay, lo bastante boba como para dejarse llevar por lo que pasa en la calle y en el país, más ahora cuando estoy estudiando la Constitución y a una se le pega ese lenguaje de desarrollo jurídico que debería ser del estado del Bienestar pero ahora me rechina más cada día hasta ser esta especie de sistema del malestar .
Con mis ansias de espectáculo no me di cuenta de que deseaba,como le he dicho a un amigo bloguero,que Rubal y Rajoy me hablaran a través de la pantalla para decirme,como en efecto dijo Mariano en un momento,que hay que garantizar los derechos de la gente,no hacer que nadie se sienta desamparado porque en efecto yo soy uno de los miles de equilibristas que cobran 426 euros y pagan 325 de alquiler(la otra mitad la pone mi madre)y a partir de ahí,todo es un cachondeo y un despiporre,con 100 euros de manutención que pasa mi ex también parado y que se me van en cuestión de unas pocas horas; cuando uno vive en el circo por unos cuantos euros y ni siquiera sabe cuándo volverá a tener trabajo es normal que acojonadito perdido mire a la tele para encontrar esperanza en los discursos,por eso anoche me dispuse a disfrutar de un poco del elixir de la democracia con los políticos serios que son los que (nos dicen)pueden hacer algo de verdad y no los otros,los cuatro gatos, indignados y demás;con ese morbo abrí el alma y las orejas y he de deciros que me lo pasé realmente bien, mejor que con una peli de Woody Allen o como le dije a otro amigo bloguero,mejor que viendo un capítulo de Spitting Images.
Para empezar ,con la subida de los vapores etílicos,me pareció que Campo Vidal,(el moderador),Alfredo y Mariano eran tres muñecos de cuerda que un niño gigante hubiera soltado al mismo tiempo encima de una tarima;no sé si lo vísteis como yo,pero los pasitos hasta sus respectivos lugares resultaron patéticamente artificiales,como si estuvieran acojonados y ahí solté la primera carcajada.
Después los vi tan tensos al principio de sus intervenciones que imaginé que la adrenalina se les estaría poniendo por las nubes y que en realidad estaban deseando acabar con aquello para retirarse y comerse la boca entre bambalinas, o es que nunca os habéis dado cuenta de la fuerza del deseo entre políticos;la tensión de las mascaradas también es una fuente de placer contenido,y con tales ideas macabras me tragué todo lo del empleo y seguí atentamente los cruces de cifras y acusaciones y me aterroricé cuando descubrí en Rajoy un rasgo de brillantez(sin duda estoy borracha,pensé) cuando le preguntó a Rubal por qué no ha hecho antes lo que dice que va a hacer ahora; me pareció miserable por parte de mi Alfredo el intento por desenmascarar el programa del PP con el argumento de las bajadas en prestaciones por desempleo , en cuyo caso yo misma esperaré a la policía con las bragas en la mano.
Después,(como estaba viendo la retransmisión que hizo la 1)sentí envidia de toda esa gente que tomaba el pulso al debate desde una preciosa sala de prensa porque os vuelvo a decir, en mi interior hay una fantástica periodista que disfruta con estas cosas ,o sea, un ser humano realmente poco desarrollado, atento a la corteza del mundo y sus datos.
Cuánto más deseable no sería que todos y todas nos dedicáramos a nuestras cositas íntimas,lo que nos cuelga y lo que nos late,y tratáramos de ponernos en orden y querernos mucho ;pero somos animales políticos, qué le vamos a hacer.
Y nos gustan las mentiras y pensar que podemos solucionar problemas y apasionarnos por fenómenos que no nos sirven para nada.
También pensaba en eso cuando salió un tal Moragas pelo Pantene desde Génova diciendo que por supuesto Rajoy estaba triunfando frente a un Rubalcaba periodista y luego desde Ferraz el señor de las gafas de pasta dijo que Rubalcaba sabe y Rajoy lee;ay qué bonito,mañana las apuestas se dispararán y según lo que leas te dirán que ganó uno u otro.
Menos mal que desde mi oscuro rincón del mundo aún tuve un acceso de sabiduría y decidí entregarme al sueño, desnuda y medio piripi, envuelta entre sábanas de algodón que anoche estaban en Sevilla a 7 grados.
El show estaba a punto de concluir y sabiendo que iba a continuar sin mí, (enana figurante,invitada de tercera,futura vieja de exigua pensión,)en la maravillosa fiesta de la democracia, me acosté al fin.
(A eso de la una me cortaron el internet por falta de pago pero espero solucionarlo el jueves , ahora acabo el post desde la biblioteca , donde en breve me drogaré con los textos de elaboración de leyes y Tribunal Constitucional ; creo que la principal conclusión es que de momento,ni hago dieta ni dejo al alcohol,entendido como un par de copitas de vino a la semana).
Pues la realidad sin un punto de humor y anestesia es inaceptable.
(Viñeta de Eneko).

The movie again

Finalmente he hecho un album de Slide que dejo aquí en el lateral, adornado en su parte final por mis propias reflexiones gansas y un puntito de nostalgia , como cada vez que paseo por aquella parte de la ciudad o como cada vez que vivo un día más.
También sigo subiendo videos a mi canal de You Tube , que es 30569Reyes , y aparte me acabo de asomar desde un enlace que me ha enviado Nieves (porque salgo yo jeje, guardando la cámara ya sin batería en el bolso como una viejecita) y podéis ver un montón de videos que hablan de 10000 personas,bueno , que ya hablaremos, que me estoy quedando dormida, muchos besos.
Que durmáis así, bien.
De todas las que hice, mi favorita es la foto de este señor.
Os la dejo, como resumen de lo que nos toca hacer en esta vida; caminar , resistir , protestar.
También se puede hacer en silencio.